Улыбаюсь. Смеюсь. Вы что-то сказали? Да-да, я вас слышу. Ха-ха. А вы меня? Правда? Не слышите?...Да нет, я молчу. Да. Улыбаюсь.
Улыбаюсь. Дышу. О да, я весела. Разве не видно? Ах нет, я просто улыбаюсь. Весело. Вы не устали говорить? Нет? Мне? да, мне очень интересно слушать о ваших проблемах. Да как вы могли подумать иначе? Безсомненно, я вам помогу. Конечно. Я оптимист. Я улыбаюсь. весело. Вам грустно? Знаете, а мне тоже. Почему я улыбаюсь? Я не люблю плакать. А пустота мне надоела. Вы думаете, я лицемер, да? Что ж, не буду отрицать. Да, я улыбаюсь. Не улыбаться? Почему? Вам кажется, моя улыбка вас ослепит? Разве она может вас ослепить, если вы и так слепы? Ах да... Вы не дорасказали мне о ваших горестях. Продолжайте... Видите, я улыбаюсь...
1. У художника словом должно быть имя, какое оно у тебя?
Юлия
2. Сколько ты уже живёшь в этом мире?
17 лет
3. Как долго ты уже творишь словами картины?
3 года
Пью чай. Горячий... Наслаждаюсь его вкусом, терпким, тонким ароматом, насыщенным цветом, смакую каждый глоточек, на мгновение замирая душой и телом. Он..За дверью разносятся звуки, рождённые ремонтом. Ремонт-всё-таки слишком утомительно, как в помещении, так и в душе. Не люблю. По мне лучше сразу менять и меняться, рискуя, поддаваясь своему сумасшествию. Это хотя бы нескучно. Все эти пол года внутри меня творился затяжной ремонт...Соскабливались старые,въевшиеся в стену,вросшие обои..Наклеивались новые..Но под критичным взглядом вновь срывались, закрашивались краской, расписывались ручными узорами художника..И опять всё заклеивалось обоями, когда чёрно-белыми, когда цветными. И так целых пол года...Иногда сходила с ума, иногда наоборот, принимала ярое участие..Но по большему счёту больше сидела в своём детском уголке,лишь изредко выбиралась из своих эмоций и чувств, и равнодушным взглядом мазнув по в очередной раз обновлённым стенам, уходила обратно...Чай. Вкусный такой, замечательный, неизгаженный сахарной примесью, ведь сахар-только лишь маскировка крепости этого напитка, прячущая его суть..Сахар-это для тех,кто не хочет видеть, не хочет слышать, не хочет задумываться, для тех, кто привык упиваться иллюзиями, созданными собою же...А я всё так же неспеша пью чай, и ничего для меня сейчас не существует, кроме полумрака моей комнаты, горячей кружки, согревающей сердце, и своих мыслей, которые рождаются сами, по своей воле...Ни шум дрели, ни запах оливы...В моём мире этого не существует. Я пью чай...
***
За окном весь вечер льет дождь
Ты замерзла и вся промокла
Ты уже никого не ждешь...
Тихо дождь по оконным стеклам...
Ты забыла, что значит любить
Ты уже не живешь мечтами
Ты отвыкла жизнь в сердце хранить
И уже не грустишь ночами
Только ты подожди, не спеши
Ты ведь знаешь что все это ложь
Тихо плачь, раздается в тиши...
Ты ведь ждешь... Ты все еще ждешь...
Да умеешь ты чувства скрывать
А возможно и лгать красиво
Только ты понимаешь сама –
Без него ты не будешь счастлива
Да возможно ты сможешь забыть
И возможно уйдешь в пустоту
Только больше вот так все простить
Ты не сможешь уже никому.
4.09.2007
Время убило
Всё то,что было.
Время сломало
Всё то,что создало.
Время смеётся,
Когда сердце больше не бъётся.
Время разбило
Часы и застыло,
Нечаянно вспомнив,
Что когда то любило.
Солнце опять выжигает травы,
И на земле трещины-раны,
Запах клубники,разбита тарелка,
И превращается в часики стрелка.
Собаки и кошки,бред суеты,
И в вазе завяли полевые цветы,
Вкус крови на дёснах,кошмары во сне,
И день догарает в закатном огне,
И исчезают нещадно минутки,
Так в вечность уходят ещё одни сутки.
Когда серым плачем разольется дорога,
Когда тусклым светом погаснет свеча,
Темный страж наших снов шагнет с порога,
Разрушая слои бытия.
Он перестроит жизнь всего народа –
Разверзнутся в море святые поля,
Поменяет местами времена года,
Разрушатся горы, догорят все леса.
Новый бог взойдет на трон Олимпа седого,
Возведет вокруг стены из плоти и крови,
Прольется небо кровью нового бога,
Что сделал надрез на вене руки.
И перестроится мир, вспыхнет снова огонь,
Среди руин, пепелищ вырастут города,
Снова станет черно-красной дорога,
Пахнущая сталью ржавого твоего топора.
Развеется прах старой жизни по ветру,
Серо-алым знаменем осыплет дорогу в Рай новый,
Ступим мы в новый мир по забытым костям,
Разорвем все преграды на пути свободы.
Серебрится небо свинцом.
Только выстрелов пули слышны в узких потемках.
Прижимая к груди серебром позолоченный крестик,
Мы закроем глаза, оставаясь уже не жильцом в переулках.
Чёрные Птицы летают над городом,
Птицы способны уморить богов голодом.
Вещие песни поют запрещённые,
Божии ангелы, никем не крещённые… (с) Otto Dix
Я никогда раньше не смотрел в небо. Всегда опускал нос вниз, к следам… улавливал запахи, которые тонкими нитями сплетались в причудливый узор, который разрезал ткань носа и входил в податливую плоть… Мне незачем было смотреть в небо.
Я медленно, растягивая каждое движение, стараясь не рухнуть сразу, лёг в снег. Снег был холодный, он принёс облегчение горячему, уставшему телу… Я смотрел на тело моей добычи. В её стеклянные мёртвые глаза. Во мне не было жалости. Я – хищник, и мне нужна эта еда, что бы выжить. Но я не мог к ней подойти. Так глупо… лежу, рядом с мёртвой добычей, и ничего не могу сделать…
И теперь я смотрел в небо. Невольно, хотя не хотел этого делать. Снежинки падали мне на нос, на глаза… Так странно они смотрелись, падая вниз, на меня. Я был уверен, что и эту зиму переживу. Вёл обычную зимнюю жизнь… и никогда не смотрел в небо.
Только сегодня посмотрел. В небе кружили вороны… много, очень много воронов, они кружили над чем-то, тёмным злом, тёмной массой, которая…
Не хотелось думать.
…я видел, как вороны спускаются на тела моих мёртвых родителей. Давно уже…
Я тихонько попытался шевельнутся. Снег резанул по брюху. Что-то хрупнуло. Хребет? Снова положил морду на белый холодный снег. Снежинки, падая, нежно касались шкуры моей мёртвой добычи. Я чуть-чуть двинулся вперёд.
Дыхание перехватило.
…я смотрел в небо, не в силах оторвать взгляд от воронов.
Тихий щелчок – выстрел…
Секунда – вдох….
Ворон сел рядом со мной. Осторожно, словно на пробу, коснулся клювом мяса на лапе. Я пытался поднять тяжёлые веки. Это неправильно. Не должно быть так. Нет… Налитые свинцом веки закрылись, плотно, навсегда пришив себя к нижним белыми нитками снега…
…секунда…
…вдоха нет…
Взор робкостно гладью серебряной
Оживился в ареале лучины.
Отражение трепетом мечется,
Словно листик в озёрной пучине.
Пальцы в пряди, мягки и шелкОвы,
Да под волны солнечных вихрей,
Всё лишая гребёнкой свободы
Непослушности линий кудрЕй.
Чернь ресниц, опылённая золотом,
В щедрый дар смущённым очам.
Юности свежая молодость
Яркой шалью на хрупких плечах
Детства срок в свете пророчества,
Разноцветьем спадающем осенью,
По весне заменяет отрочеством,
Что бы косаньки звалися косами…
Сидя на крыше-ты ближе к звёздам,
Думаешь грустно,зачем же ты создан?
Зачем тебе пальцы и эти крыла,
И такая всовсем не земная душа?
Ты ангел свободы,вольная птица,
Но хочется с криком о камни разбиться.
Но нет здесь спасения от этих мук,
Ты создан бессмертным,творение рук
Того,кто всё знает,кому,для чего...
А ты так устал и тебе всё равно,
На эти закаты и плачь тишины,
На тех,кто опять растоптал все мечты,
Ты хочешь забыться,но спасения нет
И где оно СЧАСТЬЕ,не найден ответ.
Занавесили окна сукном,краской чёрной покрыли окно,
Чтобы больше не видели свет,те глаза,что уже всё равно
Не сумеют прочесть на лице тихий шёпот грустных гитар,
И не смогут тебе рассказать,то,что ты никому не сказал.
Погасили тепло в печи,тем ,кто умер,не нужен огонь,
Они дышат,но души пусты,лишь по сердцу ниточкой боль.
Не здоровая темнота поглащает ладонь и пальцы,
И так страшно в этой тиши,и часы перестали смеятся,
И зазубрился уголок,странных мыслей тягучий поток,
Взгляд сквозь себя и рука спокойно легла на курок...
1. У художника словом должно быть имя, какое оно у тебя?
Алена
2. Сколько ты уже живёшь в этом мире?
15 лет
3. Как долго ты уже творишь словами картины?
4 года
"Где тень безутешная ищет меня..."
Анна Ахматова
Люблю, когда, убаюканная морозным холодом, окутанная в лед и редкий снег, родная вечерняя улица шепчет безлюдьем, а зима вышивает на черном бархате серебристые искрящиеся замысловатые, будто вырезанные, тонкие царапины ювелирных узоров. Рядом мягко шелестят замороженные машины, а шаги бесшумно скользят по ледяной тропке или хрустят по перинам, устлавшим мой путь снежной небесной чистотой.
Беспорядочные ряды пятиэтажек, будто скукоженные, льют на прохожих тусклый свет теплых окон и лелеют чистилищную бездну своих безнадежно черных дворов и переулков. А в душе тем временем теплое одиночество поднимает горячие волны просторного и совершенно тоскливого, но и радостного покоя.
Зима, мягкая и ледяная, покрывает меня шелком своей властности, гладит улицы, делая их похожими одна на другую, осторожно выкрадывая из них жизнь, погружая их в тяжелый непробудный сон неонового блеска и праздничной оживленности переполненных пушистых московских улиц при умиротворяющем холодном бриллиантовом свете дня.
Сон спадает, как только Москвы касается влажная улыбка сероватой оттепели. Из царственно белых и чопорно безмолвных деревья становятся «пастернаковскими», обуглено черными, начинают тянуть к оживляющемуся небу лихую кривоватость своих острых ослабленных ветвей. Асфальт и воздух становятся легче, начиная, хоть и с долгими остановками, сбрасывать с себя бремя зимы, которая медленно, но верно терпит поражение перед неистовым оживлением Москвы.
Когда ручьи, навзрыд отгремев, прекращают свои безудержные болтливые потоки, когда солнце становится уже делом довольно привычным, я совершаю долгожданные вылазки к шумной сердцевине своих мечтаний, от которых веет древностью и мощной литературной лиричностью, - я устремляюсь в центр.
А это как мелодия ветра. Она играет так тихо, что уже даже почти ее не слышно. Но все же она дергает за нервы, заставляя напрягать слух, чтобы ее услышать. Она ведь так прекрасна. Так и мелодия моря, которое медленно укачивает корабль в своих объятиях. Стоит только вслушаться в шепот прибоя, который нежно целует начинающий остывать, лишенный солнечных лучей, песок. Море очень чуткое. Оно не потерпит, чтобы кто-то, кто не любил его, находился в его просторах. А по-настоящему море может любить только тот, кто падал за борт во время шторма и плыл, захлебывался соленой водой, тонул… И потом все равно оставался жив. Потому что его спасала любовь любимой стихии. И даже когда ты тонешь, бьешься об рифы, ломая себе кости и глотая соленую воду, чувствуешь железный привкус крови, ты все равно слышишь эту мелодию, которая кажется тебе такой родной… Эта мелодия гремит в твоих ушах, и ты не слышишь ничего, кроме легких движений холодных пальцев по пианино, которые играют какую-то грустную и тяжелую мелодию. Ты выныриваешь, хватаешь окровавленным ртом воздух, и снова тебя бьет об риф, уже головой. И медленно теряется среди музыки твое сознание, растворяясь светлым призраком… И обрывается вместе с твоим рассудком, когда он затухает окончательно…
…И потом ты все равно находишь себя на берегу. Выплевываешь изо рта попавший песок, отрываешь кусок рубашки, перевязываешь рваную на плече рану и встаешь, идя по береговой линии, продолжая слабо улыбаться… Только в ушах всегда играет вечная мелодия любимого моря.
В блеске глаз отраженье шаров,
Невесомых, цветных и улыбки на лицах…
Из забытых, из стареньких снов,
Вновь под сердцем утерянный кров,
Отыскав, приютилась синица.
Её крылышки радужной краской
В неподвижности лёгкого трепета
В полукружье из прошлого ласково,
Собирая по капельке сказку,
Навевают спокойствие медленно.
Пенье, знакомое до невозможного,
Нарастает внутри отголоском чудесным -
Воспоминанием маминых рук, вкуса мороженого
По углам разгоняет всё сложное,
Птичка малая, зовется которая Детством…
Августовский дождь |
Дождь все лил, а в перинах серых туч купались проблески светлой лазури,медленно
отодвигая слабый свежий дождливый занавес, не поднимавшийся уже два дня. Затем,
колени проблеска подогнулись, и его снова затянули мягкие тучи, снова окутавшие
мокрый асфальт, сизые океаны луж, серебряный туман моего разума, все небо, весь
город. Дождь, долгий, прерывистый, упрямый, открыл дверь ночи быстрее, чем это
делает медное солнце. Он галантно и почтительно склонил перед ней свой гибкий
полупрозрачный стан с очаровательной тенью полу усмешки, подал ей свою холодную
красивую руку и проводил ее в свои серые величественные владения. Рассекая
воздух, он ворвался в небо и стал промозглым туманом, растворившись в черных
закоулках моей души, моих медленно текущих мыслей; в черных закоулках
"фольварков, парков, рощ, могил" моего воображения и воображения всего живого,
всего действительного. Воссоединившись с туманом, обугленный асфальт стал
серебриться в свете уличных фонарей, с которых, сияя искусственным светом,
стекали тихие капли. Между туманом, на время ушедшим дождем и мной воцарилась
невесомая идиллия тишины и мимолетного счастья, которое умиротворяет во мне тот
зверинец смятения, который в последнее время сопровождает мое бытие.
В такие мечтательные и чуткие мгновения я становлюсь собой, я обретаю свое
истинное предназначение, свою душу. Громкий шелест булькающих луж под резиновой
тяжестью шин сжимают туго натянутые струны моих мыслей, вместе с классической
музыкой складывая их в слова, в фразы, даруя смысл им, этому дню, мне...
Возможно, очень скоро на черных окнах вновь запляшут бисеринки дождевых капель,
разбиваясь на их поверхности в сотни мелких бриллиантов, алмазов, рубинов,
сапфиров, изумрудов. Тогда я протяну дрожащую руку в окно, поймаю в кулак пару
капель, прикоснусь к ним губами, выпью их силу и медленно сяду обратно в кресло,
вновь писать свое предназначение. И мой слух, и мою душу будут убаюкивать эти
приглушенные миниатюры, объединенные под одним словом : "дождь".
1. У художника словом должно быть имя, какое оно у тебя?
Лена
2. Сколько ты уже живёшь в этом мире?
19 лет...
3. Как долго ты уже творишь словами картины?
Если быть точной то с: 26 ноября 2006 г., 21:31:57
4. С чего ты начинал(а)? Покажи свою первую работу.
Начинала я с рассказа и назывался этот рассказ "Ветер"
Ангел
Босоногой с мягкости облака-
Белоснежной перины небес
Я шагну, опьянённая воздухом,
Но крыло не почувствует вес.
И в последнем полёте звенящем,
Под свист ветра прозрачности синей
Я рассыплюсь осколками счастья,
Хоть увидят в них только лишь иней...
***
Взгляд прорезан тенью прутьев: вьются крепостью стальной,
И зрачки покрыты мутью сумасшедшей и шальной.
На тяжелых стоя лапах,- когти с лезвием сравнимы, -
Ощущая леса запах, до сих пор непримирима.
В сердце вой с тоскою, грустью на замок от всех подальше:
«Не услышать больше хруста корки снега так, как раньше…
Не попрыгать под хвоёю, подставляя холку снегу,
Под красавицей луною не предаться больше бегу…
Не куснуть, покрытой проседью, шею волка при игре раздольной..»
Стынет сердце под дождём, да осенью, оставаясь вольным…
***
Окольцована, в цепи закованная,
Серебром тонким-белая нить,
По любви истинной, по надежде сломанной,
не успев до конца всё допить.
Окольцована тяжким бременем,
Клятвой нерушимой, светлым знаменем,
Заблудившаяся, плутающая во времени,
Чужой болью ночами терзаемая.
Окольцована без оглядки назад-
До капли себя настоящему,
Не увидеть тебе звездопад,
Вечно видящая, вечно спящая...