16 октября 2007, Милан, Италия. 7:20 утра: Эта маленькая девушка, одетая в полосатую черно-красную толстовку с капюшоном; капюшон поднимается и опускается, скрывая ее лицо в тени, когда она наклоняется к своему экспрессо. Волнистые локоны черных волос каскадом свободно спадают вниз вдоль ее щек, мягко двигаются словно бы под легким дуновением утреннего Миланского бриза. Все еще чувствуется прохлада, серые улицы, мощенные булыжником, окутаны легким туманом, поднимающимся от каналов и водных путей. Итальянцы то и дело проносятся мимо, их шаги разносятся по неровным улочкам, а их лица и образы кажутся невидимыми перед затуманенным утренним взором. Солнце терпеливо ждет, когда пробегут утренние часы, намекая своим ярким светом, проникающим сквозь темные облака, что ждет не дождется, когда сможет искупать в своих лучах странное придорожное кафе, в котором мы сейчас сидим, наслаждаясь слабой, едва ощутимой теплотой.
"Я бы сказала, это великолепная работа, но приходится идти на многие жертвы, так что не во всем это так прекрасно..." Кристина Скаббиа поднимает на меня взгляд, отрываясь от своего кофе, над ее губами осталась пенка. Она улыбается, зная об этом, но ничего не делает. - "На итальянском - не знаю, переводится ли это, - мы говорим, "Это не всегда розы, да цветы". Если у вас нет такого высказывания, то вы все равно понимаете о чем я говорю."
Читать далее...