Все работы перенесены на фикбук https://ficbook.net/authors/566693

I lost myself in deep dark ocean
Of your grey eyes.
There are no feeling, no emotions
In my dead heart.

To die - that's what i want
A hate - that's what i see
Your love, i know, i won't
But how i wish to be.

You'll see my tears
My heart is full of fears.

Just lie in place of love
Just smile in place of tears
Not mine - that's all my fault
I cry for you, my dear

Почему-то сейчас это старое стихотворение приобрело для меня и второй смысл...

Твои слова полны обиды,
Ты снова убегаешь вон
Все лучшее тобой забыто
И прошлое -теперь лишь сон.
перед лицом простого спора
Опять ты прячешься в кустах
Душа закрыта на затворы
Немая ненависть в глазах.
Устала я от разговоров
Устала от пустых обид
твои слова теперь лишь шорох
неуловимый для ушей моих.

Мое состояние перед сессией=)

Странный голос в голове
Тихо что-то шепчет мне.
То ли совесть, то ли ум,
Ну никак я не пойму!
Он теперь всегда со мной-
Летом, осенью, зимой...
Он теперь мой лучший друг,
Затмевает всех вокруг!
Сказки разные болтает,
Никогда не замолкает!
Не пойму никак, друзья
Сумасшедшей стала я?

Выдержки из книги Волкова "Теория литературоведения". Глава "Идейно-эмоциональная направленность литературы. Пафос, художественная правда и вымысел."

Мне показалось,что материал достаточно интересный. Само понятие "пафос" мы часто употребляем в речи, и его семантика уже давно приобрела несколько иной смысл,иногда это звучит,как насмешка. Я часто слышала,что,например, те же стихи Туомаса - это пафосно. Как мне кажется,будет полезно прочесть мнение эксперта на этот счет и узнать,что же такое "пафос в литературе".


Художественные произведения заключают в себе идеи уже потому, что они отражают существенные свойства жизни и выражают к ней общественно-значимое отношение. Художественные идеи имеют и особую общественно заинтересованную, соответственно идеологическую направленность, так как они являются всякий раз специфической художественной разновидностью определенного исторически развивающегося типа общественного сознания и деятельности, выражающей интересы определенных общественных сил.

Первоисточником художественных идей в реальной деятельности являются только те идеи,которые вошли в плоть и кровь художника, стали смыслом его существования, его идейно-эмоциональным отношением к жизни. Белинский назвал такие идеи пафосом.

Но и такая идея, которая стала пафосом творческого отношения художника к жизни, сама по себе еще не является художественной идеей. Художественной она становится только тогда, когда в процессе расширенного конкретно-чувственного освоения мира органически сливается в творческом воображении художника с типизированной им реальной характерностью жизни, придавая ей определенную общественно значимую, идеологическую направленность.

Пафос, по Тейно, - это содержание той или иной значительной, существенной для людей стороны общественной и личной жизни, представленное художником в жизнеподобной человеческой индивидуальности.

Подлинно художественный пафос - это свойство собственно художественного содержания как своеобразного результата субъективного освоения объективного мира, каким является художественно типизированная характерность жизни. В этом смысле каждый тип художественной реальности обладает своим пафосом, то есть своей внутренней общественной значимой направленностью.

Мировоззрение одни определяют только как философские взгляды, другие - как систему взглядов: идеологических и научных.

В принципе особые идеологические и научные взгляды писателя могут приобрести художественную ценность, если они становятся пафосом его творческой жизни и входят в творческий синтез с конкретно-чувственным содержанием воспроизводимой им действительности. В целом мировоззрение писателя шире его художественных идей.

С идеологической функцией искусства непосредственно связаны такие понятия, как художественная правда и художественная иллюзия.

Понятие правдивости, как оно издавна сложилось в сознании людей, не совсем то же самое, что понятие истины. Истина - это объективные знания о том, что уже существует в мире.

Художественная правда - это осуществленная в сфере воображения конкретно-чувственная реализация творческих возможностей людей.

В художественной иллюзии реальная жизненная характерность, с которой сливается духовный мир писателя, вырывается из конкретно-исторических связей и переводится в художественном произведении в такую конкретную связь, в какой она в действительности никак оказаться не может.

Все работы перенесены на фикбук

https://ficbook.net/authors/566693

Все работы перенесены на фикбук

https://ficbook.net/authors/566693

Согрей меня своим уютом,
Зажжем камин,погасим свет,
И будем ждать седое утро,
Холодный утренний рассвет.
Проснется солнце золотое,
Лениво встанет над рекой,
И утро,пламенно живое
Пошлет улыбку нам с тобой.

Я снова открыла сообщество, теперь все желающие могут добавлять свои фанфики. удачи.

Просто захотелось поделиться своими мыслями.


Рассвет…когда мы счастливы нам кажется, что это не просто банальное явление природы, но нечто большее… И солнце, как незыблемый символ нашего счастья, встает над землей, прогоняя прочь тьму и холод, давая жизнь новому дню, освещая и согревая его своими лучами…В такие моменты кажется, что можно обхватить руками весь мир и сжать его в объятиях, кажется, что сердце, словно птица, вот-вот вылетит из груди и упорхнет на небо, к ангелам, чтобы засиять у них в груди……но ангелы иногда падают, и тогда сердца, вверенные им людьми, разбиваются навсегда.

скажу всего пару слов - ноутбук сломался и,пхоже,память не подлежит восстановлению=( поэтому по поводу фиков пока...пусто=(

Все работы перенесены на фикбук

https://ficbook.net/authors/566693

Это цитата сообщения Эрма_Саллак Оригинальное сообщение

"Взгляд со стороны"

Я сижу в кинотеатре моей жизни,
Все места заняты,
Только моё место свободно.
Сегодня здесь много людей.
Гаснет свет – начинается фильм.
Воспоминания снова встают передо мной,
Давно прошедшее снова стало настоящим.
Другое Я смотрит мне в лицо.
Я гляжу на толпу –
Весь зал смеётся.
Калека играет на флейте.
Мне тяжело,
Я стыжусь себя.
Сегодняшний день создан вчера,
Я вспоминая себя тогда:
Вопросы жизни и смерти,
Сегодня я знаю на них ответы,
Тогда – нет.
Я определённо был не прав,
И снова смеётся зал.
Я встаю и бросаюсь наружу,
Предаваясь разрушающей ненависти.
Станут ли меня узнавать?
Будут ли смеяться надо мной потом?
Почему они все не идут домой?
Ведь это только моя личная жизнь.
Я возвращаюсь обратно – моё место занято,
Я тихо сажусь на землю,
Я хочу наконец увидеть, что со мной произойдёт,
Я ещё не узнал своего предназначения,
Я только надеюсь, что умру быстро,
Чтобы не переносить унижения слишком долго.
Мне жаль, если моя жизнь кому-нибудь мешала,
Фильм ведь показал, чего они хотят.
Экран показывает мою смерть –
Наконец и я могу посмеяться,
Ведь тысячи глаз поворачиваются
И смотрят на меня в ужасе.

(с)

Рассказ,написаный Тило Вольфом (солист Lacrimosa)Это человек необычайного таланта и глубины,которым я действительно восхищаюсь. Давно искала его рассказы,вот нашла.
Стянуто из сообщества Tilo_von_Lacrimosa.,за что им огромное спасибо.

Рассказ Тило из сборника Gothic 3


1972 год - плохой год. Стоит лето, но тем не менее первый снег падал прошлой ночью. Я шел по лесу и видел между скупыми деревьями человека, сидящего у костра. Темные облака, казалось, внизу на равнине и лунный свет не серебрился на ней. У меня не было перчаток той ночью и я постепенно терял ощущение собственных пальцев. Сначала кончков, а потом и всей руки целиком. И было тихо! Животные ушли назад в лес и лесник вертел над огнем тощего зайца.
1972 год - плохой год. Урожай беден, мы голодные, а небеса усталые! Бессвязные дни нанизываются вплотную ко мне самому в комнате. Они пишут без смысла и значения. Они пришли с водой, а уйдут с ветром. Я целый день в лесу и помогаю другим с работой. затем я ухожу на два часа и дотрагиваюсь до мертвых зарослей. Я вижу усталую реку. Вижу тусклую воду, находящуюся в равновесии между двумя берегами. Вижу себя на поверхности художника, сидящего на берегу. Он худой по комплекции и усталый. У него была дочь. Она умерла еще до моего рождения. Его голос слаб, но его смех всегда теплый и дружелюбный. Сегодня я сижу около него и держу его за руку. Я возвращаюсь к вечеру снова. В избушке мы сдвигаемся вместе и едим горячий суп. Свечи озаряют комнату. На нас падает теплый свет.
Ветер летит над землей. Около камина хорошо. Мы рассказываем друг другу истории и наслаждаемся уходящими мгновениями. Потом мы смеемся вместе. Уже поздний вечер и я голоден. Я скорее рассказываю о незначительном случае, надеясь забыть о голоде. У моих ног лежат две собаки, они очень старые и им разрешается доживать последние дни с людьми. Они мирно спят. Время для них не длинное. Они знают только мгновение и принимают его безоговорочно. Я бы хотел быть собакой. Вскользь и мимоходом спрашивают о моем мнении. Я не знаю о чем речь! В течении всего времени я знаю лишь, что старый художник все еще сидит на берегу. Он не замечает, что его руки уже замерзли. Он не знает, что его сердце уже почти не бьётся. Он лишь только переводит дух. Он благодарен за каждый вдох и выдох, который он принимает, какая разница какой он на вкус. Этой ночью он замерз.

«Мы положим художника в гроб» - сказал я дрожащим голосом. Миг объединяет нас. Разговоры стихают и люди кивают, погружаясь в мысли. Я запеваю песню и голоса один за другим подхватывают строки. Оживленные фигуры поднимаются в каминном пламени. Они соединяют и оживляют воспоминание во мне. Я вижу большие, темные глаза. Влажные глаза, которые рвутся мне навстречу. Нежное создание пребывает некоторое время в пламени, а потом она исчезла вместе с дымом и воспоминание рассеялось. Я осматриваюсь, вижу пустые глаза. Глаза, которые смотрят во вчерашний день. Этот миг уходит незаметно. Неоживший, он проходит мимо. Мы берем себя в руки и я возвращаюсь в эту ночь. Свет свечей мерцает в полумраке наших душ. Но треск каминного пламени объединяет нас еще долго. Мы все члены какого-то забытого существования. Мы чужаки и длань совершенно одиноких созданий какого-то единства, чей конец неопределен.
Художник часто рассказывал какими глазами он смотрит на мир. Он мог видеть множество далеких мест и знал, что сказать. Тогда он объяснял мне, как он изгоняет свои воспоминания на холст с помощью кисти. Он рассказывал мне о тех больших, темных, влажных глазах, которые рвались к нему навстречу. Он рассказывал о том, как его руки набрасывали нежное создание, как могли расцветать краски и о том, как холст снова подарил ему его дочь. Тогда казался он счастливым, да и я с ним. Если я его спрашивал о возможности увидеть его картины, он говорил только, что время еще не пришло, но однажды я смог бы их увидеть.
Он редко приходил к нам сквозь лес со дна. Часто он исчезал на долгое время, и когда он снова сидел на берегу и смотрел на воду, я спрашивал его, где он был так долго. Он сказал тогда, что пытался продать свои картины, но никто не признавал его искусства и он ничего не продал. Иногда я давал ему мою еду, но если я его снова навещал, то она стояла рядом с ним нетронутая. На что он жил, я не понимал. Я лежу на своей кровати и неподвижно смотрю в темноту. Ветер давит на стекло и я считаю удары моего сердца. Девяносто тысяч сто сорок три. Ночь почти минула. Когда настал день, все собрались в конюшнях. В лесу мы накололи много дров и взяли их с собой. Я нашел последнюю лесную птицу. Она сидела на поваленном бревне какого-то дерева и кажется, глядела на меня. Я подошел к ней медленно и осторожно. Она не шевелилась, не думала взлетать или искать убежище. Она не позволила мне большего и я вытянул руку. Мои пальцы больше не дотягивались до ее перьев. Лед уже слишком толстый. Смерть уже слишком долго в лесу. Я скрывал темные, большие влажные глаза, нежное существо и вытянутую руку. Как оно умерло, я никогда себе не Читать далее...

Все работы перенесены на фикбук

https://ficbook.net/authors/566693

Все работы перенесены на фикбук

https://ficbook.net/authors/566693

Все работы перенесены на фикбук

https://ficbook.net/authors/566693

Все работы перенесены на фикбук

https://ficbook.net/authors/566693

Все работы перенесены на фикбук

https://ficbook.net/authors/566693

Все работы перенесены на фикбук

https://ficbook.net/authors/566693