Слушать этот музыкальный файл

Если кто-либо пытается вызвать в тебе чувство вины или страха, знай: этот человек жаждет энергии. Он может не осознавать этого, может, он делает это из лучших побуждений - это не важно. Главное то, что он разрушает тебя этим.
Человек рождён для бесконечной радости. Если кто-то пытается лишить тебя этого - он не ведает, что творит, ему просто не хватает энергии, не достаёт любви.
Греха же - не существует в принципе.

Подстраиваться под что бы то ни было нет смысла и нужды.

Какая разница, что подумают, живу ведь свою жизнь. Не понимаешь - это твоё непонимание. Не принимаешь - при чём здесь я? А если не принимаю я, то это тоже уже мои проблемы, не не принятых мной.

Подстраиваться. Как часто я старалась вычислить (и вычисляла), чего от меня ждут. Я умею понравиться. Это так просто, нужно лишь оправдать ожидания. Но зачем? Зачем мне оправдывать чужие, не свои ожидания? Делая это, можно потерять себя.

Или работа. Вот работа должна обязательно быть популярной. Почему именно так? Кто это придумал? Главное - быть мастером своего дела. Тогда не важно, популярна твоя работа или нет - всё равно ты будешь востребован, а в лучшем случае - воспет.

Не подстраивайся. Будь собой. Ведь за каждым таким прогибом стоит страх. А это самый разрушительный поток.

Тот,Кто Любит, примет тебя таким, какой ты есть.

Маски

Я с тобою стою, я с тобой говорю,
На тебя я смотрю, я руку тебе пожимаю,
И вдруг понимаю –
Не с тобой я стою, говорю не с тобой,
Не тебя вижу я, а маску твою.
Отвращенье меня наполняет!

Прочь от тебя, от маски твоей!
Мне не маски нужны, а ЛИЦА людей!
Но, выйдя на улицу, что вижу я?
Маска нищенки прямо идёт на меня.
Маска нищенки выпрашивает подаянье,
А, за угол зайдя, маску дамы богатой надевает.
Маска дамы богатой сумку несёт,
Маска вора у дамы сумку крадёт.
Вот идёт человек. Он в маске джентльмена.
Он вышагивает так степенно,
Головы поворот так изящен,
И улыбки нет во всём городе слаще.
Но вот маска грубого мужика
Толкает маску джентльмена слегка
И маска джентльмена вдруг исчезает
На место её маска хама вмиг наползает!

Что за безумие! Маски кругом!
Маска друга входит в соседний дом,
Маска бабушки доброй корзину несёт,
Маска злого отца сына дерёт,
Маска мамаши сынка защищает,
Маску гарпии надевает
И на маску отца выливает яд
И орёт неистово: «Сам виноват!!!»

Маска красавицы, с приходом домой
И со снятием макияжа,
Превращается в маску рожи кривой.
Чем же ты Квазимодо краше?

Я мечусь по улицам, я ищу настоящее
Я кидаюсь от фигуры к фигуре.
В глаза заглядываю – от меня шарахаются
Кто-то сзади бормочет: «Дура…»
Я в безумье бросаюсь на первого встречного
И сдираю маску за маской.
Он выдирается, лицо изувечено
Оно наливается краской.
Но я продолжаю, я знаю, что делаю
Мне добраться до сути важно.
Я последнюю маску швыряю на землю –
Передо мной - ПУСТОТА…

2006 – утро 4 января 2008 г.

Ополоумевшие мысли бесцельно слоняются по коридорам моего мозга. Иногда сталкиваются друг с другом, иногда пожимают друг другу руки, изредка путаются друг у друга под ногами. Как-то бессмысленно всё...

Говорить? - А зачем? Всё равно ведь услышит лишь то и лишь так, что и как захочет...

Надо дописать "Один день из жизни Кимберли"... Так давно начала... Получилась новелла. Новелла - это хорошо, но ведь сценарий получится круче. Тем более сейчас, когда есть и время, и опыт...

Сказка ещё так вот сама в голову пришла... Да, девочка, живущая в замке с драконом, превращающаяся в него иногда... Это должно быть интересно...

Требовать? - Нет смысла. Ни к чему хорошему это не приводит...

Смотри-ка, а ведь совсем забыла про "Юлю"! Сценарий по ней плачет. "Юля стоит в комнате у окна, смотрит на серый Питер.
ВОСПОМИНАНИЯ ЮЛИ
ВОКЗАЛ. Юля приезжает на Питерский вокзал. Всё здесь незнакомо. Юля осматривается.
УЛИЦЫ. Юля бредёт по улицам с большой спортивной сумкой наперевес.
ПАРК. Юля жуёт бутерброд на скамейке в парке. Глаза, как всегда, загадочны..."
А главное, главное, что никто так и не узнает, кто же Юля? Кто это, откуда и какого пола?! Да, да, утром начну писать...

Объяснять? - Нет, объяснять бесполезно. Поймёт лишь тогда, когда поймёт. Не раньше...

Надо спать, спать... Что за бессонница?

Говорить? - А зачем?..

Учусь любить, учусь принимать. С каждым днём это проникает в меня всё большее и больше и всё глубже оседает во мне.
Принятие. Это даётся людям труднее всего. Трудно принять другого человека таким, каким он есть, не пытаться его исправить. Ведь его мысли - это его мысли, его чувства - это его чувства. Они могут расходиться с моими мыслями и чувствами, с твоими. И тогда наше эго вступает в противоречие: как же так? он думает не так, как я! значит, он думает не правильно! сжечь на костре или наставить на путь истинный! - таков обычно приговор для мыслей и чувств других. Но ведь и другие, каждый из других, думает так же. Каждый стремиться навязать свои мысли и взгляды остальным.
Принятие же просто принимает, не осуждая и не подвергая анализу. Любовь просто любит.

Вчера проснулась с ощущением, что квартира, в которой я живу, моя. Я хозяйка. Я владелица. Здорово! Теперь у меня есть дом, мой дом, в который всегда можно вернуться и в котором можно создавать свой мир.

...А люди идут и идут нестройными рядами в магазины за счастьем. Вот жидкое счастье в зеленой бутылке с надписью "Черниговское". А вот сладкое, в брикетиках, счастье. А это счастье, завёрнутое в блестящую фольгу бело-красного цвета. Счастье на полках. Счастье в холодильниках. Счастье в витринах. В коробках. В корзинках... Пушистые разноцветные кусочки счастья с мордочками животных. Плюшевые и пластиковые счастья. Крошечные и очень дорогие блестящие счастья в ювелирных отделах...

Люди идут и меняют деньги на кусочки счастья, бросают их в пластиковые пакеты, надеясь позже собрать эту головоломку воедино, окружить себя кусочками счастья и ощутить наконец-то себя счастливыми.

Не тут-то было! Сколько не пытаешься ты окружить себя всеми этими счастьицами, всегда, ВСЕГДА, закончив это ты понимаешь: чего-то не хватает. Не хватает какой-то маленькой детальки, какого-то мелкого кусочка. И ты ищешь его, упорно ищешь, пока наконец не свалишься с ног. И каждый раз, находя казалось бы то, что нужно, понимаешь: не то, этого не достаточно...

А всё потому, что не бывает счастья извне.

Красота - в гармонии. В ней же естественность, открытость, природность и искренность.
Отдаваться до капли, раскрыться - значит не помнить ни о чём, не иметь мыслей, а лишь чувствовать. Ничего более. И вот, когда ЛИШЬ ЧУВСТВУЕШЬ, тогда становишься гармоничным. Глаза, руки, голос, движения - всё дышит в унисон, всё говорит об одном, поёт одну песню. Ни один волосок не фальшивит, ни один взмах ресниц не обманывает, не вводит в недоумение. Но стоит пробиться хоть одной мысли, малейшему сомнению - и гармония разрушена! Красоте конец, она умирает.
Несоответствия - это ключи. Люди не обманывают. Они не могут. Могут говорить неправдивые слова, но обмануть - это людям не дано. Потому что говорят не только уста.

Я поняла, зачем нужно кричать – они же по-другому не понимают! Они не понимают, что я хочу есть, пить, укрыться. Почему? И что я вообще здесь делаю? Кто-нибудь может объяснить? А-а-а-а-а-а-а-а-а!!! Хочу обратно!
Прибежала маленькая такая в белом халате, схватила какую-то бутылочку и сунула мне в рот.
О, нет!!! У-у-а-а-а-а!!! У-а-а-а-А-А-А-А-А!!!
Я поняла, они ставят на мне эксперименты!
К нам влетела мама. Да, чёрноволосую и кучерявую звали мамой. Она глянула на меня, и глаза её стали круглыми-круглыми, и большими.
- Что вы сделали с ребёнком?!!
- У-у-а-а-а!!!
Если б ты знала, что они сделали. Они хотят меня исжарить!
Маленькая слилась по цвету со своим халатом и, прижавшись к стене, мелко хлопала глазёнками.
- Ук-ук-укропная водичка…
- Водичка?!! А почему у неё пена изо рта идёт???!!! - мама затрясла маленькую со страшной силой.
- Я.. нннее… - маленькая заблеяла, тыча пальцем в бутылочку.
Черноволосая отпустила маленькую, отхлебнула из бутылочки и тут же выплюнула содержимое.
- СПИ-И-ИРТ!!!
Она подхватила меня на руки и начала заливать мне в рот что-то жидкое и приятное, совсем не похожее на то, что давала маленькая, хотя тоже прозрачное. Мне стало лучше. Теперь я орала просто от обиды.
Маленькая смотрела на нас, сползая по стене и мотая головой из стороны в сторону, и дрожащими губами лепетала что-то, похожее на мантру.
- Т-только н-не говорите врачу… только не г-говорите…
Мама посмотрела на неё так, что я подумала: «Она её сейчас убьёт». Но она её не убила.

Я долго не могла есть, хотя очень хотелось. Во рту всё болело и облазило, меня кормили с ложечки и мучались вместе со мной. Мама так и не рассказала врачу, пожалела ту. Она у меня вообще добрая. А я тоже не обижалась – заживает ведь.

Первым поприветствовать меня в этом мире прибежал Валера. Он был такой высокий, красивый, с цветами и запыхавшийся. Долго бежал.
Я ему сразу обрадовалась – свой – но цветы он отдал черноволосой, и я задумалась: «Может, он не ко мне?..» Но потом он подошёл, широко улыбнулся, и я не могла не улыбнуться ему в ответ. Его это так обрадовало.
- Смотри, Ксюха! Улыбается! – он был просто в восторге.
Да, наверное, он сначала перепутал меня с ней, а иначе почему он ей цветы дал? Точно, перепутал.
Валера завис надо мной на добрых полчаса и всё время щёлкал пальцами и восторженно улыбался. Странный он какой-то. Но всё равно хороший. Может, заберёшь меня отсюда?

Меня назвали Валерой. В честь него. Оказывается, он мой дядя, мамин брат. А так сразу и не скажешь, не похожи совсем.
Да, наверное, здесь просто так ничего не бывает, чтобы к тебе бежали с цветами, надо быть племянницей.

Всё началось где-то после полуночи в тёплую ночь раннего сентября. Я родилась. И, несмотря на вялые надежды папы, родилась девочкой.

Я лежала и смотрела на них – что за странные люди. Те, что были в белых халатах, ждали, что я закричу. Но я их не боялась, а зачем мне кричать, если не страшно? И вообще, что такое страх?..

Меня положили рядом с черноволосой кучерявой женщиной. Мы с ней смотрели друг на друга, смотрели. Она мне казалась очень знакомой, а вот она меня, кажется, не узнавала. «Ну и ладно», - подумала я и уснула.

А до весны четыре с половиной дня...
И врут скворцы.
А ртуть всё жмётся вниз...
Да-а-а... Загуляла ты, Любовь моя...

Какая замершая выдалась зима,
мне зим таких ещё не выпадало...

И оседает кровь в осадок, как и ртуть.
И притаившееся сердце ждёт весны...

А до весны - четыре с половиной дня...

24.02.2007
[700x525]

У каждого свои потребности в любви: кому-то хватит доброго слова, а кому-то нужно быть необходимым, незаменимым, божеством для другого человека. Если человеку не достаёт любви, он мучится, начинает болеть, он сходит с ума. Он может даже умереть.
Любовь спасёт мир.

Простить можно лишь тогда, когда обида пережита, когда становишься сильнее и не испытываешь уже ни горечи, ни боли - это прожито, это уже не трогает. Меняется само отношение к ситуации. И шкура становится толще.

Месть же - оправдание перед самим собой: я ничего не смог сделать тогда, я был слаб; теперь надо доказать себе, что я сильный, надо мстить. Но это лишь оправдание. Если в человеке есть желание отмщения, он не изменился, он не сделал шага вперёд, не использовал возможность, подаренную жизнью, не усвоил урок. Он остался так же слаб, как и был.

Люди стремятся, хотят получить признание в любви от другого человека, чтобы потом при возможности напоминать ему об этом: ты говорил, что любишь, чем докажешь? почему бы тебе не доказать свою любовь вот этим или вот тем? Люди стремятся манипулировать близкими, выгибать их так, как им удобно. И в этой борьбе теряют саму Любовь.

Чтобы не играть, нужно быть либо невероятно сильным, либо безумцем.

Сколь ни кричи ты, как ты крут,
Тебе не изменить привычный бег Вселенной:
На севере, как прежде, будет север,
На юге, как и прежде, будет юг.

16.04.2007

Человек приходит в этот мир, в эту жизнь, чтобы научиться творить. Только творчество не является коммерческой деятельностью. Творчество может приносить доход, но доход при этом - лишь побочное явление. Творчество первично, доход вторичен. Доход не является целью творчества, настоящего творчества. Только главное не путать творчество с ремесленничеством. Целью ремесла является доход. С творчеством всё иначе: человек творит, потому что по-другому не может. Из него льётся информация, образы, которые дОлжно донести миру.
Творческий человек - проводник между тонким миром и миром физическим, он доносит до остальных людей то, что видит и чувствует сам, он находит средство показать это тем, кто видеть и чувствовать непосредственно не способен. На творце лежит миссия просвещения.