Стою. Тело в глубоких ранах. Дыра вместо сердца.
Идёт человек. Без лица. Подходит близко и разлетается на осколки, на крошечные частицы.
Они заполняют мои раны, моё сердце.

Потом он снова идёт. Снова доходит. Снова разлетается.

Я наполняюсь. Вижу женщину за ним. Худую и бледную. Она говорит, что это работа, что для меня их услуга бесплатна.

Я потом я опять смотрю на человека... и вижу его глаза. Зелёные и знакомые до боли.

Я в ужасе просыпаюсь...

Мне нужен мастер, который сможет заделать огромную дыру под сердцем, или наложит временные заплатки, устраняя звенящую боль...

Поговорите со мной.

И вот это всё стало шрамами... Это. Так. Близко. Мне. Сейчас.

...порой мне снится, что не я, а ты -
свою любовь внезапно обесценил...

и пусть мой брошенный на землю щит -
зал назовет кичом.
на этой сцене,
под этим светом, в этой западне,
где ты - эгоистичен словно маска,
скажу тебе - за счастье общих дней,
за нежность, за внимание, за ласку
спасибо -
ты посмотришь в пустоту,
протянешь руку, повернешь к земле и
глаза закроешь, сдерживая стук
в пустой груди...

и на пустой арене -
спустя мгновенье –
только тишина,
такая тишина, что громче крика...

твои глаза застелет пелена,
но ты привыкнешь к ней, поверь, ты к ней привыкнешь,
и ночью - наугад, из прошлых слов
сплетешь другую память, жизнь сплетешь другую... (c)

Он оставляет на мне отпечатки-следы.
Это ещё не шрамы.

[399x398]
У меня, кажется, жесточайшее обострение откровенности...


Это просто необходимо сказать! Это будет очередная глупость в моей жизни, но это просто необходимо!

Так нельзя! Нельзя так просто и с размаху... и навсегда!

Да, конечно, мне наплевать, тебе тоже наплевать....

Не важно! Главное, что можно взять и всё перечеркнуть.

Ты, наверное, думаешь, что я опять приписала тебе то, чего ты не делал и даже не думал делать. Но один человек не может расставить точки, если второй этого не хочет!

Можно о многом не говорить, врать виртуальному собеседнику, скрывать какие-то мысли и факты. Даже свою дырявую толерантность к его жизни можно скрыть под слоем фраз, букв, мыслей.

Он никогда не догадается, а если и догадается, то не докажет. Всегда можно всё отрицать...

У меня врожденный дар врать и говорить правду. Происходят эти два процесса одновременно... и друг друга никогда не смущали. Только что ж мне так хуево-то? а?

Многие заблуждаются на тему моей тонкой душевной организации. Когда-то я и сама заблуждалась... У меня множество вредных привычек, которые плохо совмещаются с жизнью... и я просто напросто социальный уродец.

И то что я сейчас делаю по меньшей мере признак ограниченности, а по большому счету - глупо и недостойно. Я это понимаю.

Правда я не совсем понимаю, что мне надо сказать. И зачем это надо. И надо ли это вообще?

Я слишком устала не понимать... и тут я совсем не терпелива, в этом мое Страшное Горе, живу и страдаю невыносимо.

"...и я тут же решилась прочесть его книги, все до одной, и как можно скорее. Не знаю, может быть, я думала, что, научившись всему, что он знал, буду достойнее его дружбы." (Ф. М, Достоевский "Бедные люди")

Так странно. Думать об этом каждую минуту. Думать.
Выталкивать из себя. Насильно. Революционно. Забивать голову разной чепухой.

Путаться в своей паутине. Дрожать, трепетать... Муха.

Это ведь точка.

.

Вы странный. Вы самый красивый. И вам, к сожалению, это известно.
Спасибо за то, что позволили издалека любоваться вами.
Нет-нет, вы не бойтесь, мне вовсе не нужно ни имя ваше, ни место.
Я буду внимательно слушать, а вы продолжайте играть словами.
Мне места в партере достаточно. Я очарована вашим умением
любое кофейное зернышко сделать зерном иррациональным,
найти всю Вселенную в пыльном стакане, все звезды – в собственной тени,
Свернуть целый город и всех его жителей в листик бумаги. В спальне
у вас – я так думаю – водятся разные призраки, эльфы и феи,
и кто-то невидимый сутками тренькает на семиструнной гитаре,
а может, на арфе – нет, лучше на лире, и зернышко – пусть не кофейное,
а, скажем… да впрочем, какая разница. Знаете, можно состариться,
пытаясь понять, охватить, описать здесь все то, что вы так бесцельно
бросаете в сумрак моих вечеров, в которых без вас нет смысла.
Вы больше чем все, что я знаю – и невероятней, чем тень от тени.
Что – тень? Повторяюсь? Простите. Молчу. Продолжайте нанизывать мысли,
слова - разноцветные – синие, красные, желтые, ярко-зеленые..
Пусть ими нельзя ни обнять ни… я знаю - Нельзя объять необъятное….
….
Вот только когда вы поете «люблю» мне слышится не влюбленность
А крик человечка, что ловит глазастых стрекоз на фоне заката.
(c)

Бескрылое и бесполое существо...
Насмешливое в уголках губ...
С тонкими пальцами, циничным взглядом.

Бестолковое.

Вместо сердца - ржавый моторчик. Он стучит-стучит-стучит и останавливается от кофеина.

Боли нет.
Есть скользкое, маленькое. Оно внутри. Люди называют это душа.