если бы я не была такой дурой
если бы летом 07 я поехал не в гос, а в питер
если бы я не учился с яриком
если бы я не знал вову
если бы я жил вне_здесь
если бы...
если бы было меньше всех этих "если бы".
ненавижу музыкантов - они мне всю жизнь испортили. не сломали, нет. Испортили. испортил.
Я отдаю тебе свою жизнь из желания доказать самой себе, что я способна, по-настоящему способна кого-то любить. Что даже когда мне не платят за это, я могу проявлять любовь и щедрость, и чувствовать себя при этом счастливой. Пусть мне придется продолжать не разговаривать, и быть бездомной и невидимой, зато теперь я знаю, что кого-то люблю. Истинной, беззаветной, вечной, не требующей ничего взамен любовью.
Беззаветно и безоглядно, безнадежно и бесповоротно я люблю Бренди Александр. А этого достаточно. (с)
…Я тебя очень прошу, не говори мне про любовь.
Я слышать про твою любовь не могу.
Пойми уже наконец, когда ты говоришь: "Я тебя люблю", так ты в эти слова один смысл вкладываешь, а я совсем другой смысл из них извлекаю.
Как будто ты кладешь в шляпу апельсин, а я из нее достаю кролика.
А ты меня потом спрашиваешь: ну как, вкусно?
И я сразу в ужасе: мне что, его убить нужно?
И съесть?
А я его, наоборот, морковкой кормлю, и у него нос шевелится, и уши розовые просвечивают на солнце.
А ты, ну так, между прочим, предлагаешь: давай я тебе его почищу.
Я это себе представляю, и мне сразу дурно делается.
Тошнит, голова кружится…
Ну ладно, говорю, почисть…
И ухожу из дома, чтобы этого не видеть.
Возвращаюсь через час, а ты сидишь в кресле, весь пол в апельсиновых шкурках, а кролика нет нигде.
Ты мне вкладываешь в рот дольку апельсина, и меня немедленно рвет от вкуса свежей крови.
Я думаю: убийца.
Ты думаешь: истеричка…
а вообще... всегда и всё должно быть хорошо, и всё будет хорошо. всегда будет над головами светить нежное солнце, всегда будут рядом близкие люди, и будут любить... только вот на столе - твоя фотография в рамочке.
милый, имя тебе - Легион,
и ты одержим,
поэтому я не беру телефон,
соблюдаю постельный режим,
но в зеркале ты,
из крана - твой смех,
и ты не можешь меня отпустить,
а я не могу вас всех.
(с)
осень накрывает сильнее и глубже, окунает в себя с головой, пьянит очень быстро, как плохое вино, которое на самом деле спирт разбавленный соком. она пахнет жжеными листьями, дождем и косточками винограда, она светит солнцем сквозь желто-зеленые листья. она странная... а лето разве не странное было?
таким гавнищем жизнь давненько не была. это не просто осенняя хандра какая-нибудь, это даже не депрессия и не апатия. это уже какая-то хрень. стремление к смерти. мне сегодня один из химиков... неважно. я реву. мне больно, и руки как три года назад - в глубоких порезах, жалко - опять не дотянулся.
так больно не было с 5 января 2009 года. наверное, поэтому и преобразовываю боль душевную в физическую, и чем глубже - тем больнее...
эта осень не желтая, она гниет внутри.
и мне остается гнить вместе с ней.
черт возьми, я, кажется, всех ненавижу.
Это цитата сообщения Оригинальное сообщение
Овен: [Вы утюг]
[показать] [показать]Получать сообщения дневника на почту:
Привет.. Можно я буду писать тебе письма?
Обещаю, только на жёлтых опавших листьях.
Только осенью. Ты же не будешь против?
Можно писать о нас.. Чёрт!.. Меня немного заносит...
Я буду писать о том, что у нас у меня происходит.
А ты отвечай, что шизофрения тоже проходит...
Я буду писать тебе до последней капельки крови
В моей вспоротой вене, в теле с малокровием..
А ты обещай чувствовать в письмах вкус соли
Моего красного жгучего моря с алкоголем.
Я буду писать, умирая от холода вечером..
А ты как всегда прочитаешь и ничего не заметишь, но..
В этих письмах написанных умирающей печенью
Будет вся боль раны твоей незалеченной.
Ты будешь жалеть.. Но этой же ночью
Ты будешь с той шлюхой, что даст тебе точно.
А наутро проснувшись и выпив немного мартини,
Ты обо мне вспомнишь.. И станет немного противно,
Что кто - то сдыхал, писав тебе эти письма
Чёрной гелевой ручкой на опавших, скукоженных листьях,
А потом, осознанно, разбавив себя водкой
Выплеснул из себя море.. " Вот уродка! "
Подумаешь ты, прочитав мои письма.
Ведь я их пишу на мёртвых, осенних листьях...
А ты и копейки не дашь за каждый мой литр крови,
Разбавленный высокоградусным морем горя.
И ты не поймёшь ради чего это сделанно..
Нету внутри больше моря. Осталось лишь тело..
Больше никто не будет сидеть на подоконнике холодным вечером
И тебе не плевать - каждая точка на карте нами помеченна.
И где бы ты ни был, в каком бы не жил городе
Ты будешь помнить о море моём вспоротом..
Мы в жизнь воплотили бы все наши мечты и желания
Ведь мы так любили, до отключки, до потери сознания.
Только ты всё забыл. Ты забыл о местах и о времени.
Ты решил не нести тяжелого этого бремени.
И тогда попросила я писать тебе эти чёртовы письма.
Раз в год, но зато так много на опавших листьях..
На последнем гнилом листе " Я люблю "
чёрной гелевой ручкой..
Не дождавшись ответа "Прости!.. "
А в контакте " Люблю тебя, сучка!... "
Давно заметила - когда мне кто-то звонит, зовет гулять и блаблабла со всеми вытекающими, сначала у меня начинается буйная истерика *ну в плане - я смеюсь, радуюсь звонку, угораю в трубку, болтаю по полчаса*, а потом начинаю реветь. И так каждый раз, и неважно, насколько мне нравится или не нравится человек - если я не ожидала звонка, реакция будет именно такая.
Господи, почему так больно?
Господи, зачем всё это? неужели нельзя как-то по-другому?
КАК забыть то, чем я жила два года?
и как наплевать на прошлое
нет, я ничего не говрою, я живу здесь и сейчас, ну, то есть, конечно, не здесь, но сейчас, вот в своей комнате. но память, сука, живучая.
тварь.
Друг мой, друг мой, я очень и очень болен, сам не знаю, откуда взялась эта боль... То ли ветер свистит над пустым и безлунным полем, то ль, как рощу в сентябрь, осыпает мозги алкоголь... Голова моя машет ушами, как крыльями птица, ей на шее ноги маячить больше не в мочь. Черный Человек на кровать ко мне садится, Черный Человек спать не дает мне всю ночь.
Люби меня, люби меня, люби меня, люби меня, люби меня, люби меня, ЛЮБИ МЕНЯ, я буду тем, кем ты захочешь. Пользуйся мной. Переделывай меня. Я могу стать тоненькой с большими сиськами и густыми волосами. Разорви меня на части. Преврати во что угодно. Только люби.
"на улице, чай, не Франция" - и Бродский, как всегда, прав.
на улице - кофе и Питер, терпи. там выныривают из метро красивые
и далекие, берут друг друга губами за губы, губами за пальцы,
смеющиеся, милые, цветные. а ты только и можешь стоять с ними рядом,
беспомощно улыбаться - у тебя нет таких губ, таких трехкомнатных квартир.
и сердце-то у тебя всё в пломбах, в пломбах. и руки в тромбах. и жизнь в траблах.
забитое наглухо детство. короче, давай короче, и в одной комнате можно
быть одинокими, и долго падать в пробелы электронного письма, как в снег, и ночью
всегда кажется, что не услышат. забьем на этот межладонный проём, пойдем на красный,
поговорим по дороге самыми затасканными на свете (на лене и кате) словами.
ни обнять, ни ударить. внешность у тебя в нежность, а я, как дурак, вцепилась
тебе в куртку и стою, молчу, привыкнув, что все разговоры доходят до переломов.
останься, а то я совсем остыну. жалобно поскулю в спину автобуса, развернусь и
поеду на залив заливать горе. пять минут, за которые можно спятить. и потом дли недели
не для меня, но только возвращайся. как нарочно накрапывает боль, стонут движения,
до жжения пробки по утрам раздражают, слышим, как нас ничего больше не связывает:
ни голосовые связки, ни бинты, ни килобайты. облезлое метро не налезает на город,
не может без паники пьянок и бьющих ног, а мы все просим, чтобы с нами поговорили,
просим в телефон людей, которые молчат. окончательно так, до нервных окончаний,
безнадежно, насовсем. мама, я не знаю, откуда бывает так грустно посреди
переполненного проспекта, зачем так орет в уши ветер, и как взять и заткнуться.
"на улице, чай, не Франция" - и Бродский, как всегда, прав.
на улице - кофе и Питер, терпи. впалые щеки подушек, выпирающие ребра батареи,
арки домов как красиво очерченные брови. я не блюю стихами, я ими люблю.
мы - это когда один поцелуй в ключицу больнее удара.
В любое время суток, когда, черно-серебряно-коричневая жидкость в турке покрывается густой карамельной пеной, наслаждаясь ароматом, ты снимаешь турку с огня.
Взяв свою любимую чашку с маленькой трещинкой около дна, ты наливаешь в нее кофе и смотришь как текут по стенкам волны коричневых полутонов, в этот момент ты уже почти прозрел.
Рядом с тобой на столе стоит турка на деревянной подставке, пепельница, чашка, и тебя окружает поистине Великая пустота.
Ты делаешь первый глоток, маленький, но полный эфирных масел и вкуса, и быстро, немного обжигаясь, прихлебываешь уже больше. Глубоко затянувшись, немного ждешь, и выдыхаешь клубы горьковатого, ароматного дыма. В этот момент тебя озаряет первая мысль, - "Время только началось! Мое время, полное дел и забав, ощущений, эмоций. Я свободен...". Иногда ты живешь ради таких моментов, принадлежности к абсолюту, и одновременного осознания своей исключительности. Поэтому ты пьешь кофе, куришь, и молча улыбаешься своим мыслям
вспомнила, как мы с ним смотрели requiem for a dream. как у меня непроизвольно текли слезы. как он меня успокаивал.
вот уж действительно.
requiem.
for a dream.
ты умерла а это значит
что ты мне не родишь детей
но секс с тобой еще возможен
над телом рассуждает петр
хочу туда где ветер воет
где снег мерцает и поет
где лайки теплыми губами
в снегу найдут мой стылый труп
хочу от снежной королевы
спасти пельмени и бегом
пока ее нет дома в воду
я их в кипящую кладу
оксана носит три гитары
в заплечном кожаном мешке
одну чтоб петь другую плакать
а третью отгонять волков
егор гуляет если выпьет
антон гуляет если спит
геннадий если спит и выпил
глеб если выпил спит и снег
евгений иволгу послушал
и сделал как она велит
фьюить фьюить убей оксану
убей убей фьюить фьюить
олег в упавшем на бок доме
высоком вызывает лифт
чтоб ехать в нём не вертикально
а поступательно вперёд
в одном кафэ большие нитки
привязаны ко всей еде
и если ктото не заплатит
еду обратно достают
4:512 — Сон о сексе без боли. Четыре ночи назад мне снились стрелки часов, сыпавшиеся с неба, точно дождевые капли, луна в виде зеленого глаза, зеркала и насекомые, любовь без конца. Было не столько ощущение заполненности, которого мне так не хватает, сколько ощущение отсутствия пустоты во мне. Сон оборвался, когда я осознала, что муж уже вошел в меня.
4:513 — Сон об ангелах, которым снятся люди. После обеда я задремал, и мне приснилась лестница. Спящие ангелы, как сомнамбулы, бродили вверх-вниз по ее ступеням; глаза их были закрыты, дыхание — медленное и тяжелое, поникшие крылья свисали вдоль боков. Я столкнулся с одним пожилым ангелом, отчего он пробудился и вздрогнул. Ангел был похож на моего дедушку, который умер в прошлом году, а перед этим каждую ночь молил Бога, чтобы это произошло во сне. Надо же, сказал мне ангел, ты мне только что снился.
4:514 — Сон о полете, как ни глупо это прозвучит.
4:515 — Сон о вальсе изобилия, голода и изобилия.
4:516 — Сон о птицах без плоти (46). Не знаю, сочтете ли вы это сном или воспоминанием, потому что так оно и было на самом деле, но стоит мне заснуть, как я вновь вижу комнату, в которой оплакивала смерть сына. Те из вас, кто был со мной в комнате, — вы, конечно, вспомните, как мы сидели в молчании, не притрагиваясь к еде. Вы вспомните, как в оконное стекло внезапно врезалась птица и, пробив его, упала на пол. Вы вспомните, те, кто был в той комнате, как она дернула крыльями, прежде чем испустить дух, и как на полу осталось пятнышко крови, когда ее унесли. Но кто из вас первым обнаружил негатив птицы, отпечатавшийся в окне? Кто первым увидел контур, оставленный птицей, контур, кровавивший палец любого, кто осмеливался его обвести, контур, доказывавший существование птицы убедительнее, чем сама птица? Кто из вас пошел со мной, когда, продолжая оплакивать смерть сына, я вышла из комнаты, чтобы предать птицу земле собственными руками?
4:517 — Сон о влюбленности, свадьбе, смерти, любви. Когда я вижу этот сон, мне всегда кажется, что он длится часами, хотя на самом деле он длится всего пять минут — между тем, когда я возвращаюсь с поля, и тем, когда меня будят к ужину. Мне снится, как я впервые встретил свою жену пятьдесят лет назад, все в мельчайших подробностях. Мне снится наша свадьба; я даже могу разглядеть слезы гордости на щеках моего отца. Все в точности так, как было. Но потом мне снится моя собственная смерть, хотя считается, что такие вещи не снятся, но мне врать незачем. Мне снится, как, склонившись над моим смертным одром, жена говорит, что по-прежнему меня любит, и хотя она думает, что я ее не слышу, я ее слышу, а она говорит, что ничего в нашей жизни не стала бы менять. И у меня такое чувство, будто все это со мной уже не раз было, все привычно, даже сама смерть, и что после нее все это еще много раз повторится, — мы вновь встретимся, поженимся, родим детей, будем радоваться тем же успехам и огорчаться тем же неудачам, снова и снова, не в силах что-либо поменять. И вот я опять в нижней точке этого неостановимого колеса, и в тот самый миг, когда смерть опускает мне веки, как тысячи раз делала это раньше, как тысячи раз сделает это потом, — я просыпаюсь.
4:518 — Сон о вечном движении.
4:519 — Сон о низких окнах.
4:520 — Сон о безопасности и покое. Мне приснилось, будто я родился от незнакомки. Она родила меня в тайном пристанище, вдали от всего, что я узнаю, когда вырасту. Как только это случилось, она передала меня моей матери, чтобы ни у кого не возникло подозрений, и мать сказала: Ты дала мне сына, дар жизни, благодарю тебя. И поскольку я зародился в теле чужой женщины, тело матери никогда меня не пугало, и я мог обнимать его, не испытывая стыда, одну лишь любовь. И поскольку я вышел не из материнской утробы, желание вернуться домой никогда не вело меня к матери, и мне ничто не мешало сказать Мама, имея в виду только мама, ничего больше.
4:521 — Сон о птицах без плоти (47). В этом сне, который снится мне каждую ночь, царят сумерки, я занимаюсь любовью с женой, с моей реальной женой, той самой, что прожила со мной тридцать лет. Всем известно, как я ее люблю, я люблю ее до безумия. Сначала я ласкаю руками ее бедра, потом скольжу вверх по талии и животу и касаюсь грудей. Всем известно, какая она красавица, и во сне она точно такая, как в жизни, такая же красавица. Я смотрю на свои руки, ласкающие ее грудь, — мозолистые, грубые руки мужчины, все в прожилках, дрожащие, суетливые, — и вспоминаю — сам не пойму почему, но так каждую ночь — вспоминаю двух белых птенцов, которых мать привезла мне в подарок из Варшавы, когда я был еще совсем крохой. Мы им разрешали летать по дому и садиться, где вздумается. Помню, как я смотрю на мать со спины, пока она жарит мне яичницу, и птенцы сидят у нее на плечах, по одному на каждом, и их клювики у самых ее ушей, точно они намереваются поделиться с ней секретом. Она поднимает правую руку вверх, начинает шарить, не глядя, на верхней полке в поисках какой-то приправы, ухватывая что-то невидимое, ускользающее, дрожащее, и
Мягкой гибкою походкой
Кошка вышла в дождь за водкой
Ночь вселяет колкий страх...
Спотыкается в цветах
Наступает лапкой в лужу
Тихий "мяу" её простужен
Мокрым хвостиком слегка
Задевает облака...
Энергия течет через край
Глаза полны синтетического дзена
Осторожно поиграй
Укусить за точку G - Это вовсе не измена
Модификация живых сил
И мир тает как снег под горячим взглядом
(Продолжить)
Эйсид, амин, оксид
Жилы черного котенка рвутся от лекарства-яда
В новых ярких снах-картинах
Кошка на амфетаминах
Погладь её животик
В нём кипит цветной наркотик
Реальность? Визуал? Сон?
В ирреальности сгорая цём за носик, лапку, ушко
Родной город - Иллюзион
И безудержная скорость - тела лучшая подружка
Отражаясь в стеклах витрин
Отобрав у нитки ловкость оступиться невозможно
Водка, лёд, амфетамин -
Принимать такую дозу нужно крайне осторожно
Вискас меняет на таблетки
Это слаще чем конфетки
Вновь впадая в снов психоз
Не словить бы передоз
Кошка спит, ей нету дела
Страх заполнил до предела
И толкает на распутье
Обновленная вечна
Плюнь таблетку,
Сьешь конфетку
Поменяй на жизнь монетку
Ведь у кошек девять жизней -
У тебя всего одна!
когда люди под шафэ, многие начинают говорить о тех, кого любят. я начинаю говорить о Ксю.
и да
снова пересматриваю фотографии
снова понимаю, что всё к черту
снова люблю женщин
господи
почему всё складывается именно ТАК
снова молюсь только Тебе
думать о ком-то другом - нет смысла
ты ведь вернешься?
вернешься, правда.
я верю, я помню и люблю.
слона ношу как крестик.
надо кому-то высказатся.
позвони мне, пожалуйста...