Она была обычной девушкой, ну или почти обычной. Она уже давно была не маленькой, но и далеко не взрослой. Она любила запах ванили и шоколад. Вечерами, совсем одна она любила сидеть на окне и пить кофе из большой-большой кружки. Сигареты не приносили удовольствия, но она всё равно любила курить. Иногда ночью, она сидела на подоконнике свесив ноги вниз и курила. И так всю ночь. А потом рассвет. Только она, сигареты и ночной город у ног. Она не очень любила читать, читала только одного писателя Харуки Мураками. Ей очень нравились его книги, в них не было какой-то определённой мысли, каждый читая их думал о своём. Она не любила книги и фильмы с хорошим концом, они казались ей очень неправдоподобными. Она любила сама писать стихи или рассказы ночи на пролёт. Она запиралась у себя в комнате, выкуривала парочку сигарет, садилась за компьютер, вспоминала и начинала писать. Половину своих рассказов она удаляла сразу, ещё часть потом, но кое-что оставалось.
Она жила очень полной жизнью. Друзья, любовь, учёбы, предки, проблемы, переживания, чувства, интриги – все это было в избытке. Но когда она оставалась одна, она понимала, что всё это ничего не стоит, всё это пустое, всё это нужно не ей, кому-то, но не ей. А чего же нужно ей? Она уже давно не спрашивала об этом ни себя, ни кого-то ещё. На этот вопрос просто не было ответа.
Вот так вот живёшь, живёшь, всё хорошо замечательно, а не твоё, не нужно тебе. И становится твоя жизнь, несмотря на свою яркость, чёрно-белой. И девать её некуда, твоя жизнь, ты в ней и живи.
Вот так и она жила своей чёрно-белой жизнью с привкусом кофе и сигарет.
[336x448]