Под Новый Год жители моей необъятной Родины пили (праздик же), иногда пли, трахались по морозу в кустах, отрывали себе конечности петардами, курили новогодние косяки из ёлочных игрушек и хвои, и вообще нестандартно проводили время. В это время Ваш покорный слуга вёл себя непатриотично - пил вместо милых сердцу каждого россиянина гектолитров тёпленького, согревающего советского шаппанского буржуйскую ледяную "Vive Cliquot" из фужерчика, к двенадцати был всё ещё трезв, как стёклышко, матом не ругался, дом петардами не поджёг. Не по-русски получилось, вы уж простите, граждане.
И на Рождество, на светлый празник Христова Рождения я тоже - представляете размах антироссийского заговора? - тоже не пил. Не молился в церкви. Да что там, даже буженинки батюшке не принёс. Нехристь, что и говорить. И думал, вместо чтоб о танках, или о Нашем Премьере с Премьерихой, иль о Нашем Президенте с президентихою, или, уж на худой конец, о всенощной, думал-то ирод окаянный о бабах.
За сим прошу меня расстрелять постыдно на Красной площади.

С увагою
Вiталiй Полушко.

Конечно, может и рановато так подытоживать, но это моё последний рабочий день в этом году. Новый Год надо встречать одиноко, пьяно и сытно - а для этих целей идеально подходит занесённый снегом домик к востоку от Эдема, в деревне Полтора Алкаша.
Итак, итоги:
1). Отпало всякое желанье к карьерному росту - лучше подточу тормоза родительской машины и буду прожигать жизнь на их наследство. Увы, недолго.
2). Те-ек, про любовь и прочия радости жизни мы опустим, вернее, уже опустили. Меня.
3). К ужасу моему, это всё - мир коллапсирует в оргазме убожества (простите за умствования).
4). А в это время в мире много чего произошло:
5). Кто-то по-настоящему влюбился. Лучше сказать "кое кто". Так двусмысленней.
6). Взорвали Беназир Бхуто и разнесли северный Ирак. И, похоже, одни и те же люди, что бы там не говорили.
7). Люди напрочь предали рыцарские идеалы.
8). В моргах перестало пахнуть формалином.
9). Тьма, пришедшая со Средиземного моря, накрыла ненавидимый прокуратором город.... Пропал Ершалаим - великий город, как будто не существовал на свете. Чудесные строки - каждый год, зимой и осенью можно громко читать их, выходя на балкон.
С Новым Годом!!! Уберите от меня пистолет, я буду жить хотя бы назло.

Итак, совершенство. Я его нашёл. "Я сидел у окна в переполненном..." в вагоне метро, и вошла ОНА. С первого взгляда я понял, что это совершенство. Брюнетка, высокого роста, большие глаза с грустной поволокой, тонкая фигура, ноги ако у лани. Она будет вечно-прекрасной, неизменно великолепной, она никогда не скажет глупого слова. Ей не придётся - я выхожу на следующей.
С новым годом, господа присяжные заседатели.

За многия лета жизни со своими родителями, я уже как-то привык, что не создающий добавочной стоимости человек - это либо пенсионер, либо ребёнок,либо быдло. Сегодня этому марксистскому воззрению был нанесён сокрушительный удар.
Вы представляете себе троллейбус, битком набитый не знающими дезодоранта и душа дикарями, проезжающий мимо оживлённой станции метро. Стоит холод, трясущимися руками старая алкашка наклеивает агитку КПРФ - с чего бы это? - толкаются бабищи (пятьдесят, в шубах и с локтями - кто эти локти чувствовал, поймёт), орут отдавленные барышни, покрываются грязью заботливо начищеные ботинки - мои и наших южных соседей. Соддом и Гоморра и плачь во земли русской. Я стоял у окна и смотрел на бодающуюся с тележкой бабку из очереди на маршрутку. И знаете, пришла шариковская, быдлянская, родная русская мысль - КАКАЯ, НАХУЙ, ДОБАВОЧНАЯ СТОИМОСТЬ?! Её нет, это зыбкий мир всесит столько баксов, на сколько нети накачает родная страна за вычетом той, что спиздят.
И страшно вдруг подумалось - вы ни куда не убежите. Условности отринуть не возможно - если сейчас, сию же секунду у меня будет возможность бежать с любимой девушкой куда угодно, то я откажусь - бежать некуда. Кому нужны два окоченевших от холода гастарбайтера хоть в той же Франции? Боюсь, никому, даже общественному крематорию. Сдадут на органы(если хорошо сохранимся), или на свалку пищевых отходов. А я слишком люблю себя, чтобы смотреть на её труп, лежащий в груде обглоданных костей. Это не опечатка, себя, себя.....

Никогда не задумывались над странной пунктуацией Державина? Интересно получается - "Я червь" - подлежащее, "я Бог" - сказуемое. Творящий червь. Обожествлённый червь.
И только скажите, что это неправда. Вакуум, пустота - притягивает, втягивает в себя свет, разум, тьму, невежество. мир твориться пустыми людьми. Печатью бездушия был отмечен Юлий Цезарь, Карл великий был холоден, как лёд, пустота была скрыта в Наполеоне, Бисмарке, Дягилеве, Сталине.
Пустота способна радовать, уничтожать, ненавидеть, любить, но главное - оно способная изменять. Ни один талант не способен изменять себя. Хороший педагог - это воронка знаний, а не харизма Че Гевары. Полководец - не рыцарь на белом коне, а оплот жестокости и твёрдости. Антрепренер - сосредоточие неумолимого эстетства. Это - Черви-Боги(*). Воздайте им должную хвалу.
К чему это я? Ответ простой - вам придётся признать либо моё талант, либо мою историческую значимость. Великолепный получился софизм. Ваши комментарии, господа.

Как говорил Иванов, "я люблю всякую поэзию: хорошая дарит мне радость, плохая - вдохновение." Кто попробует написать пародию на плохую прозу? См. приложение.

Прошлое....
Я бегал по траве, гулял с мамой по полям из ржи и васильков, любил арбузные чупа-чупсы, запах смолистого дерева, долгие летние вечера, закат в дальнем углу забора, математику, наслаждался небом и облаками, чувствовал патриотизм, верил в Бога, много читал, играл в рыцарей, чувствовал, насколько поэтичен скверик между домами на Севере Города.
Настоящее...
Я пишу, другого нет. Я просто аккуратно уложен в отведённые минуты, часы, дни, и отправлен по назначению, в
Будущее...
Я буду английским холостяком, буду носить хорошо отглаженные рубашки, плавать в бассейне, знать семь языков, слушать оперу, боксировать, читать длинные нравоучительные романы, буду медленно, кистью в один волосок, раскрашивать пластмассовые фигурки, вдыхая фимиамы ацетона, порою, буду по-северянински напиваться. Я буду любить прекрасную даму, живущую за Горами в Городе Имени Древней Сатанинской Царицы, рубить драконов, общаться с приведениями, дружить с проститутками и всё приближать и приближать тот день, когда, наконец, наступит,
Прошлое...

Позволю себе сделать лирическое отступление, и объяснить, почему я больше люблю Листа, а не Шопена. Музыка Шопена - это гениальный, "лёгкий" трагизм, он, как множество талантливых людей, способен передать то, что чувствуется и конкретизируется лучше всего - тоску, боль, одиночество. Его мажор - это не окрылённое счастье, а минутная эротическая разрядка, спасение в физическом удовольствии.
А Лист сумел сделать то, что удаётся немногим - передать пульс бьющегося не в такт сердца, нехватку воздуха, крлья, полёт, то, чего всегда мало, то, чего всегда хочется. Лист - это счастье в таком виде, в котором оно должно быть. Но самое счастливое произведение создал Вагнер - ритмы "Тристана и Изольды" незабвенны.
К чему я это? Просто, радуюсь за себя - осознано нелюбить - удовольствие ещё большее, чем осознанно любить. Счастливе и честнее. Тем более, столько возможностей для счастья вокруг.
А теперь традиционная циничная часть - стилистические направления всегда определяются гормональным фоном самых талантливых представителей времени. Патетически-страстные сонаты неудовлетворённости Бетховена и Вагнера, арпеджированные оргазмы Листа, тики истерика-Моцарта, расслабленные онанистические ритмы Скрябина - славься, академик Павлов. Сколь чётко вырисовываются на стилях долгожителей вроде листа периоды гомональной активности - романтическая юнность, церковный закос в климаксе, и старческя тяга к экспериментаторству с диссонансными звучаниями. Славься, Павлов (*).

Хорошее, нарковское слово - торкнуло. Бывалый наркоман не чувствует непосредственного кайфа от введения иглы, он просто ощущает - что-то изменилось.
А теперь, чада любезные, поиграем в весёлую игру - негляделки на девушку, которая вам отказала. Нет-нет, ни глазком. Увидели всё-таки? Торкнуло? Что и требовалось доказать.
Если какой-нибудь Недоромео согласится на подобное исследование, то можно будет без труда доказать наркотические свойства состояния влюблённости. В конце концов, вокруг столько милых, прекрасных, великолепных, добрых. умных и фигуристых, что это пародийное надругательство над инстинктом размножения - L'amour, - способно извратить факт - НЕ ТО. НЕ НАДО. Если буду писать дальше, через две строчки начнёт тошнить от собственного наигранного цинизма. Посему - финал.

Настроение сейчас - непонятно - цинизм&романтика в одном флаконе.

Умение летать не поможет, когда глядишь в глаза больного раком. Смеяться - поможет вам, но не ему. Тосковать - вообще не поможет. Уснуть и видеть сны....Единственное решение.
Как, однако, чудно - никому не надо говорить: "какая ты прекрасная, умная, добрая, милая, великолепная, чудесная, невероятная, потрясающая, роскошная, ненаглядная, etc", а думать... Даже не обратное, а вообще не про неё. Потому что это не ОНА, а всего лишь женщина(девушка, баба, кокотка, потаскуха, монашка, святая, шлюха, святая шлюха, нужное подчеркнуть). ОНА же не существует - сначала вымер её номер на моём телефоне, затем она сама исчезла куда-то, и я не счастлив, не грустен, потому что - вот параноидальный вопрос - а она ли это?
Вообще, что такое эта самая единственная и неповторимая? Только посмотрите - сколь часто в реальности интеллигенция требует тела, а быдло - душу. Я ведь её совершенно не знаю - это доказательство того, что я интеллигенция? Софизм, снова софизм. Давайте дальше обозначать их звёздочкой в скобках, как у Воннегута - (*).
Вообще, это не правильно. Я насмехаюсь над собой, над НЕЙ, над любовью, над счастьем, над Богом. И честно в это верю. И самому смешно, что продался церкви за вечную жизнь - господь подписывает те же контракты, что и дьявол(*). Хи-хи, а вдруг он смотрит? Берём кисть, красную - чтоб страшней - гуашь, и каллиграфически выводим на листе - Бога нет. С большой буквы. Создадим ему интригу.

Настроение сейчас - Тяжкое от раздумий

Есть у меня два ма-аленьких вопроса -
а хули:
1) президент вещает полчаса по госканалу от имени партии,
2) в стране, где результаты выборов не зависят от явки, столько "беспартийных" призывов идти на партию.

Настроение сейчас - Деловое....нет, скорее озабоченное...

Вдруг поможет - въёбывать, въёбывать, въёбывать... А потом - участковый терапевт, жена-свиноматка, трое дебильных детей, алкоголизм на работе, дома, во сне, в транспорте. Зато можно в пятьдесят убежать из дома, странствовать по миру, искать цветы ириса и ворота в рай. Привет, Гессе!
А если действительно стать успешным? Такая же нелюбимая жена, но только гламурно-прилизанная, посещающий гимназию сынишка - эгоистичная умненькая тварь. В целом лучше, но за ирисами не поохотишься. Неудача - основа романтики. Софизм?
Ещё вариант. Деньги - материальный эквивалент способности послать нах. Работа - способ получения денег. Следствие: въёбывающий 18 часов в сутки дворник-узбек может послать нах кого пожелает. Снова софизм.
Вы представляете, какой убогий день нужно прожить, чтоб об этом думать?

Настроение сейчас - Поставлю КиШа, и наладится

Понедельник - это тот день, когда неизбежная общность с неблизкими людьми ощущается особенно остро. Лица либо пришибленно-злые, либо не к месту лыбятся. И не надо корить окружающих, сами такие. Попробуй-те ка улыбнуться самому себе в метро - "чи-из!"
Если б эти мерзвацы не шипели, не гоношились бы вокруг, не орали, не галдели, можно было бы просто спать. А так - шесть часов в день, четверть суток - потеряна. Главная непонятка - никто меня в школу не гонит - maman и papa интересует скорее моё поступление в ВУЗ, видеть эти семьсот харь у меня нет никакого желания, а медаль я уже завалил. Славься, родная самодисциплина! Какой бы оппортунистический бред я сейчас не нёс, завтра снова буду пинать организм совестью - "пора, брат, пора".
Ах да, чуть не забыл, единственная и неповторимая. На причину тоже не катит:
1). Не общаемся
2). Любоваться не даёт вечно неудачный ракурс
3). Если, не дай Бог, пересечёмся взглядами - у меня, как нарочно, улыбочка, как у петушка перед душем, а краля моя ненаглядная смотрит грустно-задумчивым взглядом неудавшейся поэтессы.
Requiem aeternum dona eis, Domine...
Вечный покой даруй им, Господи...

Настроение сейчас - Отсутствует. Немного неудачновлюблённый.

Пока есть время, ещё немного о планах
- Не делать категоричных заявлений, типа - "секс - это спорт", "любовь - выдумка истеричек", "Вася - мудак" и тому подобного.
- Не изображать из себя мизантропа, святого, ничтожество, героя, писателя, поэта, интеллектуального онаниста, извращенца.
- Не врать - если не хочется получать в шнобель, или рвать рубашку, не надо выдавать это за "доброту и мякгость характера". С наличием адекватных средств поражения она улетучивается как нефиг делать.
- Не грузить несчастных подробностями моей отсутствующей личной жизни.
- Вместо всего вышеперечисленного, выкладывать свои бездарные рассказы. Надо ж как-то заполнять пространство.

Вот и до дневников докатился. Как у Чехова - записки скучного человека. Это будет проиллюстрировано по ходу повествования. Так как мне о себе рассказывать почти нечего - почти уверен - многие, работающее, или учащиеся вместе со мной, не уверены, не испаряюсь ли я сразу же, завернув за угол.
Ещё несколько оговорок для понимания всей глубины декадентских мотивов моей жизни -
1). Не пью
2). Не курю
3). Как вы догадались, не колюсь
4). Не могу за себя постоять
5). Матерюсь изрядно
6). Обидно шучу в противоречие п.4
7). По-медицински пошлю
8). В медицину и подамся
9). Люблю и любим не в тему
10).Единственная, та самая,неповторимая, великая и прекрасная этот бред всё равно не прочитает. Я тоже не уверен, не приснилась ли она мне.
11).Немного цинизма - если и прочитает, то не даст.
12).Если даст -> прочитает -> повторно не даст. Софизм(sic!)
13).Любить, наверное, не умею.
14).Думать - немного получается, но ни к чему хорошему, как правило, не приводит.
15).Не представляю себе, что будет послезавтра.
16).Убили вы романтику....