Возвращаются прежние друзья, прежние любови... как призраки, почти не тревожа прежние чувства, но я теперь не "самая умная", я не отталкиваю только потому, что человек совсем не изменился или изменился так, как мне не понравилось. Кто я такая, чтоб судить об этом? Не срастется - само отвалится.
Кажется, исполняются мои пожелания другим людям... а себе любимой - что-то никак. Правильно, что ли, один мой мозгоеб говорил: себе ничего не желать, только другим...

Хуяндекс изобрел почту, которая хреново грузится и выглядит, как пеленка после отбеливателя.

Лет тридцать назад человек, не знающий как уесть более умного или более смелого в суждениях собеседника, пенял ему: "да ты - бездельник, вон сколько вас развелось!" Это происходило не только в разговоре мастера с конструктором, там-то оно могло быть и по делу, хотя не всегда, но даже когда слесарь в курилке начинал гнать на не касающиеся работы, баб, пьянки или преферанса темы, собеседники обычно резюмировали: "делать, тебе, Вась, нехуя, вот и болтаешь всякую чушь, лучше давай после смены в бабью общагу слазим, там как раз тополь к второму этажу наклонился. Вот перепугаются, суки!" То есть, в период "развитого сосиализьма" основным "грехом" почиталось безделье, а от него, дескать, и всякие мысли идут.

В перестройку все переменилось. Теперь бездельничать - это не грех, а величайшее достоинство, если ты при этом умудрился кататься на мерсе и отдыхать на мальдивах. Драчка за разделы сфер влияния дворового масштаба, схватка мелких и очень мелких полукриминальных бизнесов создавали иллюзию возможности "вылезти" в такие "люди", именно люди, потому что остальные автоматически именовались "лохами". А кто же они еще были, если работали на предприятиях, по году и более не получая зарплату? Только и бизнесменчики по сути мало чем от них отличались - реальные сферы влияния и реальные средства были разделены определенным узким кругом лиц, в который дворовому Васе с его водочной палаткой, как Бобику в Большой Театр. Но васи-с-палатками не пытались понять, что их ожидает в перспективе, и грызли друг друга почем зря. Часть моего класса (конкретно - семь человек) погибла именно в таких разборках. Они не думали, они действовали... Были и другие. Признавшись себе, что они - ни на что не годные лохи, честно и добровольно спивались ребята спиртом "рояль" и самогонкой на курином навозе. Еще полкласса долой. На сегодня из этой категории моих одноклассников остался один мужик, полностью потерявший человеческий облик, и одна тетка, не вылезающая из психушек. Откинем пока в сторону пятеро "офицерских кагебешных детей", которые, по крайней мере, без хорошо оплачиваемой работы не остались, ведь это ни в коей мере не было их заслугой. Остается где-то четверть класса, которая выживала, занимаясь кто - челночничеством, кто - огородом и животиной. Много ли можно вырастить на пятнадцати сотках? Картофеля - много! 300-400 кг с сотки при хорошей земле и посадочном материале. Моркови и побольше будет, а она тоже нужна, когда свинью откармливаешь. А тыквы - аж до тонны. Но все это при одном условии - в семье, которая эти 15 соток обрабатывает, должно быть не меньше трех здоровых трудоспособных человек. Вспахать за "майские праздники" одному своими руками удается не более трех-пяти соток, да и то, наломавшись вусмерть. Да и текущий уход - прополку, рыхление, сбор "колорадов" и слизней сложно одному после работы на пятнадцати (да и на шести!) сотках осуществлять. Почему после работы? Да потому, что, несмотря на то, что людям ни фига не платили, они, тем не менее, работали, удерживая предприятия "на плаву", хотя их руководители или сдались на милость кризиса неплатежей (может, помните о таком), либо взяли по бартеру несколько вагонов валенок или, к примеру, гуталина, и теперь раздают рабочим вместо зарплаты. Торговали все, кто могли, всем, чем могли. Помнится, купила я однажды у вполне приличной тетки метра полтора нетканого утеплителя для скафандров, потом дочке в куртку простегала, теплая вышла, теплей шубы! А ведь реальная цена такой роскоши, пусть и спертой из музея, сравнима с одежкой от крутых кутюрье. Но и реальная цена еды тогда была весьма высока: когда народ в беде - прибыли булочников и гробовщиков возрастают. Но, в целом, чумы и гражданской войны не случилось, и кто хотел выжить - тот выжил. Хоть и лохи они, конечно... Ну, и что эти лохи делали, когда у них выдавалась свободная минутка? Смотрели порнушку и боевички в видеосалонах? Нет, у лохов на это просто денег не было, картошка была, а деньги - нетути. Зато купить опозиционную газетку они зачастую себе позволяли (дешевле на порядок), и, силясь выцедить хоть зернышко правды из пафосных и панических воплей, думали. Их ведь приучили думать - а вместо воровства/сбора стеклотары/цветметов, предпочитаемых в качестве источника дохода люмпенами, именно интели и высококвалифицированные рабочие "второй, домашней сменой" обеспечивали себе выживание, и именно технический ум лихорадочно метался в поисках причин и выхода из случившейся ситуации. Но технический ум еще и весьма склонен к сомнению, ибо только сомнение позволяет исключить неработающие схемы отражения и интерпретации действительности. Поэтому когда они пытались сказать что-либо "от себя", а не от "ведущих экономистов" (куда они вели - ясно было и тогда, но сегодня - особенно ясно), так вот, их сразу же осаживали громкоголосые агитаторы

Как невовремя...

Потихоньку отписываюсь от тех, кто без меры пихает рекламу в свой блог.

Сколько уже раз встречаю писание о писателе, который написал мир, где живет писатель, который... А мир он написал потому, что в реале ему крайне неуютно, а неуютно потому, что ни хрена он не знает, не умеет, и живет только за счет больных фантазий, продаваемых под маркой "фантастика" или "фэнтези". Не спорю, средней руки чтиво что фантастическое, что фэнтезевое, что дамскороманное вполне можно написать даже используя генератор сюжета, генератор реплик героев, и т.д. и слегка сведя все это редакторско-корректорской работой. Ежели хочешь сделать из этой мазни нечто подобротнее, то придется проштудировать изрядное количество исторической и/или научно-популярной литературы, чтобы антураж и идеи не выглядели вопиюще безграмотно.

Но!

Даже великолепно выписанный антураж и более-менее "сходимый" сюжет не заменит одной маленькой штучки: собственную "идею" и понимание. Под идеей, вне зависимости от других значений этого слова, в данном случае я понимаю такую штучку, что сидит в глубине черепной коробки, а, может, груди, и грызет тебя, будто сотня прожорливых блох. Она часто сопротивляется любому оформлению - в слова ли, визуальные образы, и даже развернутый видео-аудио-ряд, она, зараза, не как локоток, а как консерва в голодуху, да без ножа - и близко, и достать хочется, и нечем. Такая штука может подвигнуть не только и не столько на вторичное творчество (ибо любой воплощенный художественный образ вторичен от жизни), она, сцука, на подвиги тянет и в истории впутывает хуже поллитры. Но когда истории и подвигов не получается: либо обладатель идеи - трус и неумеха, либо "обстоятельства, братец, не те", тогда начинается творческий выпот и сублимация. И частенько хорошая, в целом, идея обгаживается дурным исполнением. Но чаще - иное. Все же эти "зудящие идеи" - плоть от плоти и кровь от крови их обладателя, и как ни прячь, мартышка, хвост - а он все равно вылезет. Тут уж никакое знание материала не спасет. Но если она хороша, то даже в дурацком исполнении она вызывает некое сочувствие и пристрастное отношение к творцу-неумехе.

Главное, что губит хорошую идею - даже не дурное знание антуража или кривописание, а отсутствие элементарного опыта у того, кто взялся ее воплощать. Опыт, как глубинное понимание процессов, происходящих при "разворачивании" идеи в среде, образующей повествование, увы, получить из книг невозможно - все, о чем пишешь, надо прожить. Возможно, совсем не в том виде, в котором ты это изложишь, но обязательно - в узнаваемом "конгломерате состояний", образующих человеческую отношенческую среду. Возможно, кто-нибудь может изобразить и среду состояний, сильно отличающихся от человеческой, но я сомневаюсь, что у него хватит для этого человеческих слов. В самом крайнем случае мы можем просто "плясать от противного", заменяя страсть - равнодушием, ненависть - любовью, страх - влечением, и "задом наперед, совсем наоборот", но это просто выворотка от нашего мира, и ничего принципиально иного в ней не будет. Так вот, чтобы все это изобразить верно, нужно эти самые состояния, что героев, что среды их "обитания" понимать до самой глубины, где все ясно, но кончаются слова. А этого без опыта не бывает. Поэтому... вот откуда... именно это исток... плоских и малоинтересных книг. Даже если их историческая/техническая достоверность вне всяких сомнений.

Чего не хватает писаке, который всю жизнь не столько живет, сколько сочиняет, как мог бы жить? Как минимум, второго - опыта жизни. Либо он у него весьма убог, и заканчивается на котором-то курсе какого-то фака, с которого его выперли за распиздяйство, либо весьма специфичен и заключен в литературной тусовке и окололитературных склоках. Кстати, что бы ни писал человек, а специфически организованное (для примера - мнс-овское, ментовское, аппаратное) прошлое, если оно есть, вылезет обязательно. Отношенческая среда формирует самые глубинные слои человека, не сразу - но весьма надолго, возможно, что навсегда.

Кстати. Встречала я несколько человек, что вообще непонятно "на чем" пишут - опыт теперешней жизни у них один, а специфически сформированное понимание, глубинный опыт - совсем не отсюда. Не из нашего времени.

Да... отвлеклась. Так вот, хмырь с "любезно ограниченными понятиями", глубоко схематичный даже в своих литературных/художественных/музыкальных произведениях, никакого мира не построит, и даже никакой вероятности не изменит. Поскольку, даже для того, чтобы менять сюжетные линии нашего мира, надо входить во взаимодействие на уровне понимания, а это ему недоступно. И, конечно, иногда хочется подарить такому способность хоть немного удовлетворить свои амбиции, но это - утопия, и не слишком удачная (и хорошо бы, чтоб она никогда не воплотилась в жизнь).

ПРЯВЕТ ,Я mr. P. И Я ВОТ ТАК РИСУЮ,ВСЕ БЕГОМ В МОЙ ДНЕВ У МЕНЯ ТАМ ВСЁ ОСТАЛЬНОЕ ЛЕЖИТ 

[699x485]

http://maxbaer.livejournal.com/7027.html