душно... в нашей кухне недавно побывал самый что ни на есть настоящий панк.
чееерт! теперь нужно будет проветривать... долго проветривать... может даже очень долго проветривать.

GEm Am Em D G
Ой-е-е-ей! Бог с тобой!
Em Am Em D G
Ой-е-е-ей! Бог с тобой!

Em Am Em Am Em
Если я с собой не в ладу, чтоб ей оборваться, струне,
Am Em D G
Но раз уж объявился в аду - так ты пляши в огне!
Em Am Em D G
Раз ужe в аду, так ты пляши в огне.

Em Am Em D G
Сходу пропаду, если нет ни души во мне.
Em Am Em D G
Мне бы сотворить ворота у трех дорог.
Em Am Em D G
Да небо своротить охота до судорог.

Гадами ползут времена, где всяк себе голова.
Нынче — Страшный Зуд. На, бери меня, голого!
Нынче — Скудный день. Горе — горном, да смех в меха!
С пеньем на плетень — горлом — красного петуха.

Em Am D Em
Но сбей озноб да брось меня в пот.
Em Am D Em
Каков лоб, таков и приход.
Am Em D G
Но дай восход, и я его подожгу.

Em Am D Em
Воля уготована всем кому вольготно.
Мне с моею милою — рай на шабаше.
У меня есть все, что душе угодно,
Но это только то, что угодно душе.

Ой, не лей елей, да я не пью, я пою, да нынче мне в седло.
Пей да не жалей, ведь праздник на моей стороне.
Все бы хорошо, да в одиночку не весело.
Да почему бы нам с тобой не плясать в огне!

Чтобы пятки не жгли угли, да не пекла зола,
Да не рубиться бы в рубли, да от зла не искать бы зла.
Я тобой живу, но прости, мне сны — не житье.
И я не согрешу против истины, согрешив за нее.

Мы облучены, и я иду на звон струны из твоей косы.
Мы обручены, и значит время задуть часы.
Время выйти в лес, где поляны твои святы.
Времени в обрез — цветы и еще цветы.

Я тебя люблю, и я уйду, раз уж я пришел
Я тебя люблю, и по колено мне трын-трава.
Так вей славянским словом, молва, как все хорошо!
Славно на земле, где всяк всему голова.

Я тебя люблю, и в облака смотрю свысока.
Весело ли грустно, да по Руси по руслу речет река.
Как течет река в облака, а на самом дне
Мечется огонь, и я там пляшу в огне!
Мечется огонь, и мы там с тобой в огне!

настроилась на абсолютное самобичевание. потому что должна была отпустить и вроде бы даже отпустила... уже отпустила. а потом поняла что НЕТ. не смогла. НЕ СМОГЛА. слабая, ничтожная. ну что ж, какая есть...

на сам деле слов во мне сейчас как никогда мало. я пыталась анализировать и не могла понять ни его, ни себя. сейчас какое-то понимание пришло. но если я права-то я наитупейшая тварь на свете. а может я бесчувственная кукла. а может я просто ничего не понимаю.

иногда ты прав.
а от этого очень обидно.

лежа
молча
на полу
в абстиненции
от дружбы
темнота
не режет глаз
и не освещает
руки
в кровь
разбитые о струны
кровь идет
четвертый день
в помеси
из льда и пепла
умерла
мне очень жаль
ни на что не годна
тоже
жаль но не себя
к счастью
разбила бокалы
на счастье
бред
и в голове что-то бьется
который день
и кровь
из носа из ушей
я глохну
умираю maybe
нет-первому
второму допуск
конец в венцах

до свиданья, друг мой, до свиданья
милый мой, ты у меня в груди...

the nightingale's love for the rose pervades all the songs of the East; in those silent starlight nights the winged songster invariably brings a serenade to his scented flower.
not far from Smyrna, under the stately plaintain trees where the merchant drives his laden camels, which tread heavily on hallowed ground, and carry their long necks proudly, I saw a blooming hedge of roses. wild doves fluttered from branch to branch of the tall trees, and where the sunbeams caught their wings they shone like mother of pearl. there was one flower on the rose hedge more beautiful than all the rest, and to this one the nightingale poured out all the yearning of its love. but the rose was silent, not a single dewdrop lay like a tear of compassion upon its petals, while it bent his head towards a heap of stones.
"here rests the greatest singer the world has ever known!" said the rose. "a will scent his grave and strew my petals over it when the storms tear them off. the singer of Iliad returned to earth here, this earth whence I sprang! - I, a rose from Homer's grave, am too sacred to bloom for a mere nightingale!"
and the nightingale sang till from very grief his heart broke.
the camel driver came with his laden camels and his black slaves; his little boy found the dead bird, and buried the little songster in Homer's grave. the rose trembled in wind. night came; the rose folded her petals tightly and dreamt that it was a beautiful sunny day and that a crowd of strange Frankish men came on a piligrimage to Homer's grave. among the strangers was a singer from the North, from the home of mists and northern lights. he broke off the rose and pressed it in a book, and so carried it away with him to another part of the world, to his distant Fatherland. and the rose withered away from grief lying tightly pressed in the narrow book, till he opened it in his home and said, "here is a rose from Homer's grave!"
now this is what the flower dreamt, and it woke up shivering in the wind; a dewdrop fell from its petals upon the singer's grave. the sun rose and the day as wery hot, the rose bloomed in greater beauty than ever warmth of Asia.
footsteps were heard and strange Franks whom the rose saw in its dream came up. among the strangers was a poet from the North; he broke of the rose and pressed a kiss upon its dewy freshness, and carried it with him to the home of mists and northern lights. the relics of the rose rest now like a mummy between the leaves of his Iliad, and as in its dream it hears him say when he opens the book, "here is a rose from Homer's grave!"

а мой - нет. и не с Ним. не с человеком, который не испытывал ничего кроме явного полового влечения и не стеснялся говорить "черт, опять эрекция!"... романтика мля... хм... пить чай голыми? валяться в траве? целоваться в кино, транспорте, книжных магазинах?

наверное, каждый человек в жизни не единожды думает о жалкости своего существования. художник - за давно забытым холстом, в угрюмом взгляде читается печаль и отражается опорожненная стеклотара. говорят, многие художники времен Пикассо крепко сидели на абсенте. ни разу не пробовала...
поэт - за столиком в кафе, слушая чужие разговоры и приканчивая пиво. поэтам тяжело, они не могут продавать свое искусство как художники. поэтому поэты иногда совершают самоубийство, безмолвную ноту протеста жестокому и холодному миру. интересно, когда поэт говорил что я холодна - я относилась к враждебному для него миру?
а есть тот кто ничего не творит. вот абсолютно. топчет траву и превращает кислород в углекислый газ.
зарисовки прошлого так приятны на вкус. а изобрести машину времени кажется осознанной необходимостью. и все же... все же... все... выключаю свет, ложусь в постель и продолжаю свою нудную деятельность. кислород-углекислый газ, кислород-углекислый газ, кислород-углекислый газ...

поставила цель - прослушать все группы, что выкладывают свое творчество на www.rockgeroy.ru! исключительно из спортивного интереса. потому что далеко не все что там есть совпадает с моими взглядами на музыку.

(думаю, собьюсь со счета на третий день)

на заре... голоса зовут меня...
а куда-пока не знаю. думаю, зовут уехать в Пушкин. жить в одиночестве. чувствовать атмосферу старого города. забивать переживания пивом/вином/водкой и другой музыкой, другими местами, в которых ничто не намекает на...

как бы там ни было (черт бы меня побрал!), я все же переживаю.
сложно.
но возможно, я буду стараться. все равно нужно отвлечься.
взять альбом и уголек. или карандаши.

посмотрев вокруг - ужаснулась упадку нравов. и я... все же стою в своем развитии. а как же... что-то новое в жизни, расширение кругозора, новые чувства и люди?
все будто только что придумано, и Оно еще не обрело четких контуров и цвета.
денег нет и не будет.
а еще постоянно играет какая-то музыка, которая выселяет из головы обрывки мыслей, которые я пытаюсь собрать воедино и записать. *и ручка опять не пишет...*
из меня летят волосы. примерно по 2 мм, коротенькие... удивительно что мои. очень приятно водить рукой по коротким волосам... ежику. впервые меня стригли машинкой.

все материальное потеряло основу, а духовное - мотив. читаю чужие дневники. восхищаюсь. а главное... Чехов все же был прав. краткость - сестра таланта. много и не надо.

слепые идут по мостам. походкой фараонов, которые могут ходить сквозь стены. мужчины под номером три смотрят и ничего не могут поделать. ветер сдувает - но вряд ли всерьез, он играет. его жертва - флагман. он в небо взмывает. я тут ни при чем, я слышу лишь рев моторов и говор не местных волн. они ласковы как кошки, лижут пятки, понарошку... хотят меня утопить. и солнце. просто светит потому что не может иначе. я в гармонии с миром. да-да! мир, привет! что нового? все? ооо, мир, да ты философ!
и есть лишь одна вещь, что играет со мной. и так жестоко рушит всю идиллию с миром. моя ручка. чертова ручка, что не хочет писать.

[700x525]
[525x700]
[700x525]
[525x700]
[700x525]
[525x700]
[700x525]

негатив исчерпаем. я исчерпала. осознала все ошибки, простила сама себя, научилась пользоваться i-pod'ом. а значит жизнь налаживается!

стало не до сна. ну конечно в одиночестве не особо кайфово, развлекать саму себя у меня всегда плохо получалось. но зато я по уши в музыке и литературе 16-го века. и в намерениях. да, я возьму интервью у этой чертовой группы. да, я обкарнаюсь, задырявлю уши чтобы походить на приличного человека... может там дойдет и до банальной смены гардероба - и я уже полная тетка-студентка. скачивать новые песни и не говорить никому, что я слушаю. да, Гражданская оборона. еще много всего того, что так не подходит к лицу. а к сердцу близко, значит хорошо. может, это обман такой? не знаю.

кто-то уйдет
и останется кто-то
делать детей
и ходить на работу
ездить на дачу
встречаться в субботу
на новый год
(Обе-рек)

если у меня что-то есть -
я готова отдать, но не знаю кому
если во мне что-то есть -
я могу одарить. но назад не возьму
в голове остался прибой
шум волн и ветер, крик чаек на дне
утонувшие чайки - все то
что мне снилось по этой весне
я бурлила внутри как море
но сдержала свою волну
если когда-то я полюблю -
то наверно в себе утону
волны вскроются венами рук
и хлынут наружу из уст
я заставлю тебя утонуть
в том же море потерянных чувств

расстроена. абсолютно. окончательно и бесповоротно. как старая гитара, которую беспощадно отдали маленькому ребенку... и он целый день не выпускал ее из рук... крутил колы, рвал струны, косил под рок-н-ролльщика... а потом бросил и забыл.

даже не знаю, на что похоже мое существо сейчас. наверное я в самом деле как гитара - деревянная, измученная, и звуки из меня идут неверные.

а еще я заболела. очень сильно.

придумала себе миллион неотложных дел! и при этом сижу и ничего не делаю...
я все еще помню про разрисовывание крыш - что удивительно учитывая уровень дырявости моей головы - а значит одно хорошее дело для меня уже есть :)
я-таки уже договорилась об интервью с Бахой и его ребятами, нам даже обещали поставить ящик пива - про это я тоже прекрасно помню, и список вопросов все ширится благодаря одной чудесной девушке!
я должна была пообщаться с фотографом, который сделал чертову тучу снимков со мной в ресторане... интересно хотя бы посмотреть!
были еще какие-то, более мелкие поручения для самой себя... сам себе начальник, сам себе секретарь! но там уже веет бредом... выбросить мусор, напоминающий о школьной жизни, обрезать волосы, задырявить уши, купить ленты на чужую могилу и туфли на собственные ноги...

буду заканчивать маяться дурью и возьмусь за прочтение мировой литературы, ибо методичка из универа имеет на меня неласковые взгляды. каждый раз, когда мой взгляд останавливается на ней - становится страшно... ну не прочитаю я столько за лето, у меня голова лопнет!...

пожелай мне удачи.

Она лежала в своей этой чертовой мелкой кровати. по привычке обнимала толстенного бегемотика. и не угадаешь о ком Она на самом деле думала.
Ей уже тошно, а он все еще снится.
Она его почти ненавидит, но по-прежнему видит во сне каждую ночь.
но Она дождется когда же мальчик позвонит и скажет "ну и почему ты, черт побери, не звонишь и не пишешь? я жду вообще-то!"
а я терпеливая. да и не нужно мне это. как бы там ни было.

главное - я студентка. я свободна от всего и всех. я поступила.

йохххохо и бутылка спирта!...

жизнь, как позже выяснилось, очень неоднозначная штука. я же бешусь нереально, но на самом деле даже не обижаюсь... просто уже по инерции как-то осталось. а может я просто забыла всем сказать что "я всех люблю". заявление далеко не последней степени откровенности.

а еще Она очень маялась из-за платья, которое в самый неподходящий момент вдруг стало велико. прямо перед глазами стояла сцена, как Она подходит за аттестатом на вручении, и вдруг с Нее сваливается платье! черт, это даже больше стало похоже на маленький ночной кошмарик, только наяву. кто бы мог подумать, что смотря в сторону чужих могил можно думать о собственном "празднике"?...
[525x700]

когда пальцы летят мимо струн
а скулы рвет криком из самых глубин
твоего очень бренного тела -
пора сбрасывать кожу и лететь в небеса

сдерживай себя. держи в оболочке
все равно крылья рвут рубаху
все равно ты паришь над землей
все равно ты взлетишь и падешь

твои крылья обуглит солнце
и одежда рассыплется пеплом веков
но душа не тлеет на свете
а горит лишь в тягучей тьме.

а эпиграф в конце. твои стеклянные глаза не отражают неба.

о какой ты нежности?
правильно, ни о какой...
ты вообще не о том, о чем я думала
ты-Онегин
в тебе так легко разочароваться - достаточно узнать поближе
и если ты - настоящий а не вымышленный, как Байрон - то мне тебя жалко
и слова твои
так редко правдивыми кажутся
что наверное лучше молчать
ты непрост. но вряд ли приятен
и делаешь не то что я хочу
я не понимаю но знаю - от этого сложно
быть с тобой откровенной, приходится врать
и мечтать с тобой рядом не хочется
только спать. может быть
спать с тобой. только ветром
из мозга выносит твой образ
и чувства в остатке
конец.