С этими словами она поймала шаль и стала смотреть, кому бы ее отдать.
Не прошло и минуты, как из чащи стремительно выбежала Белая Королева,
широко раскинув руки, словно в полете. Алиса с улыбкой пошла ей
навстречу с шалью в руках.
- Я так рада, что перехватила ее, - сказала Алиса и накинула шаль
Королеве на плечи.
Белая Королева только взглянула на нее испуганно и растерянно и
тихонько что-то пробормотала. Похоже было, что она твердит:
- Бутерброд! Бутерброд!
Впрочем, разобрать слова было невозможно. Одно было ясно: если ей
хочется побеседовать с Королевой, начинать придется самой. Помолчав, Алиса
робко промолвила:
- Я уже отчаялась...
Но Королева не дала ей договорить.
- От_чая_лась? - повторила она. - Разве ты пьешь чай, а не молоко? Не
знаю, как это можно пить чай! Да еще утром!
Алисе не хотелось начинать знакомство спором. Она улыбнулась и сказала:
- Если Ваше Величество скажет мне, когда нужно пить чай, я постараюсь
всегда следовать вашему совету.
- Детям чай пить совсем не надо! - сказала Королева. - Пусть пьют
молоко! Другое дело - взрослые... Я вот сейчас, к примеру, битых два часа
отчаивалась... с вареньем и сладкими булочками.
Пожалуй, было бы лучше (так по крайней мере показалось Алисе), если б
она не отчаивалась так долго, а немного причесалась.
- Все на ней вкривь и вкось! - подумала Алиса, глядя на Королеву. -
Всюду булавки!
- Разрешите, я поправлю вам шаль, - сказала она вслух. - Она съехала
набок...
- Не пойму, что с ней такое, - грустно проговорила Королева. - Должно
быть, она не в духе. Я ее где только могла приколола, но ей никак не
угодишь!
- _Немудрено_, - сказала Алиса, осторожно поправив шаль. - Ведь вы ее
прикололи всю на один бок! А волосы! В каком они виде!
- Щетка в них запуталась, - сказала Королева со вздохом. - А гребень я
вчера потеряла...
Алиса осторожно вытащила щетку и, как могла, причесала Королеву.
- Ну, вот, теперь, пожалуй, лучше, - сказала она, переколов чуть не все
булавки. - Но, знаете, вам нужна горничная.
- _Тебя_ я взяла бы с удовольствием, - откликнулась Королева. - Два
пенса в неделю и варенье на завтра!
Алиса рассмеялась.
- Нет, _я_ в горничные не пойду, - сказала она. - К тому же варенье я
не люблю!
- Варенье отличное, - настаивала Королева.
- Спасибо, но _сегодня_ мне, право, не хочется!
- Сегодня ты бы его все равно _не получила_, даже если б очень
захотела, - ответила Королева. - Правило у меня твердое: варенье на
завтра! И _только_ на завтра!
- Но ведь завтра когда-нибудь будет _сегодня_!
- Нет, никогда! Завтра _никогда_ не бывает сегодня! Разве можно
проснуться поутру и сказать: "Ну, вот, сейчас, наконец, завтра"?
- Ничего не понимаю, - протянула Алиса. - Все это так запутано!
- Просто ты не привыкла жить в обратную сторону (*35), - добродушно
объяснила Королева. - Поначалу у всех немного кружится голова...
- В обратную сторону! - повторила Алиса в изумлении. - Никогда такого
не слыхала!
- Одно хорошо, - продолжала Королева. - Помнишь при этом и прошлое и
будущее!
- У _меня_ память не такая, - сказала Алиса. - Я не могу вспомнить то,
что еще не случилось.
- Значит, у тебя память неважная, - заявила Королева.
- А _вы_ что помните лучше всего? - спросила Алиса, набравшись
храбрости.
- То, что случится через две недели, - небрежно сказала Королева,
вынимая из кармана пластырь и заклеивая им палец. - Возьмем, к примеру,
Королевского Гонца (*36). Он сейчас в тюрьме, отбывает наказание, а суд
начнется только в будущую среду. Ну, а про преступление он еще и не думал!
- А если он не совершит преступления? - спросила Алиса.
- Тем лучше, - сказала Королева и обвязала пластырь на пальце
ленточкой. - Не правда ли?
_Возражать_ было нечего.
- Конечно, - согласилась Алиса. - Только за что же его тогда
наказывать?
- _Тут_ ты ошибаешься, - сказала Королева. - Тебя когда-нибудь
наказывали?
- Разве что за провинности, - призналась Алиса.
- И тебе это только пошло на пользу, правда? - произнесла торжествующе
Королева.
- Да, но ведь меня было _за что_ наказывать! - отвечала Алиса. - А это
большая разница!
Чезаре Ломбро́зо (итал. Cesare Lombroso) (6 ноября 1835, Верона, Италия — 9 октября 1909, Турин, Италия) — итальянский тюремный врач-психиатр, родоначальник антропологического направления в криминологии и уголовном праве, основной мыслью которого стала идея о прирождённом преступнике. С 1862 г. профессор Павийского университета, с 1896 г. профессор Туринского университета. Главная заслуга в криминологии Ломброзо заключается в том, что он сместил акцент изучения с преступления как деяния на человека — преступника
Гениальность и помешательство
В 1863 году итальянский психиатр Чезаре Ломброзо издает свою книгу «Гениальность и помешательство» (русский перевод К. Тетюшиновой, 1892), в которой проводит параллель между великими людьми и помешанными. Вот что пишет сам автор в предисловии книги: «Когда, много лет тому назад, находясь как бы под влиянием экстаза, во время которого мне точно в зеркале с полной очевидностью представлялись соотношения между гениальностью и помешательством, я в 12 дней написал первые главы этой книги, то, признаюсь, даже мне самому не было ясно, к каким серьезным практическим выводам может привести созданная мною теория. …»
В своей работе Ч. Ломброзо пишет о физическом сходстве гениальных людей с помешанными, о влиянии различных явлений (атмосферных, наследственности и др.) на гениальность и помешательство, приводит примеры, многочисленные свидетельства медицинского характера о наличии у ряда писателей психических отклонений, а так же описывает специальные особенности гениальных людей, страдавших в то же время и помешательством.
Эти особенности заключаются в следующем:
1. Некоторые из таких людей обнаруживали неестественное, слишком раннее развитие гениальных способностей. Так, например, Ампер в 13 лет уже был хорошим математиком, а Паскаль в 10 лет придумал теорию акустики, основываясь на звуках, производимых тарелками, когда их расставляют на стол.
2. Многие из них чрезвычайно злоупотребляли наркотическими веществами и спиртуозными напитками. Так, Галлер поглощал громадное количество опия, а, например, Руссо — кофе.
3. Многие не чувствовали потребности работать спокойно в тиши своего кабинета, а как будто не могли усидеть на одном месте и должны были постоянно путешествовать.
4. Не менее часто меняли они также и свои профессии и специальности, точно мощный гений их не мог удовольствоваться одной какой-нибудь наукой и вполне в ней выразиться.
5. Подобные сильные, увлекающиеся умы страстно предаются науке и с жадностью берутся за разрешение труднейших вопросов, как наиболее подходящих, может быть, для их болезненно-возбужденной энергии. В каждой науке они умеют уловить новые выдающиеся черты и на основании их строят нелепые иногда выводы.
6. У всех гениев есть свой особый стиль, страстный, трепещущий, колоритный, отличающий их от других здоровых писателей и свойственный им, может быть, именно потому, что он вырабатывается под влиянием психоза. Положение это подтверждается и собственным признанием таких гениев, что все они по окончании экстаза не способны не только сочинять, но и мыслить.
7. Почти все они глубоко страдали от религиозных сомнений, которые невольно представлялись их уму, между тем как робкая совесть заставляла считать такие сомнения преступлениями. Например, Галлер писал в своем дневнике: «Боже мой! Пошли мне хотя бы одну каплю веры; разум мой верит в тебя, но сердце не разделяет этой веры — вот в чем мое преступление».
8. Главные признаки ненормальности этих великих людей выражаются уже в самом строении их устной и письменной речи, в не логических выводах, в нелепых противоречиях. Разве Сократ, гениальный мыслитель, предугадавший христианскую мораль и еврейский монотеизм, не был сумасшедшим, когда руководствовался в своих поступках голосом и указаниями своего воображаемого Гения или даже просто чиханьем?
9. Почти все гении придавали большое значение своим сновидениям.
В заключении своей книги Ч. Ломброзо, однако, говорит о том, что на основании вышеизложенного нельзя прийти к заключению, что гениальность вообще есть не что иное как умопомешательство. Правда в бурной и тревожной жизни гениальных людей бывают моменты, когда эти люди представляют сходство с помешанными, и в психической деятельности и других есть немало общих черт — например, усиленная чувствительность, экзальтация, сменяющаяся апатией, оригинальность эстетических произведений и способность к открытиям, бессознательность творчества и сильная рассеянность, злоупотребление спиртными напитками и громадное тщеславие. Между гениальными людьми есть помешанные, и между сумасшедшими — гении. Но было и есть множество гениальных людей, у которых нельзя отыскать ни малейших признаков умопомешательства.
Сегодня листья летали, как птицы...а голуби жались к раздолбанным ступенькам...
... оказывается Сергей Чиграков, а если проще- Чиж с компанией, тоже водолей! И вот, кое что общее между нами:
"ИЗ ГОРОСКОПА:
Водолей - знак единства и борьбы противоположностей, знак гениев.
Их девиз: "Я надеюсь". Символы приносящие удачу: крылья, серебряные руки, полет птиц, зигзаги.
Черты рожденных под этим знаком: способность к импровизации на любую тему, четкие и продуманные действия, свобода мысли и действий.
Выдающийся фантазер, Водолей обладает искрометным чувством юмора, которое нередко спасает его в минуту разочарований и одиночества.
Водолеям чужды всякого рода условности и приверженности к традициям. Они не зависят от мнения окружающих. Материальная сторона интересует их редко. Обычно они стараются устроить свою жизнь, чтобы избежать скуки и рутины.
Единственное, что можно отобрать у Водолея, чтобы это стало для него невосполнимой потерей, - это свободу."
www.chizh.net/f/s.htm
...два блюза об одном и том же городе...
......о Питере.....интересно, что по питерскую крышу пишут в основном блюзы.....хотя это наверное элементарно.....лично я с трудом представляю себе джаз во славу подворотен по которым крался Раскольников с топором....да...этот город хранит в себе блюзовый саунд....тяжелый....сырой....таким и должен быть настоящий блюз!
Так вот....к теме....эти два блюза: Белая гвардия - Еще один блюз....и Пилотовский "Большой Питерский блюз":
Пилот-
Санкт-Петербург, колокольный звон
На Рубинштейна 13 я был второй раз рожден
И если Бог дал тебе талант писать на стенах в сортире
В Питере ты художник в андеграундном стиле
Этот город возьмет на себя твоего сердца груз
Доставай свою гитару и бери себе билет в Большой Питерский Блюз
Здесь если ты не жлоб - тебе позволено все
Здесь у каждой девчонки королевы лицо
Здесь миллионы идей и тысячи мнений
Здесь все мои друзья и каждый первый - гений
Здесь на всех хватит количества муз
Здесь рождаются звезды, пополняя собой Большой Питерский Блюз
Этот город подарил мне мою звезду,
Я не буду врать - здесь почти как в раю,
И мотаясь в плацкартных вагонах по стране
Ты все время будешь думать как там погода в Питере?
Нева тебя ждет, коли ты не жадина и не трус
Встань на эту святую Землю и пой вместе с нами Большой Питерский Блюз
Белая Гвардия-
Холодно. Мне сегодня холодно.
У закрытых ворот твоего города,
От ледяных нот твоего голоса,
От мертвой петли телефонного провода.
А снега опять намело выше пояса,
Колючего снега с далекого полюса.
Стеклянные пальцы уже не в ладах со струнами,
И мечутся между нотами, между лунами.
Ветер ворвался в открытую форточку,
Нервно играет моими прядями,
Забрался в мои сны, завладел мыслями ,
Шныряет между книгами и тетрадями.
Я свое пальто в прихожей оставила
И пошла встречать весну в легком свитере,
На углу купила первый букет подснежников,
А весна передумала, села в трамвай и растаяла.
Ну как же это у тебя получается?
Набираю твой номер, и деньги всегда кончаются.
От мысли одной о тебе становится холодно,
Не только мне, но и огромному городу!
Ну, сделай хоть что-нибудь, встань до полудня,
Открой все клетки, выпусти птиц,
Разбей гитару,
Зачем тебе этот груз?
Ты просто дай шанс этой весне,
Понимаешь, кофе стынет в стаканах,
Когда ты вот так день за днем играешь
Свой зимний блюз!
....кто нибудь что нибудь заметил?....а я вот заметила...
У Пилота : Доставай свою гитару и бери себе билет в Большой Питерский Блюз
....................у Зои Ященко: Разбей гитару, Зачем тебе этот груз?
Хотя возможно это нихрена не значит, но все равно....
......берешь свою гитару и на последние граши, с чистым сердцем едешь в знаменитый, чудесный Питер. Приезжаешь....но оказываешься у закрытых ворот холодного города...крыши, подворотни, дома-колодцы, мостовые...шепчут голосом сквозняков тебе этот саунд....блюз....и все, что нужно сделать - это взять гитару...сыграть....сыграть....и прежде чем отзвучит последний аккорд разбить ее, чтоб избавиться от энного груза на сердце....только тогда тебя примут в свои призрачные объятия сфинксы...и он станет твоим.....город- каменный цветок, ядом напоенный...
Бывает такое ощущение, как буд то стоишь на самом краю обрыва...и не знаешь какой реальностью жить...
СВОБОДА - это когда ты совсем, совсем один.........но это уже ОДИНОЧЕСТВО!
Зима - я абстрагируюсь от жизни...
....вдруг как то резко ощутила нехватку свободы....
Настроение сейчас - с ослабленным иммунитетом
Я сидела на холодных ступеньках и мне было хорошо....действительно, как будто в сердце кто то скомандовал "Вольно!".....Я могла просто так радоваться жизни!....а это многого стоит. В небе пролетел реактивный самолет и теперь над нашими головами уходила к солнцу белая лента, след, как тропинка оставленная тем, кого еще можно спасти...эх.....Жаль, фотоаппарата не было! А теплый ветер трогал души деревьев...и звук зеленого приближался к звуку багряного, вливаясь в голубое небо...... Тревоги оставили меня наедине с сентябрьской осенью. А осень в этом году воистину чудесная!....как будто живая........и похоже мы с ней уже на "ты".......
Настроение сейчас - ночной зверушки
Есть такой ручной народец - хамлы. Живут они исключительно на указательном и большом пальцах человеческой руки. Язык у них примитивный, незатейливый и состоит в основном из словосочетания"хамла-хамла"....но если вы научите своего хамла говорить по человечески, то обретете верного собеседника, готового скрасить вам одиночество.
Мою хамлу зовут Хамла Готишная Мерлин Монро. Сначаля я решила сделать ее готом, но потом поняла, что у нее просто крайне чувствительная натура и она легко впадает в меланхолию. Хамла любит свечи и Анну Каренину, так же ей нравятся декаданс и стиль Мерлин Монро. Она довольно привлекательна, имеет кудри цвета льна и пухлые нафталиновые губы...но к сожалению мозгов унее нет и посему она часто разевает рот с поводом и без него...вот такая у меня Хамла!
Я шла......солнце по осеннему мягко улыбалось в лицо.....было спокойно и радостно, но под тенью дубовых ветвей начался настоящий обстрел или град....называйте как хотите.... тут и там, рассекая воздух, со свистом пуль что то падало с деревьев......ну хотя не что то, а известно что - желуди...А я тогда подумала:"Вот на меня сейчас это, как его там упадет и вообще хорошо будет! Как же его! Каштан?.....Нет, не каштан........ребенок дуба -...................а желудь!" Вот так я пришла к элементарному, но почему то важному выводу, что желудь- это ребенок дуба! Когда наступает время он отрывается от родителя и летит на землю, чтоб тоже стать дубом и нарожать желудей......все как у людей.....или это у нас все, как у них..
PS
....я так переживаю за своих родственников!.......люблю, что они друг друга любят!
Лия опубликовала свою легенду на скорую руку http://www.liveinternet.ru/users/1425430/post109596567/....и я подумала, что раз пошли такие дела, моя легенда будет иной гранью той же самой мысли...замутила блин...ну ладно, хотя бы в тему.....
Придумала я ее на уроке Истории будучи в 5 или 6 классе...то есть не то что бы придумала.....а как то почувствовала. Все таки у Люси есть ораторский талант...хым...или мое воображение на столько восприимчиво....ну не суть. Попробую сформулировать легенду как можно проще для понимания.....
значит так...
Дни за днями неслись мимо него, сливаясь в нестерпимый шум мира......он напоминал поток воды, дробящийся светом на тысячи осколков...он ничего не знал, он ничего не помнил...лишь голод и страх везде следовали за ним. Хоть и были у него две ноги, две руки...лицо с совершенно правильными чертами...но больше он походил на запуганного зверя, чем на человека......а в глазах бились все те же осколки мира.......без смысла, без цели.....Сколько он жил? Это не имеет значения....потому что жизнь его была частью природы....она же частью кровообращения вселенной.
Однажды выдалась холодная совершенно черная ночь....он забрался под скалу и заснул...а проснувшись на следующее утро лежал, долго рассматривая льдинки на камнях. Удивляясь почему же он видит.....так как не видел раньше...четко, ясно ...он вдруг задумался.Это чувство пришло совершенно неожиданно, точно так же, как если ты все время смотришь сквозь мутное стекла, а убрав его от глаз, жмуришься яркому свету....ему показалось, что все остановилось, застыло......но теперь приобрело смысл и стало подвластно тому, кто наполнил его этим смыслом...."младенцу кармы".......везде и всюду в мире были слышны возгласы: "Смотрите, он проснулся!"
"На храброе сердце! Только поосторожнее с ним там. *на коробке надпись "fragile"* =)"
девочка в небо
...и ведь действительно она права! А как пел БГ "нет причин плакать",но мне так нужно себя жалеть...хочу, что б меня пожалели, не уговаривали прекратить страдать, а просто пожалели... истерика начинается внезапно от какого то мелкого раздражения...и вот я уже забыла про первопричину, рыдаю над вещами не доступными другому разуму, скрытыми в том потайном шкафу, где как говориться хранят скелеты...а если кто нибудь спрашивает в этот момнет "в чем дело", ответом будет нечленораздельное мычание...потому, что я и сама не в силах обьяснить.......просто хочу плакать
Настроение сейчас - рассуждаю(парю всем мозги)
Так хочется, что б в жизни было, как в кино.
Питер-FM замечательный фильм, вообще люблю фильмы такого свежего настроя, в России снимают...у нас пока не умеют. Он на водит на мысли, а это уже о многом говорит...значит не зря его снимали, значит он поможет людям осознать что нибудь только для них важное, для каждого найдется родной взгляд с экрана...проблема которая давно лежит запаковнной у дверей подсознания, нужно только развязать веревочку, снять упоковочнуюю бумагу и сразу станет ясно в чем дело...
...а дело все в том, что никто и ничто не виноват в моей скованности...будь то даже школа, я могла бы быть свободной и там, и в школьной форме...но это предрассудок, он придуман мной за тем чтоб хоть на некоторое время обрести причину своих душевно-умственно-серденых терзаний. У моего разума много таких отговорок, но только они больше не действуют...я не знаю чем лечить эту болезнь...нет смысла себя ругать, нет смысла ругать обстоятельства...так проподает из виду смысл жизни. Забредая в дебри собственного "я" понимаю, что попала в чулан...здесь тесно, здесь душно...пыльно...грязно...темно...на полке стоит полный комплект комплексов, а под потолком летают предрассудки и их лохматые крылья поднимают в застоявшийся воздух столбы пыли. Честно говоря мне просто нравится изображать жертву и в один момент я на столько вошла в роль, что дверь не безизвестного теперь чулана захлопнулась, а я осталась на едине со своими нехоженными дорогами.
[525x700]
Что то в последнее время я стала сильно обидчивая....так и подмыливается обидеться на любое слово, глупо по детски надуться,чтобы все чесали репу и с недоумением разводили руками, пучили глаза....может я в тайне от всех и от себя в том числе пытаюсь чего то добиться? 0_о
Через несколько дней после похорон бельчонка Муми-тролль
обнаружил, что кто-то стащил торф из дровяного сарая.
От двери тянулись по снегу широкие следы, словно кто-то волочил
за собой мешки.
"Это не Мю, -- подумал Муми-тролль. -- Она слишком маленькая, а
Туу-тикки берет лишь то, что ей нужно. Должно быть, это Морра".
Он отправился по следу -- шерстка у него на затылке стояла дыбом.
Ведь кроме него больше некому караулить топливо, так что это было
делом чести.
След обрывался на горе, за пещерой.
Там и лежали мешки с торфом. Они были сложены в кучу и
приготовлены для костра, а сверху лежала садовая скамейка семьи
Муми-троллей, скамейка, потерявшая в августе одну из своих передних
ножек.
-- Эта скамейка будет красиво гореть, -- сказала Туу-тикки,
высовываясь из-за костра. -- Она старая и сухая, как нюхательный табак.
-- Что старая, это точно, -- согласился Мумитролль. -- Скамейка
довольно долго переходила из поколения в поколение в нашей семье. Ее
можно было бы еще починить.
-- Лучше смастерить новую, -- сказала Туу-тикки. - Хочешь
послушать песню о Туу-тикки, которая сложила большой зимний костер?
-- Пожалуйста, -- добродушно согласился Мумитролль.
Тогда Туу-тикки начала медленно топтаться в снегу и петь:
К нам, одинокие, грустные,
к нам, в темноте заплутавшие,
белые, серые, русые,
в зимнюю стужу озябшие!
Бей, барабан, веселей!
Всех наш костер обогреет,
грусть и тревогу развеет.
Бей, барабан, веселей!
Пламя поярче раздуем,
машем хвостами, танцуем.
Бей, барабан, не молчи
в черной холодной ночи!
-- Хватит с меня черной ночи! -- воскликнул Мумитролль. -- Нет,
не хочу слушать припев. Я замерзаю. Мне грустно и одиноко. Хочу, чтобы
солнце вернулось!
-- Но как раз поэтому мы и зажжем нынче вечером большой зимний
костер, -- сказала Туу-тикки. -- Получишь свое солнце завтра.
-- Мое солнце! -- дрожа повторил Муми-тролль.
Туу-тикки кивнула и почесала мордочку.
Муми-тролль долго молчал. А потом спросил:
-- Как ты думаешь, заметит солнце, что садовая скамейка тоже
горит в костре, или нет?
-- Послушай-ка, -- серьезно сказала Туу-тикки, -- такой костер на
тысячу лет старше твоей садовой скамейки. Ты должен гордиться, что и
она сгорит в этом костре.
Спорить с нею Муми-тролль не стал.
"Придется объяснить это маме с папой, -- подумал он. -- А может,
когда начнутся весенние бури, море выбросит другие дрова и другие
садовые скамейки".
Костер становился все больше и больше. На вершину горы кто-то
тащил сухие деревья, трухлявые стволы, старые бочки и доски, найденные
кем-то, не желавшим показываться на берегу. Но Муми-тролль чувствовал,
что на горе полно народу, но ему так никого и не удалось увидеть.
Малышка Мю притащила свою картонную коробку.
-- Картонка больше не нужна, -- сказала она. -- Кататься на
серебряном подносе гораздо лучше. А сестре моей, кажется, понравилось
спать на ковре в гостиной. Когда мы зажжем костер?
-- Когда взойдет луна, -- ответила Туу-тикки.
Весь вечер Муми-тролль был в ужасном напряжении. Он бродил из
комнаты в комнату и зажигал свечей больше, чем всегда. Иногда он молча
стоял, прислушиваясь к дыханию спящих и слабому потрескиванию стен,
когда мороз крепчал.
Муми-тролль был уверен, что теперь все таинственные, все
загадочные существа, все, кто боится света, и все ненастоящие, о
которых говорила Туу-тикки, вылезут из своих норок. Они подкрадутся
еле слышно к большому костру, зажженному маленькими зверюшками, чтобы
умилостивить тьму и холод. И наконец-то он их увидит!
Муми-тролль зажег керосиновую лампу, поднялся на чердак и открыл
слуховое окошко. Луна еще не показывалась, но долина была залита
слабым светом северного сияния. Внизу у моста двигалась целая вереница
факелов, окруженная пляшущими тенями. Они направлялись к морю и к
подножию горы.
Муми-тролль с зажженной лампой в лапах осторожно спустился вниз.
Сад и лес были полны блуждающих лучей света и неясного шепота, а все
следы вели к горе.
Когда он вышел на морской берег, луна стояла над ледяным покровом
моря белая как мел и ужасно далекая. Что-то шевельнулось рядом с
Муми-троллем, и, нагнувшись, он увидел сердитые светящиеся глаза
малышки Мю.
-- Сейчас начнется пожар, -- засмеялась она. -- Мы спалим весь
лунный свет.
И в тот же миг над вершиной горы взметнулось ввысь желтое пламя.
Туу-тикки зажгла костер.
Он занялся мгновенно. Взвыв, как зверь, костер вспыхнул снизу
доверху багровыми языками пламени: отблески его трепетали на
зеркальной поверхности почерневшего льда. Коротенькая сиротливая
мелодия пронеслась у самого уха Муми-тролля -- то мышки-невидимки,
опоздав, спешили попасть на эту зимнюю церемонию.
Их маленькие и большие тени торжественно скользили по вершине
горы. И вот начали бить барабаны.
-- Твоя садовая скамейка тоже пошла в ход, -- сказала малышка Мю.
-- Ну ее, эту скамейку! -- проговорил Муми-тролль.
Спотыкаясь, он карабкался вверх на оледенелую
Там светила луна, да в снегу сидел один-одинешенек Юнк и выл.
Вытянув морду вверх, к луне, он выводил длинную печальную песню.
-- Почему ты не хочешь войти в дом и лечь спать? -- спросил
Муми-тролль.
Юнк посмотрел на него позеленевшими от лунного света глазами.
Одно ухо у него стояло торчком, другое повисло. Казалось, он к чему-то
прислушивался, и вся его морда застыла в ожидании.
И тут они оба услыхали, как где-то далеко воют волки. Юнк мрачно
кивнул и снова натянул на себя шапчонку.
-- Это мои большие сильные братья! -- прошептал он. -- Если бы ты
знал, как я по ним тоскую!
-- А ты их не боишься? -- спросил Муми-тролль.
-- Боюсь, -- ответил Юнк. -- Это-то и есть самое печальное.
И Юнк свернул на протоптанную тропинку к купальне.