Невозможно жить без любви. Любовь это все, что окружает. Нет её, и сразу гаснет свет. Как в кинотеатре, но нет ещё фильма на экране.

 

     Что это будет за фильм, пока сложно сказать. Сюжет будет зависеть целиком от меня.

 

     Я мог бы быть учителем музыки в младших классах. Люблю детей, а музыку ещё больше. Обязательно обзавелся бы маленьким проигрывателем пластинок, собрал бы подборку классики, а перед каждым занятием аккуратно расставлял бы стулья и проветривал класс, открывая большое окно настежь.

 

А потом урок. В пустынных коридорах школы замирает тишина, вращается пластинка, игла касается расчерченной поверхности и звучит Моцарт. Но если они спросят меня, что сейчас играет, я в жизни не скажу, потому что не знаю. Ведь для меня Моцарт, это серебристый компакт-диск, где перманентным маркером так и написано: «Классическая музыка. Моцарт». А что там, соната или симфония, черт его знает. А детям важно знать. Хотя насколько это меняет отношение к музыке. Ведь главное, что она звучит, что меняет изнутри, наполняет каким-то содержанием тело.

 

     Не быть мне учителем музыки. Я и инструментами не владею.

 

     Тогда можно стать уличным клоуном. Достаточно раздобыть побольше грима, яркий костюм, рыжий парик и очень красный нос. Ранним утром первым входить в ворота парка развлечений. Переодеваться и накладывать грим в маленьком вонючем вагончике на задворках парка, а затем кривляться и хохотать смешным голосом перед зеркалом, чтобы рассмешить самого себя, размять мышцы лица и разогреть язык. Потом весь день катать на загривке маленьких карапузов, есть сахарную вату и мороженое, заливисто хохотать и горько плакать, пуская слезы ручьем с помощью хитроумного механизма и маленькой резиновой груши в кармане. Забавно, но и клоуном мне не быть. Не умею смеяться без причины.

 

     Остается единственный вариант. Стать таксистом. В дождь, снег и адскую жару сидеть в желтом авто, наблюдая за бесконечной беготней людей на тротуарах города. Возить торопливых джентльменов и дам в аэропорт или вокзал, успевать в последнюю минуту, видеть их облегченный взгляд и благодарность и хвалить себя несколькими привычными хорошими словами. Драться с наркоманами и пьяницами, отбиваться битой от грабителей, вызывать полицию, когда очередной ширек откинет копыта на заднем сидении. Всё хорошо, но смогу ли я.

 

Это цитата сообщения Город-Клетка Оригинальное сообщение

Из серии «Мысли вслух»

В отличие от всех я люблю весну - за могильный аристократизм, за истерическую позу, за невозможность спрятать руки в карманы, за неопрятную беспечность и оконный беспредел, наконец, за то, что весной можно начинать играть новую роль. Актриса Весна.
Весна начало новой жизни…..
На этом мысль закончилась…

Мы жители урбанистической эпохи. Каков он -- город нашего столетия. Серый асфальтовый лик. Беспорядочный и зачастую звериный. Лицо города -- это прежде всего спальные районы. Это расчерченная на неровные бетонные соты голая земля, где сотни миллионов окон блестят мертвенными склерами мутных после зимы стекол. И за каждым окном своя маленькая трехмерная жизнь. Маленький конфликт, маленькая драма, трагедия. Мелодраматичная судьба скучного города со скучными людьми. Над нами полет пассажирского авиалайнера. на высоте одиннадцати километров летит воздушный поезд, несущий кого-то куда-то. И это "где-то" чудится тебе гораздо более счастливым, чем твое "здесь". И вот за ним расплывается, словно тушь по глазами, белая барашковая полоска в небе. Небесные рельсы. Напоминание или след о чем-то ярком и прекрасном. Все мы только след самих себя, пьяная безнадежная реальность призрачной и многообещающей мечты. Призраки собственной смерти...

Спасибо человеку, поставившему мне симпу. Отпишись неизвестный герой :) А как это все-таки замечательно, иметь такую прекрасную возможность заявить человеку, что он хороший нажатием пары кнопок. Как часто нам не хватает этой простоты, чтобы выразить сложные и неоднозначные эмоции. И вот говоришь, а за каждым словом теряется суть и смысл. Черт, думаешь, да что же это такое, почему нельзя просто выразить отношение. Оказывается можно. Спасибо вам друзья :)

Здравствуйте, друзья. У вас, наверное, ещё только вечер, а у меня уже глубокая ночь. Я не хочу чтобы этот пост показался грустным, хотя сейчас мне и не весело. Просто я посмотрел хороший, но тоскливый фильм, просто дома я один, тихо, никого нет, только ночь и я. Просто мой близкий человек в больнице... Просто в голове возник необычно яркий образ океана. Я очень отчетливо понял, что сейчас, именно в этот момент, где-то, хоть и очень далеко, но все же на этой планете, в одной реальности вместе со мной и вами, существует широкий пляж с теплым песком, закатное небо с алой полоской заходящего солнца на горизонте и бескрайний океан набегающий маленькой или большой волной на берег. Вода пенится, вздымается и опадает. Этот океан наверняка ничего не знает обо мне, но я о нем знаю... И для этого огромного океана есть место в моей душе.

Работаю над новой учебной программой, сроки поджимают. Поэтому пропадаю временно. Всем удачи.

Это цитата сообщения Шаман__Владислав Оригинальное сообщение

немного хорошего настроения

Настроение сейчас - Хорошее

На передних сидениях едут две бабушки. Маршрутка почти полная. На остановке заходит парень. Передает водителю 10 рублей за проезд и получает сдачу - 1 рубль. Рубль из рук выскальзывает и падает под сиденья бабушкам. Парень наклоняется, пытается найти сдачу и, неожиданно, пукает. В маршрутке - тихий смех, хихиканье. А одна из бабушек говорит другой: "И стоило из-за рубля так жопу рвать!" Маршрутка взрывается от хохота. Парень становится пунцовым и просит остановить маршрутку. Через минуту в маршрутку заходит солидная дама. Маршрутка продолжает смеяться. Дама начинает себя нервно осматривать. Может, это над ней смеются? Тут бабушки, покатываясь от смеха, начинают рассказывать даме историю с рублем. Дама тоже начинает смеяться и тут у нее из носа вылетает сопля и попадает на бабушек.... Дама просит остановить маршрутку. Едем дальше, покатываясь от смеха. Водитель тоже вместе со всеми хохочет, достает сигареты, закуривает, приоткрывает люк над головой. Выпуская дым в люк, обращается к бабушкам: "Вам под люком (падлюкам) не дует?" Салон взрывается от нового приступа смеха. Водитель, поняв, что он сказал, вываливается из кабины, пританцовывая и угорает Эта же маршрутка 20 минут спустя. Маршрутка с конечной остановкой "поселок Сахарный". Все сели, места заняты... Водила завел машину... Тут дверь открывает бабка... И тут же спрашивает у водилы: "Милок, у тебя конец Сахарный?". По маршрутке прошло легкое хихиканье... Водила не долго думая ответил:"Не знаю, не пробовал!". По маршрутке пошел открытый ржач! Бабка осмотрев ястребиным взглядом салон поняла, что свободных мест нету... И протягивая 10р. водиле сказала: "Возьми меня стоя!". Водитель вываливается из кабины в сугроб и трясется в истерическом припадке

Наткнулся сегодня на потрясающую по человеколюбию и человеко-боли статью о людях, пострадавших в отечественную войну. А теперь сносят памятники поставленные им. Наверное это верх цинизма.
Читать далее

У ведущего специалиста по "Управленческой борьбе" Тарасова есть аудиокнига. В ней есть замечательные, на мой взгляд, слова: "вначале ты выбираешь путь, потом он выбирает тебя". Я долго не мог понять смысла, пока однажды ночью не осознал его. Суть оказалась проста. Я много раньше думал об известнсти, о тиражах моих книг, о популярноти, но в какой-то момент понял, что независимо о того, будут меня читать или нет, я все равно буду писать. Может я графоман, может что иное, но мне жизненно необходимо писать, иначе нет ощущения жизни. Вот в этом и есть чувство безусловности пути. Теперь уже ничего не важно -- когда-то я выбрал этот путь, теперь он выбирает меня. В этом и углядывается значение любви в нашей жизни.

Это цитата сообщения Рената_Бедро Оригинальное сообщение

Чукча не читатель, чукча - писатель! Но почитать полезно!

(спёрто у Сатин)

Читать и учиться писать книги?

Как написать бестселлер? Можно научиться! Вот здесь собран материал о магии писательства.

Юрий Никитин "Как стать писателем"
Стивен Кинг "Как писать книги"
Михаил Веллер "Технология рассказа"
Мастер-класс Леонида Жуховицкого
Нора Галь "Слово живое и мертвое"
Рэй Брэдбери "Радость писать"
Александр Митта "Кино между адом и раем"
Ян Парандовский "Алхимия слова" (фрагменты)
Николай Басов "Творческое саморазвитие" (отрывки)
К. Лебедев "Каков слог, таков и монолог" (журнал "Рекламное измерение")
И. Викентьев "Правила хорошего текста" (журнал "Рекламное измерение")
Сергей Серегин "Что такое рассказ?"
Воратха "Стилистика начинающего автора"
Бабель "Работа над рассказом"
Натали Гольдбеpг "Как надо писать. Несколько правил."
Максим Горький "Письма начинающим литераторам"
Найджел Воттс "Как написать повесть"
Алексей Корепанов "Винегрет для начинающих"
Олег Толченов "Тайны сценарного мастерства"
Ольга Громыко "Звездолет своими руками. Самоучитель по написанию фантастики"
Голдырев Игорь "Курс молодого бойца или Как стать крутым писателем"
Колин Уилсон "Мастерство романа"
Уильям Сомерсет Моэм "Искусство рассказа"
Уильям Сомерсет Моэм "Искусство слова"
Уильям Сомерсет Моэм "Упадок и разрушение детектива"
Генри Миллер "Размышления о писательстве"
Генри Миллер "Моя жизнь и моя эпоха: сочинительство"
Андрей Кучаев "Как стать знаменитым писателем" часть1 | часть2 
"Молодой писатель", М.Веллер
 Сложная поза беллетриста, Н.Климонтович
Академия Фансаба: искусство перевода
Н.Науменко: некоторые советы начинающим авторам, как сделать, чтобы твою рукопись рассмотрели
"Я наваял нетленку - что дальше?"
Л.Подистова "На абродаж" - куда пристроить рукопись
Круглый стол журнала "Если": издатели и молодые писатели
Николай Басов о литагентах 
Читать далее...

Можно было бы конечно притвориться, что я ненавижу власть, что терпеть не могу богатых, что я ужасаюсь социальной несправедливостью и экологическим состоянием, что я плачу над голодающими детьми и рву волосы по жертвам терроризма. Но ничего этого нет. Я маленькая циничная тварь. Дитя... А чьё я собственно дитя:  конца 80-х, когда на трибуне каждый вечер вещал Михаил Сергеевич, или начала 90-х, когда расстрел Белого дома передавали по телику, как высокобюджетный боевик, а его защитников били на глазах сотен телекамер, как самых закостенелых тероров. У моего поколения, наверное, самое заметная черта -- это неспособность чувствовать. А разве можно что-то чувствовать, когда видишь 18-летних пацанов посреди раздолбанного Грозного, видишь в их глазах страх, видишь их трупы и развороченные в кишки животы. А потом, спустя несколько лет видишь их у себя на приеме, пытаешься вылечить их применяя техники позитивной психологии и НЛП. Но война сильнее. Мы циники и ничему не удивляемся. И при этом у нас нет врагов.  Нет, потому что главный враг -- это мы сами.

Деньги портят мир. С одной стороны, деньги -- хороший способ проверить релевантность сделанного: всё что покупают имеет смысл производить. С другой стороны -- деньги превращают нас в производителей продажного: мы делаем только то, что можно продать и потреблять. Со временем потребитель совсем разучивается жевать и превращается в беззубого плоского ленточного червя. Наша цивилизация -- цивилизация беззубых ленточных червей. Если мы будем проверять качество сделанного мерой денег, мы зайдем в тупик. Почему? Потому что деньги -- это просто бумага. Потому что деньгами нельзя мерить бесконечную вселенную. Правда, пока что у нас это получается.

Утро субботы. День пока ещё ничего не обещает. Он ещё сам не знает, каким ему быть: теплым солнечным или злым снежным. Я убегаю из дома, чтобы продлить ощущение тишины, пойманное случайно в первые минуты пробуждения. Я ухожу, чтобы растянуть обычные шестьдесят минут часа. Прохожу по старому маршруту. Ничего не изменилось и одновременно, изменилось все. Город пуст и от этого странным образом на душе становится спокойно. Одинокие улицы, пустые остановки, закрытые магазины. Может "Я легенда" врал и когда все исчезнут на этой земле станет гораздо проще и лучше. Я завожу мотор, подкачиваю переднее колесо, протираю лобовое стекло, выезжаю со стоянки и медленно разгоняюсь. Всего пять минут проходит и я выезжаю за город. Сворачиваю на обочину. Курю и слушаю музыку. Спустя час возвращаюсь домой. Поднимаясь по лестнице,понимаю, что иногда достаточно чуть-чуть тишины и одиночества, чтобы смыть с себя всю черно-пепельную пену ежедневной ерунды. Достаточно часа тишины, чтобы удлинить свою жизнь, ощутить, что она всё-таки есть.

Если меня сейчас спросить, кому я больше всего завидую, то мой ответ, возможно, покажется вам нестандартым. В этот список не попадут обладатели порша кайена, большого дома на Рублевке или высокого административного поста. Завидую я тем (аж зубы сводит) у кого есть такая замечательная возможность полностью посвящать свою жизнь творчеству. Под творчеством я понимаю создание объектов искусства (хотя само понятие творчества конечно же гораздо шире). Как повезло римлянам и грекам: лежи себе и твори, а рабы, понимаешь, работают. :) Вот и создавали они настоящее искусство. Об этом хорошо у Харуки Мураками сказано: "Если же вам требуются искусство и литература, то вы должны почитать греков. Ведь для того, чтобы родилось истинное искусство, совершенно необходим рабовладельческий строй. У древних греков рабы возделывали поля, готовили пищу и гребли на галерах  --  в то время как горожане предавались стихосложению и упражнениям в математике под средиземноморским солнцем. И это было искусство. А какой текст может написать человек, посреди ночи роющийся в холодильнике на спящей кухне? Только вот такой и может. Это я о себе." Конечно же Харуки непревзойденный мастер самоиронии, но он прав. Какое искусство может создать человек, который с утра до вечера добывает деньги, а потом вечерами урывками пишет свою нетленку. Чтобы создавать искусство необходимо отдавать всего себя и всё свое время. "Мастер и Маргарита", насколько мне известно, писался 10 лет. Интересно на что жил автор. Сейчас же я мало знаю писателей, которые не подрабатывают. Отсюда видно и качество создаваемого. н возможно это достойная плата за отмену рабства. :)

Это цитата сообщения Евгения_Фокина Оригинальное сообщение

как всегда посвящение одному из близких друзей...

Настроение сейчас - Утреннее

Я стала чужой для тебя
В этот час, в этот день, в эту вечность,
На пепле Амура стрела
Рисует свою бесконечность

Ты обернуться не хочешь вокруг,
Я чувствую, всё изменилось,
И замкнутый жизнью круг
Разрежь, чтобы вдруг получилось…

Забудь, прогони, уколи
Неважно мне, как расставаться
А в небе сияют шальные огни
Я с ними должна попрощаться

Скажу: «До свиданья»? Не жди!
«Прощай…» я шепчу незаметно
И нас заливают весною дожди
А я лишь укроюсь от ветра…



Этим стихотворением мне хотелось передать свое отношение к близкому мне человеку, который в последнее время очень отдалился.

И кто же это такой, этот мой хваленый сильный человек. А по всему видно, что это тот, кто вопреки всему гнет свою линию. Вопреки мнению боьшинства, вопреки принятым взглядам, моральным устоям и прочей ерунде, за которую так любит цепляться среднестатистический обыватель. Для сильного единственно верным остается его восприятие и ради него он готов прогнуть мир, чем, собственно, и занимается всю оставшуюся жизнь. Он настолько уверен, что прав, что приходится менять правила, потому как нет никакой надежды изменить его. А смысл, спрашиваем мы себя. Смысл тут видится тольк один -- сдвинуть этот гнилой мир хотя бы на полточки. Жить на одном месте в пространственно-временном континууме -- вот ад для сильного. Он не думает о том, что кто-то будет несчастен, что кого-то придавит или сотрет индуцированными им изменениями. Он думает лишь о сосбственной природе, а природа его сродни буре или урагану. Он может нам не нравиться, мы можем сколько угодно его ненавидеть, ему возможно придется в конце застрелиться и отравить всю свою семью, но он твердо знает, что выполнил своё предназанчение -- он сокрушил это мир настолько, что уже сейчас он не такой, каким был секунду назад.

Это цитата сообщения Город-Клетка Оригинальное сообщение

Под настроение...

...
[466x699]

А что это такое -- грусть? Что это за непонятная штука, возникающая каждое утро. Вначале она появляется как тонкое неуловимое ощущение где-то в области сердца или желудка. И чего оно возникает не понятно? Ты устало удивляешься ему. Ты встаешь, не обращая на  него вимание, и идешь на работу. И по пути это ощущение растет, потому что ты идешь тем же путем, каким ходишь уже последние четыре года и видишь те же лица. Больше всего тебе нравятся лица студентов какого-то правового института (особенно студенток). Смотришь в их глаза, а там одновременно с полным удивлением от проживаемой жизни, плескается нарядное и наивное ожидание лучшего. Когда-то это ожидание плескалось и в твоих глазах. И воспоминания об этом неуловимо усиливают ноющее ощущение грусти. Ты идешь дальше, мимо остановок, где толпится груда нервозных тел, пытливо выглядывающих маршрутку, которая вот-вот вылетит из-за поворота. Ты перебегаешь дорогу, смотришь на табачный ларек и тихо запрещаешь себе покупать новую пачку, потому что тебе уже не раз напоминали о вредном действии сигарет, потому что у тебя начало подниматься давление, потому что у тебя болит голова... и ты проходишь мимо, а весь оставшийся день жалеешь об этом. Ты проходишь по грязному пустырю и вот вдали уже видишь серую многоэтажку, где на седьмом ты проведешь весь оставшийся день. И чувство грусти уже явно в тебе. Ты живешь каждый день одну и ту же жизнь. Поздравляю -- ты взрослый.

Это цитата сообщения Город-Клетка Оригинальное сообщение

Под настроение….



Город ночью давит точками
Желтых фонарей.
Нам с тобою - одиночество
В толпе людей.
Рукой палача
Рубит с плеча -
Не изменить.
Такая игра:
Кофе с утра -
И можно жить.

А за стеной луна.
И наши половинки воют на
Неё.

Но я ищу тебя между листов тетради.
Это так невыносимо среди льда и грязи.
Нас разорвали пополам,
Неведомо, какой правды ради,
Но я ищу тебя в каждом взгляде.

Цепи носим на груди,
Теряя ночи в сети.
Вечером - коктейль из прочих.
Любим их, но не очень.
Их тени вокруг,
Целуются, вдруг им любить.
Такая игра:
Кофе с утра -
И можно жить.

Но я ищу тебя между листов тетради.
Это так невыносимо среди льда и грязи.
Нас разорвали пополам,
Неведомо, какой правды ради,
Но я ищу тебя в каждом взгляде.
(c)