9000
Карамба, я нашел чёртов пароль от дневничка, ну теперь о5 писать буду))))

Настроение сейчас - как всегда хуёвое

Мэмэмдэнс разъебался в калл со смеху===>
А мне на самом деле не смешно, а на мэмэмдэнс я срать хотел, и вообще какой идиот назвал М и М мэмэндэмсом? Разчехлите меня недаразвитого, видимо, какого это болта М и М на англицком так упырски читается.
Ну да ладно про цветочки, теперь про любимое.

Леди энд Джентельмены, я тут подумал, долго думал, писать какое-то лирическое говно в последнее время не хочеться, слишком сильно и часто тянет блевать, а поэтому представляю новые произведения, короткие опусы на тему "Из жизни Кузьмичей". Все желающие могут присоедениться к сему интерактивному процессу и поделиться своим отношением к этой социальной группе.

Цель исследования:
- Получить ответы на вопросы кто такой "Кузьмич", что заставляет человека стать "Кузьмичём", ну и конечно кто виноват и что делать?
- Наиболее ширроко и разнопланово раскрыть дух русского "Кузьмичя".

Любой момент жизни, который можно описать словами – не реален. Реальны только те моменты, когда ты не можешь описать словами то, что чувствуешь, что происходит с тобой, вокруг тебя. Почему? Всё просто. Беспрецедентность. Пожалуй это то слово, которым можно охарактеризовать полную жизнь. Это то, чем эта самая полная жизнь отличается от неполной. Всё что ты готов и можешь описать, то что ты считаешь естественным, всё это уже повторялось, и, по-хорошему, любые слова есть ничто иное, как ссылка на собственный опыт, так или иначе приобретенный ранее. А как описать нечто доселе неизведанное, то с чем сталкиваешься впервые. То что заставляет мозг усиленно жонглировать нулями и единицами информации внутри самого себя? Это открытие, для каждого оно своё, пока общедоступной не станет информация описывающая рецидивный характер явления. И тогда оно станет общим. Будь то физика, математика, кулинарное искусство или банальное умение ходить, от рождения заложенное в нас самих. Не важно, объяснено оно или нет, важно, что получено достаточно точное описание конкретного процесса. То есть получается, что весь наш материальный мир – не реален.
Возникает вопрос, ну а как же чувства, эмоции и прочее? Ответ прост, нет такой эмоции, которую бы не могла описать химия или микробиология, нет такого чувства, которое было бы никем до этого неизведанно. Хотя…
… Хотя нет, есть. Думаю каждый хоть раз в жизни сталкивался с Талмудом, Караном или Библией. Знаете что самое главное в этих книгах? Нет, это восе не модели самопозиционирования человека, не литературно – культурная ценность, как одних из старейших и по сей момент актуальных произведений. Это не отсутствие конкретного автора (спешу заметить, что я ни в коем случае не высмеиваю чувства верующих, просто с детства воспитывался материалистом в странен победившего материализма, и на мой субъективный взгляд любая книга – дело рук автора), нет! Главное в них - это Любовь.
Так или иначе, но подавляющее большинство населения нашей планеты принадлежат к мировым, общепризнанным религиям (попрошу саинтологию и подобные к ним не относить) , основа основ которых – эти самые три священные книги, о которых упоминалось выше. И знаете какая абстракция прельщает в религиозном миропонимании больше всего? Это Любовь. Нет, это не простая модель «грешника в ад», которая подразумевает под собой всеобщее равенство хоть перед чьим-то лицом, это не возможность подчинения кому-либо или чему-либо, это не ажеатаж вокруг культа, ибо в современных формах религий всё достаточно либерально, ведь такие уродства, как инквизиция, например, давно умерли. Это модель, это понятие любви.
Ведь что есть рай? Это бесконечная любовь. Как мы себе представляем рай? Огромное пространство, залитое белым светом. Что есть белый свет? Сами догадаетесь?
Хорошо, отвечаю, это беспрецедентность, это пустота, это заполненная чем-то пустота. Вы не знаете что там, я не знаю что там, никто пожалуй не знает что там, именно поэтому это пустота, заполненная чем-то пустота. Эфир, взвешенный в пространстве, но очень приятный, потому что доселе неизведанный. Мысль, накладываясь на мысль привела меня к выводу, что сам по себе рай – совсем не далеко.
Порой у каждого бывают моменты озарения (владельцев барсеток не учитываем), ученые совершают открытия, мы открываем что-то новое. Откуда берется эта информация? Только не говорите, что из головы или из неоткуда. У любой функции есть аргумент, со своими пределами, значение которых известно. Наша жизнь – это тоже функция, только очень массивная, или может быть система функций. И скорее всего, хотя бы частично, но принимает рандомные (случайные) значения. Момент принятия какого-то конкретного значения – всплеск информации, на фоне которой происходят открытия, возникают догадки, подтверждающиеся упорным трудом. Эту часть функции и называют Любовь.
Это единственная часть вселенной, нашей, материальной вселенной, которая связана с реальным миром. С эфиром, с раем. Это ворота, пропускающие к нам информацию.
Такую модель можно представить как компьютерную игру. Реальный мир, компьютер, с этой игрой, чашка кофе на столе, стул, тапочки, кот, игрок. И мир виртуальный с некой программой, , кусок которой заточен, для посылки пучков информации из реального мира, в виртуальный. Чтобы игра не становилась скучной.
Такой яркий и явный пример приведу. Отношения между людьми, которые обзывают любовью, что это? Это не шкалящий уровень тестостерона в крови, это не привязанность или желание подчиниться, это не уважение, это способ развлечения (хотя об этом так принято думать). Это во многих аспектах продукт химической деятельности организма. Это взаимосвязь всего вышеперечисленного. Но только плюс ещё одно, нечто одно. Что? Да я и сам не знаю, возможно некий катализатор, случай, фатум, стечение обстоятельств, одновременно приходящее в головы задействованных предположение, которое потом оказывается верным. Взяться ему по-хорошему, с материальной точки зрения неоткуда. Разве только если это не сигнал программы, Читать далее...

Ещё один рассказик к книжечке +

У мя поменялась ася, так что кому нужен-информация в профиле.

Люблю тебя,
Люблю я больше жизни.
Готов кричать до хрипоты
Что нету, больше нет
Сомнений в том,
Сомнений о любви.
Так долго ждал,
Так много ошибался,
Так часто видел тебя в снах,
Так часто там тебя обнять пытался.
Но рассыпался сон,
Я просыпался сам.
Так больно падал,
И так часто расставался,
Так много делал зря, когда искал тебя.
Так долго был один, с сомнениями сражался.
И наконец, нашел.
Надеюсь быть любим…

***

Давай построим мир.

Я не знаю,
И даже не хочу узнать,
Лишь потому, что я боюсь.
Что думаешь,
Что чувствуешь?
Бывают ли когда-то мысли
В голове твоей,
В которых я?
Какой там я?
Зачем там я?
Безмерно много должен я тебе,
За то, что ты одна смогла,
Украсть и подчинить все сны,
Которые я так редко вижу.
Ты там одна,
И лишь прозрачной пустотой прикрыта,
Давай построим там свой мир.
Такой, как только ты захочешь,
Я буду там тебе служить,
Ты будешь днем, я буду ночью.
Я так люблю такие сны,
Ведь я могу тебя обнять в них.
Ты не уйдешь, не развернёшься.
Я буду слышать только те слова,
Которые я так хочу услышать…
Я буду жить там,
Ведь здесь страданий путь,
Его так часто называют жизнью,
Он давит, и я не могу понять,
Что стоит делать дальше.
Безмерно много должен я тебе,
Ты есть моя надежда на пути
Ты есть мой пресловутый свет
В конце туннеля.
Спасибо богу, что соизволил он создать,
Судьбе спасибо, что она мне подарила,
Возможность просто рядом быть
Возможность созерцать,
Ту, самую прекрасную на свете.
Спасибо всем,
Когда окончится концерт,
В котором был я главным юмористом,
Я вспомню, улыбнусь и упаду,
В тень пустоты,
Где снова мы увидимся с тобою.
Давай построим мир…

***

К ***

В моих мечтах,
Среди разбитых мраком замков,
Я вижу парус,
Уносящий меня в даль.
В те времена,
Когда теплом и светом
Вся жизнь была объята,
И в ней блаженственно купался.
Но где те времена?
Когда весь мир простым казался,
Когда я знал,
Куда, зачем иду.
Когда я в сны и мысли опускался,
В которых никогда не был один.
Я всегда чувствовал,
Что где-то есть ты рядом.
Ещё не знал,
Но верю, что беспамятно любил…
Да, признаюсь,
Встречал я на пути
И ангелов и бесов,
И с ними был,
И думал, что любил,
И сам бросал,
И брошен был неоднократно,
Но так сложилось,
Что всё уже забыл.
Не помню больше вкуса поцелуев,
Переживаний и томлений,
Грустных дум.
Остыли даже муки расставаний,
Ведь время лечит,
Хотя наверное их вовсе не любил.
И все мгновенья разума,
Без колебаний,
Я одному лишь подчинил,
Во снах, на улицах, в дожде
И прочих формах мирозданья
Тебя найти, тебя прижать, тебя любить.
Но нет, не надо верить,
Это моё стремление,
Идея фикс,
Не стоит слёз твоих, пойми
Я просто слишком долго с нею жил.
Я не могу любить
Я эгоист,
Понять не в силах,
Как это, всё то, что есть отдать?
Не получив взамен, ну ничего,
Помимо взгляда,
Да просто я не знаю,
Как это вообще, Любить?
Хотя не прочь бы был и научиться…

***

Гулял...
Бродил по городу.
В нём вдохновение,
Так много злобы
Так много холода
Почти понятного,
Но всё же дикого.
Такого странного,
Такого тихого.
И ненависть,
В огня безмолии,
Распространяется
По пыльным улицам.
Хитросплетения
Всей этой физики,-
Есть та энерги,
Есть те эмоции,
В которых варится,
На них же зиждится,
Не объективная
Почти родимая
Москва..
Её порой зовут Москва,
Но нет, это не так.
Скорее правильней,
Назвать не городом,
А болью нации,
Слезой отечества.
Ведь только здесь
Мы без зазрения
Меняем честь свою
На деньги, радости.
И в похотливости
Уже не видим мы
Ни негативного,
Ни злого умысла.
Так вроди проще нам,
Так вроди скрытей срам.
Так вроди каждому
И вовсе дела нет.
И поглащаем боль,
Как адсорбенты мы,
И плачем все,
Но только в тишине.
Все маргинальные,
Без представления,
О здравой святости,
Зовемся мы людьми,
На деле твари мы.
Я поздравляю вас,
Мы жители москвы!

***

Когда марта лужи накрывают
Уставшую от снега землю,
И солнце сквозь свинцовых толщу туч
Шутливо луч бросает, но ещё не греет.
Тяжелым покрывалом хлопъев мокрых
Весна накроет город "во грехах".
А я останусь в этом времени промозглом
Бродить по собственным раздробленным мечтам.
Но там есть свет, я его чувствовал, я видел, верю
Он так заманчив, он неповторим
Он манит, одурманивает, подчиняет.
Я думаю я б все отдал, чтоб просто находиться раядо м с ним.
Многие уже тебе сказать успели,
Что светлей и глубже глаз найти нельзя,
А я не побоюсь и повторитья:
Увы в них бесконечно влюблен я.
Но знаешь март, он ведь не бесконечен.
Потом прийдет тепло и солнце, май.
Ну а пока шагая в каше, где снег со смыслом перемешан
Мне сердце согревает очей твоих прекрасных май.

Москва. Четыре часа то ли ночи, то ли утра. Бомж под окнами шелестит по урнам, в поисках добычи. Жизнь вымораживает меня свой нетленной прозаичностью.
Умность:
Когда ответов станет больше чем вопросов, мы наверное умрем...
ЗЫ: Добавил очередной рассказик в Книжечку.

Дай мне бог сил оставаться идиотом, это так красиво и так грустно, с другой стороны мы, а нас немало, чётко понимаем, что происходит вокруг, просто тщательно это скрываем, чтоб Вы не догадались. Да-да, Вы, обращаюсь к ВАМ, не думайте, это вредно, пусть думают идиоты...

1 час до смерти.

1 час до начала концерта.
Стадион был полон народа. Казалось, что послушать группу Вэйна пришла если не вся Россия, то точно вся Москва. Народ клубился у входа на концерт, с высоты парапетов казалось, что это не безликая толпа людей тянется внутрь, а огромное существо блестит и пестрит своей переливающейся шерстью, извиваясь бесформенным телом, нагло пытается влезть внутрь огромного жерла стадиона. Все этажи безликих подъездов близлежащих домов были забиты частями этого огромного животного, люди кричали, толкались, пели, вывешивались в окна в надежде увидеть, услышать или хоть как-то быть причастными к колоссальному действию, которое вот-вот начнётся в большой чаше.
Невиданный доселе концерт тщательно готовился на протяжении последнего месяца. Подборка кадров и звукооператоров, режиссёров и постановщиков спецэффектов, создание видео инсталляций, пиротехника....
Шутка ли, но специально прослушивалось несколько арен. Разные конфигурации оборудования и аппаратуры. Окончательная настройка звука заняла , без малого, шесть часов.
Всё должно было пройти идеально.
Вэйн сидел в своей гримёрке, до этого его красили, причёсывали и укладывали почти час. Как он это ненавидел.
- На что я похож? Кем я стал? Это правда, да это правда! Она была права, я действительно делаю не то. Господи, это не мой путь. Ты меня слышишь? Слышишь? Я этого боялся. Я лжец? Да, я лжец. Я всех их обманул…
Бег мыслей был оборван стуком в дверь.
- Вэйн, концерт через час, ровно через час, ты слышишь? Ты не поверишь, мне только что передали, что нас посетили 213 тысяч человек. Это потрясающе. Чаша рассчитана только на 100… Вэйн, тебя загримировали?
Это был менеджер группы Юрий Сергеевич. Отец популярности. Низкорослый еврей, лет сорока отроду. Хотя может и больше. Как правило, выражавшие исключительно грусть и утомление бледно-голубые глаза его сейчас просто сияли. Дышали жизнью и радостью, бегая из стороны в сторону. Даже лысина, так веселившая ударника группы, и та расцвела, как будто на ней был не пучок прилизанных волос, а роскошная шевелюра. Потные от волнения ладони, рация и планшетка с кипой бумаг дрожали в приятном томлении. Так чувствуют себя четырнадцатилетние девочки, к которым после банки выпитого Ягуара, подходит тот самый вожделенный Вася или Саша, быдло - переросток из соседнего подъезда, и предлагает покататься на своей чёрной тонированной тюнингованной десятке.
- Да.
Ответил хриплым голосом Вэйн.
- Твои ребята там готовятся, может ты….
- Нет, -также скупо отрезал он.
- Но ведь…
- Нет, -уже уставшим, дрожащим и робким голосом промямлил Вэйн.
Всегда перед концертами он оставался сам с собой в своей конуре, брал гитару и играл всё, что взбредёт на ум. Но никогда не закрывал дверь. Сегодня он запер её на щеколду.
Мысли роями бегали по ветвям нервных окончаний мозга, он пытался сосредоточится, выбрать среди огрызков и отрезков одну, ту которую искренняя и правдивая, но в голову лез исключительно хлам : « Я предатель…Всё это…Ложь…Я слабак, настоящий слабак, я не как он…Тот парень из Бойцовского Клуба…Как же? Тайлер…Да, Тайлер…Да я размазня…Я жалок…Но нет, нет, нет, не плачу…Почему? Это они меня подставили, они…Она была права…Что дальше?…Смерть?...Выход?...Освобождение…»
Этот бессмысленный клубок грузом лежал в голове, увеличивая её массу на столько, что казалось, шея вот-вот не выдержит, и голова упадёт на пол, чтобы укатиться. Каждую секунду ком прыгал из полушария в полушарие, заставляя лицо искривляться всё новыми и новыми гримасами. Хотелось плакать, смеяться, было жалко, и ненависть поглощала каждую клетку тела и секунду сознания. Чувства сменялись друг за другом так быстро, что грань смывалась. Усталость, головная боль и тошнота; это было одно огромное чувство, психоз.
А минуты неумолимо текли своей монотонной рекой времени.
Как удар прозвучал голос Юрия Сергеевича над ухом:
- 10 мнут, я бы тебе советовал хоть гитару взять подержать перед выходом.
Все мысли вдруг разбежались. Буйство красок психики сменилось тотально белым фоном и эйфорией. Возможно даже сиюсекундным счастьем. Тишина…
- Я хочу выступить в одежде ковбоя.
- Но Вэй, ты вылетишь из формата шоу, это невозможно.
- Хотя бы кобуру, дайте мне кобуру.
- Ты смеёшься над нами?
Из дальней неосвещённой части комнаты прозвучал насмехающийся голосок личного стилиста.
- Что ты Танюш, я просто хочу кобуру, я должен её одеть…вы…не понимаете, это, хм, мужественно, я сегодня должен быть мужественен как никогда, дайте мне кобуру.
- Нету.
- Не ври Танюш, есть, есть.
И Вэй и Танюша знали что кобура есть. Она осталась от выступления в Новосибирске ,где она была подарена одним из почитателей творчества. Этот подарок был настолько бессмысленным и абсурдным, что о кобуре даже ходили байки. А потом о ней просто забыли.
- Ладно,- сказала Таня открывая очередной чемодан со стаффом,- но зачем? Ты глупый…
Она сложила руки на груди. Её головка качнулась в сторону и тонкие губы её растянулись в добродушную улыбу, с такими прелестными ямочками Читать далее...

Слушать этот музыкальный файл

Мой супер-хит )

То, что вы здесь можете прочитать, аж ни в коей степени ни есть побуждение к действиям. Любые совпадения-нихуя не совпадения. Приобщайтесь к моей писанине.