..в форме воображаемого диалога за чашкой зеленого чая и с зеркалом в руках.


- Honey, милый! Позволь взять тебя за руки, усадить в кресло и, напоив успокаивающим фиточаем, рассказать один секрет. Ты прав всегда. Запомни. Это факт. Ты прав, если называешь лошадь зеброй и даже если говоришь, что пластик тверже железа. Только, бога ради, не кричи об этом на весь мир. Запомни, что если кто-то не согласен с тобой - это не значит, что он не прав. Не будь ослом, sweetheart! Научить воспринимать альтернативную точку зрения! Ты прав всегда - помнишь? А теперь повтори? "Я всегда прав. Я всегда прав, пока кто-либо не докажет мне логикой и аргументами, что мое мнение ошибочно". Видишь разницу? Логикой. А не хриплыми криками и истеричными эмоциональными возгласами. Твое мнение нерушимо до тех пор, пока ты в этом уверен. Если здесь задействована не только интуиция - можешь попробовать донести его другим. Если видишь их ошибки. Но не удивляйся, если окажется, что ошибки как раз таки были у тебя. Проанализируй их, откинь все эмоции и думай. Если сумеешь все сбалансировать и составить более верную схему - знай, я горжусь тобой. Ты уже не осел. Возможно, ты упрям и твердолоб, но с тобой можно вести беседу, в то время как кого-либо другого можно только хлестать палкой по заду, выбивая из головы [мы не ищем легких путей (с)] дурь и максимализм. Это ошибочные методы, но нужно же когда-либо нам развлекаться, опускаясь до ослиного уровня? =D

Еще кое-что, свет моих очей. Признание своей неправоты - это нор-маль-но. Нуу, не стоит дергаться так, словно тебе вливают расплавленный свинец в глотку. Конечно, это сложно! Особенно когда твой спор приобретает оттенки личного характера. И пусть даже после твоих слов, признающих ошибку, оппонент взвизгнет ликующе (его возглас обязательно подхватит пачка овец) - будь расслаблен. Не трать нервы на виртуальность: ты же приобрел, а не потерял. И твое прощальное "Сдохни, тварь" продемонстрирует лишь твое раздражение и неравнодушие. А я не верю, что ты, стоя на двух ногах и не имея копыт, действительно воспринимаешь всерьез виртуальные диалоги. Поэтому не стоит ;)

Нахмурен? Когда искренне уверен, что ты прав, сложно не ввязаться в равный бой с носителем другой "правды"? Хм. Ну давай вот поспорим с тобой. О чем? Да возьми что угодно! Допустим, я заявлю, что небо - зеленое. Что это ты так раздулся вдруг? Сдержи, honey, желание покрутить пальцем у виска - не дай бог этот жест сопроводится звуками "иа-иа". Так вот, официально начиная с тобой спор, я хочу тебя предупредить, что сейчас забросаю тебя фразами о личностном восприятии цветов, о строении сетчатки глаза и об удивительных полутонах небесного свода, на который, бывает, смотришь сквозь зеленые очки. Что, прости..? Не слышу? "Статистика"? То есть то, что 99,9% наблюдают небо в синих онах, делает это утверждение совершенно верным? Чушь! Никогда не обобщай. Ты же говоришь с человеком, а не со статистикой. А когда я вижу что-то своими глазами - статистика начинает блекнуть. О, я ждала этого момента. Ну, когда ты начнешь злиться и беспрестанно повторять "Ну если оно синее, синее!". При этом ты повышаешь тон и мысленно поражаешься, какой же я, пардон, кретин. Я подожду. Заварю еще чашечку зеленого чая, пожалуй...

Ну а теперь продолжим. Итак, если кому-то комфортно со своей точкой зрения - не пытайся навязать ему другую. Смысл? Добиться, чтобы все разделяли твою? My amiable, но ведь под твоими окнами - толпы овец! Выйди к ним, утешь их души. Но не трогай тех, кто не имеет копыт так же, как и ты. Не спеши заявлять "Ты не прав!". Если меня это не касается - я и вовсе промолчу. Thats not my business. Это нормально. Это расстановка приоритетов. Но ты, как бывший вислоухий милейший зверек, еще некоторое время будешь в плену импульсивности. Хочешь - говори. Только помни - логика и аргументы. Понимание и готовность принять свою неправоту. Если кто-то начинает переходить на личности или выражает излишнюю эмоциональность - маши рукой и удаляйся. Веди конструктивный диалог, а не "спорь". Вернусь к началу: ты прав, если называешь лошадь зеброй и даже если говоришь, что пластик тверже железа. В первом случае тебя оправдывает неприятие общедоступных формулировок, во втором - элементарное незнание физики. Второе с легкостью исправляется конструктивным спором, первое ты можешь нести с собой всегда ;)

И слушай, а не жди своей очереди заговорить...

Вечер продолжается еще одним приятным событием того же плана:
к нам присоединятся новый автор, но уже выдвинутый модератором, успешно прошедший голосование.

Приветствуем The_Searcher.
Поздравляю!

3 смски "прости меня" заставили задуматься.
Праздник, о котором в суете мегаполиса поневоле забываешь.
А зачем эти прощения?!
Да и какие вещи вообще стоит прощать, а после каких лучше просто уйти?
Ведь если человек совершил то, чего нормальный средненстатистический сапиенс простить не может, то вероятнее всего этот поступок повторится еще, и еще, еще... Поэтому стоит ли заранее лезть на предмет, зная, что он - грабли?
Есть проступки. Которые можно понять. И забыть. Это я понимаю.
Но ведь друзья - это те, от кого не ждешь удара со спины. А если получил - то этот человек больше не друг. И ты сам друг - только если не делаешь подлого.
Получается, что просить прощения у друга просто_так смысла нет. А у _знакомого_... да какая хрен разница, что о тебе думают эти самые знакомые?.. в пределах разумного, конечно.

Не так давно участникам сообщества предоставлялась возможность выдвинуть кандидатуры тех людей, которых они бы хотели видеть в ИБ.

Особого ажиотажа это не вызвало, как ни странно, хотя ранее подобные просьбы высказывались неоднократно, тем не менее, предложенные дневники были рассмотрены, а два кандидата набрали необходимое количество голосов. От одного из них ответ пока только ожидается, а сейчас мы приветствуем в нашем сообществе нового автора - Кларнет_Сквидварда.
Поздравляю!

Днями на МТВ я увидела шоу, право на которое, кажется, еще не выкупил ни одни отечественный телемагнат (кажется – потому что я ТВ смотрю так редко, что вполне могла что-то и пропустить). Речь шла о поиске своего идеала, правда, в несколько искривленном, американском варианте.
Каждая порядочная девушка в детстве мечтает о красавце-принце на белом «Мерседесе», а парень – про 90-60-90 и «чтоб вкусно готовила». Это нормально. С возрастом приходит понимание, что цвет волос и длина ног – не главное (тем более что уродство сильнее красоты – оно дольше сохраняется). Тем, к кому это понимание не приходит – мои искренние соболезнования. Но пока это не случилось, идеалом является красота в чистом виде.
Так вот …..

На остановке стоял мужчина. Его грязная, порванная во многих местах одежда говорила о далеко не самом завидном материальном положении. Рядом, возле заплеванной лавочки стояла жестяная коробка с несколькими монетками на дне. Мужчина просил милостыню. Ветер бил в лицо, и мужчина кутался в тонкий облезлый воротник, чтобы хоть как то согреться. Порывы ветра периодически переворачивали его коробочку, и он тут же опускался на колени и аккуратно собирал монетки, не упуская ни одной. Периодически он их пересчитывал, вздыхал, бормотал что то себе под нос и снова вставал, пряча посиневшие руки в дырявые карманы.

На другом конце города в маленькой тесной комнате общежития, холодной и продуваемой всеми ветрами сидела женщина. Тусклый свет лампочки, свисающей с потолка, выхватывал из темноты нехитрую меблировку: стол, застеленный газетой, старый прогнувшийся диван и две облезлые табуретки, покосившиеся от времени. А женщина сидела неподвижно и смотрела в одну точку.

С наступлением ночи мужчина ушел с остановки, аккуратно ссыпав содержимое коробочки в носовой платок, который крепко держал в руке, и пошел к круглосуточным магазинам. Так и провел он ночь, переходя от одного магазина к другому, стараясь не смотреть в глаза редким подающим. Ему было стыдно за то, что он просил милостыню, здоровый, крепкий для своих 60 лет мужчина. Ему давно не платили зарплату, а деньги были очень нужны.

Женщина уснула к утру, так и не дождавшись мужа к ужину, и вареная подгнившая картошка остыла на столе нетронутой.

Мужчина вернулся домой когда солнце уже стояло высоко. Он весь замерз, тяжело дышал и надрывно кашлял изредка.
Войдя в комнату, он увидел что женщина спит, прислонившись к стене. Ее дырявая шаль совсем немного прикрывала плечи и спину, и у него защипало в глазах. Он неслышно подошел, взял стул и сел рядом с ней, боясь вздохнуть, чтобы не разбудить. Но женщина почувствовала его присутствие и открыла глаза. Устало улыбнувшись, она хотела отчитать его за отсутствие дома, но вдруг замерла, широко распахнув глаза. Мужчина робко держал в руках маленький букетик мимоз, аккуратно завернутых в мятый кусок прозрачного полиэтилена.

Женщина заплакала.

Он подошел к ней, обнял за голову и вытер слезы.

-Прости, что не пришел. Мне просто нужно было найти деньги. Мне хотелось тебя порадовать. Прости..

-Спасибо.. Спасибо тебе..


Новый день застал их, уснувших, обнявшими друг друга. Женщина спала у него на груди, крепко сжимая в руке маленький букет цветов. На календаре 20летней давности, на желтом листе, в свете солнечных лучей, пробивавшихся через маленькое грязное окошко под потолком,алела дата: 8 марта.

А в сообществе снова перемены:
на смену бывшему модератору Vic10 заступает замечательная девушка, участница нашего сообщества, умница и красавица - Никандрия.
Прошу любить, жаловать и уважать нового модератора.

Напоминаю, что те, кто не прошел в этом наборе, могут попытаться снова не ранее, чем через 2 недели с момента подачи прошлой заявки.
Желающие могут поинтересоваться количеством набранных голосов.

Следующий набор будет в среду вечером.

А в этот раз к нам присоединяется всего один кандидат: Kettarian_Chiffa.
Поздравляю!

П.с. перечитываем правила, а особенно правила оформления записей.

Каждый уважающий себя женский журнал хоть раз да опубликовал незатейливую статейку "10/20/50/100 причин, почему быть женщиной лучше, чем мужчиной". Будто бы кто-то наивный мог предположить, что быть девушкой - плохо, поэтому надо срочно этих несчастных переубедить, чтобы они, не дай бог, не отрастили себе пиписьки и волосы в неположенных местах.

Я же считаю, что надо делать всё наоборот. Надо убедить мужчин в том, что быть женщиной - адское мучение. Возможно, тогда они начнут нас искренне жалеть и будут чаще покупать нам туфли.

Итак, женский взгляд. Почему быть женщиной хуже, чем мужчиной.

1) Ноги. Всё начинается и заканчивается ногами. Если ты девушка с короткими и волосатыми ногами, ты не девушка. Ты хоббит и тебе предстоит жизнь в одиночестве. Тебя не спасут даже высокие каблуки и шикарные туфли, мужчины чуют кривоногих женщин издалека и опасливо обходят их стороной.
Если же ты мужчина, то на кривизну твоих ног никто не обратит внимание. Главное, чтоб "всё остальное" было ровненьким и ладненьким.

2) Грудь. Грудь - это не то же самое, что ваши дурацкие пенисы. Грудь во время секса не раздувается и не увеличивается в два раза, так что если уж её нет - то её нет. Можно, конечно, "нарастить" её искусственными путями, но всё же со временем она может "подпортиться".
И вообще, грудь - палка о двух сосках концах. Когда её вовсе нет - плохо. Когда она есть, но об этом знаешь только ты - плохо. Когда она настолько огромна, что из-за неё не видно тебя - ещё хуже. А достичь золотой середины могут не все...
В любом случае, грудь дана нам, как главный источник всех межбабских розней и ссор. Поэтому мы глубоко несчастны. Как голодные львы: дерёмся из-за каких-то жалких кусков мяса.

3) Месячные. Вообще, этот пункт можно было ставить самым первым, потому что ничего хуже в жизни всё равно не бывает. Вам никогда этого не понять, и это самое большое ваше преимущество. Раз в месяц чувствовать себя протекающим краном, грозящимся затопить всё вокруг, - не слишком-то приятно, спросите у любой женщины.
И никогда не сравнивайте (некоторые это любят) свои поллюции с месячными. По крайней мере если вы посреди совещания неожиданно кончите, об этом догадаются не все.
К тому же вам не надо тратить деньги на всякие мерзкие прокладки и прочую женскую чушь. Если бы мы тоже могли не тратить на них деньги, мы бы чаще покупали туфли /с грустью/
для выносливых

Объявляется Восемнадцатый Набор желающих стать членом сообщества.
В набор принимаются только ПЧ сообщества и только с дневниками, в которых открыт общий доступ, доступ для всех модераторов или хотя бы часть записей для прочтения.
Напоминаю, что те, кто подавал заявки в прошлый раз, могут повторить попытку не ранее, чем в следующем наборе, через неделю.

В один набор мы принимаем до 20 - 25 заявок. Наборы еженедельные.
Выбирать блоги, которые войдут в сообщество, будут закрытым голосованием модераторы проекта. Каждый из 7-ми модераторов может отдать по 1 голосу за 7 кандидатов из набора. Блоги, набравшие 3 и более голосов, становятся членами сообщества.

Стать членом нашего сообщества может любой дневник удовлетворяющий нехитрым условиям:

1. Красивые и интересные сообщения.
   
   
2. Соблюдение правил пунктуации, орфографии и стилистики. В общем, правил русского языка.
   

По желанию вы можете добавить до 5-ти ссылок на ваши посты, к которым вы бы хотели привлечь внимание модераторов при просмотре блога.
Ссылки можно добавлять только до закрытия набора. Добавленные позже не учитываются.

...
Набор закрыт.

Мы живем в пыльном и жарком Белграде, где ничего не растет, кроме винограда. У нас в саду тоже есть виноград, не дикий, а настоящий, сочными, белыми кистями спускающийся с самого неба.
Мы живем на втором этаже,а на первом - злобный сосед, который имеет право на пол нашего сада.
С самого утра я убегаю к винограду, дотягиваюсь до его ягод, срываю кисти и засовываю их в свои безразмерные карманы в штанах,а сосед зорко следит за мной из окна и грозит пальцем, как только я начинаю оглядываться в поисках кисти побольше и посочнее. Я совсем не боюсь соседа, он мне ничего не сделает, но вот нажаловаться сможет. Тогда мне не дадут пару гривен на новый календарик с фильмом Титаник на обложке и не отпустят на карьер вместе с другими ребятами.
Я младше всех в их компании, мне десять,а им двенадцать и четырнадцать, но я все равно хожу с ними, больше то не с кем. Я почти всегда обыгрываю их в карты и лучше сшибаю каштаны с огромного дерева в центре сада. Под деревом стоит небольшой стол, выпиленный кем-то из родителей ребят для игр в домино. Но стол стоит,а в домино на нем не играют - слишком жарко. Поэтому под столом живет большая черепаха без имени. Мы сначала звали ее Тортилла, но потом вспомнили, что настоящая Тортилла жила в воде,а эта только ползает от одной ножки стола к другой и скрывается в тени у корней дерева в полдень.
Я точно знаю, что один мальчик, Герка, из нашей компании,в меня влюблен. Но он хулиган, а я нет, поэтому я чисто принципиально с ним не вожусь, хотя он милый и красивый и даже подарил мне котенка. Правда, котенок дворовый, потрепанный собаками и не приученный к дому.
Мы сидим после обеда в саду с виноградом - я и котенок. Котенок просто греется,а я выжидаю момент, когда сосед отойдет от окна, чтобы сорвать очередную кисть винограда. Когда у соседа звонит телефон, я это прекрасно слышу, он отрывается от созерцания меня и сада, а я встаю на шаткую табуретку, чтобы привести свой план в жизнь. Но табуретка слишком старая и уже не выдерживает ничего, кроме тазика с водой, поэтому она крякает, когда я на нее встаю, и через секунду подгибает свои ножки. А я лечу вниз, не успев зацепиться даже за самую маленькую веточку винограда.
Я падаю на колени и чувствую, как что-то шкрябает их, раздирает верхний слой кожи. Я подставляю руку под поврежденную коленку и смотрю, как небольшая капля крови набирается, нависает над рукой, чтобы через пару секунд упасть. Когда кровь падает на ладонь,я говорю "кап", а кровь говорит "блямс". Такая жуткая неблагодарность, думаю я, ведь я ее холила, лелеяла, берегла в себе, а она даже не попрощалась, а только сказала "Блямс" и оставила на ладони красные брызги.
Котенок лениво потягивается, медленно подходит ко мне и обнюхивает запачканную красным ладонь. Потом удивленно поднимает на меня свои огромные пуговки-глаза и говорит:
-И вот этим ты пожертвовала ради ветки винограда?
Я вздыхаю, зажимаю коленку все той же испачканной ладонью и предлагаю котенку:
-Пошли домой?
-Нет, - отвечает котенок, - я дворовый,я к домам не приучен, написаю тебе на коврике,а ты разозлишься и выкинешь меня.
-Не выкину, - обещаю я. - Пошли домой?
Котенок долго сидит в раздумьях, чешет ухо и говорит:
-Ну пошли. Я хотя бы проконтролирую, чтобы ты к своему Герке с незалеченной коленкой не побежала.
Мы встаем и направляемся к подъезду. Я иду впереди, немного прихрамывая, потому что никто не видит моей трагедии, и хромать я буду сильно уже с перевязанной коленкой при ребятах, а котенок чуть сзади, потому что он любит свободу и никак не хочет ни к кому привязыватся.
У дверей квартиры я пропускаю котенка вперед, чтобы он обнюхал все углы в поисках мышей или съестного, а сама направляюсь в ванную, чтобы промыть коленку от грязи. Я уже включаю воду, когда котенок заходит ко мне и говорит:
-А у тебя на столе стоит виноград. И на подоконнике виноград. Даже на кухне виноград. Колбасы не найдется?
Я грожу котенку пальцем, чтобы он не мешал мне промывать коленку, а потом горестно вздыхаю и иду на кухню, оставляя мокрые отпечатки ступни на паркете.
В холодильнике у нас есть колбаса, но она не такая, как в Москве, не Докторская и даже не Любительская, она "настоящая", как говорит моя мама, завернутая в настоящую кишку и без вредного крахмала. Я отрезаю кусок и кладу котенку прямо перед носом.
-Ешь, - говорю я и ухожу обратно в ванную.
Когда я возвращаюсь, котенок сидит на столе и деловито доедает оставленный мной батон колбасы. Я не сгоняю его, а стою и наблюдаю, как его живот все увеличивается и увеличивается с каждым укусом.
-Зачем ты столько ешь?, - спрашиваю я.
-Впрок, - отвечает сквозь чавканье котенок. - Я же не знаю, кто и когда меня отсюда выгонит, да и вдруг вы питаетесь одним виноградом, а колбаса у вас чисто случайно появилась?
-Не случайно, - зеваю я. Меня совершенно разморило от этой жары, и винограда уже не хочется, хочется лечь и лежать, смотреть в потолок и представлять себе свой героический выход с перевязанной коленкой в люди.
-Пошли спать? - предлагаю я.
-То домой, то Читать далее...

Глядя на маленькую мерзкую гусеницу, никогда нельзя точно знать, кто из неё вырастит: бледная капустница или прекрасный махаон. Это не биология, это закон жизни.
Мы любим красоту. Мы чёртовы эстеты. Нам нужно прекрасное. Мы не любим серость и посредственность.
Кто будет самой красивой девочкой становиться ясно с первого класса. У кого самые роскошные локоны, самые большие глаза, самая ладная фигурка… Тебе только семь, но про тебя уже «всё понятно».
И если ты в детстве была незаметной мышкой, в глазах людей, рядом с которыми ты год за годом растёшь, ты ею и останешься, даже если вывернешь себя наизнанку и изменишь до неузнаваемости.
Это клеймо. Это ярлык. Это твой образ. От него не отбиться.

Родители со слезами на глазах уверяют детей, что школа – самое лучшее время в жизни.
Хуйня. Может, для красивых и раскованных это действительно так. А для маленьких, скромных и страшненьких это – ежедневный многолетний ад. Школа – это то место, где не мы выбираем себе роль, положение, статус [называйте как хотите], а он выбирает нас.
В школе будут помнить всё. Как ты опозорился на школьном утреннике, забыв свой стишок; как истерил перед дверью врача, боясь сдавать кровь; как хуже всех сдал кросс и ещё много неприятных случаев, которые ты мечтаешь побыстрее забыть.

Школа – это то самое место, в котором можно проучиться 10 лет так, что тебя никто и не заметит. Не потому что ты плох, а потому что о тебе сложилось такое впечатление. Впечатление, что ты никто и тебя нет.

В институте всё будет иначе. Ты придёшь туда созревшей, сформировавшейся личностью. Ты выберешь сам, куда тебе пойти и кем там быть. Тут никто не сможет тебе припомнить все те глупости и мерзости, что случались с тобой в детстве. Тут ты – чистый лист, и ты сам можешь написать свою историю. Не твоя классная руководительница, не дотошная мама, не злые одноклассники. Всё сам.

И когда в разгар твой мирной студенческой жизни вдруг откуда не возьмись появляются те самые люди из прошлого, для которых ты была всего лишь бледной тенью, это странно. Странно, что за долгие годы в школе они ни разу не здоровались с тобой или здоровались так, что лучше б уж не здоровались. Странно, что теперь они рассказывают тебе о том, какая ты замечательная, очаровательная и красивая.

Красивая. Я не верю этому слову, правда. Никогда не верила и не думаю, что уже поверю.
Говорят, комплексы, появившиеся в детстве, самые живучие. И избавиться от них подчас невозможно.
Когда тебе годами вбивают в голову, что ты – гадкий утёнок, ты сама начинаешь себя так воспринимать. И после того, как ты привыкаешь к этому факту, любые комплименты кажутся тебе лестью или издёвкой.

Так вот, уважаемые люди_из_прошлого. Почему же раньше вы не видели, что я «красивая»? Почему раньше вы вообще меня не видели?
Лицом к лицу лица не увидать?..
© Bitter-Sweet

Помолчав целый день *ой, как меня бесит эта строчка*, я решил написать об одной из наиболее часто встречающихся и сложных ситуациях в жизни любого человека-интернетомана.
Представьте себе ситуацию:
Вам в аську стучится очередное неопознанное создание и настойчиво требует к себе внимания. Естественно, есть желание узнать, что же оно из себя представляет. Залезаем на профайл. Имя наличествует, но возраста нет. Определим же его:
Читать далее...

В связи с временным отъездом Ami_Ko, пост действующего администратора этого сообщества будет занимать один из коллегии модераторов, Balanar, то есть я ; ) Никаких серьезных изменений это за собой не приведет, все будет работать по старому графику, разве что обращаться по вопросам сообщества надо ко мне, если не хотите ждать ответа в течении месяца.
Удачного дня.

Начиналось всё совсем безобидно. Ничем не примечательная тур-база за городом, которую мы сняли на сутки, чтобы отметить сразу три дня рождения; несколько ящиков пива, водка, вино, мартини, кастрюли салатов, которых в последствии не стало вовсе; комнаты на двух человек...
После недолгого застолья мне как-то по-особенному взгрустнулось, и даже плюшечка не надолго спасла от необьятной грусти. Должен был приехать очень важный для нас человек и время в ожидании его затягивалось.
Хорошо что в компании нашлись такие люди, которые ворвались к нам в комнату и за ноги стащив нас с кровати потащили в сауну. Из сауны - в бассеин, из бассеина - в сауну, - так время пошло намного быстрее...
И вот, свершилось, явление Христа народу... Вы бы видели улыбки на наших лицах, да и не только на наших. Восторг.
Не зря ждали. Почти мгновенно у двух девушек и восьми ребят в ладошке теплилось что-то такое, казалось бы маленькое и безобидное на первый взгляд... Мой любимый  для себя и меня с моей подругой приготовил Белое Сердце. А у остальных Бабочки синего цвета. В рот - запиваем пивом. Потихоньку собираемся и втроем идем к нам в номер. 

Мой мир закачало как при шторме. Стало страшновато. И это что-то подкатывало в горлу. Я вскочила с кровати и подбежала к раковине... Меня вырвало чем-то красным, возможно кровью. Из глаз слезы и я смотрю на себя словно со стороны... Черная подводка на глазах, слегка засохшие губы, я стою облокотившись на раковину и безумная улыбка охватывает лицо. Где-то словно издалека Дима говорит - Милая, тебе плохо? И меня приходует, лицо искажается, и из уст звучит такое протяжное мажущее  - Нееееееет...
Мы вскакиваем с навязчивой идеей пойти прогуляться. Заходим в общую комнату. Улыбки на пол-лица, нас встречают такие же как мы с возгласами... - Ооо, смотрите кто пришел, вот, видите, это - настоящие люди!
И что было потом просто не описать словами. Это настолько необычно. Разные приколы, наподобие : мой любимый высунув язык крутит головой и говорит "Кажеться я щас упад...", и не договаривая бах, падает, головой об стенку... :) Хорошо, что предупредил.
Часов в 6 мы с любимым пошли к себе в номер. Как же было хорошо. Секс и 3-ех часовой сон.

Знаете как ломает кости? А мы знаем. И уже к вечеру начинает побаливать голова. Да, люди готовы чувствовать боль, лишь бы почувствовать хоть чуть-чуть счастья, даже если оно не настоящее. Хотя почему же не настоящее? Честно купленное. Иллюзированное нами самими же.

Город занят густым туманом. Туман заполнил его до края...

...до предела...

...до самого горла.

Он съедает рыхлый, уже подготовленный к перевариванию снег, и жирно блестящие лужи растекаются желудочным соком огромного чрева города. Ветки деревьев и кустов облиты лихорадочным, нездоровым блеском испарины, стены домов отсырели, и штукатурка готова падать наземь разбухшими хлопьями створоженного грязного молока.

Вода хлюпает под колесами машин, лениво расступаясь в снеговой каше. Нет тепла в этом тумане, и сейчас город похож на желудок существа, которого убили во время процесса пищеварения. Все уже остыло...

А потом я еще объясняю, почему не люблю весну.