Решил побрызгать слюною по поводу конкурса молодых поэтов
набрызгал на статейку
НАПИСАЛАСЬ СТАТЬЯ ПРО ГРЕБЕНШИКОВА
юбилей там концерт в БКЗ все дела...
если кому интересно - вот:
Д'АРТАНЬЯН ЧУВСТВОВАЛ, ЧТО ТУПЕЕТ
У некоторых впадение в детство начинается к старости -
у меня оно началось, когда я еще не успел доползти до зрелости.
Когда прекращается развитие - начинается стагнация (то есть ваще пипец).
НО - К ДЕЛУ!
Очень милая и более чем здравомыслящая мадемуазель
не отказала мне в беседе на просторах ЖЖ.
Непринужденно похвалив и мягко пожурив за мои скромные стихи,
она оставила в моей душе разные впечатления.
Повинуясь низким инстинктам подглядывания, я (каюсь!)
обратил внимание на ее "информацию о пользователе"
и узнал, сколько же лет моей собеседнице.
Дорогой читатель! Я был в отчаянии.
Не от разницы в возрасте - нет! От осознания собственной
беспомощности перед лицом того, что всегда знал: возраст - отнюдь не
показатель ума или авторитета. Как и обещал прогноз погоды,
становясь старше, мы не делаемся ни умнее, ни лучше, ни талантливее.
Довольно часто мы говорим или думаем подобное о тех, кто старше нас.
Но каково же это осознать, что теперь ты по другую сторону
баррикад, что отныне превосходство юности ты уже
утерял, а превосходства разума отчего-то не приобрел?
И что же теперь делать? Пора ли уже начинать петь
"все вокруг казалось милым триста лет тому назад"?
Говорить "что вы, милая девочка, понимаете в стихах?"
только потому, что, когда я написал первое стихотворение, моей
собеседнице было четыре года, а когда я был впервые напечатан,
она пошла в третий класс? А если она первое стихотворение написала
в три, а сборник ее поэм вышел уже по окончании детского сада?
Или говорить "что вы, девочка, понимаете в жизни" только потому,
что я познакомился с женой, когда моя собеседница опять же была
в третьем классе? Только потому, что я семь лет трахался с филфаком
СПбГУ, то уходя, то восстанавливаясь, и работал на самых нелепых должностях
от курьера и редактора издательства "Судостроение" до начальника
склада электроинструментов и экспедитора? Или потому, что ухитрился
стать счастливым отцом маленькой дочери?
В семнадцать лет я ненавидел Пушкина, Лермонтова, Державина,
Ломоносова и еще полторы сотни поэтов, которых даже не читал.
Не признавал авторитетов. А между тем Пушкин старше меня
на сто восемьдесят два года. К Кушнеру и Дементьеву до сих пор
отношусь с пренебрежением, хотя им явно больше 27-ми.
Пушкина полюбил не за возраст - и не с возрастом. Стукнуло что-то в
голове - шел мальчик по лесу и вдруг увидел дерево. А авторитетов
по-прежнему не признаю. Поэты прошлого писали не меньше фигни,
чем поэты настоящего. Жизнь тоже ни хрена ничему не учит - эти грабли
не раз были проверены собственным лбом.
Вот она в чем жопа-то! Ведь должно же быть преимущество
перед малолетними выскочками, которые пытаются учить меня жить
на свете белом и дружески хлопают по плечу со словами:
не боись, и ты научишься - и стихи писать, и читать.
А нет его, преимущества! Хочешь сказать - кого ты блин учишь
я стихи пятнадцать лет пишу, а ямбов, хореев и прочих элегических
дистихов с пирихиями и спондеями повидал больше, чем
все питерские ЛИТО вместе взятые, и зевгму от оксюморона
за пятьдесят километров без бинокля отличу. А доказать нечем -
и сам уже знаешь, что ни фига ты не знаешь, и ни фига не умеешь,
потому как нет в тебе силы богатырской.
А силы нет потому, что не умнеет с возрастом человек. Дури и
спеси больше становится. Я старше, значит, я прав. Мыслей
все меньше, зато уверенность все гуще, и рано или поздно
мы задаем вопрос "а сколько вам лет?" Да какая блядь разница.
Но я-то старше - у меня в паспорте написано. Вот и обидно.
ВЕРНУЛСЯ ИЗ МИНСКА
НАПИСАЛ СТАТЬЮ ПРО ФУТБОЛ
РЕДАКТОРА СКАЗАЛИ "ТЫ АТОРВА"
А Я ОТВЕТИЛ "ЭТА РАЗРЫФ МОСГА"
ТАК И ПИШЕМ
А ВОТ И ССЫЛКА
Ночью лес очень страшный, потому что молчит. Даже самый бесстрашный из него убежит и зажмурится в точку от лесного лица. Мне нельзя. В одиночку я пойду до конца.
Океану не нужно ни яриться, ни дуть – в океане не трудно просто так утонуть. А тем более в бочке, без весла и гребца. Выше нос! В одиночку я плыву до конца.
ФАНТАСТИКА! ЭТО НАКОНЕЦТО СЛУЧИЛОС. ПЕРВЫЕ ПУБЛИЧНЫЕ ЧТЕНИЯ СУПЕРПОЭЗИИ ПРОШЛИ В ПЕТЕРБУРГСКОМ КЛУБЕ "АХТУНГ БЭБИ" ПРИ ПОЛНОМ АНШЛАГЕ В КОЛИЧЕСТВЕ ПЯТНАДЦАТИ ЧЕЛОВЕК!
БУРНЫЕ АПЛОДИМЕНТЫ СО СТОРОНЫ ДВУХ ЛУЧШИХ ДРУЗЕЙ И ТРЕХ БЫВШИХ ОДНОКУРСНИКОВ (ОДНОКУРСНИЦ) СОЗДАВАЛИ В ЗАЛЕ АТОСФЕРУ ВОСТОРЖЕННОЙ ПУБЛИКИ.
кроме шуток - все прошло вполне даже вполне.
и, если не принимать во внимание то, что ваш покорный слуга
запинался
мямлил
читал абсолютно без выражения
и к тому же НАЧИСТО забыл все стихи
ТО ПЕРВОЕ ВЫСТУПЛЕНИЕ (ПОСЛЕДНЕЕ?..) ВПОЛНЕ МОЖНО СЧИТАТЬ УДАВШИМСЯ
КАК ГРИТСА, НА ПЕРВОМ КОНЦЕРТЕ СЕКС ПИСТОЛС ТОЖЕ БЫЛО ЧЕТЫРЕ ЧЕЛОВЕКА
пролог
Вообще-то Олимпийские игры я смотрю с удовольствием - даром что спортивным болением категорически не увлекаюсь.
Но тут что-то зацепило - видимо, ответственность момента. В конце концов, всего раз в четыре года лучшие атлеты мира собираются вместе в одном месте и выясняют, кто же из них быстрее, выше и сильнее. Торжество разума, предел человеческих возможностей, пир духа. Ликование, слезы, ожидания, разочарования, гордость и восторг.
Одним словом, смотрю все подряд - от велоспорта до водного поло, от метания молота до синхронного плавания. Включаю телевизир в полвосьмого утра - и вновь: очки, секунды, баллы, попытки, судьи и медали.
кста....
Есть во всем этом удивительном действе нечто бесконечно раздражающее. Нет, вы не угадали, это не китайцы. И не супер-пловец Фелпс, вокруг которого устраивают ритуальные пляски только потому, что он самый великий атлет всех времен и народов (пока что). И даже не Кроваввый Чебурашка.
Меня бесит таблица общего подсчета олимпийских медалей. Каждые 10 минут: "Сборная России находится на восьмом месте - у нее столько-то золотых, столько-то серебряных, столько-то бронзовых". Я уже наизусть знаю, что китайцы первые, американцы вторые, а мы такие-то и сякие-то. И считают, считают: мы продвинулись еще на одно место, нас обошли немцы, мы обошли англичан...
Они что там, охуели? Это же неофициальный зачет! И никогда не был официальным! Барон Пьер Де Кубертен - земля ему пухом - пытался вбить в наши тупые головы, что Олимпиада - это состязание спортсменов, а не наций! Раз в четыре года атлеты всего мира собираются и соревнуются! Не страны, блядь, а атлеты!
Олимпиада призвана показать, что человеческим возможностям нет предела, а не силу наших национальных амбиций! Российские спортсмены не приносят медали "в копилку сборной России" - они же не свиньи, добывающие трюфели! Они завоевывают эти медали для себя.
Надо радоваться успехам наших соотечественников, а не сидеть блядь со счётами. Это же не мы соревнуемся, а они! Так пускай соревнуются - но ради спорта, а не ради лозунгов типа "Ни шагу назад - за нами Москва". Все. Я сказал.
ДЕЙСТВУЮЩИЕ ЛИЦА: Вова и Дима, Миша, русские, грузины, осетины, абхазцы
МЕСТО ДЕЙСТВИЯ: Где-то на Кавказе
ВОВА И ДИМА: Отдай Саакашвили Абхазию и Осетию!
МИША: Не отдам!
ВОВА И ДИМА: А тогда осетины пулять начнут.
МИША: А грузины на танках приедут!
ВОВА И ДИМА: А русские тоже на танках! И на самолетах и на пароходах! И абхазов подключим!
МИША: Кишка тонка! Я Америке пожалуюсь!
ВОВА И ДИМА: А Америке плевать! А мы в Тбилиси въедем!
МИША: Врете!
ВОВА И ДИМА: Увидишь!
МИША, ВОВА И ДИМА: ОГОНЬ!
РУССКИЕ, ГРУЗИНЫ, ОСЕТИНЫ И АБХАЗЦЫ: Идите на ХУЙ! Это не наша война! Убивайте другу друга сами, если хотите.
ЗАНАВЕС
как бывают далеки
день и ночь и утро вечер
музыка моя постой
больше я тебя не встречу
музыка моя постой
путь твой будет бесконечный
забери меня с собой
я хочу быть тоже вечный
Мне приснилось, что я переоделся Бобом Марли и пришел в школьную столовую. Я так хорошо замаскировался под Боба Марли, что просто не отличить - особенно мне удался грим под негра и дреды. Но мне этого показалось мало - и я надел спицальную зеленую футболку, на которой было крупными буквами написано MARLEY и нарисована цифра восемь.
Конечно, меня сразу же приняли за Боба Марли!
Прибежала тетка-завуч и сразу стала заставлять меня принять участие в школьной самодеятельности. То есть, спеть и сыграть что-нибуть из своего бобомарливского репертуара.
Только тут я понял, насколько был неправ, переодевшись Бобом Марли. Потому что петь не умею. Короче, я сбежал. И отправился на городские соревнования по спортивному ориентированию в красивых желтых комбинезонах. Ну а дальше совсем скучно стало.
Перед инаугурацией Дмитрия Медведева мне приснился президентский сон. Я и Медведев в трехкомнатной квартире в новостройке. Медведев готовится к вступлению в должность - бегает по квартире в переднике, накрывает на стол, режет колбасу, кладет бутылку водки в морозилку и ждет дорогих гостей - путина там грызлова шойгу и членов кабинета министров. Одновременно с этим он готовит для гостей праздничные открытки - аккуратно вырезает ножницами из цветного картона разные фигуры и делает аппликации. Очень суетится и волнуется, и я вместе с ним волнуюсь - все-таки важное событие инаугурация. Затем раздается звонок в дверь. Медведев мчится в прихожую, щелкает замок, на пороге путин и все отсальные с цветами и коробками конфет. Звучат приветствия, поздравления, общее веселье, после чего я просыпаюсь.
Чего только не приснится. К чему это я? А. На носу великий праздник День России. Кто со мной выпить за родину?
слово не может быть образом
слово не может быть буквой
слово не может быть выдумкой
в слово нельзя играть
слово должно быть камнем
слово должно быть пулей
слово должно быть истиной
слово должно убивать
пора уже начинать учиться писать стихи
а то вот говорят знаменитые поэты -
талант вроде есть, а способностей нету
так будем же работать и вновь
работать над собой
обязуюсь в текущем квартале
написать не менее одного
достойного внимания
четверостишия!
ура!
Настроение сейчас - все время хочу спать
был продавцом книжек
редактором издательства "Судостроение"
снова продавцом книжек
курьером
упаковщиком
и каким-то там менеджером
кладовщиком
начальником склада
экспедитором
мерчандайзером
теперь я журналист
что дальше?
Настроение сейчас - да никак
программа на остаток дня надо прибраться здесь, надо прибраться там, сходить в магазин за вином, лечь на диван выключить телефон и смотреть видик и не забыть зарядить айпот - завтра ж на работу
Нам все отмеряно до капли:
талант и ум, любовь и смерть;
и путь, прочерченный на карте,
не повернуть и не стереть.
Тела блюдут закон природный,
а души взвесил на весах
не то Начальник Преисподней,
не то Сидящий в Небесах;
судьба играет нами в кости,
трубит в трубу - мы по местам,
как жатвы спелые ждут грозди...
Так что же остаётся нам?..
А нам - а нам любить без страха
и видеть сны, и рваться в бой,
сгорать дотла, вставать из праха,
и вновь смеяться над судьбой,
встречаться в радостном смятенье
и расставаться навсегда,
и жить, даря без сожаленья
и принимая без стыда.