а мы концерт отыграли:)

ну что ж.. не хотят играть по закону. мы тоже будем играть по понятиям. уроды.
эксплуататорский рай блин.

недавно включила телевизор и офигела. (все подобные действия по включению телевизора и просмотр его более 2 минут вызывает такую реакцию)
наши власти начали бороться с молодежными субкультурами ( правильно, проблем у нас больше нет. только мерзкие готы-эмо под ногами мешаются) аргументация проста и банальная: субкультуры плохо влияют на подрастающую молодежь. нет, ежу понятно, что дети это там будущее нации и все такое. но лучше поборолись с тем, что бы этому будущему было куда идти учиться ( и вообще была возможность в институт поступить. ( намекает на продажу мест на факультетах. сама столкнулась с этим в одном очень известном столичном иституте) чтобы была возможность потом пойти на работу и вообще ее найти. мораль сей басни такова: прежде чем искать соринку в глазу и другого поищи бревно у себя..

вообщем то никто, незачем и никуда..

мне кажется на одно мнгновение я была счастлива..)

что-то много времени прошло. и писать нечего.

хорошо, я беру назад свои слова насчет того что день святого валентина тупой праздник.)
ЗЫ: я нашла еще один дом, где мне оч комфортно..) с замечательным человеком)

сидела подбирала каймиру на гитаре..) деткор рулит. полюбому))
хочется кататься, хотя после переломов страшно, но хочется.. а не с кем. и в питер хочется. и коцерт скорей бы..) много всего. и все приятно)

ну хоть подписывайтесь, кто симпы ставит)

так это ж просто праздник какой-то.
бывает же..(с.)

чем ближе к смерти, тем чище люди(с.) когда ты понимаешь. что увидишь человека еще много много раз. когда ты видишь, что вот оно-начало. то все не так четко и ясно запоминается. а когда до того,как ты отпустишь его руку.. и возможно никогда больше его не увидишь и не скажешь насколько он тебе дорог. то запоминаешь каждое слово, каждое движение каждый вздох. и станция метро как дэдлайн. все в порядке. я сел в автобус. и умер.

в аду гореть составителям нашего расписания, так тупо состоаивть программу..это просто уметь надо и обладать недюженной фантазией. спасибо, господа, за отсутствие нормального свободного времени.
ЗЫ: посмотрела фильм про Холокост...все эт страшно и известно, но с моей впечатлительностью лучше б я этого не делала. бессоница набирает обороты. уже больше месяца я не могу нормально спать. дерьмо.

Товарищи, мне кажется мы теряем идею..

и чтож. уже не почти а ровно пять:) походу сон-это для метвых (с.)

и вот почти пять..и как всегда. я сидела играла почему-то нирвану. перечитывала смски, слушала старые записи. такая ночь воспоминаний переходящих в утро. я смотрела из окна, на улице блестит снег. наверно скоро уже катать. осталось пережить всего 5 дней и я свободна. потом я кину вещи в рюкзак, доеду до аэропорта, возьму билет и скажу всем пока. есть всего одно обстоятельство, которое может заставить меня не улететь..хотя это обстоятельство очень призрачно, но ведь приведения существуют? изменение материи и восприятия, или еще что там?
на кухне этакий полумрак, а в голове полный мрак. от колличества выученного, которое все пытаются вытеснить то воспоминания, то какие-то толи надежды, толи еще что..неважно вообщем. две пластинки металлики, да гитара..ну вот вообщем и весь рацион.

Катя пашет неделю между холеных баб, до сведенных скул. В пятницу вечером Катя приходит в паб и садится на барный стул. Катя просит себе еды и два шота виски по пятьдесят. Катя чернее сковороды, и глядит вокруг, как живой наждак, держит шею при этом так, как будто на ней висят.

Рослый бармен с серьгой ремесло свое знает четко и улыбается ей хитро. У Кати в бокале сироп, и водка, и долька лайма, и куантро. Не хмелеет; внутри коротит проводка, дыра размером со все нутро.

Катя вспоминает, как это тесно, смешно и дико, когда ты кем-то любим. Вот же время было, теперь, гляди-ка, ты одинока, как Белый Бим. Одинока так, что и выпить не с кем, уж ладно поговорить о будущем и былом. Одинока страшным, обидным, детским – отцовским гневом, пустым углом.

В бокале у Кати текила, сироп и фреш. В брюшине с монету брешь. В самом деле, не хочешь, деточка – так не ешь. Раз ты терпишь весь этот гнусный тупой галдеж – значит, все же чего-то ждешь. Что ты хочешь – благую весть и на елку влезть?

Катя мнит себя Клинтом Иствудом как он есть.

Катя щурится и поводит плечами в такт, адекватна, если не весела. Катя в дугу пьяна, и да будет вовеки так, Кате хуйня война – она, в общем, почти цела.

У Кати дома бутылка рома, на всякий случай, а в подкладке пальто чумовой гашиш. Ты, Господь, если не задушишь – так рассмешишь.

***

У Кати в метро звонит телефон, выскакивает из рук, падает на юбку. Катя видит, что это мама, но совсем ничего не слышит, бросает трубку.

***

Катя толкает дверь, ту, где написано «Выход в город». Климат ночью к ней погрубел. Город до поролона вспорот, весь желт и бел.

Фейерверк с петардами, канонада; рядом с Катей тетка идет в боа. Мама снова звонит, ну чего ей надо, «Ма, чего тебе надо, а?».

Катя даже вздрагивает невольно, словно кто-то с силой стукнул по батарее: «Я сломала руку. Мне очень больно. Приезжай, пожалуйста, поскорее».

Так и холодеет шалая голова. «Я сейчас приду, сама тебя отвезу». Катя в восемь секунд трезва, у нее ни в одном глазу.

Катя думает – вот те, милая, поделом. Кате страшно, что там за перелом.

Мама сидит на диване и держит лед на руке, рыдает. У мамы уже зуб на зуб не попадает. Катя мечется по квартире, словно над нею заносят кнут. Скорая в дверь звонит через двадцать и пять минут. Что-то колет, оно не действует, хоть убей. Сердце бьется в Кате, как пойманный воробей.

Ночью в московской травме всё благоденствие да покой. Парень с разбитым носом, да шоферюга с вывернутой ногой. Тяжелого привезли, потасовка в баре, пять ножевых. Вдоль каждой стенки еще по паре покоцанных, но живых.

Ходят медбратья хмурые, из мглы и обратно в мглу. Тряпки, от крови бурые, скомканные, в углу.

Безмолвный таджик водит грязной шваброй, мужик на каталке лежит, мечтает. Мама от боли плачет и причитает.

Рыхлый бычара в одних трусах, грозный, как Командор, из операционной ломится в коридор. Садится на лавку, и кровь с него льется, как пот в июле. Просит друга Коляна при нем дозвониться Юле.

А иначе он зашиваться-то не пойдет.
Вот ведь долбанный идиот.

Все тянут его назад, а он их расшвыривает, зараза. Врач говорит – да чего я сделаю, он же здоровее меня в три раза. Вокруг него санитары и доктора маячат.

Мама плачет.

Толстый весь раскроен, как решето. Мама всхлипывает «за что мне это, за что». Надо было маму везти в ЦИТО. Прибегут, кивнут, убегут опять.

Катя хочет спать.

Смуглый восточный мальчик, литой, красивый, перебинтованный у плеча. Руку баюкает словно сына, и чья-то пьяная баба скачет, как саранча.

Катя кульком сидит на кушетке, по куртке пальчиками стуча.

К пяти утра сонный айболит накладывает лангеты, рисует справку и ценные указания отдает. Мама плакать перестает. Загипсована правая до плеча и большой на другой руке. Мама выглядит, как в мудацком боевике.

Катя едет домой в такси, челюстями стиснутыми скрипя. Ей не жалко ни маму, ни толстого, ни себя.

***

«Я усталый робот, дырявый бак. Надо быть героем, а я слабак. У меня сел голос, повыбит мех, и я не хочу быть сильнее всех. Не боец, когтями не снабжена. Я простая баба, ничья жена».

Мама ходит в лангетах, ревет над кружкой, которую сложно взять. Был бы кто-нибудь хоть – домработница или зять.

***

И Господь подумал: «Что-то Катька моя плоха. Сделалась суха, ко всему глуха. Хоть бывает Катька моя лиха, но большого нету за ней греха.

Я не лотерея, чтобы дарить айпод или там монитор ЖК. Даже вот мужика – днем с огнем не найдешь для нее хорошего мужика. Но Я не садист, чтобы вечно вспахивать ей дорогу, как миномет. Катерина моя не дура. Она поймет».

Катя просыпается, солнце комнату наполняет, она парит, как аэростат. Катя внезапно знает, что если хочется быть счастливой – пора бы стать. Катя знает, что в ней и в маме – одна и та же живая нить. То, что она стареет, нельзя исправить, - но взять, обдумать и извинить. Через пару недель маме вновь у доктора отмечаться, ей лангеты срежут с обеих рук. Катя дозванивается до собственного начальства, через пару часов Читать далее...

вот я думаю...кто поступил хреновей. кто думал и не сказал, кто сказал и не думал или кто не думал и не сказал..

спасибо Алику.. теперь я рискую быть убитой соседями..)

про новый год. скука и унылость) легла спать приблизительно часов в полдвенадцатого. потом разбудила пара звонков. спала до 2-х..вот и весь новый год:)
про дни после.. эээ.. а что было? вообщем второго числа пытались упорно записать песню. тарались так упорно что ниче не записали.) точнее начали записывать но на выходе композиция видимо будет называться "умри Хэтфилд".. (типа кавер на last carees делаем) ага..
а что было третьего и четвертого я что-то вообще не помню.. маразм)

Аарон Кейн крут:)
[600x233]