Снова вечер...
С последними лучами догорающего солнца исчезают все тени.. Мир погружается во мрак.. Он опять один (и это его уже нисколько не удивляет).. Он не хочет, не хочет думать о том, как провести ещё один вечер своей жизни.. Такой же, как и все предыдущие: серые, пустые, никому не нужные вечера откровения с самим собой, когда он становился священником в своём храме и сам себя исповедывал и отпускал себе грехи.. А затем, нарушая таинство исповеди, совершал новый грех.. И это его не беспокоило.. Ведь каждый новый вечер он вновь исповедывался и отпускал себе грехи во имя себя самого..
Кто-то, быть может, скажет, что это богохульство.. А он и не станет этого отрицать или спорить, просто потому, что не нуждается в этом..
Теперь он ни в ком и ни в чем не нуждается..
Никого нет..
Ничего нет..
Его тоже нет..
Там, где есть он, нет ничего..
Там, где есть Ничего - нет его..
И так всегда..
В бесконечном движении Земли, где на небесном посту вечного сосуществования луна сменяет солнце, где за днём приходит ночь, а за ночью – день, так было всегда.. Солнце, луна и звёзды пускаются в безумный танец Вселенной, и в этом танце всё теряет смысл... а смерть становится всего лишь печальным воспоминанием о том, что когда-то всё имело конец..
И он тоже мог кончиться, перестать быть..
Но сейчас всё было по-другому..
Воспоминания?? Их больше нет..
Когда-то давно, когда где-то там, в неизвестных ему конторах, составляли планы и чертежи, чтобы сделать его реальностью, извечно существующий Карандаш нарисовал, а затем зачеркнул все воспоминания, оставив в нём лишь тишину, и его – в тишине, такой же извечной..
Тишина..
Так давно он не слушал тишину.. Он уже почти забыл её..
Он просто перестал узнавать звуки тишины..
Тишина..
Как бы он хотел снова вернуться в её лоно, стать её частью, сделаться тишиной; нежной, тёплой, всеобъемлющей тишиной.. Но он потерялся, сбился с пути много жизней тому назад.. Может быть, даже тогда, когда его ещё не было, а его существование лишь предполагалось.. Всё тем же Карандашом.. И теперь он вынужден был бродить в бесконечно продолжающихся коридорах непонятного ему пространства, где каждая дверь приводила его во всё более сложные и странные жизни.. И с каждой жизнью он становился всё больше похожим на тень... призрак из готического рассказа..
Он не знал, куда идёт, но продолжал идти.. Одержимый фанатичностью такой степени, которую не смогли открыть в своих безумных последователях ни Христос, ни Гитлер, ни кто-либо ещё из всех этих мировых выскочек, он продолжал идти вперёд..
Или назад..
Впервые он не мог определить направление, в котором шел.. И только тогда он осознал, что уже давно потерял способность ориентироваться в этом нескончаемом пространстве.. Он понял, что здесь, в этом мире коридоров всегда было лишь одно направление.. То самое, которое проглядывалось в нём самом.. Направление его превращения в призрачное существо из чьего-то детского кошмара..
Переходя из коридора в коридор и открывая каждую последующую дверь, он всё более остро ощущал себя тенью..
И не потому, что ему этого не хотелось.. Просто всё происходящее казалось ему очень знакомым... очень знакомым, чтобы быть чьим-то вымыслом..
«Быть может, я всегда был тенью?? Может, я был собой лишь в минуты сна??»
Он попытался ответить на заданный самому себе вопрос, но не смог найти ответа.. Ведь он и не знал, что ответа на этот вопрос больше не существует.. Его стёр извечный Карандаш.. И тогда он стал понимать ту надпись, которая до боли знакомым почерком была нацарапана на одной из множества дверей в бесконечно вечные и непонятные жизни..
«Ты не то, что ты есть»..
В этой фразе он вдруг увидел такого же призрака, каким он сам являлся.. Он смотрел на этот призрак, и ему казалось, что это его собственное отражение.. В какой-то момент он обрадовался, потому что теперь знал, как выглядит.. Но радость была мгновенной.. Он понял, что этот призрак ни кто иной, как он сам.. Он стал
ным.. Теперь он был самим собой.. Он был тенью.. Он смотрел на самого себя.. Значит, всё это время он бродил по нескончаемым коридорам жизней для того, чтобы вновь обрести себя!! Значит, он нашел верный путь, он снова идёт в тишину!!
Перед глазами всё стало расплываться.. В голове у него поднялся шум, и ему показалось, что он слышит концерт десяти тысяч неправильно настроенных оркестров ужаса..
И он побежал..

Туда, где его ждал выход из коридорного хаоса..
Он не знал, где этот выход, но чувствовал его.. Он старался представить себе его и, наконец, он увидел.. Дверь.. Надпись.. «Сон оборвался».. Он не стал задумываться над тем, что прочитал.. Теперь это было не так уж и важно.. Ведь эта дверь была выходом, единственным выходом, который он так долго искал.. И нашёл.. Он повернул ручку вниз, открыл дверь и.. За дверью была ещё одна дверь.. Такая неожиданная.. И нацарапанная надпись, только другая.. Он прочитал: «И это всё, чего ты хотел??» Ему показалось, что кто-то над ним издевается.. Почему снова Читать далее...

Как-то мною глубоко уважаемый Ницше сказал: " Женщина учиться ненавидеть в той мере, в какой она разучивается очароввывать." Не могу не согласится! Причем, во многих женщинах эта ненависть распространяется на любого из окружающих и себе подобных, лишь потому что, видимо, не хватает ни ума, ни сил обратить все претензии на себя... Я много раз слышал о том, что мудрая или хотя бы умная женщина никогда не перестает нравиться... Видимо женская мудрость и заключается в том, чтобы оставаться привлекательной женщиной... А для этого не обязательно иметь идеальное лицо и пропорции!.. Ну и ненависть в данном случае вряд ли послужит хорошим компаньоном, скорее насмешит окружающих, либо вызовет только жалость...

С некоторых пор меня стали смущать вопросы, о том, что бы я пожелал, поймав настоящую золотую рыбку или там найдя волшебный артефакт на одно или три желания... В детстве такая задача решалась куда проще. А вот сейчас мне думается, что появись какое-нить сверхестественное существо и предложи в момент что-то исполнить, то не стал бы я у него просить, зная что он непременно это выполнит, какой-нить херни типа богатства, абсолютной власти или там славы... Даже не знаю, что попросил бы... Полагаю, что это от понимания, что этот самый волшебник я сам и есть. Только весь вопрос в силе желания...
[450x399]

... прошу прощения у всех, кого ненароком обидел

и прощаю тех, кто обидел меня

Постоянно подвергаю мир сомнениям.
Не верю в опыт - чаще всего он бывает дурной.

иногда мне кажется, что мне вовсе не 37.
Мне все 100 -
какая-то необъяснимая усталость от жизни...

единственно, что имеет ценность - это нежность.
любовь, дружба...

иногда мне безумно хочется нежности и объятий - целовался и обнимался бы целыми днями...
и хорошо, если бы совсем без слов
люблю молчащую нежность
[382x499]

В последнее время снятся какие-то дурацкие сны.
Просыпаешься - и грустишь.
Сегодня приснилась Великая Подлость лучшего друга - целое утро живу с гадливым ощущением предательства. И понимаешь ведь, что это всего лишь сон - но грусть всё равно настоящая...
как в том анекдоте: то ли он украл, то ли у него - не помню. но неприятный осадок остался...

Долетев до земли, лист теряет сознание. Вдох..
Метроном.. камертон.. до-минор.. догори во мне.. Выдох.
Как подарок - апрель. Отчуждение... хрупкий ледок
Ожидания новой усталости. Комната с видом
На январь. Круглосуточно – ветер. И в каждом углу
Притаился крысенок-сквозняк. Полуночное соло
Водосточной трубы за окном.. Многоточия лун
Сквозь заплаканный сумрак – как больно выходит осколок
Равнодушия...
Десять тысяч шагов в одиночество, в маленький мир
Где большие деревья, толкая друг друга под локоть,
Говорят о тебе... вспоминают, как были людьми,
И вздыхая, смолкают. Успей их услышать, потрогать
Каждый вздох, каждый темно-зеленый, с прожилками, лист,
Как ладошку любимой, погладить, почувствовать кожей.
Десять тысяч шагов... ты успеешь. Вздохни, дотянись,
Это просто как стон. Ты, наверно, когда-нибудь тоже
Станешь деревом...
[700x525]

Это как сон, неожиданно прерванный
не досмотреть продолжение..
Так и живу – ненадолго уснуть бы ещё..
и узнать, чем он кончится..
Черт подери..
извини...
натыкаюсь на тень своего отражения,
Если пытаюсь писать о тебе,
зазеркальное одиночество...
Помнишь меня?
Мои волосы пахнут твоими..
но нежная кожица
персика прошлого лопнула...
мы слишком долго ходили по линии
зрелости – врозь.
(кураги?... нет, спасибо)...
а сердце рыдает как роженица..
Больно? Ну, то-то же...
«Жили да были» -
вкуснее и глубже, чем «жди меня»..
Тело – калачиком – плачет.
Ну, хочешь, я..
Хочешь, но знаешь, что некуда.
«Здравствуйте, милый Мессия.
Я снова пишу вам с надеждой на что-нибудь...»
«Будь во мне будущим –
ветром, травой, ожиданием,
совести лекарем –
временем...»
...тьфу ты...
Не ты.
Это я свою боль заливаю джин-тоником –
и заодно заливаю весь стол...
Надо мною смеются апостолы,-
два Вседержителя в маленьком небе, любимая, никак не поместятся.
Вот и мечу - то икру, то какие-то молнии –
с грохотом по столу
той же бутылкой джин-тоника...
И, ежедневно спускаясь по лестнице
воспоминаний в отдельную vip – преисподнюю,
думаю – мать твою,как же всё просто,
как ночь коротка (это, видимо, бедные женятся)*,
если не думать о зеркале...
белом медведе...
и «Звёздную мантию»**
перечитать...
неожиданно...
прерванный...
не...
досмотреть...
ОТРАЖЕНИЕ...

* пословица «Задумает бедный жениться – и ночь коротка»...)

** «Звёздная мантия» - роман сербского писателя Милорада Павича, в котором он очень красиво и много умничает на тему прошлого, будущего, зеркал, отражений и т.п. (впрочем, как и в других своих произведениях), за что мы его, собственно, и любим. Читать.))

Сны
твоего
города –
черных
дворов
дыры,
кротких
ворон
призраки.
Мера
моей
веры-
крик
голосов
сорванных,
ворох
страниц
вырванных,
горечь
стихов,
признанных
критиками. Нервные
клетки мои –
в крапинках
точек твоих,
чертовых
«что-то-в-нас-есть-общее»,
«кто-кому-что-должен».
Сдохли
мои
радуги
в тихом
твоем
омуте.
Мне в нем темно.
Кончено.
Время
менять
кожу...
[460x224]

На стёклах бесконечных расставаний
черчу восьмерки пальцем безымянным.
Настало время говорить словами,
менять твой свет на ветры и туманы
чужих границ – и вот уже полмира
от нас до нас (храни же нас, Всевышний,
не дай нам разувериться, помилуй,
веди…) Мне страшно оказаться лишним,

когда настанет время телефонов…
(опять восьмерка - код междугородний) –
мой оберег от горечи перронной.
(бесполый
робот
пробормочет
сонно –

н-е-п-р-а-в-и-л-ь-н-о-н-а-б-р-а-н-н-о-м-е-р…
[631x624]

[240x320]
***Я буду дарить тебе только самое бесценно-нежное, то, чего у тебя никто не сможет отнять... Мои подарки – как тень от воздуха, сгорающего в пламени свечи - чтобы увидеть ее, нужен еще один источник света и белая поверхность стола, это – лишь для нас двоих - ведь этот свет есть только в тебе, и только я могу стать этой безупречно-белой поверхностью.
***Я не могу никем стать для тебя, но быть для тебя никем – слишком больно и потому невозможно. Я стану сказочным волшебником, который дарит на самой грани сна тихие, сладкие тайны – почти неслышно позванивающие искорками тысяч ласковых неслучайных случайностей...
***Вечерами мы будем пить зеленый чай со льдом, ночью - лимонный коктейль с лунными бликами, днем - апельсиновый сок с солнцем, а иногда, закрываясь шторами от времени суток – кофе с горчинкой чистой несбыточной мечты... Мы не оставим места пустоте, я буду любить в тебе единственную, кто понимает меня - того взрослого мальчика, в чьих глазах плещется светлое море, над морем кружатся и кричат чайки цвета первого снега, а все немногочисленные коричневые чаинки оседают на самое дно звонкой мальчишечьей души...
***У твоего волшебника будут крылья, или прозрачные стрекозиные крылышки – или любые другие – ты сама их придумаешь. Я не буду задавать вопросов – только загадки, которые можно не отгадывать... Я буду невидим для чужих глаз, никто из твоего Сейчас не узнает обо мне, волшебнике Беспечной Радости. Я буду жить в хрустальной раковине, стоящей за стеклом твоего шкафа, и, приложив к ней ухо, ты услышишь, как фарфоровые кошки мелодично мурлыкают, трогая фарфоровыми лапками волны сонного хрустального океана, и тогда по твоей спине, осторожно ступая, прошествует торжественная муравьиная процессия, и каждый муравьеныш будет держать над головой маленький бумажный фонарик с золотым бубенчиком.))
***Я подарю тебе портрет котенка, который никогда не умрет – потому, что таким его придумал твой знакомый художник, грустный волшебник с голубыми глазами. Я принесу с собой волшебную кисточку и нарисую на твоих ладошках новые тропинки- маленькие звонкие радуги, ведущие к удаче. Я заново познакомлю тебя со своим смешным фыркающим ёжиком, на каждую иголочку которого надета серебряная бусинка... с парой хитрых лунных мышат, роющих норки в лунном сыре, с Большой звездной Медведицей и ее маленьким неуклюжим медвежонком... со стайкой эльфов, прилетающих ко мне по воскресеньям – они будут играть на дудочках, вырезанных из плакучей ивы, танцевать, оставляя следы разноцветной пыльцы на журнальном столике и петь свои песенки – ты знала их и раньше, только забыла...
***Если ты простудишься и заболеешь, я буду лечить тебя эликсиром вечного детства, настоянным на щебете птиц и утренней росе.
***Я стану звуком, которого нет в твоем имени, когда его произносят другие, который появляется, восторженный и удивленный, только тогда, когда тебя зову я.
***Я буду грустить, если ты снова превратишься в равнодушную девушку и уйдешь в свою взрослую жизнь – волшебники Беспечной Радости не знают языка взрослых и настолько сильно огорчаются, когда их забывают, что от горя бросаются в Горчичное озеро и умирают, растворившись в нем без остатка, - и только ветер помнит, как горько они плакали, роняя на облака перламутровые жемчужинки слез…

********Не забывай меня…

Ну вот...Я опять в своей норке...

Абсолютно согласен с высказыванием - Жизнь - это не количество выдохов, а количество моментов, когда перехватывает дыхание.
На самом деле это совершенно чудесное состояние. Когда в горле ком и внутри, в груди, что-то будто сорвалось... Мы не часто испытываем сильные эмоции, яркие ощущения, но помним их очень долго.
Мы остро чувствуем счастье, жизнь, когда любим. Пусть даже не взаимно. Острее всего я был счастлив, когда я поцеловал девочку, которую я до этого любил 4 года и о поцелуе с которой мечтал практически все юные годы...:)
Первые поцелуи, первый секс, - масса моментов БЕЗ дыхания.
А секс с бывшими. Наверняка у всех был. Это невероятное, фантастическое ощущение, когда ты встречаешь вновь человека, который уже чужой. И вдруг вы сплетаетесь взглядами, руками, и по телу начинают бегать мурашки, а целуясь, вы словно пьете после сильной жажды и никак не можете напиться - не оторваться уже от этих сотни раз проклинаемых, и уже казалось бы нелюбимых, но таких до боли знакомых и родных губ. И это тоже - сильные, невероятно сильные эмоции.
А еще приземление самолета. Вот этот чудесный момент, когда вы чувствуете легкий толчок и понимаете - приземлились! И бурные аплодисменты, и тотчас по всему салону звонки домой. "Мы прилетели". И вздох облегчения на том конце провода. И вы выходите из самолета с кучей эмоций, предвкушая страну, города, море, горы, знакомства... И это тоже сильные эмоции.
Все, что описано выше, я испытывал.
Но вы знаете... Мне кажется, самое сильное ощущение жизни испытывает женщина, родившая ребенка.
[699x427]

Есть такие люди, что ведут себя как маленькие дети, которые еще не чувствуют высоты.
Лезут бесстрашно вверх и вверх в своем стремлении познать мир и победить его, но не от того, что не боятся, а от того что не умеют еще чувствовать эту высоту. И жутко ругаются, если о них заботятся и не дают с этой высоты упасть...
Оборвать полет или не дать упасть... Как посмотреть. Одни уверены в первом, другие делают второе.
Ну... учитесь летать. Это ваше право.
Нужно легко давать человеку хоть раз грохнуться всеми костьми...

Фотографии OMEN21 : Просто я...

дальше...

Фотографии OMEN21 : Просто я...

Воть...

а может быть стоит дождаться на том берегу,
на пару мгновений, беспомощно выдавить "здравствуй..",
зарыться друг в друга, не видеть несмелую краску,
прижаться щекой, раствориться в идущем снегу,
и долго стоять, разглядев у фигуры в пальто
(ведь выпавший снег - он растает, он правда растает..)
в ладонях билет - до конца - с улетающей стаей;
и думать: ведь сказка, по сути, совсем не о том..
..что дождь за окном, у дверей распускается зонт,
что город ослеп на еще одну мокрую раму..
но ангелы в небе копают воздушные ямы...
и пальцы теплы... и для сказок еще не сезон..
[700x525]

Ежедневное чудо - не чудо.
Ежедневное гоpе - не гоpе.
Hастоящее гоpе дpугое,
И о нем говоpить не хочу я.
Ежедневные блестки, как ветошь.
Ежедневная ноша не давит.
В ежедневные слезы не веpишь:
Hе трревожит, надоедает.
Лжет язык в ежедневном застолье.
Бесконечные вопли писклявы.
Постоянные вздохи - не вздохи.
Ежедневные клятвы - не клятвы.
Ежедневная ссоpа - не ссоpа...

Hо, над шаром земли нависая,
Вдpуг встает ежедневное солнце...
Ошаpашивая... Потpясая...
Ежедневной земли не убудет,
И шепчу я, охpипнув от песен:
Пусть любовь ежедневной будет.
Ежедневной как хлеб, если есть он...
[700x334]

Нет боли, лезвие раздвигает кожу, лишая этих адских мучений тело и душу ангела в твоём сердце, и навсегда остаётся в нём, больше нет ангелов, они все подохли у меня на руках – один за другим, бери мою жизнь, душу, тело, поднимайся наверх, быстрее, я прогоняю тебя. Думай об этом, думай о пустоте у меня в сердце, думай о чёрном у меня в душе, думай о крике. Бери меня, возьми меня, мне никто не нужен, выстрел в воздух и время останавливается. Этот нож у меня в руке, я буду резать им себя, снова и снова, глубже и глубже, пока не будет такой боли, что я потеряю возможность думать о тебе, потеряю тебя в своём сознании, а когда снова найду – буду резать ещё глубже, глубже и глубже, я знаю это, пока смерть не разлучит нас...
[699x541]

Жизнь одинока до самой смерти - лишь в ней ты соединяешься с другими, ты такой же, как и они, если при жизни ты одинок, то там ты просто один.
Поток звуков настигает меня, а это ты сидишь рядом, ты всегда рядом, когда мне плохо и когда хорошо. Никаких сожалений - это всего лишь звуки, только звуки. Ты рядом, но это только для тебя. Я знаю, что завтра будет война и все погибнут, не будет ни денег, ни счастья, ни того парня, который гуляет с девчонкой по ночному городу, не будет меня - я останусь один.
Снова звуки - они как твоя рука, пытаются вытащить меня из этой бездны, но завтра всё будет так же как сейчас, ничего не меняется, всё постоянно.
Я рад, что тебя позвал кто-то и ты ушла. Ты счастлива, потому что есть я, всё это лишь для тебя, и ты знаешь это. Я хочу знать - хочешь ли ты остаться одна? Конечно, не хочешь …
Ты знаешь меня слишком хорошо; я покажу тебе, как надо делать это - наименьшее усилие и со мной другая, ей тоже ничего не нужно кроме меня. Она не знает то, что знаю я, и не помнит начала... не помнит потому, что не хочет помнить, а ты - ты просто ещё одна…