Зверек накупил кучу сопутствующей куйни в пафосном магазе у якитории, и, применив из нее меньше половины, нароллячил роллов. Вышло косенько, но вкусно. Погордившись собой и сфоткав приготовленное, сел и немедленно сожрал. Хорошо!
[700x525]

Колотит нервный смех, в глазах стоят шестиугольнички.
Ненавижу ложь, не понимаю смысла правды.
Если воспоминания бесплодны – верь снам, если логика не приносит плодов – доверяйся случаю, если экраны радаров мутны – ищи вражеские корабли в хрустальном шаре, если пули, очарованные улыбкой врага, падают к его ногам – наводи порчу, если прогнозы лгут – гадай на кофейной гуще, если законы физики отменяются самопроизвольно – молись. Выйти, выпрыгнуть за круг, устало, но радостно выдохнуть, оторвать ото лба полоску скотча, резко, оставляя незагорелый прямоугольник.
Ох уж эти светлые, хоть в мелочи, да обманут. Чушь. Рано или поздно настанет время посредников. Но посредник - от слова "посредственность". Координатор - от "ординарный". А счастье - от слова "сейчас". Щас-тье.

Мы с какими-то ребятами вытаскиваем из-под большой катящейся с горки по снегу хреновины девочку, спасаем, в честь этого идем бухать. На столе с закусью вижу эту девочку. Пожаренную. В хрустящей, блин, корочке. Паникую и убегаю, по снегу в тапочках.
Потом - лето, с друзьями забредаем в холл не то кино, не то театра. В буфете колеблемся между пивом и вином. В соседнем с холлом зале идет тренировка, народ учится обращаться с веерами. Вообще самый мой нелюбимый из файерских видов инвентаря, но тут йа залюбовался.
Надземный переход через дорогу, ведущий на детскую игровую площадку. Иначе туда не попасть, огорожена. Поднимаюсь, и тут вижу, что посредине перехода нет, я на площадке, на которую ведет лестница, внезапно ставшая крутой и шаткой. Мимо проезжает электричка, конструкция, на которой я сижу, дрожит. Начинаю плакать от страха, думаю, как же оттуда слезать. Рядом внизу собирается толпа ребят, девочка поражается, как я туда забралась, хвалит. Я скулю и прошу помочь спуститься. Парень предлагает подсадить меня на плечи, но я не могу согласиться. Сползаю по столбу.

Больше, чем люди, уже сейчас вопрошающие "Как твоя сессия поживает?", меня бесит только начальство нашего долбанутого вуза, по воле которого сессия у нас начинается только 22 июня, прямо как Великая Отечественная Война. Так что дурацкий вопрос мне выслушивать еще месяц.
Сессию-то я люблю. А вот необходимость делать курсач меня парит, кумарит и всячески обламывает. Не меньше обламывает летняя практика, иными словами, пахать бесплатно весь июль. Узаконенное рабство какое-то. Булшит.

стою на руках в переулке, подпрыгиваю и поднимаюсь над крышами. Наверху понимаю, что это мой сон и поэтому можно не падать. Чувство легкости, свободы. И думаю, что еще можно переплавить в этом мире.
Осознанные сны - это временное, иллюзорное всемогущество. Глоток фантомной свободы, необычайно приятно.

Давно вышли Герои меча и Магии – 4 и 5. Зрелищно. Красиво. Но я продолжаю предпочитать Heroes-3. В последнее время больше играю в WOG, там масса всяческих интересностей, но классика – это все же Клинок Армагеддона. При всей этой двухмерности и вообще внешней примитивности игра атмосферная. Картинками ландшафта и чарующей музыкой – ее и отдельно от игры можно слушать не отрываясь – вызывает желание туда попасть, заставляет представить, как бы там все было. Открывая экран замка Крепости, я чуть ли не слышу под ногами хлюпанье болотной топи и жужжанье змей-стрекоз.
Строгая прохладная Браккада, замки из белого камня, трудолюбивые гремлины грохочут чем-то в подземельях и прячут под пушистым снегом мины – засады для врагов. Маги в подбитых войлоком одеяниях, огромные библиотеки в высоких башнях. В каминах горит не требующее дров магическое пламя. Ритрит. Сидеть там бесконечно, листая пожелтевшие манускрипты по алхимии.
Зеленая свободная АвЛи, лес после дождя, чистый воздух, густые заросли, ручьи. Рейнджеры, суровая охотничья жизнь. Меткие стрелы несут смерть, ложка спрятана в высоком сапоге, зубы впиваются в кусок оленины, глаза Перворожденных видят в темноте. Чуткий сон под звездным небом, роса оседает на траве.
Крюлод, жаркие степи. Огромные боевые топоры в руках варваров и орков, бежево-серые камни и пыль под ногами. От прирученных волков пахнет псиной. Орки, гоблины, серо-зеленая кожа, боевые кличи, кроваво-красное знамя, слепая ярость, берсеркерство. Строения – грязные, по-своему уродливые, но простые и надежные.
Некрополис. Страна-кладбище. Величественно и пугающе. Армады скелетов под предводительством загадочного некроманта Сандро и его верной Видомины, уже мертвой, бледной, обескровленной. Тускло сияющие драгоценности на полуистлевших шеях и запястьях личей. Ветер гуляет по склепам, высвистывая тревожную заунывную мелодию, реквием по всем этим землям.
Веселый, пронизанный магией стихий Конфлюкс, элементали и беспечные, изящные, но грозные феи. Вода, воздух, земля и огонь, вечный баланс мироздания.
И Нигон, темница. Мрачное, агрессивное великолепие. Цепи, кандалы, наточенные лезвия клинков и смертоносная магия.
НИГОНСКАЯ ФАНТАЗИЯ
О великолепье озер багряных
Странной подземной страны,
Где умирали от сладостной раны
Со словами любви и вины…

Шелк цвета крови, оттенка заката,
Белая сталь – и белая кожа.
Там, под землею, страх – это свято,
Там законы древней и строже…

И хочется то ли взять черное знамя
И резать склоненные шеи,
То ли себя сковать цепями
И вздернуть на грязной рее.

вчера.
Летаю по зданию на плечах у бывшего одноклассника. Как гоголевский типчик - на чёрте.
Встречаю на улице напротив дома девочку, бывшую в начальной школе близкой подругой. Спрашиваю - "куда идешь", она отвечает цитатой из Тэм - "ухожу без гроша без коня". Откликаюсь: "Я тоже".
Планирую экшеносейшн с двумя парнями и не досматриваю сон до развязки.
сегодня.
Огромная рыба-Левиафан жрет толпу. Маленькие бисерно-мультяшные головы исчезают в пасти. Прячусь от нее, почему-то под столами и кроватями.

- Хочешь еще совет?
- Я не нуждаюсь в советах. Но мне приятно тебя слушать. Говори.
- Базальт не катит, рыжая. Выбери свою стихию. Вернее, подтверди выбор, сделанный раньше.
- Тебе хорошо говорить...
- Так мне потому и хорошо, что я это говорю и делаю. Сначала находишь себя, потом - свою любовь. Безальтернативно.
- Ты рассуждаешь, как светлый.
- Я рассуждаю здраво. В этом вопросе между светом и тьмой разницы нет. А искать сходство в других аспектах - это... Как ты любишь говорить, вербальная педерастия. Подумай. У тебя ко мне есть еще вопросы? Просьбы?
- Пожалуй... Сыграй мне Эволюцию.
- Не имеет смысла. Мы же в твоем сне, во сне огненные заклинания применять невозможно. Ты проснешься еще во время предраскладки.
- Все равно. Мне трудно это говорить, но - пожалуйста. Очень хочется проснуться так.
- О-кей.
Линии мелом на полу, обратный отсчет. волна.
Вторая. Дальше.
- Ты не исчезаешь! Не просыпаешься! Это может значить только одно. Ты перестала дышать. Глупо. Возвращайся.

Это цитата сообщения Возмутительный_Кот Оригинальное сообщение

про англицизмы и просторечия

У меня папа - психолог. Я как-то спросил его:

- Почему вы, психологи, используете так много наукообразных иноязычных слов, когда запросто можно обойтись русскими? Бихевиористический - поведенческий, сенситивность - чуствительность, коучинг - ну,  скажем, тренерство или наставничество...

- Ну хз, так вроде принято... Ну вот ты, Ванько, вместо слова "диафрагма" можешь же говорить, например, ну я не знаю... ДЫРКА!

- Ну я вообще-то так обычно и говорю...

- Хмм... Ну ладно, но вот когда ты общаешься с другими фотографами, ты же не говоришь: этот снимок я сделал с дыркой пять и шесть!

- Пап, ты не поверишь...

Может, я сейчас напоминаю того простака, который заявил, что его "не впечатляет Джоконда", и получил резонный ответ "Эта дама уже может сама выбирать, кого впечатлять, а кого нет". Но меня не впечатляет "Мастер и Маргарита". Точнее, впечатляет, то не тем, чем массу читателей моего возраста и чуть младше. Малолетки в контакте, ставящие М&М в графу "Любимые книги", готова поспорить, зачарованы любовной линией. Да, вот эта фраза про чистую, вечную лубофф, за отрицание существования которой надо срочно отрезать кому-то гнусный язык - это очень круто. Маслом по юношескому романтическому максимализму...
Я признаю такие сильные стороны этого произведения, как сложная и красивая композиция - сюжет сложен в самом лучшем смысле этого слова, изысканная сатира, сочетание - и гармоничное - нескольких, и не самых похожих жанров. Поднятие - но без морализаторства - вечных вопросов, почва для того, чтобы задуматься. Почему "не заслужил света, но заслужил покой"? А что вообще понимается под светом? А справедливость? Каждому по вере? А почему не по делам? Вот сиди разбирайся!
А язык, стиль (причем уловимо разные в разных сюжетных линиях)?
Так нет же, юные читатели из всего этого многопланового, лихо закрученного, волшебного и вместе с тем адски реалистичного прозведения восхищаются самым, на мой вгляд, плоским и нежизненным (да-да, даже в полет на швабре поверю охотнее) компонентом - хеппи-ендом любовной истории неприспособленного к жизни графомана-шизофреника и охреневающей от скуки замужней бездельницы. В итоге эти два долбое персонажа получают на шару два VIP-билета в вечность, что преподносится как акт ниибацо справедливости со стороны дьявола. Вопрос - за что? За вечер, проведенный Маргаритой на ногах в "компании висельников"? Не смешите мои тапочки - любой промоутер за рабочий день испытывает практически такую же нагрузку. А если дамочку это так вымотало, так это симптом (волчанка, ага, ладно, тут уж Хаус точно ни при чем) к врачу надо обратиться, а не по сомнительным тусовках таскаться... За веру? За бедеятельное "я-скучаю-по-тебе" в сочетании с нежеланием (до появления воландовой команды) покидать теплое местечко под крылышком нелюбимого, но обеспеченного мужа? Или за нелепый выебон в виде просьбы о помиловании для детоубийцы? Правильно, всем амнистию! "Цель оправдывает средства, давай, убивай, насилуй, клевещи, предавай" (Люмен). И ладно б девчонку подвергали какому-то реальному наказанию. (Вспоминаем Бахмину. А ведь та за недоказанную экономическую подставу сидела, не убийство, а жалости получила чуть ли не меньше, чем этот вот персонаж). Платочек кладут на постель. Каждое утро. Да... Немыслимая жестокость. Нужно срочно спасать. Нет. Не Фриду надо спасать. А собственное чистоплюйство, недавно надетую, но уже полюбившуюся маску великодушной королевы. Это что касается дамы. А мужичонка и этого не сделал, плывя по воле волн всю дорогу, не совершив, кроме создания романа, ни одного настоящего поступка.
Мораль этой ветки романа? Судьба помогает долбо**ам, бездельникам, изменникам и лицемерам? Впрочем, раз уж в роли судьбы выступает дьявол - логично.

нужно уметь говорить фразу "мне нужна помощь". Принимать. Стратегия "один против всех" неэффективна. Пиво. Чужие книжки. Советы. Деньги на билет. Фрагменты карты - обломки - <если ж целого нет>.
Ррр, как-то оно все несправедливо и печально.

Где-то разводят мосты и стучат барабаны
Ты достаешь из кармана счастливый билет.
Дело закрыто в связи с немотой фигурантов,
Я притворяюсь, что мне интересен ответ.

Все невозможное станет сегодня возможным,
Ангел проснулся и вылез из мусорной ямы.
Главная встреча снова на день отложена,
И снова рассвет оранжево-желтым цунами.

Благословляю слепую удачу и ветер попутный
Что помогают всем морякам и пилотам.
Черным по белому – только сквозь слезы мутно.
Я притворяюсь, будто хочу знать, что там.

*Как человека себя ненавижу, но как поэта обожаю =)

а все-таки у меня удивительный талант с треском проваливать один и тот же квест аж несколько раз. Ну и вообще делать все через задницу.

Лазание по Интернету так же похоже на мечты или размышления, как собирание паззла на рисование. Чужие мысли, соединенные ссылками, проносятся через сознание. Начинаешь думать о путешествиях, засыпаешь на мысли о политике. Ищешь информацию для курсовой, и постепенно оказываешься на трепологическом форуме или порносайте. Комп стал заменителем части мозга, его внешним элементом.

Или контакт. Вообще убийство жизни. Куча чужих морд, жизней, выдуманных и настоящих, долбоебских и вполне нормальных. Фрики, ботаники, гламурки, озабоченные, фурри, пойстеры, тематики, психонавты.

Взяться за текст – курсача или статьи – в лом. Не столько лень, сколько откладывание до наступления идеальных условий. Но опыт показывает, что идеальное условие – это завтрашний дедлайн, а всякие поблажки стимулируют не к деятельности, а только к пьянкам. А так что-то в этом есть инфантильное, детское. Сидеть на бревнышке и мечтать: «Вырасту, стану моряком», пока остальные дети без особых запар и планов купаются или пускают кораблики. Откуда это? Страх ли неудач, стремление ли к тому, чтобы ничего не делать? Да нет такого стремления, по крайней мере у детей. Наоборот, каждая минута, вынужденно проведенная без дела, точнее, без деятельности, тянется мучительно. У них вообще время идет медленнее. Урок, сорок минут – если скучный, каторга, если интересный – бесконечное путешествие в другой мир. Когда же мы превращаемся из тех, кому все любопытно в тех, кому "в лом" и "не в кайф"?

(написано в конце февраля, выкладываю сейчас)
Последние дни много вспоминаю детство, как бы пытаясь найти там источники нынешних чувств и переживаний. Фишку эту втирали вчера на психконсультировании. Преподавательница по последнему говорит, что в проблемной ситуации психолог должен помочь «вскрыться», осознать и пережить чувства. Я этого не понимаю! Задала ей вопрос, выслушала объяснение, но не понимаю до сих пор.Читать далее Тогда зачем психологи уподобляются египетским жрецам, показывающим фокусы и хранящим в секрете их технологии? Тогда не просто «вскрывайте» человека, но и делитесь с ним техниками, повышайте психологическую культуру, учите, объясняйте, как строить отношения с другими «по науке».

Зима, какой-то дом, в нем дети и мои ровесники. На нас нападают, я знаю, что должна убивать. Сначала атакуют собаки. На «нашей» стороне тоже одна собака, большая, черная, лохматая. Одна из «вражеских» выглядит так же, как один виденный мной в реальности пес. Я закалываю животное коротким неудобным ножом. Лезет человек. Абстрактный враг в черном. Не сразу, но мне удается вырвать у него из руки нож и тоже убить. Мои джинсы покромсаны, ноги в мелких порезах (руки вроде защищены курткой), но этого не чувствую. Во сне боль практически не воспринимается. Но ощущаю усталость, больше моральную, чем физическую. Ложусь на снег. У меня не то всплывает в мыслях, не то проплывает перед глазами пожелтевший красивый листочек, на нем – счет. Пять – пять. Кровь, убийство человека и пса, угробленные джинсы, слабость и холод – только для того, чтобы свести какую-то игру вничью. Только вничью. Несправедливо.
<Не то сон во сне, не то просто вставка: лето, парк, в какой-то девчонкой катаемся на аттракционах, в очереди я глажу ее по ногам.>
Отхожу, поднимаюсь. Главарь нападавших скрылся. Ко мне подходит один из «наших». Я воспринимаю его как ближайшего союзника. Договорившись без слов (в моих снах редко что-то произносится, в основном – телепатическое общение, без конкретных формулировок), решаем преследовать.
Следующая сцена – едем на ржавом трамвайчике в незнакомом и маленьком городе. Я указываю своему напарнику: я пойду драться с Главным Плохим, если что-то пойдет не так, добивай его в спину, пока его внимание сосредоточено на мне. На его лице отражается отвращение, возмущение и что-то подобное. «Как можно? Нож в спину? Надо сражаться честно!» Отвечаю что-то вроде того, что это единственный выход и ставки слишком высоки. Достаю нож, короткий, складной, спрашиваю: ты не захватил оружия получше? Или хотя бы чем это наточить?
Ни того, ни другого нет. Резко оказываемся на одной поляне с врагом, я нападаю. Практически сразу – лежу на земле, он держит меня, но продолжаю отбивать его атаки. Покрываются неглубокими порезами руки – в этом городе, вопреки логике, лето, и я в футболке.
- Больно? – спрашивает враг.
- Ага… - мягко отвечаю я и мой мир начинает затапливать сладковатый страх. Смотрю ему в глаза – черные – взглядом жертвы, а не врага. И тут подходит мой соратник и втыкает клинок ему под лопатку. Хватка ослабляется, а я проваливаюсь.
Следующее воспоминание - поздний вечер, я стою на трассе и ловлю попутку до дома. Одна.