Сука ты все-таки, рендом.

Путешествие началось хорошо...
И продолжилось хорошо. Весь день телепалась по центру, по всяким местам еврейского толка - синагоги, древнющее еврейское кладбище и подобные шняги. Не то чтобы память немногочисленных предков сей национальности взыграла - просто более космополитические достопримечательности в основном завтыкала в прошлый раз.
Пью ли пиво от пуза? Знаете анекдот: мужику в молодости сказали - что же ты один все время, гуляешь, никаких серьезных отношений, нельзя так, в старости и стакан воды подать некому будет. Ну он одумался, остепенился, завел семью. Спустя сорок лет лежит он на смертном ложе, вот-вот дух испустит, воткруг дети, внуки стооят, слезы сдерживают. Его последняя мысль: "**ляя... А пить-то и не хочется!".
Ладно, я тут только второй день, авось захочется. Завтра еду на цивильную экскурсию с группой и гидом в Дрезден, а потом, если все получится - рвану в Нюрнберг. Есть там одно дело.

шоколадную бутылочку с чем-то мягким внутри, деталь прошлогоднего деньрожденьского подарка. Подслащиваю фальшь и одиночество.
Сегодня получила документы - в среду улетаю в Прагу.
" Я не смогу, я не готов, я совершенно не готов и беззащитен перед потоком злобных слов
У тебя остается два выхода - сдхнуть или встать на крыло, или просто считать, что нынче ты в отпуске".

Ненавижу этих. И прихожу вечером, смотреть, заряжаться ненавистью, злобой, напоминать. Как же похоже. «Я не смогу, я не готов».
- Ты проиграл. Смирись. Ты здесь щенок. Куда ты лезешь?
Понимаю, что надо сдаваться, но не могу. Кому смог бы – не примут.
- Было бы, что отстаивать. Ты совершенно один.
Один, с устаревшим оружием и бьющей из горла бессильной яростью. Уходит время. Взрыва не помню, очевидцы говорят, что его не было – просто осыпались горы, оставляя пропасти и пыль, вроде той, что таскаем мы с сумеречных дорог. А, черт с ними. Было и было. Не привыкать. Огрызаюсь, меня начинает «вести» от веселой нервной злости.
Наблюдатель продолжает распекать меня.
- Как так можно умудриться? Что значит черт с ними? Ты эту раскладку проваливаешь третий раз! На те же грабли. Это уже не ошибка, это тенденция.
Очень хочется курить.
- Да! Да, я м**ак! Кил ми плиз из гранатомета.
- Идиот…Ты хотя бы говори своим голосом, ладно?
Ловлю себя за язык, мимоходом задевая ком в горле. За что они так со мной? Ощущаю себя как никогда беззащитным и одиноким. Взгляд скользит по фотографиям, я вспоминаю момент, когда решил сыграть эту игру, прожить этот конкретный кусочек жизни. За пределами которого просто нет ни моего разваливающегося оружия, ни ядовитой пыли, поднимающейся из ущелий, ни курносой физиомордии надменной губастой сучки с пережженными соломенными волосами, к которой так тянется, несмотря на приличное вроде воспитание, мой кулак. Все это придумано мной и от меня же зависит. И интонации, которые высмеивает наблюдатель – они мои, и сам он – плод моего воображения. «Что не подвластно мне?» - понимаю, что процитировал это вслух, нараспев. Не дожидаясь, пока старик съязвит на эту тему, легонько дую на его лоб, и образ рассеивается. Я один и свободен. Счастливо смеюсь.

Ощущение, будто заморозка (моральная, есессна, хотя суставы тоже болят дай боже) отошла. И накатили старые темы и старые песни. Выть и сидеть на берегу реки, считая катера. "Я никуда не пойду, я не хочу, я не умею"... Одинокая злость,"за что и почему". И копоть с пальцев счищается только пилкой для ногтей, и то не полностью. Никому не доверять и о многих стараться не думать, орать матом на барабанщиков за неосторожное слово илли случайно поставленные на и так грязный рюкзак ноги.
Дальше такие читы не пройдут. <а читы тоже нужны критично....>. Ладно, в любом случае завтра будет легче чем _могло бы быть_ вчера...

на траве на Болотной площади, мне приснился мужик со встроенным в спину ноутбуком. Проснулась с намерением попросить разрешения зайти проверить почту, а мужика нет.

Это цитата сообщения Волшебница_Алиша Оригинальное сообщение

грубо, но по существу.



Честно говоря, многие из этих тем уже достали. В стремлении навязать что-то друг другу, люди часто забывают о том, для чего мы все здесь и живут чужими жизнями, вместо того, чтоб жить своей.
[показать]
смотреть ещё. Осторожно - присутствует ненормативная лексика!

Люди, будьте терпимы друг к другу! Уважайте выбор другого!

только не забирай ее у меня...

Я не люблю зонты, веера, влажные салфетки и жидкое мыло. При любой возможности мою руки – по локоть, как хирург – и лицо. Я перестала водить волка на псевдомодельную стрижку в ближайшую парикмахерскую эконом-класса. Он иногда нападает на детей, но в целом ведет себя как душка. Я довольна.

Предел. И я, и техника работаем на износ. Только выстоять. Сейчас. Мега-квест уже никого не волнует, хорошая штука спирт с ментолом и новокаином и невская вода.
- Вы расслабились, вы невнимательны. Вы не хотите воздать Светлым за все?
Хочу. Теперь я играю за свет. Лася. Помню. Но за моей спиной теперь – наемник и смертница. Защищать. И получать защиту и поддержку в ответ. Рат растерян. «Я слишком молод и импульсивен, чтобы брать на себя этот квест.» Его не слышит никто. Наблюдатель показывает ему полароидный снимок. Парень видит собственный силуэт, перечеркнутый восемью градиентами. «Кто я?» Глупо задаваться этим вопросом. Идти. Вперед, наперерез.
- Я не имею права…
- Мы не оставим тебя. Даже если ты банальный люмос наколдовать не сможешь. Мы с тобой.
И он поднимается, наблюдатель снова ловит удачный кадр. Кадр, не передающий всего. Московская жара, на карте плещется иллюзорная вода. Аут, погружение. Следующая минута, как восемь, раскладка вертится на базальте – легко. Здесь это в порядке вещей. Зацепки, пульт, играем.
Через день после конца света раздастся звонок.
- Вы прекрасно сыграли.
- Спасибо.
- Но это ничего не меняет.
И девочка, посаженная сегодня на ресепшн базы, промолчит.
Мы проскочили. Мы выжили. Чтобы побеждать или хотя бы не сдаваться.
- А они хоть знают, что за квест играют?
- Конечно нет. Задача была просто зеркалить и сопровождать. Подоплеку знает только Клоун.
- К черту Клоуна. Тем не менее, все удалось.
- Не вижу причин для обратного. Живем.

гласит заголовок распечатки тренинга, данной на дом руководительницей практики. И я понимаю, что
а) я не хочу читать эту хуйню, я лучше буду смотреть на весну (с) кокой-то комикс
и
б) я уже четыре года отдала обучению профессии, смысл которой - впаривать идиотам лживую псевдопозитивную хрень. То, что идут в нее в большом количестве такие же идиоты, уже давно ни для кого не новость.

но хочу себе алладинки.
это такие стебные штаны, которые выше колен юбка, а ниже - штаны.
еще нужна люминофорная временнотатушная краска,
новые колонки,
проездной на все,
обновить инвентарь,
обложка на студак,
...
...
игрушечный барабан, чаша Грааля и психиатр...

- Вот так. Бред, конечно, но теперь нас не расплющит на том квесте. Мы его переживем без жести, пусть вон теперь К-два мучаются. А нам повезло. Просто повезло.
- Не вижу причин для восторга. Честный обмен, мы получили свою моральную анестезию, причем не стопроцентную, северяне – поддержку по своим основным квестам. Теперь пусть либо остаются в качестве ассистентов, либо не отсвечивают.
- Останутся. С фига ли им не остаться? Кстати, еще ты с их помощью можешь собрать двойную радугу.
- Соберу, если к этому идти будет. Но это лыко в строку ассистирования. А можно спросить, а к чему вообще была твоя речь в эфире?
- Да к тому, что я не играл три сезона. У меня вилы полные, яма! Я из того квеста горного вышел уже с сухими слотами. Последний раз говорю, я серьезно. Если не устроишь доступ энергии в самом скором времени – я тебя толкну под руку на ближайшем огненном сейшене. А еще лучше – кого-нибудь из твоей команды.
- Не вздумай. Они ни при чем и не отвечают за меня. Я все устрою, пока не знаю, как. Трек будет. Чем ерундой заниматься, ты бы лучше выяснил, какого рода барьеры строятся в горах.
- Я не знаю.
- Окей. Что с волком?
- Ему еще хуже, чем мне. Не начинает истерику только потому, что понтуется. Слушай, открой нам спецхран, чертиков накопаем.
- Да вас не возьмет после гор. Но хотите – идите. А вообще это надо северян как раз и запаривать.

Как-то раз к Моцарту обратился молодой человек, желавший стать композитором.
- Как написать симфонию? - спросил он.
- Но вы еще очень молоды для симфонии, ответил Моцарт, - почему бы не начать с чего-нибудь попроще, например с баллады?
- Но сами-то вы сочинили симфонию, когда вам было девять лет...
- Да, - согласился Моцарт. - Но я ни у кого не спрашивал, как это сделать...
(источник - www.classic-music.ru)

Первый раз приснилась такая хня, которую даже рассказать неловко. Зверек прифигел...

Сдавали кровищу. Ништяк. Десять минут с иголкой в лапе неплохо вписались в общую концепцию реальности. Правда, потом зверька слегка плющило и даже на какое-то время подотрубило, но тут он как бе сам дурак.
Сижу, с легким ощущением слабости уже не борюсь.
Саус парк и *"дневники Лоры Палмер"* без табачного дыма и кокосовой пальмы. Щиплет в глазах от трех аккордов и двух цветов. Без комментариев. Ну же? Продать остатки гармонии, купить комлект оружия плюс арты на скорость - будь что будет - или слушать маму и задавать себе вопросы, которые здесь не сформулирую? Скорее всего - просто *"стоять на берегу реки и считать катера"*.
Эволюция. Тихий безэмоциональный голос рассказчика становится пением, все более нежным и высоким. Этой нежностью и утонченностью звук рвет ладно бы барабанные перепонки - что-то в горле, четко между рудиментом головного мозга и сердцем - и вместо умильности и гармонии начинает выражать ярость, жгучее желание уничтожения и самоуничтожения. Взять за грудки туманную фигуру, олицетворяющую весь мир - и ебашить мутным лицом об стены, об углы, об собственные больные коленки с криком - "Какого *** черта, ***ая сука, вот какого черта???", не будучи в силах объяснить, какого черта - что.
Совсем рядом творится пиздец. Видимо, в мире на одну мразь больше, чем по моим предыдущим оценкам. Ох...

чего-то
Иного...

на зверька со стороны преподов изливались потоки любви, обожания и незаслуженно хороших оценок. Надеюсь, эта тенденция продлится и на саму сессию.