Сегодня моему журналу ровно 12 лет.
И по-прежнему это самое любимая и уютная площадка, хотя уже далеко не та, что была прежде...
Первая моя запись здесь состояла из 4 строк:

* * *

Замыслив себя, как некое творение богов,
связываю всё в последовательность, а на деле -
каждое утро, с трудом вывалившись из снов,
пытаюсь заново обжиться в собственном теле.

https://pristalnaya.livejournal.com/649579.html

Ещё твоё дыхание зиме
несоразмерно. Город монохромен.
Его качает музыка извне
и стылый ветер треплет по плечу.
А в вышине витает надо мной
один твой голос, дыма невесомей,
и я его, как шарик надувной,
веду за нитку и не отпущу.
У декабря касательно меня
сомнений нет, но ты - другое дело.
Когда бы нас местами поменять,
когда бы мне внутри такую тишь.
Но у воздушных шариков душа
всегда настолько видимее тела,
что я гляжу, почти что не дыша,
а отворю ладонь - и улетишь...

(декабрь 2013)

https://pristalnaya.livejournal.com/649261.html

Самая большая лужа
(глава вторая)

Дождь идёт и идёт. Я смотрю из окна, как посреди двора образовывается большая лужа. Сперва она была совсем маленькая, и через неё можно было перепрыгивать. Но дождь идёт уже несколько дней, и поэтому я сижу дома.
— Мам, а когда мне можно будет гулять?
Мама говорит:
— Ну посмотри, что там творится. Ты же видишь — никто не гуляет.
Мама говорит:
— Не хватало нам новой простуды. Слезь с подоконника. Поправь колготки.
Мама говорит:
— Я сейчас уйду ненадолго. Почитай книжку. Посмотри телевизор.
А я уже и почитала, и посмотрела, и даже нарисовала одну красивую принцессу. А дождь всё никак не проходит. Тогда я сажусь за стол и рисую вокруг принцес- сы дождь. Он похож на длинные ниточки, как будто у меня тетрадь в косую линейку. И эти ниточки перечёркивают и маленькую корону, и жёлтые локоны, и розовое платье. И я чувствую, что потихоньку перечёркивается весь сегодняшний день. Что за нашим окном вот так же перечёркнут весь наш двор, и прекрасная большая лужа в этом дворе, и вся наша улица, и весь наш город. Вот как я сейчас чувствую.

А потом дождь вдруг заканчивается. Возвращается мама, и в руках у неё большой пакет. Она так улыбается, что сразу понятно — сейчас будет что-то очень хорошее. Мама говорит:
— Угадай, что у меня тут?
Но я не успеваю ничего угадать, а мама уже открывает коробку. А в коробке что-то гладкое, блестящее, зелёное (что же это, что же?), новенькое!
— Ну-ка, примерь... Нравятся?
И вот я уже стою перед зеркалом в самых красивых на свете резиновых сапожках. И весь мир вокруг кажется таким же новеньким и блестящим. И я думаю: «Ух ты! Вот здорово!» И больше даже не могу ни о чём думать.
А мама говорит:
— Ну ладно, иди, погуляй полчасика, горе моё луковое. Пока дождь прекратился. Я выхожу во двор и иду прямо к самой большой луже. На самом деле она даже больше, чем казалась из окна. И я захожу прямо в эту лужу, прямо на самую её середину. И смотрю, как мои сапожки рассекают мутную воду, словно два маленьких упрямых кораблика. Мне так хорошо, так радостно, что я, кажется, могу простоять целый день в этой луже. И пусть все смотрят на меня из окон и завидуют!
Когда лужа была не такая большая, Ромка переезжал её на велосипеде. И кричал: — Видали? Кто так может? Никто так не может!
Конечно, не может. В нашем дворе ни у кого больше велосипеда нет. И мне очень хочется, чтобы Ромка вышел сейчас во двор со своей собачкой Бутусей и увидел, как я стою тут посреди лужи в новых сапожках.

Но Ромка не выходит. Зато выходит на балкон моя мама и говорит:
— Полина, немедленно выйди из лужи! Вода холодная, простудишься.
Мама говорит:
— Что ты застыла, как истукан? Не во что больше поиграть?
А я думаю, ну как же можно выйти из такой прекрасной лужи? Тем более, если на мне такие чудесные резиновые сапожки. В них даже ноги промочить не получится. — Я не могу, мама! Я совсем не могу выйти из лужи.
И у мамы сразу как-то меняется голос:
— Как не можешь? Тебе плохо, Полина? Что-то болит? Стой, не двигайся, я сейчас!
И я хочу сказать, что мне очень даже хорошо, и ничего у меня не болит. Но мамы уже нет на балконе. А через минуту она уже выбегает из подъезда, прямо в домашних тапочках, в наспех накинутом пальто. И бежит ко мне через двор. И у неё развеваются волосы и пальто. И я думаю, какая же у меня красивая мама!
А она заходит прямо в тапочках в лужу, подхватывает меня на руки, прижимается лицом к моей щеке и говорит:
— Что случилось, девочка? Что такое?
А я говорю:
— Ничего такого, мама. У меня всё хорошо. Посмотри, какая замечательная лужа! И мы смотрим вниз и видим, что у мамы совсем мокрые ноги, и даже тапочек из-под воды не видно.
— Мама, выйди из лужи, ты же в тапочках!
И мама несёт меня к подъезду, а я обнимаю её за шею и думаю: «Надо и маме купить резиновые сапожки. Тогда мы сможем вместе стоять во всех больших лужах. А то она так совсем простудится. Горе моё луковое...»



* * *

Это глава из моей второй детской книжки "Самое важное желание" (издательство "Ранок"). Обе книги уже есть в книжных магазинах Украины. И я даже держала их в руках. Книги изданы и на русском языке, и на украинском. Твёрдая обложка, большой формат, хорошая бумага, иллюстрации Вики Кирдий. Доставку в любую страну можно заказать на сайте издательства – по ссылке.

https://pristalnaya.livejournal.com/648974.html

Я крайне редко покупаю батат, поэтому блюд из него готовлю немного.
Это крем-суп, например, или ньокки, или просто пюре. Но самый простой и вкусный вариант – это запечь в духовке ломтиками, как обычный картофель.
Я даже сфотографировала, хотя тут особо и рассказывать не о чем.



Батат мне попался не оранжевый, а белый (на самом деле, у него куча разных сортов). Кстати, я так и не разобралась, есть ли какая-то разница между бататом и ямсом. И то, и другое – "сладкий картофель".

На две порции у меня был один клубень батата (около 600 г).
Я его хорошо помыла и нарезала достаточно крупными ломтями.



В чашке смешать несколько столовых ложек оливкового масла и по пол-чайной ложки прованских трав и сладкой паприки.
Батат посолить, полить этой смесью и хорошо перемешать в миске.



Застелить противень бумагой для выпечки и выложить ломтики в один слой срезом вниз.
Можно для аромата добавить пару зубцов чеснока (я их не чистила, только разрезала).
Выпекать при 200* минут 20-25 с одной стороны (до золотистого бочка), потом перевернуть и допечь ещё минут 10-15.



Отдельно я приготовила сметанный соус с чесноком. Добавила ложку тахины и ложку сыра "альмет" (можно фету или горгонзолу). Соус сюда подойдёт любой, который вы обычно едите с картофелем. Даже без ничего будет вкусно. Ну и, как известно, в батате много всяких полезных микроэлементов и витаминов, и он полезнее картошки.

https://pristalnaya.livejournal.com/648898.html

https://pristalnaya.livejournal.com/648510.html

В моём алфавите нет столько букв, чтобы ответить на все ваши поздравления. Но в моём сердце есть столько нежности и благодарности, чтобы мысленно обнять каждого.

У меня для вас тоже есть маленький подарок.
Мы выложили на моём сайте "Легенду про Одно" полностью.
Она теперь доступна для чтения и скачивания в pdf.
Как и остальные мои книги и альбомы песен.
(картинка кликабельна)

https://pristalnaya.livejournal.com/648221.html

Ко дню рождения в Cosmo вышла моя статья.
(кликнуть по картинке)

https://pristalnaya.livejournal.com/648001.html

Я родилась ровно в полночь! Сохранилась бирка из роддома, которая это подтверждает. Теперь я рождаюсь заново каждый день. И намерена продолжать в том же духе ещё много-много лет. И ваша общая сила, вера, помощь и поддержка – неоценимы! С тех пор, как неделю назад я опубликовала постик про подарок, вы собрали для меня денег не на 2 флакона Кадсилы, а на целых 4! И теперь мне хватит ещё на 3 месяца лечения!
Первую капельницу я уже оплатила. И сегодня был очередной цикл химиотерапии. Я верю, что он будет самым волшебным, самым целительным. В каждой капле препарата – ваша доброта, ваша любовь, искра вашего Света и красота вашей Души! Это правда. Я это вижу и чувствую. Спасибо вам, прекрасные люди! Если мою признательность и благодарность конвертировать в дни и часы, то все мы станем практически бессмертны.









Несколько дней мне было так плохо, что я всё время плакала от бессилия. И позавчера Катя поехала и привезла мне новую орхидею – Пафиопедилум. Я о такой даже не слыхала. Большая, необычная, красивая, как редкая бабочка. Таких у нас ещё не было.
До сих пор самой капризной была орхидея "Vanda" (это название сорта). Я уже писала о ней. Цветы удивительного сине-фиолетового цвета. Она живёт в стеклянном шаре без почвы, без коры, без всякого субстрата. Её корням не нужно ничего, кроме воздуха и полива. Ванда редко цветёт в неволе. И два года она у нас никак не хотела зацветать. В прошлом году даже выпустила цветонос, но он не смог распуститься и погиб. А вот этим летом вдруг зацвела! Шесть фантастических цветков. А сейчас, спустя всего несколько месяцев, Ванда опять выпустила новые бутоны, и они вот-вот распустятся!
Волшебство... Необъяснимая загадка бытия. Несгибаемая сила природы. Потому что жизнь всегда берёт своё! Жизнь находит тебя даже тогда, когда у твоих корней нет земли, а у бутонов сил. Когда весь твой мир – лишь маленькая стеклянная колба, или небольшая комната с окном, или белая больничная палата. У тебя всегда есть ты! И в тебе есть Бог!
И вы непобедимы.

https://pristalnaya.livejournal.com/647803.html

Юго-западный ветер ночью пересёк границу моего двора.
Я сижу у окна и подозреваю птиц.
Смолкли, затаились… серые на рыжем, чёрные на жёлтом, похожие на иероглифы, на обрывки ткани. Блестят насмешливыми глазами. Думают, что будут жить вечно.
В который раз открываю чистую страницу, испытывая жадность до этой белизны, и закрываю, не тронув.
Дворники нынче ленивы, вовсе носа не кажут. Сами, мол, сами… делайте что хотите.
Последние листья высыпаются прямо из неба, словно чешуя большой заоблачной рыбы.
Жизнь уже не начать с понедельника. Время внутри меня отменили. Вглядываюсь в зеркало, пытаясь снискать собственное расположение.
По утрам всё сложнее выстроить в сознании картину вчерашнего мира, но душа по-прежнему так бесстрашно отдаётся телу.
Если заглянуть в меня, там давно уже идёт снег...

Снег идёт уже несколько лет. Сколько, Сашка? Пять, шесть?
Кто теперь считает.
Сегодня тебе исполнилось бы... но нет, не исполнится. Слёзы не кончаются, Сашка. О, как же ты не любил женских слёз! Поэтому я не буду.
"Я понял, в чем ваша беда. Вы слишком серьезны. Все глупости на земле делаются именно с этим выражением лица... Улыбайтесь, господа! Улыбайтесь!"
Посмотри на нас оттуда. Мы все улыбаемся тебе. Всё, как ты любил. Улыбаемся и машем. Скажи, мы, наверное, смешные оттуда!

* * *

Куда я буду тебе писать? По снегу огненная лиса
перетекает из света в ночь. Вот так и ты улетаешь прочь
из наших сумерек и сетей, от наших радостей и страстей,
перетекая в немое "был..."
Вдовеют все, кто тебя любил.

Прижмётся город лицом к стеклу. Разбей яйцо, отыщи иглу
и убедись, что она цела — почти нетронутая игла.
Каких гарантий тебе ещё? Врастает небо в твоё плечо,
втекает вечность в твои глаза,
как в нору огненная лиса.

Куда я буду тебе писать? Во мне цветёт прошлогодний сад,
во мне качается синий лес и птицы носятся вдоль небес,
но нет ни города, ни страны, где эти письма тебе нужны,
где ты ещё не совсем отвык
и понимаешь земной язык.

Мы изучили немало слов, от них осталось одно – "любовь".
И все, кто шиты одной иглой, навеки связаны здесь с тобой
в один сияющий гобелен — ему не страшен ни прах, ни тлен,
ему ничто не мешает быть.
И ты в нём нить...
И я в нём нить...

* * *

https://pristalnaya.livejournal.com/647404.html

Как часто детское безапелляционное «я сам» с возрастом трансформируется в «наказуемую инициативу». Поэтому гораздо проще не лезть на рожон, а тихо ждать, что придёт кто-то и всё за тебя порешает.
Проще да не проще...
Однажды понимаешь, что самые важные вопросы человек должен задать себе сам. Можно сколь угодно долго ходить вокруг колодца, погибая от жажды, но пока не вытащишь ведро с водой, никакие молитвы тебе не помогут.
Мы растём. Все мы вырастаем и хотим больше не расти. Как известно, взросление неизменно ведёт к старости. Мысль об этом всё ещё не приживается в нашем сознании. Мысль эта пахнет нафталином и валерьяновыми каплями, старыми книгами и цикорием, испитым чаем и мятными леденцами, дешёвым мылом и корвалолом… Меж тем, старение – единственный способ жить долго.
Способность к взрослению не зависит от времени напрямую. Порой не зависит вовсе. Разворачивание внутреннего возраста происходит по каким-то особым законам. Это всегда очень личная, персональная история. Немногие из нас чувствуют свой возраст таким же, каким он указан в паспорте.
Эта неизбывная привычка осматриваться по сторонам, прикидывать, сравнивать. Помните, как у Вишневского: "Теперь так просто быть меня моложе..."
Попытка учиться на чужих ошибках – весьма бескровная замена собственного опыта. Наверное, в этом можно как-то преуспеть и добиться успеха. Наверное… Но пока твой собственный страх не припрёт тебя к стенке, пока твоя собственная боль не уложит тебя в постель, а твоя собственная жизнь не окажется в опасности, ты ничего не узнаешь наверняка – ни о страхе, ни о боли, ни о жизни.

https://pristalnaya.livejournal.com/647022.html

Через неделю мой день рождения.
Ещё один день, ещё один год.
И у меня есть пожелания по подаркам! Даже не так, не пожелания. У меня есть просьба, конкретная и жизненно важная.
Подарите мне пару флаконов Кадсилы.
День рождения 21-го. И в этот день меня будет штормить и тошнить, я буду зелёного цвета и с красными от бессонницы глазами. Потому что 20-го у меня опять химия и этот день я проведу в больнице... Мне должны влить два очередных флакона Кадсилы, каждый из которых стоит 2400$.
Мне повезло, я попала в "пациентскую программу" для Украины. И каждая вторая капельница у меня бесплатная. Это значит, что 4800$ мне нужны не раз в 3 недели, а раз в 6 недель. Но это всё равно очень много. Это запредельно много!
Моя жизнь стоит очень дорого. ..
На самом деле, не хочется сейчас никакого дешёвого пафоса. Потому что нет никакого героизма в том, чтобы болеть раком. Или лечится от него. Или жить с ним. Это правда. Нас таких тысячи.
Но вот есть у вас такая я... Придержите меня здесь ещё немного. А я очень постараюсь сделать всё, что смогу, что сумею.

Все цветы, конфеты и подарки вы можете отправить мне деньгами.

Вот по этим реквизитам.
Для Украины:
карта Приватбанка: 5363 5423 0340 9164
Для России:
Карта Сбербанка: 4276 3800 1687 8493
(Наталья Сергеевна С.)

Яндекс.Деньги: 410014635349419
PayPal: in4jam@gmail.com

При необходимости, остальные реквизиты есть на моей странице с историей болезни: help.elenakasyan.com
Здесь недавние обновления информации (в том числе, отчёты и мед.документы): reports.elenakasyan.com

А это совсем новая песня, которую я впервые спела со сцены в Киеве несколько дней назад.

https://pristalnaya.livejournal.com/646657.html

Слушайте, а вы помните, какие салаты для застолий готовили родители в вашем детстве? Был какой-то такой "официальный" набор, который обязательно готовили на праздники. Самые классические – это, конечно, "Оливье", селёдка под шубой, "Мимоза", винегрет. Ещё плавленные сырки с чесноком. И сегодня вспомнила салаты "Днестр" и "Столичный".
Ещё что-то помните?
А с крабовыми палочками и "курица с ананасом" – это уже позже появилось?

https://pristalnaya.livejournal.com/646634.html

Наконец-то, наконец-то! Обе мои детские книжки переизданы в Украине! Издательство "Ранок" (Харьков) выпустило два варианта – на русском языке и на украинском. У первой книжки немного сменилось название, и у обеих сменился формат (теперь они квадратные). Твёрдая обложка, хорошая бумага, те же прекрасные иллюстрации Вики Кирдий.
Вот ссылка на книги на сайте издательства.





Теперь их можно просто приобрести в книжных магазинах в Украине, либо заказать по интернету. Доставка по всему миру, все подробности вот по этой ссылке.
В общем, я очень рада!

https://pristalnaya.livejournal.com/646264.html

(из архивов)
письмо тринадцатое

Осталась самая малость, а там уже новый виток...
Из арки выходит нищий - степенный осенний бог,
глядит на нас, словно царь, не помня, что сир и убог.
Никто нас уже не утешит - нельзя налюбиться впрок.
Ноябрь, Тэйми, ноябрь.
Я знаю его назубок.

Тоска по новому снегу, касанье холодных рук...
Начертим вокруг кровати спасательный белый круг.
Теперь только бег по кругу, давай!
А очнёшься вдруг -
зима...
Где искать друг друга, в какую глядеть дыру?
Нас тоже слегка подкрасят, а после совсем сотрут...

Я знаю ноябрь на ощупь, на вкус и даже на слух.
Он строг, он с собой уводит всегда одного из двух.
Мне кажется, всё умирает,
когда он во мне звучит.
Для всех эпитафий, Тэйми, не хватит могильных плит.
Но если ты хочешь, я буду тем, кто в тебя глядит.

Из арки выходит нищий - полцарства собрал по рублю.
Ноябрь распускает свитер и вяжет ему петлю.
Кто знает, как крепко спится бездомному королю,
как память ворует лица, где я до утра не сплю,
как мы сиротеем, Тэйми,
от каждого "не люблю".

Ты сам себе друг и недруг, и сам себе рай и ад.
Во что бы мы ни играли,
нас выследят и разлучат.
Нас вынут из этой жизни и вылепят, что захотят.
Но я обещаю, Тэйми,
когда я вернусь назад,
оттуда, издалека, названья чему не знаю,
из страшного запределья, которого не бывает,
откуда уже не ждут и встречи почти не чают...
Я буду с тобой, обещаю.

https://pristalnaya.livejournal.com/646046.html

Для тех, кто собирается на наш концерт в Киеве через неделю.
Купить билеты можно будет на входе – непосредственно перед началом. Но организаторы просили предварительно звонить по телефону, указанному на афише и резервировать места, поскольку зал небольшой и часть мест уже забронировано. Чтобы потом не слушать концерт стоя, лучше озаботиться заранее.
И несколько слов о программе. Мы с Серёжей разделили концерт условно на 4 части по 20 минут. Будем петь попеременно (то есть, 20 минут Сергей, 20 минут я, и ещё раз так же).
Кстати, если у кого-то есть желание услышать какую-то конкретную песню (или стихи), скажите мне сейчас, я подготовлюсь.
Большая просьба не опаздывать. Постараемся начать вовремя, поскольку сразу после выступления я еду на вокзал.

https://pristalnaya.livejournal.com/645636.html

* * *

Когда я снова с контуром сольюсь,
Когда мне будет нечего терять,
Я из картины выпаду опять,
И тем спасусь…

Когда меня вкопают в этот свод,
Где лишь глазами трогать облака,
Я распадусь на буквы языка,
И плоть стечёт...

* * *

Какой мы мир не сотворили,
какой мы храм не возвели!
Так бережно свой сад растили,
а извели на костыли...
стесали до трухи, до пыли,
до астмы, до опухших век...
И даже плот не сколотили,
хотя мечтали про ковчег.

* * *

Так бесполезно писать тебе, так напрасно…
Спи, мой маленький, ты никому не должен.
Вызревает осень,
стекает жёлтым
и красным,
словно нежным мёдом по огрубевшей коже.

В доме так сыро, что голос под утро сипнет.
Выйдешь к столу,
а время опять ложиться.
Веки сомкнешь на секунду – и сон настигнет.
Так и проснёшься весной в прошлогодних джинсах.

В воздухе столько смерти, что жизнь прекрасна,
и неважно даже,
какой был сюжет предложен.
Но писать напрасно,
писать всё равно напрасно…
Спи, мой маленький, ты никому не должен.

* * *

С точки зрения осени, мир – это стылый ветер,
метаморфоза жёлудя
и пестрота зонтов…
Это тебе показалось, что ты не один на свете.
Просто принять обратное ты ещё не готов.

Ты ещё просыпаешься в той же холодной комнате,
в том же холодном городе, где засыпал всегда.
Только не вспоминай её,
только не вспоминай её.
С точки зрения вечности, год – это ерунда.

Наглый осенний ветер ловко сбивает жёлуди.
Выдумай что угодно, сам себя обмани,
будто её и не было,
не было вовсе, господи…
Просто к утру отчаянно что-то в груди саднит.

Можно сверять пространство, меряя ночь шагами,
переболеть простудой
и нарыдаться всласть.
Где-то (допустим, где-то) мир населён лишь вами.
С точки зрения жизни – вам туда не попасть.

* * *

Время месит белый свет в аккуратные просфоры,
В белых капсулах квартир спит людское вещество,
Осень смотрит на меня, не готова к разговору,
И хотела бы сказать, да не скажет ничего.

Бесполезно выбирать, если сам себе свидетель,
У молчания в долгу оставаться если бы...
Среди всех возможных форм пребывания на свете
Остаётся только быть, остаётся только быть.

Оставляя между строк карандашные пометки,
В монохромный этот мир глупым цветом прорастать,
И качаться, словно лист на запястье голой ветки,
И о будущей зиме ничего ещё не знать.

* * *

На полуфразе прерван разговор,
И все слова стекли на дно воронки.
Но всё саднят и ноют до сих пор
Засвеченные кадры киноплёнки.

О, сколько надо жизни, сколько сил,
Чтоб не забыться сном полнометражным,
Где кто кого сильнее разлюбил,
В конце концов, окажется не важно.

В конце концов, из каждой маеты
Не прорастает ни бутон, ни стебель.
И потому прорвись хотя бы ты,
Такой, каким ещё ни разу не был,

Каким тебя никто ещё не знал,
С вот этим светом нутряным, помимо
Всего, что сам себе насочинял,
И полагал почти невыносимым.

С галёрки даже титры не видны...
Покуда свет не зажигают в зале,
Прорви экран! С обратной стороны
Всё так, как мы и не предполагали.

* * *

Ну как ты там, говорю, как ты?
Топографы сверили уже карты,
Криптографы выяснили основы,
И только я – ничего такого.
В моём краю сплошных междометий
Тебе давно ничего не светит,
Тут даже сон разделён на вахты,
Но как ты там, говорю, как ты?

Пока ни слова и ни полслова,
Да мы тут все – ничего такого,
Меняем суффиксы на монеты,
И я не знаю теперь, где ты.
Пока не тронута печаль в лицах,
Никто не выйдет из воды Стикса,
Не успокоит и не обнадёжит.
Ну вот и ты тоже, и ты тоже...

Слова всё проще, холода ближе,
Я не хотела бы, но всё вижу –
Как низко небо на ветвях виснет,
Как прохудилась ткань моей жизни,
Как с ноябрём приходит страх ночи,
Как мы потеряны среди прочих,
Как для любви не подобрать меры,
Как мир спасается одной верой.

* * *

Темнота накрывает квартал за кварталом,
Заливается в комнату, будто чернила.
Холода подбираются, дело за малым...
Как бы там ни сложилось, а я вас любила.

Календарь осыпается, дни всё короче,
Снег пакуют в контейнеры, адрес несменный.
Мы напишем для времени новый подстрочник,
Если я не успею, то вы – непременно!

Мы обычные люди, глупы и невинны,
Носим крестик на шее, а давит на плечи.
Погляди на нас, Господи, разве не видно,
Как мы истово светимся жизни навстречу.

* * *

И двор пересекая по прямой
Читать далее...

Записки из-под капельницы – уже дело привычное. Прогноз пугает штормовыми ветрами и снегопадами, но пока всё тихо. Говорят, часть Европы уже накрыло и движется в нашу сторону.
На прошлой неделе дали немного снега. Нежного, молодого, невесомого. Он таял, не успев долететь до земли. И какая-то детская радость поднималась внутри. Она обнаруживается каждый раз, когда таинство первого снега происходит за твоими окнами, и даёт надежду на обновление. "Снег может украсить всё". Пусть не сегодня, но уже скоро, уже вот-вот...
Кто-то посмотрит сверху, из-за свинцовых туч на наш маленький картонный город и прошепчет: "Сейчас-сейчас, мой хороший, сейчас всё пройдёт, вот увидишь", – разотрёт ложкой таблетку стрептоцида и присыплет белым-белым всё, что болит, ноет и беспокоит.
И всем станет немножечко легче.

https://pristalnaya.livejournal.com/645332.html

Здравствуй, моя девочка, здравствуй, моя птичка.
В рай по расписанию ходит электричка.
Тихие кондукторы с грустными глазами
Не пускают девочек к папе или маме.
Если продираешься через ночь и стужу –
Словно путешествуешь изнутри наружу.
Но пока не выстроен мостик через Лету,
Это путешествие от печали к свету.
Не печалься, девочка, не печалься, птичка,
Догонять ушедшее – глупая привычка.
Наши сожаления – вышивка на пяльцах.
Всё необратимое утечёт сквозь пальцы.
Каждый будет вовремя пойман и настигнут,
Карфагены рушатся и Помпеи гибнут,
Мир воспламеняется от единой спички,
Но по расписанию ходят электрички.
До конечной станции пересадок много –
Тихие кондукторы, дальняя дорога...

https://pristalnaya.livejournal.com/645084.html

Из "Писем к Тэйми", осеннее....
письмо восьмое

Как прижимала нас, Тэйми, к осенней земле
эта страшная сила,
как наша вечность кровила и каждой строкой выходила…
Все улыбались, мол, вот, для чего это было!
И каждый считал своим долгом высказывать мненье.
А мы, переростки,
стояли фанерной мишенью,
и смерть протекала сквозь нас.

Разве кто-нибудь знал, как пульсирует время под кожей,
как идёшь подышать на балкон, а вернуться не можешь.
Разве кто-нибудь спас?
Я затем это всё говорю, что бывает октябрь.
Здесь прозрачнее воздух, и сверху нас видно прекрасно.
Мы лежим, как огромные рыбы, глухи и напрасны,
и любовь вытекает из жабр…

Нам ли, Тэйми, не знать, как однажды кончается год,
как проснёшься в измятой постели, а жизнь отступила.
Как кончается воздух, а время идёт и идёт,
как у всех ещё август, а нас уже снегом накрыло…

Говори со мной, Тэйми, пока ещё помнишь язык.
Всё, что грело внутри, скоро зимнее солнце остудит.
Если будет прилив (а прилив обязательно будет),
кто-нибудь непременно спасётся –
я спрячу свой страх.
Даже надпись у кромки воды, даже та навсегда остаётся.
Что уже говорить об иных письменах…

https://pristalnaya.livejournal.com/644848.html

• Человек, чье сердце полно молчания, совсем не таков, как тот, чье сердце полно тишины.

• Один из верных путей в истинное будущее – это идти в том направлении, в котором растет твой страх.

• Читатель находит в книгах то, чего не может найти в ином месте, а не то, что писатель внес в роман.

• Жизнь не может быть лекарством от смерти, хотя смерть – безусловно лекарство от жизни.

• Но все-таки, тел на земле больше, чем душ.

• Ни единой пощечины, которую можно было влепить, не следует уносить с собой в могилу.

• Из всего, что есть на свете, мысли больше всего похожи на боль.

• Никогда еще октябрь не приходил так часто, как в этом году

• У будущего есть одно большое достоинство: оно всегда выглядит в реальности не так, как себе его представляешь.

https://pristalnaya.livejournal.com/644508.html