Белый-белый выгоревший на солнце кирпич домов перед выгоревшими глазами.. У стен - необозримая мелкая россыпь желтого в холодной зеленой траве.
Психоделия близкая к страху..?

Всё замерло...
В автобусе седой мужчина постукивал по спинке кресла.
Краем глаза заметила что-то странное в этих непримечательных движениях, пригляделась, замерла.. Пальцы руки жили по странному закону и не ударяли, но останавливались на глухой плоскости. Это напоминало узор, нарисованный движением.. Потом стало понятно: человек касался невидимых клавиш. Я смотрела долго: пальцы были гибкими и выразителтными, всё время удлиняясь в игре (впрочем, это только больная впечатлительность)..
И вдруг я услышала музыку - не так, как обычно слышишь звук, я и не смогла его представить... но это была настоящая музыка, музыка, случайно и незаслуженно данная зрению

Это цитата сообщения Фаина Оригинальное сообщение

Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.
И от лености или со скуки
Все поверили, так и живут:
Ждут свиданий, боятся разлуки
И любовные песни поют.
Но иным открывается тайна,
И почиет на них тишина...
Я на это наткнулась случайно
И с тех пор все как будто больна.

Нет ничего более мерзостного, чем красота, в которой есть безумие

...Свет полностью занял моё зрение (вечный бич - чувствительная сетчатка..). И я даже проснулась, открыла глаза, разглядела смутно открытое окно, белое, сквозное утро. Но вместе с этим меня не существовало, я себя не чувствовала абсолютно.
Я терла лицо, глаза - самая страшная веха в сознании, дающая окружающий мир, но не возвращающая меня - и не чувствовала ничего ни на лице, ни под склизкими пальцами... металась по кровати, судорожно, рывками двигая тело, чтоб ощутить хоть что-то, поймать движение.. И было перемещение, но усилия не принадлежали мне...
Я всё осознавала.. только я ощущала, что это далеко не я.. И я просила только: "Спи, спи.."

Это "спи" открывает неизвестные, кошмарные реали...
Может быть, именно это ждёт потом?

Настроение сейчас - трезвость

Сегодня был необыкновенно острый, ювелирный, я бы сказала, если бы он был менее прозрачным, месяц... Какое неземное вещество в нем собирается?
Бесцветный, грязноватый камень с наслоением похожей на бетонную, кажется, пыли...

Спасаясь от давящего чувства и в особенности от навязчивого присутствия людей, я сбежала за левый берег, к бугристому Кабаньему (если его еще можно так назвать) полю. Это было настоящее банальное бегство...

Долго шла по подмоченному хрусткому и цепкому пространству травы, пользуясь редкой её слабостью – коротостью, – позволяющей перемещаться. Ощутить, что чувствуешь, когда, в отсутствие троп, пробираешься по живой траве, можно, только идя по траве. Поэтому, возможно сказать только, что это шумно и высоко…. Потом на сухом холмике был расстелен плащ и я неподвижно слушала…. Трезвонили и копошились всюду какие-то большие птицы, от развалин изредка доносился слабый идиотский смех - было таинственно и спокойно одновременно.. солнце проникло в воздух, а может быть, и в шишковатую землю, но оно перекрывало многое, что я могла бы почувствовать: удивительно сладко, если, конечно, уловить эту мысль...
Потом я направилась от поля, но успела увидеть то, что увидеть было нельзя: маленький пучок – в 4 цветочка – нарциссов в голых зарослях травы. Показалось, что нашла случайно цветы папоротника…. Я подобралась и села рядом, и сидела в легком радостном оцепенении, как на немом свидании, иногда наклоняясь и дыша горячим воздухом... Смешение запахов: неожиданно оказавшейся на солнце кожи рук, привкуса духов и сладкая атмосфера возле самих нарциссов – некоторое подобие своеобразной – химической – связи... Спустя некоторое время я ушла без сожаления: было чувство, что между нами (чем?) остался тайный и радостный сговор.
Наверное, это смотрелось (и было) так же, как если бы меня нёс ветер – и движения и мысли, до крайности хаотичны, как часть внешней гармонии.. И ветер всё еще напоминал особый цветочный запах. И то и другое свойство свободного сознания и одновременно свойство природы..

Это цитата сообщения Mylen Оригинальное сообщение

Боже, даруй мне ясность ума принять те вещи, которые я не могу изменить,
мужество изменить те вещи, которые я могу,
и мудрость понять разницу между ними.

Запах разбавителя ном. 4 и пряный дурман (как нечто,поглощающее существо) "космических"...

Кажется, чувств, которыми я живу, и нет.. все они только продолжения эмоциональной потребности, лишь немного общего имеющие с этим прекрасным тяжелым дождём. Но они чистые и неоднозначные - не хуже воды, окружающей, заполнившей, посёлок, по сути, мой мирок. Их нет, но они хороши...

А ведь общение с образами невозможно без понимания пластики индивидуальности - не важно, человека или идеи. Художник (на своем мире) исследует пластику.. Ведь осознание (и даже отголоска) ее не существует без работы с материалом...
Тогда в пластику медленно переходит мир... Это болезненно, но с этим можно жить..какое-то время

Думаешь: судьба человека должна быть полной, завершенной, как произведение искусства, гармоничной в своей индивидуальности... но ведь завершенная, значит замкнутая - на себе, на людях, случайно оказавшихся рядом. и в этой полноте всегда есть какая-то ограниченность, то есть отсутствие пути развития нового вне своего объема, связи с чем-то, уже не являющимся частью ее... И, видимо, нельзя воспринимать судьбу индивидуально.. она только составляющая, а чем органичней составляющая слита с целым...
И тогда необходимыми кажутся пустоты, как единственное средство слития... Может быть, в них всё дело!? в них смысл..
Может быть, я болею сейчас пустотой именно ради этого - ради того, чтобы не быть целостным... Чтоб потом кто-то прочитал уже законченную меня и не оказался в том тупике, что и я сейчас, когда ни в чьей судьбе не находишь для своей места...
[235x293]
Пустоты - те же окна, только не ведущие никуда...

Воздух становится живым... вплоть до приобретения осмысления... Я постоянно чувствую его запах, сложный, составной, едва заметный, чувствую его чуть влажные прикосновения, прикосновения слегка остывшего уже живого вещества...
и непосебе от этих изменений

все-таки, что же для нас другой человек?

Его личный миф, переосмысленный, перекроенный в нашем сознании и что-то в нас меняющий, миф в совокупности с определенным раздражением чувств, характеризующим вещественную человеческую индивидуальность. Когда означенные явления теряют граничность и сливаются, рождается что-то, не образ, но несколько более прочное, чем образ. Это, видимо, можно считатать в своем восприятии тем самым человеком.
А ведь это поддается синтезу..

Переформирую пространство.. Страшное вообще-то дело..

Возможность вглядыватьтся
На самом деле, прошлое содержит в себе гораздо больше идей, чем то, что когда-то было настоящим. Если для второго есть только один возможный путь - всегда, потому-то мы и движемся именно в направлении конечного, а не другого решения, то для первого открываются пути, недоступные ранее, то, что никогда не было, что могло бы или не могло быть.. И для человеческой мысли прошлое глубже, то есть более значимо для преобразования мысли.. прошлое, по сути, - следующий этап в развитии настоящего, способный дать разуму нечто, чем обделил текущий момент.

только сейчас ощущаю, сколько же раз я выбирала жизнь... 1, 2, 3? но это невозможно определить цифрой, не потому, что слишком много или мало, но как состояние, которое нельзя связать с счетом...