Видишь, на ветке болтается мой крик.
Видишь, на небо приклеился мой вой.
Мальчик мой был так молод, а стал – старик.
Ну а могиле моей двести лет зеленеть травой.

Видишь, в глазах отпечатался мой сон,
в клетках грудных заблудился чужой дым;
там, на веревках, прищепками – мой стон:
мальчик однажды проснулся совсем седым.

Не было, не было, не было – я не плачу.
Было ли, было ли, было ли – улыбаюсь.
Я – это тот усталый молчащий мальчик.
Мне подойдет могила – прошу, любая.


Пока я кричу, этот мир не вздохнет свободно.
Да, мой милый, дела мои – превосходно.

пожалуйста, собери голой рукой боль мою и мой страх.
обними меня, отряхни с волос моих пыль и прах,
когда жгли меня на кострах –
осталось немного, и пальцы жжёт:
жизнь коротка у тех, кто себя так не бережет.

пожалуйста, уходи, нет, не уходи, нет, уходи,
если уйдешь – оставишь меня одну,
выть на луну, чувствовать боль свою и вину,
а не уйдешь, тогда на меня гляди,
нет, не гляди, повторяя за мной, тверди:

я люблю её, я люблю её, лишь её я ношу в груди.

пожалуйста, если я, танцуя, вдруг упаду,
пни меня, нет, подай мне руку, нет, отвернись,
иначе я никогда не вырасту и не достану тебе звезду
с неба, с которого сыплются на меня дни,
не уходи, не бросай, не снись мне, ко мне вернись,
не возвращайся, не уходи, уйди, иначе я пропаду,

и если я от тебя уйду, я ничего не найду в бреду.

пожалуйста, будь со мной таким, каким ты со мной не будь,
пожалуйста, если я буду тебя молить,
не слушай меня, порви письма, забей-забудь,
запомни, меня на костре надо вновь спалить,
на волосах пепел, в глазах боль, в мыслях муть, -
так нельзя жить, слышишь – нельзя жить,

заглуши меня, пусть замолчат мои струны на время, пусть мой плач
будет песней, нет, лучше пусть будет он тишиной,
самый лучший толмач иногда незряч,
найди же меня во мне и от меня спрячь,
будь же со мной во мне или вовсе не будь со мной;

всё – неправда, не будь, будь,
но если никто не станет меня целовать
и прятать от пламени мира в свою грудь –
то, кажется, у меня никогда не получится протанцевать
свой путь.

Мой хороший,
твоя королева знает,
что солнце на небе всего одно,
но
хитрость пространственно-плоскостная
дарует небу второе дно.

И в том неземном потайном ящике
господь содержит великих обманщиков,
а те, кто хочет,
пишет им с земли письма, полные утопизма,
а луна читает их вслух и всегда хохочет,
как будто что-то ее щекочет.

Так вот, мой милый, смотри наверх, там
крутятся звезды и прочая красота,
и один раз из тысячи ста
луна читает буквы твои с листа.

Тут суть не в том, насколько красиво спето,
а в том, насколько ждешь от неё ответа.

Мой герой,
это неважно, главное – путь домой,
а звезды, конечно, чудо как хороши,
но всё же тоже окружены тьмой,
а потому становится им тюрьмой
небо, холодное, как зимой.

Но если в окно вдруг увидишь второе дно –
то не забывай обо мне, и пиши, пиши,
письма пиши мне – не про зерно, так хоть про вино;
и отправляй за гроши в тишину души.

Нет, не обещаю, что я прочитаю (вдруг не дойдет),
тем более ты ответов моих не жди.
Идущий под солнцем – всегда дойдет,
а мир под луной – он бредит и ерундит.

Мой герой,
отвечаю тебе на полученное письмо:
ты на звездное небо не пялься и не гляди,
ты лучше под солнцем как шёл – так вот и иди,
и путь твой будет всегда прямой.

P.S.
ну а то, что у неба луна смеётся в больной груди –
так твоя королева знает, хороший мой.

Это цитата сообщения Xul Оригинальное сообщение

29 февраля)

По ирландской и шотландской традиции 29 февраля день, когда предложение руки и сердца парню может сделать девушка. Если он соглашается, то они женятся, а если, редиска такой, нет - то он ей должен купить отрез ткани на юбку. Это мало ли чего, пишу, чтоб девушки знали традиции:).

via: kira-maratova

А вы хотите со мной общаться?

А если да, то каким образом?

Это цитата сообщения Smejana Оригинальное сообщение

Моё

Моё... Моё- это не то, что мне принадлежит. Моё- это то, что совпадает с внутренним ощущением,занимает свое место, словно кусочек мозайки. Вкус, запах, мелодия, слово... Кружка, книжка, кукла... Человек...
Иногда ты понимаешь, что это- твое,с первого же ощущения. Иногда- со второго, пятого, сотого... Бывет ли, что не понимаешь вовсе? Если да, то это самое печально... Но поняв однажды, потерять это ощущение уже невозможно.
Самая моя чашка, белая, с корабликом, давно разбита. Но она не перестала быть моей. Мой запах, той самой туалетной воды, давно выветрился...
Мои мальчики и девочки не только понятия не имеют о том,что они МОИ, большинство из них обо мне и не вспомнит...
Но стоит задуматься, и окажется так много того, что моё...

Это цитата сообщения Avel_Hladik Оригинальное сообщение

,

Красота есть красота смысла, сознание есть сознание себя-во-всем, разум есть просто факт наличия, и только философия есть философия философии философии...

Это цитата сообщения Avel_Hladik Оригинальное сообщение

ХАУСИЗМЫ -2

— Ты не можешь поднять свою руку. — А ты не можешь писать стоя. © Кадди и Хауз

— Обрати на меня внимание! — Прости, но тогда мне будет сложнее тебя игнорировать. © Кадди и Хауз

— У тебя нет рака. — У тебя нет карликовости. — А на счет этого у тебя нет доказательств. © Хауз и Кадди

— Как поживает твоя проститутка? — О, так мило, что ты спросила - забавная история: она собиралась стать администратором госпиталя, но ей не понравилось иметь людей таким способом. © Кадди и Хауз

— Ну почему тебе надо все драматизировать? — Потому что я злющая маленькая болонка. Рафф рафф рафф, рарр, рафф! © Кадди и Хауз

Кадди: (после того, как нашла Хауза там, где он прятался) Я просто шла на запах высокомерия.

Даже младенцы лгут. © Хауз

— Вы напали на пациента! — Ладно, я больше так не буду. — Будете! — Тогда в этом споре еще меньше смысла. © Форман и Хауз

Симптом пациентки – потеря свободы воли. Мне нравится. Можем позвать Фому Аквинского на консультацию. © Хауз

— Я капитан ВВС и ожидаю назначения в центр подготовки астронавтов НАСА. — Я открыл соль и изобрел ФМ-радио. © Пациентка и Хауз

— Веселого Рождества. — Счастливо идти к черту. © Триттер и Хауз

— Это викодин? — Ментоловая конфетка. Думал, ты собиралась меня поцеловать. © Кадди и Хауз

— Вы доктор Хаус? — Чувствую, что я еще об этом пожалею, но - да! © Пациент и Хауз

Я неважно работаю в поисковых группах. А ещё, я не умею сидеть, курить, нервничая и ничего не делая! © Хауз

— У них там секретный клуб. — А секрет в чём? В том,что они все идиоты? © Чейз и Хауз

— Это же храм господень. Здесь молятся. — А, так вот почему здесь такой хороший приём, а также, почему здесь никого нет. © Монахиня и Хауз

— Авария не вызвала кровотечение. — Да, кровотечение вызвало аварию, кровь попала на дорогу стало скользко. © Кэмерон и Хауз

— Вы хотите чтобы я его лечил? Лекарства в аптеке, неподвижный пациент в интенсивной терапии. Похоже на простую географическую проблему. © Хауз

Это цитата сообщения -DELIRIUM- Оригинальное сообщение

[ дневник Ч.П. ]

"Это была Питерова теория самовыражения. Парадокс бытия профессиональным художником. То, как мы тратим всю жизнь, пытаясь хорошо самовыразиться, но сказать нам нечего. Мы хотим, чтобы элемент творчества строился по системе причины и следствия. Хотим результатов. Создать покупаемый товар. Нам нужно, чтобы старание и дисциплина уравнялись с признанием и воздаянием. Мы садимся за тренажер нашего худфака, за дипломный проект на специалиста изящных искусств, и практикуемся, практикуемся, практикуемся. И, со всеми нашими великолепными навыками, – документировать нам нечего. По словам Питера, ничто нас так не бесит, как какой-нибудь дерганый наркоман, ленивый бездельник или поганый извращенец, который вдруг создает шедевр. Будто невзначай.
Какой-то придурок, который не боится заявить о том, что он любит на самом деле.
Ты сказал, что Микеланджело был депрессивным психопатом, который изображал себя на картинах мучеником с содранной кожей. Генри Матисс бросил ремесло адвоката из-за аппендицита. Роберт Шуман стал писать музыку только тогда, когда ему парализовало правую руку, и его карьере концертного пианиста был положен конец.
Ты рассказывал про Ницше и его третичный сифилис. Про Моцарта и его уремию. Про Пола Клее и склеродерму, скрутившую его суставы и мышцы и приведшую к смерти. Фрида Кало и расщепленный позвоночник, из-за которого ее ноги покрылись кровоточащими язвами. Лорд Байрон и его хромота. Сестры Бронте со своей чахоткой. Марк Ротко со своим самоубийством. Флэннери О'Коннор с кожным туберкулезом. Вдохновение нуждается в болезнях, травмах, безумии.
«Великие художники есть великие инвалиды». "

Что ж, друзья, мы на правильном пути.

Это цитата сообщения Алекс_Гримм Оригинальное сообщение

:: ::

Я отрицаю Мёд. Мёда нет.

Это цитата сообщения el_pesimismo Оригинальное сообщение

Тетраптих

Тетраптих

I
Расчеркали руки почерк,
Разбросали в буквы книги,
Раскричали монологи
В НЕБО.

Расписали руки росчерк –
Туз червей, а козырь – пики.
Поменяй местами ноги.
ГЛУПО.

Ответвились наши мысли,
Раскидалися по ветру
И листовкой на скамейке
ЖИЗНИ.

В петлях все давно повисли
На гигантском старом кедре
И со звоном, как копейки,
ЛЕТЯТ.

II
Расчеркали руки почерк,
Разбросали в буквы книги,
Раскричали монологи.

В НЕБО
Расписали руки росчерк –
Туз червей, а козырь – пики.
Поменяй местами ноги.

ГЛУПО
Ответвились наши мысли,
Раскидалися по ветру
И листовкой на скамейке.

ЖИЗНИ
В петлях все давно повисли
На гигантском старом кедре
И со звоном, как копейки,
ЛЕТЯТ.

III
Расчеркали руки почерк,
Расписали руки росчерк,
Разбросали в буквы книги.
Туз червей, а козырь – пики.
Раскричали монологи,
Поменяй местами ноги.
В НЕБО
ГЛУПО.

Ответвились наши мысли,
В петлях все давно повисли,
Раскидалися по ветру
На гигантском старом кедре
И листовкой на скамейке,
И со звоном, как копейки,
ЖИЗНИ
ЛЕТЯТ.

IV
В НЕБО ГЛУПО ЖИЗНИ ЛЕТЯТ.

Это цитата сообщения ImaginaryOne Оригинальное сообщение

Екатерина Михайлова "Чайная церемония"

Я хочу говорить с тобой не словами –
переворачивать чашки с маленькими драконами,
чтобы пальцы знаки в воздухе рисовали
и свечи горели, жестам моим покорны.

Чтобы с петель легко тишину сорвали
тамтам и флейта, бубен и диджериду;
я хочу говорить с тобой не словами –
чтобы ты замер, не выпуская меня из виду.

Я хочу танцевать для тебя в золотистом свете
и становиться то ветром, то снегом, то птицей,
чтобы ты забывал обо всём на свете.
Я хочу с тихим плеском в чашку к тебе струиться,

чтобы ты вдыхал меня осторожно,
чтобы пил меня – не торопясь и не проливая;
чтобы ты понял –
насколько это возможно, –
всё, что так и не объяснила тебе
словами.

(с)

Это цитата сообщения -DELIRIUM- Оригинальное сообщение

[ больше чем один ]

Мне нужен клуб "Ночные писатели", который бы собирался у Сьюзи по вторникам. Тогда у меня был бы стимул.
Мне нужен клуб "Художники-отшельники", который бы собирался в подвале у Джека по субботам. Тогда у меня был бы стимул.
А потом мы бы бегали в музеи и приклеивали к стенам наши картины на двухсторонний скотч.
ты бы заплакал от счастья, если бы это случилось.
Какая-нибудь община. Или просто три человека.

Срать, что там в остальной жизни. Мы бы работали хоть в Макдоналдсе. А потом собирались и творили свой маленький эдем.

Народ, вы чего, откуда вас столько? О_о

ей нужно
ей нужно так много, что она запуталась, что конкретно;
и может быть, если вглядеться в нее натужно,
это даже заметно.

она знает
она знает как много она может терять и как много она теряет
и поэтому ей нельзя доверять, - она всем это повторяет,
но не помогает

ей хочется
ей хочется вкусных снов, правильной расстановки букв и прочего бреда,
ей хочется знать основу основ, и что будет на третье после обеда,
но очень сложно на всем этом сосредоточиться,
а ведь скажешь кому – наверное, обхохочутся.

впрочем,
она и сама при случае так хохочет,
что все пугаются и никто смеяться вместе с нею не хочет.
а ведь может статься, это именно то, чего ей не хватает.
хотя того, что ей не хватает, никто не считает,
к тому же никто не слушает, что там она болтает.

она плачет
она плачет когда желания все проходят
но если появляется новое, - оно превосходит
все предыдущие смелостью. это значит,
что чем дольше живет она – тем смешнее чудачит.

пожалуйста, пусть ладонь, сжимающая пистолет,
внезапно, как снег в апреле, вспомнит касанье губ,
вернувшись, может быть, на неделю, может, на много лет –
неважно, главное – это вспомнить, и я не лгу.

пожалуйста, пусть сержант, который сейчас мишенью
стал, вспомнит, как он в три года кушал с ее руки
ягоды и запивал молоком, всего не вспомнишь уже, и
жаль, ведь материны ладони нынче так далеки,

в том из миров, куда уходят все старики.

пожалуйста, пусть она, упавшая на колени пред
дрожащим солдатом, который выполнить свой приказ
пытается, вспомнит правило, мол, не мешайся в чужой игре,
особенно в той, где давно запутались два игрока;

а если он не выстрелит, то не вернется он к батракам.

пожалуйста, пусть глаза его помнят ее любовь,
а не только войну, грязь, ошметки тел и кровь,
пожалуйста, пусть когда грянет выстрел, ничем не сглаженный,
пусть солдат откроет глаза и выдохнет:
не заряжено.

а сержант пусть вспомнит, как много лет
назад глаза её излучали свет –
ну, то есть, самое важное.

ничто не вернется из тех даров, что в пучину бросили,
я сама – предвестник беды, тихое предгрозие,
я целую кончики пальцев, благословляя то, что мне суждено потерять,
и пальцы мои отпускают то, что растворится в морях,
не одолев ни мили на тягостных якорях.

я знаю о бремени их пути, я сама уже там почти.

ничто не вернутся – ты знаешь, но все равно почему-то ждешь.
стоишь у берега, и мечтаешь, что ты сама туда попадешь –
на дно морское, поближе к сердцу, которое бросила сотню лет
назад в ведьмовские волны, и нынче его уж нет.

но думаю, его странный свет оставил какой-то след.

ночами заснуть не в силах, ведь то не сон, а ночной кошмар,
ты снова делаешь, как просили, ты вновь приносишь кровавый дар,
раздвинув ребра, ты вынимаешь, целуя пальцы (они горят
и леденеют), ты вновь бросаешь, ты вновь теряешь его в морях,
и как тебя ни благодарят, все равно на устах – горчит.

во сне, охрипнувши, ты одними
губами вновь повторяешь имя,
но грудь пуста, и волна молчит.

господи, господи, мое ли горе – настоящее горе
моя ли боль – настоящая боль
но если бы, господи, я была морем -
я бы вся извелась на соль

господи, господи, мне ли кричать и просить пощады
моя ли беда – королева бед
нет, господи, мне ничего не надо
у меня, господи, горя нет

ну а то, чего нет – отдаю я с морским приливом,
возьми это господи, возьми всю меня,
только пусть, господи, этот рыжий мальчик будет счастливым.
ну и чтобы когда увижу его – то могла обнять.

Да, да, я ни фига не художник, я знаю, и вообще это каляка-маляка, целиком на планшете, ничего бумажного, ни капли; прости, Ната, дракон не получился =( но может, в следующий раз.
Хотя, по-моему, чем дальше, тем хуже я рисую. Ввиду того, что я сам всё понимаю, критика не принимается - я ни капли не думал ни об освещении, ни о композиции, ни о чем.
Блин, сам аж расстроился, в конце концов, два часа малякал, совсем ни капли таланта не осталось. Черт.
это планировалась дама с легким налетом образа паучихи, огха, трагхизм.

и эта штука на ее роже - эта типа такая прикольная слизь, она меня прикалывает и возражения не принимаются ^^

смотреть.

Это цитата сообщения el_pesimismo Оригинальное сообщение

...и ты тоже, когда пойдешь, обязательно пойди, ибо нефиг не идти, когда идешь...