если я умру пусть солнце твое все же взойдет
пусть звезды твои горят пусть месяц освещает твой путь
даже если смерть меня во тьму уведёт, пусть тебя кто-то ждёт.
пусть имя мое сможет страшные сны с твоих глаз сдуть.

Если я умру, пусть глаза твои не боятся белого дня.
Пусть не будет такого, что способно тебя спугнуть.
Я знаю, ты будешь искать меня. Так вот – не ищи меня.
Если ты не сможешь меня вернуть – всё равно – будь.

Когда я умру, небо заплачет большим мокрым дождём.
Когда ты умрешь, ты меня не найдёшь во тьме.
Не дойдем – упадём; и я прошу тебя лишь об одном:
когда я умру,

пожалуйста,

не снись мне.

Там, там, где слоны играют в тамтам, не топая по цветам –
так вот там – всё по своим местам, все – по своим мостам.
Под каждым из тех мостов текут отражения тех котов,
которые на перилах моста сидят и вниз на себя глядят.

Там, там, где имя дали зонтам, а цвета - мечтам;
там, там – самое место нам.
Если тебе хочется что-нибудь обрести, на лучшее место не набрести,
там, там – место, которое всем цветам
дает вырасти, дает расцвести.

Кто, кто, кто бы туда ни пришел – каждый из них место себе нашёл.
Там, там – разные есть места, и для кита, и для хобота, и для кота,
там – самая красота!

Потому что там лечится немота,
и мерзлота вечная, и вечная маета.
Когда кисть касается там холста,
то рука непременно крепка и всегда чутка.

И не врут о том, что там – обретешь свой дом.
Там обзаведешься листочками и хвостом,
а потом сидишь, счастливейший, на своем мосту
и улыбаешься в отражении своему коту.

Это цитата сообщения KatarinaBesson Оригинальное сообщение

*Задумалась*

Это цитата сообщения Fristashka Оригинальное сообщение

Посвящается М.

- Ты, наверное, наконец-то сошёл с ума,
Раз сидишь здесь один и упорно чего-то ждёшь.

- Я, конечно, сошёл, но не больше, чем ты сама.
Знаешь, наши миры – это дым и сплошная ложь.

- Но зато, согласись, их так сладко сжигать потом.

- Соглашусь. Я пришёл, чтоб тебя с собой увести.

- У тебя есть моря, у меня есть мой сад и дом.

- У меня есть моря, у тебя – все мои пути.

- И на что мне твои дороги, хоть все бери,
Я из них вечерами вяжу шерстяной платок,
Вышивая на нём стрелы, звёзды и фонари.
Ты ведь мёрзнешь, поди, на своих кораблях, пророк?

- У тебя до сих пор смех, как скрежет, и взгляд-стилет,
А прищуришься – сердце, дрогнув, идёт ко дну.
Сохрани этот взгляд. Ты идёшь?

- Безусловно, нет.
Утомил ты меня. Ох, допросишься, прокляну!

- Ты уже проклинала – всей силой, что только есть,
А браслеты твои предсказали мне вечный сон.
Ну давай, ворожи – всё равно я останусь здесь,
Собирая с твоих запястьев их гордый звон.

Она нервно ломает пальцами диск луны
И бросает его в бокал, словно кубик льда.

Он молчит и рисует в блокноте чужие сны.

А она, торопясь и сердясь, отвечает: «Да».

Это цитата сообщения made_out_of_glue Оригинальное сообщение

однажды мне стало скучно жuть вечно.
теперь я здесь.
<...>
твой белый кролuк убегает с моuмu часамu.

Это цитата сообщения Сероглазый_король Оригинальное сообщение

имхо, конечно.

Все мы такие гордые, независимые, самодостаточные,
а на самом деле такие дуры.

Это цитата сообщения -DELIRIUM- Оригинальное сообщение

[кто это - мы?]

Думаю скоро взойдут посевы на наших грейпфрутовых плантациях, что покрывают залитые солнцем холмы возле уютного, просторного домика, с камином в гостиной и десятками книжных полок темного дерева. Скоро мы будем ходить под теплым дождем, вдыхая горьковатый цитрусовый аромат. Радоваться каждому мгновению, любаясь бесконечным полотном неба. А поздним вечером, укутавшись в пледы, будем выходить на терассу и придумывать названия звездам. И засыпать сладко, среди сбывшейся мечты.

интересно, что я хотел этим сказать

Это цитата сообщения Smejana Оригинальное сообщение

Весеннее обострение одиночества...

Вокруг меня люди. Много людей. Разных. Они мне нравятся (или не нравятся), я их ценю, дорожу ими, люблю, но... Но внутри, где-то там, мне нет до них никакого дела. До их радостей, горестей, до самого их существования... Я знаю, что это неправильно. Наверное. Но сейчас мне это абсолютно все равно.

Когда я был маленьким, я говорил о себе в женском роде.
Когда я была маленькой, я точно знала, что у меня будет много, много волшебства.

Когда я стал старше, я научился бить морды тем, кто обижает меня-маленькую. Ну или хотя бы словесно дезориентировать противника. Чтобы он тоже вспоминал, в каком роде о себе говорить, а так же свой настоящий возраст, эпоху и мир проживания, ну и все прочее, прилагающееся.

Иногда я просыпаюсь с четким ощущением того, что это совсем не главный мой дом.

# личное;
рыж.

Я опять написал тебе письмо, я представляю себя, стоящим на вершине большой горы, раскидывающим белые письма в конвертах по ветру, а ветер подчиняется мне, потому что я пою, и несет мои конверты к тебе, но они не доходят, потому что тебя нет в том мире, где летает мой придуманный ветер, тебя вовсе нет, ты мне приснился, и там, во сне, тебя было двое, я очень четко помню свой испуг - так тебя два?! и кого же из них я..? - еще очень четко помню, как я увидел в твоем лице те же самые черты, что в лице мальчика со слезящимися глазами, и я скажу честно, в тот день твоя улыбка нравилась мне особенно, потому что она была не только твоя, но еще и; а вообще, я не умею врать, я пишу вовсе не в тот дневник, в который писал до этого, я сейчас думаю, что пишу совсем в другой дневник, который никто из вас не читает, который существовал тысячи лет до, но мир устроен иначе, почему-то он всегда устроен иначе, дурацкая закономерность, что ни скажи про мир - все вроде как исчерпаемо, а потому заведомо неверно, может быть, мир выражается тем самым первым словом, а то самое первое слово - из тысячи букв и звуков, из миллиона, из того количества, которое невозможно посчитать, я стою над обрывом, на море - буря, плохая погода, мои письма - в белых конвертах,
ветер их превращает в чаек,


а чайки летают кругами и не помнят твое имя. Да что уж там, они и моё-то не помнят, и сам я не помню, я сижу на горе, свесив ноги, подперев рукой подбородок, я вспоминаю, в который дневник я думаю, что пишу, опять всё одно и то же, один и тот дже нескончаемый дневник, я вспоминаю мир, в котором много людей, я стою на горе, мне не хочется возвращаться.

Я кричу одно заветное слово, я придумываю одну гениальную букву, тысячу гениальных звуков, я называю себя по имени, мир перестает всем подчиняться, ветер настойчиво что-то шепчет - чайки думают в десять звуков, твоё имя произошло от слова const, твое имя произошло от слова константа, я записываю на бумажке, я придумываю заклинание,

я вижу, как люди отворачиваются, очень тяжело говорить искренне, как только говоришь искренне - никто не слушает, но зато это имеет смысл и это честно,

чайки тупо летят на север, они думают, что ты находишься в тех местах, которые мне нравятся, но ты родом, кажется, не оттуда, мой ветер не помнит иных путей.

Слово, которое придумали в начале мира, пишется на всех придуманных языках, но только по-разному. *со всем остальным так же, подумай, всё точно так же*.

Почтальон собирает чаек в сумку. Одним шагом он перешагивает через моё море. Мое имя меняется на одну букву. Мои руки становятся очень женскими. За тридевять земель у меня есть сестра. Я не помню имени адресата, я не помню имени адресата, их было двое, каких двое, я и ты, я или ты, ты или кто?

Мои женские руки - слегка уставшие, буквы кричат чайками, люди отворачиваются, это не тот дневник, на море плохая погода, но в небе - летная. Чайки в сумке хотят йодного запаха и ловить облака клювами. Ветер несет почтальона в иной мир, где-то на полпути его образ на горизонте сливается с запахом йода; письмо дойдет, хотя тебя двое, какой из них - ты?.. Если тебя двое, а еще я, то кто адресат?

Кто-о-о-о сказал первое слово?!

Я записываю всё, что помню о себе, заворачиваю в конверт, я пишу свое имя, изменившееся на одну букву, я пишу в заголовке признание: Я опять написала тебе письмо...

Там, за закрытыми окнами чужих домов, можно различить свет – отблеск чужого огня; в страхе делая пространство еще более замкнутым, люди-как-мотыльки скрывают свой свет; люди-как-волки оставляют двери незапертыми и уходят в леса, и дома их наполнены стонущей темнотой, подергивающейся в такт лесному вою хозяина; темнота ждёт, когда они придут обратно, темнота не уснет, пока они не придут. Когда они придут, темнота зажжет им лампу, чтобы люди-как-волки могли читать, но это всего лишь формальность. Люди-как-птицы снимают крылья и вешают их на стенки, надевая, пока никто не видит. Если они все-таки улетают в небо, то на следующий день они находят другой дом.
Люди-как-мотыльки греются, греются, греются. Люди-как-мотыльки умеют учиться и слушать. Они прибиваются лапками, телом, душой – к огню, и слушают, слушают, слушают то, что он говорит. В их доме должен гореть огонь. В их доме должны быть другие люди, источник света, источник тепла; в их доме должно быть как можно меньше от них самих и как можно больше всего другого, желательно хорошего, желательно – безопасного, а еще замечательнее, если прекрасного и уютного. И тогда – губами прильнуть, глазами – впиться, душой – влиться в самую суть этого света. Но – окна закрыть, по такой-то погоде в городе. Не дай бог ледяной порыв задует свечу. Да и вообще – страшно, страшно, хрупкость твоего тела и отвратительна, и к тому же – слаба, беспомощна, что ты будешь делать, если начнется война?
Люди-как-мотыльки шепчут своей любви: мой свет. Их любовь похожа на притяжение солнца.
Люди-как-волки умеют выть. Но желательно, чтобы никто не видел; слышать могут те, кто воют тоже, и те, кто не воют, но те, кто не воют, должны делать вид, что их нет, иначе им не повезет. Люди-как-волки всегда одиноки. Нет, они сбиваются в стаи, но лишь до поры до времени, а еще потому, что так – проще; так проще перезимовать. Люди-как-волки никогда не забывают своих товарищей, не потому что так уж особенно любят, просто не могут забыть. Поэтому стаи всегда одинаковы. Люди-как-волки видят во сне голод, холод, охоту, луну и снег. Иногда – звезды.
Люди-как-волки не заметят, если в их доме отключат свет, да и вообще, дом – понятие относительное. В доме ты спишь, ешь и смотришь в окно, а вот Дом – это место, где ты хочешь быть, или место, где находится тот, с кем ты хочешь быть. Иногда это вовсе не город, а иногда это просто город.
Иногда это – омут глаз.
Люди-как-волки шепчут своей любви: луна. Их любовь похожа на безумие.
Люди-как-птицы умеют летать. Они могут играть в игру и не играть в игру по причине излишней небесности ввиду летной погоды. Люди-как-птицы за тридцать секунд облетают весь мир и дышат сотнями километров пространства. Люди-как-птицы не помнят вчерашний день и не возвращаются домой наутро. Люди-как-птицы умеют петь невозможнее всех других, и у них глаза цвета неба, болот или цвета печали. Люди-как-птицы на самом деле не знают человеческих чувств, но они умеют петь о них так, как настоящие люди не спели бы никогда – именно потому, что люди настоящие и живут этим. Когда ты живешь этим, тебе некогда петь.
Иногда люди-как-птицы живут в клетке. И тогда они не поют и делают вид, что тоже простые люди. Но если откроешь клетку, иногда у них не будет сил улететь.
Люди-как-птицы ничего не шепчут своей любви, зато поют своей любви. Их любовь - это классный момент полёта, но это всего лишь момент полёта. Если вы не приручите человека-как-птицу и не посадите в клетку, то, как бы он вас ни любил, он всё равно улетит.
Назавтра ваш образ у него в голове засыплет речным песком и смоет небесным ветром.

Это цитата сообщения ImaginaryOne Оригинальное сообщение

kreona "обратное дерево"

обратное дерево урастает корнями за облака.
в корни впитывается прохладное лунное молоко,
пока ветви бережно обвивают раскалённое земное ядро.
на ночь обратное дерево
стряхивает золотую кору,
и по гладкому туловищу спящего блуждают серебряные кроты,
червяк, как совсем человек, носит слова во рту,
листья обратного дерева перешёптываются во сне,
ему снова мерещится: кто-то пришёл
повисеть вверх тормашками рядом с ним.
_______________________________________________

я в нём когда-то жила.
грунтОвые воды пила,
смотрелась в их мутные зеркала,
тикала-пела внутри дупла.
оно слушало, как я пью, как пою,
и с изнанки ствола
цвело.

(с)

Это цитата сообщения Alexander_Corvus Оригинальное сообщение

О жизни Лита, о преподователях, лекциях и том, о чем там говорят




Читать далее...

Это цитата сообщения asa_nisi_masa Оригинальное сообщение

«Жизнь каждого человека есть путь к самому себе, попытка пути, намек на тропу. Ни один человек никогда не был самим собой целиком и полностью; каждый, тем не менее, стремится к этому, один глухо, другой отчетливей, каждый как может. Каждый несет с собой до конца оставшееся от его рождения, слизь и яичную скорлупу некоей первобытности. Иной так и не становится человеком, остается лягушкой, остается ящерицей, остается муравьем. Иной вверху человек, а внизу рыба. Но каждый – это бросок природы в сторону человека…» «Демиан» Герман Гессе

P.S.: «Что если мир - иллюзия и ничего нет? Тогда я определенно переплатил за ковер» и ещё… «Люди делятся на плохих и хороших. Хорошие спят лучше, зато плохие, похоже, получают больше удовольствия в часы, свободные ото сна» (с) Вуди Аллен

Это цитата сообщения waltzflour Оригинальное сообщение

.(скор)ЕЙ

Дело не в нем, не в продавце билетов в майке с надписью ‘грустно’, не в нашем недоходчивом друг другом ненасытничестве, в сути. В нашей сладкой сути, как в коньячных конфетах. К чему читать штрих-коды, когда пора приступать?
И наши нити между – это струны. Ты знаешь, что мы - музыка?
Очередное попадание под намасленный палец, похотливо прижимающий в вибрациях мелодий струны ко дну. Надо ли? Особинка симфо в самостоятельности ее воспроизведения.
Пойми, мои задуманные жизни севера так же неизбывны, как крах нашего квартета.
Рисую на каплях дождя, на непогоде будущее… и розыск полотен вести ни к чему. Время номинирует и посвящает в зрители.
МЕЧТАЙ.
Раскрошенных людей кругом предостаточно, как мух на трупе... и фарфоровый бисквит в лицах... Ты же так любишь перекатывать их глаза-бусинки с толком вывести пользу…
Их взгляды на развес, их всхлипы тоннами, кусочки их душ на ветер прахом.
На мне уже иней ! и только ты не забыла. И как ты не забыла? Задумчивость, обморок, полузабытье, полусон… В каждом миллиметре нашего мира иней… в каждом его проявлении.
И музыка наша морозная и привкус у конфет северный.
А я все равно так люблю поить тебя чаем с песочными человечками.

Ветер юго-восточный, облачность переменная, восход солнца с семи утра, и - о, о, о, у меня период в жизни, когда я по-доброму смотрю на людей, но все окружающие пытаются убедить меня в том, что они полные кретины и полны такой долбанутой дури, которая мне даже и не снилась.

Если они начнут мне подкидывать записочки с идеями "купи пистолет и перестреляй нас" - я не удивлюсь. У меня даже готов ответ, я его в учебнике по английскому вычитал. Только, боюсь, смешно будет одному мне, как обычно.

А ведь раньше смешно было мне - и еще двоим, а теперь улыбку первого я вижу раз в месяц по шестым числам, а улыбка второй сменилась детскими депрессивными соплями.

Боже мой, может быть, мне следует самостоятельно справиться с написанием и выполнением инструкций про пистолет?

P.S. Выводы за март:
1. Никакого марта не было, март - это несуществующий переходный месяц между зимой и мечтой о весне, поэтому были куски февраля и куски еще только обретающего плоть апреля, ничего больше, марта не было и не бывает!
2. Я так и не убрался в комнате и не вымыл пол с пролитым чаем.
3. Сидеть в аське не следует, ну или хотя бы просто очень редко. Может быть, тогда, наконец, я возьмусь за ум, буду выполнять дневные нормы английского и, может быть, даже помою пол.

*Язык бикья - самый редкий разговорный язык на нашей планете. На нем говорит лишь одна 87-летняя женщина из деревни на границе между Камеруном и Нигерией.*

иногда попадаются девочки в серой массе,
в людской массе на большой трассе,
дом такой девочки высок и прекрасен,
девочка во всех смыслах на высоте

потому что летает она высоко, в той самой мечте,
да и вообще мечты - они самые те

у девочки голосок неокреп и тонок,
девочка на бикья говорит спросонок,
девочка прорвалась через сто заслонок,
и смотрит с надеждой на всех людей,
наивно думая, что все похожи на лебедей.

девочке что-то теплое необходимо,
чтобы пережить зиму, но люди идут мимо.

девочка уже запуталась в этой смуте,
девочка видит сложные отношения и пошлость,
девочку тянет блевать при таком дебюте,
потому что тошно, да и как так можно.

девочка уже хочет просто про всё забыть.
но если ты здесь живешь, как тут быть?

поэтому девочка плюет и творится в массе,
и уже не помнит про принца на белом пегасе.
ее лицо кривится в больной гримасе,
когда она вспоминает, что дом ее был прекрасен.

и ей бы увидеть свет в чьей-нибудь руке,
но тут суть в том, что когда ты вошел в пике,
ты нужно не любовника - ни в коем разе! -
тебе бы кого-нибудь, кто врать согласен
и говорить уверенно: всё окей.

но счастье-то спрятано в тайнике
дома, находящегося вдалеке,
в таком далеком - для него и слова-то нет в этом языке,
и нет направления на компáсе.

Кажется, практика нервозности приводит к нервозности.

Мне.... нервозно, неврозно, морозно, так бывает, когда промерзаешь до костей и дрожишь всем телом, крупной дрожью. Если бы я-нехороший-мальчик курил бы, сейчас все пачки были бы пусты.

Весенний воздух сводит меня с ума. Ничего не произошло.

Есть три вопроса, по которым я не знаю, чего хочу.

незнатьчегохочешь - это самое паршивое, потому что скучно. в соответствии с чем строить-ломать-действовать-жить, нет никаких ориентиров, ты еще не определился с устройством мира, как вообще можно выходить из дома в таком состоянии, поэтому мне и не хочется, сидел бы завтра дома, прогуливал бы курсы бы, но вот сплошные бы, если только в самом деле просплю, но у меня дела, черт возьми, дела, я хороший мальчик, я все сделаю, да простит меня мое самовоспитание за все мои отступления, корень слова отступление определенно связан с отупением, туптуптуп, топтоптоп, скоро будет лето и летний дождь смоет мою идиотскость,

моя самая главная проблема - я увлекаюсь и меры не знаю, тоже, тоже, тоже, поэтому строчу сюда очень много, меня это крайне бесит, крайне, но сил нет уйти, наверное, никогда не смогу, меня это мучает, а еще хочу дождь - и решения трех вопросов, решения, после которого сладко спится, но проблема в том, что после блога тоже спится сладко, а графоманство вроде как карается законами самовоспитания, я тупицатуапицатупица слабый некурящий мальчик

это переболит, говоришь? - это перо болит.

Давайте сходить с ума, но немота все-таки смерти подобна, поэтому лучше так, лучше так, тьфутьфутьфуть, господи, скажи мне, я справлюсь, по трем вопросам, справлюсь, благослови в путь.

Мы во мне подрались, синяки, как всегда, одному мне. Впрочем, младшенькая исключительно комментировала и заразительно смеялась, а темноволосый, как всегда, ехидно осведомлялся и предусмотрительно всех травил малоизвестными ядами собственного изобретения. Черти небесные, я распространяюсь о своих внутриголовных личностях, всем молчать!

Это ж каким придурком надо быть, чтобы перепутать, от кого пришло признание в любви. Мне красиво, безвкусно, пафосно, восхитительно признались. А я тупо перепутал телефонный номер, потому как книжка долго грузится, а я по первым цифрам в таких случаях смотрю.

После такого, черт возьми, сразу женятся и совместно придумывают детишкам имечки, по крайней мере, я бы на такие признания в любви самому себе ответил бы исключительно "А я тебя нет. гы-ы-ы-ы-ы-ы!", и никогда, никогда не сказал бы никому ничего подобного; впрочем, помнится, первая личность, которая сделала это именно в стандартных трех словах, при этом к тому моменту своих шестнадцати лет (офигеть, шестнадцати, ну или пятнадцати, не помню, сколько этой личности было, надо у жены спросить, но в общем, личность была старше меня) личность была ни разу не целована, и когда я сказал - извини, я не знаю, что тебе ответить, я тебя, к сожалению, не, но если тебе хочется, я могу тебя поцеловать, мне не сложно (я тогда еще был маленький и м-м-м с другим подходом к людям), личность в хтоническом ужосе воззрилась на меня и истерически призналась в своей мало того что несостоятельности так еще и нежелании, мол, личность такое не любит и не одобряет, что меня, признаюсь, привело в удивиться какой ступор и я потерянно и убито не знал, что делать.

Ладно, опустим подробности моей скверной неличной жизни, все равно эту муть все давно прокрутили вниз, и вообще все прокрутили вниз, потому что в эпиграфе написано, что самое интересное типа ниже, так вот все ищут, ищут, не находят и крутят вниз до конца, а потом фыркают и крутят пальцем у виска - буахаха, я угадал? Ищите и обрящете, в опсчем.

Если бы я был королем, меня бы звали Александр, а так меня, чер возьми, как только не называют (рабочие названия: "ужас", "монстр", "кавайное чудовище"), и это лишний повод установить мировую диктатуру. Это я всё про ту же неличную жизнь с несостоявшимися детишками по причине моей аццкости и телефонной книжки.

Живу и убеждаюсь в полезности сна, тьма ж его ж, всем советую проверять на практике. Сон приходит только к хорошим детишкам, к плохим приходит Его Величество Ужас Александр Черт-знает-какой.

Мои подкроватные чудовища, кстати, мутировали и стали питаться обертками от шоколада. Биоценоз прямо, замкнутая самодостаточная пищевая цепочка и биосистема: шоколад - я - подкроватные чудовища как оберткоядные представители. Производители шоколада рассматриваются как высшие силы, не подверженные смерти и съеданию.

Всё, всё, светловолосая девочка молчит, темноволосый мальчик ухмыляется и прикуривает у расплавленного мозга читателей.