Пропаду ли я в толпе?Одиноких неудачников и красавиц-девиц,людей с отклонениями и вредных старух,которые и сами наверное не в курсе-зачем им мататься в самый "час-пик",занимая все свободные и не свободные места в вагонах и топчущие мои и до того уже рваные башмаки...
Но прежде чем я пропаду в этой неугомонной возне тысячи незнакомых мне людей,я обязательно сплюнув,докурю своих маленьких засранцев-эти дистрофические палочки,сделанные то ли из табака то ли из пыли и смола этих бордюров,спрячу в кармане своего бушлата книгу Дилана Томаса,толстую как семейная Библия, но содержанием совершенно на нее не похожую, и рвану в кишащий зыбуче песочный - кишечный тракт !Именно так ни иначе.Ха-ха. хи-хи-хи-хи. хо-хо-хо. ХА=ха..ха
[700x553]
Ну скажем так,сижу я в маленькой комнате,в большем доме,где нет стен. Но одна дверь есть. А за дверьью-неизвестное,бесконечное пространство,которое хочется узнать,от которого кружиться голова.Включаешь свет и тогда,хоть что-то видишь.Если открыть дверь-дальше что-то совершенно другое,состоящие из другой материи и сделать шаг в эту неизвестность и да поможет мне каждый первопроходец в новые земли, что уже вступил на земли необитованые!
Если на выходных не будет репы,будет отстойно.
Сегодня пятница-первый день в реальности,на ногах и в путь.На улице в слякоти топчаться друг-другу на лице толпы теней.Но меня это уже не касается,когда я приезжаю домой.В ушах играет джой дивижн и переодевая уличные кеды на домашние я заваливаюсь в кровать,сворачиваясь в позу эмбриона-так настоет вечер.
В общем отстойно...если не будет репы
Мечты как блокнот,из которого вырываешь листья бумаг,сминаешь их в комок и бросаешь в урну
...
Большими шагами через глубокие ямы дней,я сново закуриваю первую сигаретку за эту неделю.Голову приятно обвалакивает дым и хотьба через пропасти становится такой легкой и головокружительной...
[182x240]
Небо словно низкий потолок подвала.Воздух можно трогать и рвать на части,как бумагу.Провода как струны,а струны словно вены.Мы словно марионетки сорванные с нитей кукольника:
На фоне дырявого полотна растянутого над грязной землей и старыми декорациями,сквозь которое просвечивались лучи восходящего солнца-Четыре Веселых Роджера пляшут свой сумасшедший танец.
То что я сейчас чувствую-это что-то вроде как сквозная рана,через которую все проходит насквозь.В моих венах течет молодая и грязная кровь.Кажется что так должно быть всегда-Ненависть,рок-н-ролл и такие недоступные и высокие надежды.
Но кто будет слушать подростка?Его не будут слушать,пока он не возьмет в свои руки гитару и не переплавит слова в музыку.Пока он не станет отвечать за свои действия.А что сейчас?Сейчас я подросток,которого никто не слушает.
Закатав рукава-улицы ширяются по подъездам
Дети играют в окопах стройки.
Холодное небо вздувается словно вена
И ползет по стенам корчясь от ломки.
Это цитата сообщения Jakunin Оригинальное сообщение
...
Дым уходит в потолок,прежде обвалакивая мокрый от дождя карниз. Становясь своими ногами на мокрые тряпки,они терпят вместе со мной холод недавно прошедшего дождя,и тут слышиться знакомое шипение,как из грязной ткани вытекает чёрная вода...в такие моменты время для меня замерает,как и моё прогнившее до дыр сердце и дргие органы озябшего тела...и возникает чувство знакомое до непреличия,под названием Hate...и это приходится испытывать,день ото дня...
[382x480]
Завтра сяду в метро и буду ехать,долго от одной окраины города на другую.От конечной станции до конечной.Какая-то тавтология судьбы.Глупость...Буду по дороге дочитывать "Погнали!" или записывать в блокнот пару новых очерков,которые сейчас приобретают свой вид.Приеду обратно в свой старый район.Где прожил все детство.Каждый раз когда я туда приезжаю(это бывает исключительно редко)все время идет дождь или небо такое...ни какое...Серое и грязное.Но это поверхность.
Завтра первая репа.Запишем хоть что-то.Что-то без всего.хаха.
\Чтение стихов в микрофон под изоляцию звуков\.
Как это все весомо звучит!..но не хочется рушить самому себе свои иллюзии.А зачем?И не буду.
Это цитата сообщения Valokardiniya Оригинальное сообщение
Слепой ребенок
Слепой ребенок
На куче хлама
Играл осколками стекла*
И в мертвых его глазах
Сияло солнце,
Не виденное им.
И блики мерцали
На колких стёклышках,
И пальцы, дрожа,
Перерывали мусор,
Думая, что это
Цветы,
Растущие под небом
Рая.
Слепой ребёнок
Радовался утру,
Не зная
И не ведая, что ночь
Всегда стоит
За детскими
Его плечами.
1983 г.
[337x480]
---Небо кувыркается по городу и по крышам домов.Трескается как старый холст от влажности,а потом становится серым,почти что каменным.Над моей головою целая крепость,сдерживающая порывы дождя.
А под этим огромным замком спрятались в его тенях парки по которым я часто гулял.Гербарии чувств.Гербарии воспоминаний-Сокрытые в хрупких улицах моего сердца.Когда мы последний раз видели солнце? Больше такого как вчера не будет...Облака свернулись клубком как котенок.Небо-Эту недоступную крепость разрушил дождь...Вода течет по развалинам и обломкам.По изрезанным дорогам и тонким хвостикам тропинок ведущих к аптекам и магазинам.Маленький мальчишка лет девяти извозившийся в грязи,но такой наивный почти что прозрачный.Вся его злость поверхностна,ее смоет дождем.И вот его мать кричит из окна во двор и зовет сына домой.Парнишка испуганно оглядывается и что-то прячет в руках, прижимая это что-то к своей груди,запачкав всю рубашку.Он подбирает с земли свои игрушки и бежит домой...
И я уже люблю этот мир.Этот город и его худые дворики...Неповторимая картина,в каждой своей мелочи.---
Еще одно утро выходного дня.Впрочем я уже запутался,понедельник сегодня или суббота...Неважно.Сейчас в моей кровати разыгралась война;Одеяло и простыни как вскопанная земля,в которой крошаться остатки снов и борятся с рассветом...а за окном еще тихо.Еще не забиты автобусные остановки,еще не кричат вокзалы и еще не прорезали глаза улицам которые будут весь день шуметь.Я это уже знаю...пора бы все эти декорации уже сменить...Но ты так мелочен,такой редкий и одинокий что все это пустые слова,и там за окном я никому не нужен...Вот я и просыпаюсь-Реальность лезвием лучей искромсала одеяло и глаза.Выныриваю из своей измятой кровати и с неохотой направляюсь в душ,предварительно сыграв в чечётку по дороге к туалету с проводом от телефона,который прополз по всей комнате загребая за собою пыль...
Теперь и город следом за мною проснулся.Наверное я его разбудил...Тишина нарушится шумом и хаотичными звуками мегаполиса.Их не перекричать.И музыка в моем магнитофоне лишь только прикрытие.Вся квартира на пятом этаже как катакомба,как убежище.Тусклое и маленькое...На балконе сейчас лучше всего- Между девятиэтажками и ветками голых деревьев словно больных дистрофией,продирается солнце.Такое яркое и живое.Город со всем своим шумом,вакзалами,остановками как карточный домик расподается в лучах.Искажается,прячется в собственных переулках...Над городом мое солнце и только Мое!
За эти последние два года мне не часто удосуживалось встретить такое же солнце,изрезавшее мои глаза и лживые зеркала,как сегодня.
В этом городе естественность редкое явление...
Сново выцветавший закат и его улицы пялятся в мое окно.
В меня-напротив.
И симфонический оркестр дорог,улиц,вокзалов-опрокидывается на дно.
а время крадется к ночи...
Завтра все повторится.Таблетка реланиума или травы бы... и пускай улицы сменят свой репертуар!
блядь блядь блядь.просто достало.
Это цитата сообщения R-T Оригинальное сообщение
о любви (к музыке) Игги Попа.Отрывок из книги "Прошу,убей меня!"
Во-первых, она любила спать ночью, а я любил спать, когда хочется. Я любил играть на гитаре в любое время суток. Однажды ночью мне пришла в голову новая фишка для песни, прямо посреди ночи, но у меня в постели лежала женщина.
Именно в этот момент меня неожиданно торкнуло: так нельзя. Или-или: или она, или искусство.
Представь себе, я очень сильно её любил. Но в этот раз я продолжил писать музыку, одну из лучших моих мелодий, «Down the Street». Взял усилок, пошёл в туалет – и стал играть там на гитаре, тихо-тихо, хороший тяжёлый шаманский ритм. Звучало очень клёво, негромко и очень напряжённо. А потом я захотел поковыряться со следующей идеей, но подумал: «Блин, надо бы потише».
А потом подумал: «Нет, брат, не надо потише!»
И я вылез из туалета, и следующим номером выдал немереный грохот, охуенно громкий аккорд. Она подорвалась, как укушенная. Но главное было ништяк: у меня сложилась песня. Очень прикольный момент – рождение. И мне пришлось отправить жену восвояси.
Это цитата сообщения Koriza_ Оригинальное сообщение
Резала бы стебли. Резала бы руки. Я бы отрезала серпом кусок солнца с неба, чтобы напиться цветом.(с)
Солнце скомкали.Завыли собаки,верные своим улицам-В этой урне закат.
Мой район меняет декорации и пеленает небо звёздами.Тогда зажигают фонари,те что плавят на сердце грусть и убивает наши сны.Девятиэтажки гаснут,в подъездах по прежнему сыро.Но остаются одинокие окна в которых горит ещё свет.Наверное это поэты,художники или киноманы.Страдающие бессонницей,которые так же как я,ждали конца этого шумного,серого дня.
Время перешло пределы.Мою комнату освещает торшер,и своим жёлтым светом прибивает к стене тень.Тишину пережевывает музыка,та что играет в магнитофоне.Моё любимое время суток-Ночь.Район.Нет,целый город!Гаснет и теряет контроль.В моей комнате горит свет,а в окно прокрадывается прохладный ветер и врываются тощие ветви столетних деревьев.Воют псы,но я к ним давно привык...
И всё это неотъемлемая часть моей ночи!
забиваюсь в холодной комнате и перелистываю страницы окровавленных и пыльных стихов.они шепчут лишь об одном...
Небо в истерике заливается горем.К вечеру его сново вскроет маньяк этого города.
Ненавижу-этот вид из окна,в нем лучше утопиться!
Ждать конца этого дня..а впрочем, лучше бы ночи вовсе и не было...
Это не выносимо! Когда ночь визжит на окраинах!! В никому не нужной квартире,которая перебродила криками.
А потом дожидаться никому ненужного рассвета,и встречать утопию ночи-в одиночестве.
Утро-которое молится в надежде изменить сегодняшнее...
Все слова уже кто-то сказал
и без условно все стихи посвящаются мертвецам.
...
летний парк заброшенный в солнечном свете,накрылся тучами под вечер.
инструменты уличных музыкантов пронзили природу,вонзились в траву,в деревья которые вынашивали в себе не мало времен,а может даже столетий.
музыканты дранировали воздух.
а обрывки бумаг в конверте обнял огонь,который жадно поедал каждое слово обволакивая мои воспоминания в судорогах ветра поднимаясь вверх клубьями дыма.
музыка,стихи,огонь,сигареты,дым-
въелись в нашу одежду и в спутанные длинные волосы.
музыка вызвала дождь
Это цитата сообщения обострение_аутизма Оригинальное сообщение
немного блюза, детка.
спать по ночам и не переносишь вида крови, тогда не
спрашивай, как получаются записи в моем дневнике.
это вскрытие моих расширенных зрачков.