Позабыть. Отогнать. У ручья
Всё равно никогда не склониться,
Не почувствовать, как горяча
Плоть песка, и воды не напиться…
Слышу подвига тяжкую власть
И душа тяжелеет, как колос:
За Тебя — моя ревность и страсть.
За Тебя — моя кровь и мой голос.
Разве душу не Ты опалил
Жгучим ветром страны полудённой,
Моё сердце не Ты ль закалил
На дороге, никем не пройдённой?
Смертной болью томлюсь и грущу,
Вижу свет на бесплотном Фаворе,
Но не смею простить, не прощу
Моей Родины грешное горе.
Да, одно лишь сокровище есть
У поэта и у человека
Белой шпагой скрестить свою честь
С чёрным дулом бесчестного века.
Лишь последняя ночь тяжела:
Слишком грузно течение крови,
Слишком помнится дальняя мгла
Над кострами свободных становий…
Будь спокоен, мой вождь, господин,
Ангел, друг моих дум, будь спокоен:
Я сумею скончаться один,
Как поэт, как мужчина и воин.
Для тех, кто знаком с мировой философией имя Даниила Андреева - творца "Розы Мира", сына не менее знаменитого Леонида Андреева, автора "Иуды Искариота" - не нуждается в представлении. Самая главная книга человечества, к счастью, предчувствовавшая свою миссию и спасенная несмотря на лагерные застенки, в которых ее писал Даниил, смогла не пропасть из сокровищницы философии, и заняла причитающееся ей ГЛАВНОЕ место в жизни и в мыслях людей. Вся палитра метаисторической, метафизической и и глубинной истории религии и России, литературы и искусства - все это смогла вобрать в себя эта бесценная реликвия человечества - "Роза мира".
Сам Даниил очень любил поэта Николая Гумилева, считая его не просто талантливым - но - поэтом-проводником. Несколько его стихотворений стали именно "програмными". Это: "Заблудившийся трамвай", "Память", "Шестое чувство" и "Волшебная скрипка", а также, простая на первый взгляд, драматическая поэма "Гондла".
Это стихотворение, посвященное Николаю Степановичу, я считаю лучшим, что было вообще когда-либо написано ему.
Надеюсь, что в высших сферах Шаданакара, его душа со мной всецело согласна)
[699x605]
[364x629]
"...Зачем я принесла ему книги?
Когда мы познакомились месяц назад, мне казалось... Впрочем, ничего мне не казалось. Я его гнала точно так же, как остальных; обычно, стоило мне спросить "Любите ли вы Лорку?", как половина претендентов на блуд рассасывалась незаметно, а другая половина удивленно вопрошала: "Какую Лорку?"
Вот что меня беспокоит: зачем я дала ему книги, первый том из Бродского и очень редкое издание Кортасара? Какого черта?
В любом случае, наш "образцовый" роман с цветами и виршами не мог продолжаться долго. Мне ли не понимать?..
***
"За штукатуркой мышиной стены..."
Психология синих чулков? Какая к черту психология, это же на уровне рефлекса... Вроде все при ней, и сиськи и попа, а как гляну - моментальная клиническая импотенция...
Хохот.
Скрючиваюсь и ухожу на цыпочках. Хотя надо бы выйти, посмотреть им в рожи... Что-то, может быть, сказать, может быть, они смутятся...
Ага. Смутятся, как же. Сейчас.
"Я человек, я посредине мира, За мною мириады инфузорий, Передо мною мириады звезд"...
Не могу взять себя в руки. Скверно.
"Тогда муравей полумертвый ответил тихонько и грустно: я, знаете, видел звезды..."
В сумке у меня, в потайном кармашке лежит кусок мела. Я закрываюсь в туалете (там есть просторный пятачок перед кабинками). Рисую на кафельном полу круг.
Значит, так. Я - внутри. А вы - снаружи. Я не боюсь вас. Мне на вас наплевать. Я здесь. Вы там. Я независима, я ни от кого не завишу. Я - здесь, вы - там, мне на вас начхать!
"Да, муравей отвечает. Я видел звезды, поверьте. Я поднялся высоко, на самый высокий тополь, и тысячу глаз лучистых мою темноту пронзили..."
***
Стою под душем.
Кусочек плитки над ванной откололся. Аккуратный белый квадрат стоит у стеночки, как мольберт в ожидании Малевича.
Плачу. Или мне кажется.
"Откуда ни возьмись - как резкий взмах Божественная высь в твоих словах - как отповедь, верней, как зов: "за мной!" над нежностью моей, моей, земной. Куда же мне? На звук! За речь. За взгляд. За жизнь. За пальцы рук. За рай. За ад..."
Почему человечество так тянется к мелодраме? К истории о том, как жила-была невинная душа, ее долго обижали, а потом она повстречала Прекрасного Мужчину...
Почему сегодня утром мне хочется оплакивать... невесть что, или невесть кого, кто даже не родился?
Я что, несчастна? Какая пошлость. Понятие о "счастье" и "несчастье" придумали авторы мелодрам...
"Часы показывали несколько минут после полуночи, и старуха Лебеда нажала кнопку пульта дистанционного управления, устанавливая спутник на ночном канале.
То, что она увидела, показалось ей не слишком кондитерской картинкой для платного эротического канала. Хотя для общего образования понаблюдать было нужно. Ангелина познакомилась с таким сюжетом.
Молодая девица в короткой юбочке обнаруживает при мытье посуды, что раковина засорилась. По телефону она вызывает водопроводчика, который оказывается здоровенным детиной, и вместо того чтобы прочищать засор, этот паря раздевает девицу догола, сам скидывает спецовку и начинает хозяйку квартиры пользовать своим неприлично огромным «разводным ключом», доводя партнершу до радостных воплей.
Сия картинка не слишком шокировала Ангелину Лебеду, в жизни старухи случались «ключи» и побольше, да и пользовались ими более умело и, так сказать, эстетичней. Что не понравилось бабушке, так это стоны хозяйки и водопроводчика, происходящие почему-то на немецком языке.
— Я-я!.. — пела хозяюшка. — Вундершён!..
— Дасишфантастиш! — поддерживал водопроводчик. «Что это они? — удивлялась Ангелина. — По-русски не могут?.. Мода, что ли, такая сейчас?.. Немецкая!»
Она еще некоторое время посмотрела, полюбопытствовала…
«Комедия, что ли?» — раздумывала.
«Точно, комедия», — решила.
А когда «ключ» стал то и дело соскальзывать с гайки, она окончательно убедилась, что смотрит Гайдая на эротический лад.
Ангелина принялась даже посмеиваться, особенно в тех местах, где инструмент из твердо-металлического превращался в жалко-тряпочный, но все равно его каким-то чудом удавалось запихнуть в хозяйкино интимное.
И опять:
— Вундершён!
[377x600]«Анна опять во славе!»
Дремучей старинки след,
Имя твое возглавит
Воскресшую глыбу лет.
Имя твое за далью
Трубами завывал.
И через век – спиралью
Кто-то «Поэт»,- сказал.
Он – или гость случайный
Или седой старик.
К чреву времен приник.
Там у костра венчали,
Как и сто лет назад.
Гущею слов
Вот прошла тест на определение типа красоты:
"Ваша красота похожа на... огненную ночь... ...агрессивная и амбициозная... её невозможно не заметить... Ваша красота убивает с первого выстрела, в сердце, и теряется среди лабиринтов разбитых зеркал... самоуверенность огненной лавой заполняет чашу и переливается через край... ТАК красивы умеете быть только вы. Вам подражают, вами восхищаются, вас не понимают. Вы умеете показать свою силу и власть. Вы просто и естественно, элегантно и без усилий, невинно и искренне... убиваете взглядом."
Ах, как красиво... Жаль, что не обо мне )))
[322x699]Можно ли избавиться от чувства насмешки, представляя свой образ?
Пусть не суждено мне больше "воспарять на крыльях любви" (ох уж эти сладенькие книжные фразеологизмы!): только бы не испытывать горечи и отчаянья падений. Я больше не желаю быть под контролем, в прямой зависимости от одобрения или снисхождительности другого человека, не желаю, чтобы чужая воля "возносила меня к райскому блаженству" или "ввергала в адские муки", не желаю вновь испытывать то чувство, которое заставляет женщину делать слишком много для...своего партнера, и столь же много требовать от него...
Больно, глупо, дурно, пошло, страшно, отчаянно... - но все еще ЛЮБЛЮ...
Нервно, резко, взахлеб, не жалея не единожды разбитого лба - прямого доказательства абсурдности моего бытия...
Эй, да мне могут позавидовать даже Брехт с Ионеско!
Храните мою пьесу, господа драмотурги, ведь вы такие страстные любители дешевых и пошлых комедий, начиненных фарсом, и кромсающих душу драм, сдобренных трагедией...
Все это ваш любопытный взгляд отыщет, а если будет недостаточно, то главные действующие лица охотно доиграют вам в меру (а может и нет) брутальный конец, и даже посмеются сквозь слезы - под занавес!
Дальней, безликой, смешной в своих извечных заблуждениях, КЕМ ей хотелось БЫТЬ?
Просто любимой...
Так просто...
К моему приникни изголовью,
Жест – порывист, оттого таков,
Что граничит с терпкою любовью
Острый взгляд расширенных зрачков.
Неподвижны сумрачные стены,
Проживает звуки тишина.
В моем взгляде слишком откровенно
До кости вся суть обнажена.
Твою тень, увидевший воочию,
Утомленный маятник затих.
Знаешь ты, что этой светлой ночью
Зародили мы кричащий стих?
Некоторые полагают, будто правда должна быть точной и окончательной.
Я же знаю, что это гора, на которую необходимо взобраться. Вершина горы скрыта облаками, ее редко можно увидеть, и невозможно достичь..
К тому же, то, что видешь зависит от того, на каком склоне ты стоишь, и насколько измучился, поднимаясь сюда.
Главное - смотреть вверх.
Лезть, карабкаться, взбираться, а порой - радостно прыгать с одного уступа (более или менее надежного факта или чувства) на другой...
[452x700]
Перед вами на столе лежит розовый карандаш, который в качестве маленького «презента» преподнесла вам мама… Он совсем обыкновенный, такой же как все карандаши, только к его основанию, какой-то изобретатель, с фантазией (и вкусом) безусловного дятла, прикрепил пучок розовых перьев…Ваши первые мысли при взгляде на «это» КАКОЙ КОШМАР! НЕВЕРОЯТНЫЙ КИЧ!.
Но проходит некоторое время и эта вещь попадается вам в минуту дурного настроения, и, глядя на него, вы начинаете невольно улыбаться…Отчего? Разве вы хоть когда-нибудь любили этот цвет? Нет… Напротив вы на дух (вернее на взгляд) его не переносили, справедливо считая этот «колор» выбросом куклы Барби и ненавистного вам гламура в стиле программы «Дом-2»…
Тогда отчего произошли столь серьезные изменения? Наверное, оттого, что в данную минуту вы не ассоциировали эту вещицу со столь неприятными «игрушками». Просто вам стало кошмарно-одиноко, а взглянув на этот карандашик, вы забыли, сколько вам лет и вот…вы уже не один, а в компании своего детства – окрашенного - не столь ядовитым, конечно, - но все же розовым цветом – даже если в ту пору вы и не носили миленькие платьица с рюшами этого цвета. Даже, если ваше детство встает перед вами в более темной гамме – все равно, это время у 70% людей розовое… И как бы не улыбались крамольники, услышав об этом цвете (возможно у них с этим свои розово-радужные ассоциации!) – черт с ними! Разве стоит обращать внимание на щекотку, вызванную пучком перьев от карандаша? Ведь у нас есть сам презент - розовый карандаш, полученный мамой в подарок в магазине на акции, но с такой любовью принесенный ею для вас!
P.S. К несчастью у меня нет картинки розового карандаша, зато есть розовые щеки и розовый диван, и почти розовые губы...А вы можете меня обогатить розовой канцелярией)))
[302x400]
Я знаю, что будет печально стареть,
В углу магазинов накопится множество пыли
Но все же я буду кричать, оглушительно петь
О том, что когда-то с тобою счастливыми были.
Я знаю, что будет смертельно молчать -
Безгласных быстрее сметают из мозга.
А я буду петь, оглушительно-громко кричать
О том, как сгибались у памяти плечи под розгой.
Я знаю, что будет позорно уйти
Ни капли души не оставив на сальных обоях.
На всем полушарии голоса вам не найти
Кричащего громче звенящей палитры покоя.
[509x700]
[534x699]
Настроение сейчас - серое
Всего ль в пылу накопленного - жаль?
А может безрассудство не карают?
Но вдруг разбив надтреснутый хрусталь-
Шопена марш торжественно играют.
Всех прежних дней мелодия верна,
ночных тревог и стихотворных бреден,
Да только образ моего окна
Все больше ОБЕСЦВЕЧЕНЕН и БЕДЕН.
В СТРАНЕ, РОЖДЕННОЙ ТОЛЬКО МОИМ «Я»
Вдруг появилось «Я» – совсем другое.
И экзестенциальность бытия
Сложилась просто в формулу покоя…
И первый случай ненарочной лжи,
И хриплый плач в ночи «НУ ГДЕ ТЫ?!»
Мои смешные детству миражи,
Мои дрожащие во сне секреты…
Которое явление – твое?..
Почитала я ваши отзывы на мою рецензию бекбедеровскую, и посетила меня светлая мысль создать сообщество, где на суд будут выставлятся разного рода лит. произведения, потому как я, лично, в выборе книг полагаюсь на интуицию, но какая бы блестящая она у меня не была, я довольно часто попадаю впросак(((