Это цитата сообщения Le_Cadavre_Exquis Оригинальное сообщение

Говно в Эсгарде

Я входил в Эсгард на закате. Привычно защемило сердце, уже много лет не посещал я великолепный город. Но что-то беспокоило меня. Предместья были тихи, улицы пустынны, городские ворота распахнуты настежь и нет стражников на Старом Мосту.

Запах. Отвратительный запах наполнил мои легкие. Голова закружилась. Я не мог ошибиться, это был низменный и грубый запах говна.

Но почему, о боги? Я взглянул под ноги. Мостовая была покрыта толстой засохшей коркой, отвратительной слежавшейся массой. У стен домов высились зловонные кучи, на самих стенах особняков и дворцов грязные подтеки, Храм Ветра скрывает целая гора экскрементов.

Что это? Колдовство, злое колдовство погубило лучший из городов Иллурии.

Я рассеяно шел к королевскому дворцу. Овцы паслись на склонах Замкового холма и жадно пожирали говно. Тут я увидел первого живого человека.

Старый, запачканный коричневый плащ, шляпа с обвисшими полями, белые спутавшиеся волосы, неопрятная борода. Пастух что-то сосредоточенно вертел в руках. Я с отвращением понял, что он разминает, словно тесто, кусок дерьма.

- Что тут произошло, незнакомец? - встревоженно спросил я, ожидая услышать худшее, - что случилось с прекрасным Эсгардом, где все жители? Почему тут повсюду... так грязно?

Старик мельком взглянул на меня. Встретившись с ним взглядом, я понял, что передо мной безумец.

- Говно, - коротко ответил незнакомец и замолчал. Больше я не смог от него добиться ни слова.

В ужасе, не оглядываясь, я бежал из Эсгарда. Добравшись до лесной опушки и вдохнув, наконец, свежий бодрящий воздух Иллурии, я почувствовал, что у меня болезненно схватило живот. Облегчившись под ближайщим кустом, я пошел, медленно и печально, в туманную даль. Больше сюда я никогда не вернусь.

[показать]

[489x328] jpg" align="right" width="611" height="410" alt=" (611x410, 41Kb)"> Никто не сравнится со мной! Я гуру... Я избранный. Кружите меня, кружите...

Это цитата сообщения el_flaco Оригинальное сообщение

Как бороться с похмельем

У каждого человека знакомого с алкоголем не по наслышке есть, наверное, горький опыт неважного самочувствия после того как: Вероятно, что многие из Вас уже нашли для себя наиболее оптимальный метод борьбы с этим. Поздравляю! Однако, смею Вас заверить, есть шанс, что когда-нибудь этот метод может Вас подвести. В смысле - откажет. Произойти такое может из-за принятия какого-либо нового для Вашего организма напитка или же порсто, от некоего изменения произошедшего в нем (в организме). А может статься, что необходимого для лечения ингридиента не окажется рядом и нужно будет искать что-то новое: И тут Вам наверняка помогут знания полученные в этом разделе. . Медицинские препараты и методы мы рассматривать не будем, так же как и не станем описывать сам механизм действия <наших> способов с их химической и физиологической точек зрения.
Борьбу с синдромом можно вести двумя способами. Первый - предупреждение похмелья. Второй (болезненный, поскольку - оно уже случилось) - нейтрализация неприятных симптомов.
Рецепты свалены без всякой системы. Не стоит проверять их все одновременно - может случиться дурно. Постарайтесь, пробуя тот или иной способ, все время чувствовать как он на Вас действует. Вряд ли все они окажутся для Вас совместимыми, но задача этого раздела и состоит в возможности подобрать свой оптимус.

Предупреждение похмелья.
Выпить уже после праздника (перед сном) - молока. Желательно пожирнее. И побольше.
Мой любимый способ. На ночь дую литр - утром как огурчик.
Хорошая закуска (уже само по себе это неплохо), побольше жирненького и кисленького во время принятия (но не переедайте) - даст силы вашему желудку побороть всякаю гадость.
Филип-Филипыч рекомендовал закусывать только <горячим>.
Пить какой-либо один вид спиртного.
Если пьете разные, то только по наростанию градусов (оборотов).
<Танцы-манцы>. Выпили - сходите подвигайтесь. Выйдите на улицу, на балкончик, попляшите, займитесь чем-либо активным.
Постарайтесь очистить желудок. Блеваните. Чем больше - тем лучше. Если не хочется - два пальца в рот и : Если опять не хочется - выпейте сладкого-крепкого чаю или порстой воды (побольше). Отдохните: А теперь - блюйте!:
Перед сном скушать что-нибудь с витамином С. Клюква, шиповник, лимон, грейпфрут:
Перед сном скушать что-нибудь типа аскорбинки. Штук пять пилюлек и в койку.
Перед сном - угольку активированного. Штучки две-три.
Перед сном поставьте рядом с собой ковшик воды. Ночью проснетесь - пейте. Пейте больше.
Перед сном хорошо проветрите помещение. Обеспечте хороший приток чистого воздуха.
Во время праздника перекуры делайте пореже, а лучше вообще (впрочем, если Вы - курильщик, то этого ждать от Вас не приходиться).
Ваш желудок должен быть готов к принятию на грудь. Там что то уже должно быть. Обязательно!
Смешивая шипучие и не шипучие напитки - помните, что такие <кахтельчики> шыбанут Вас гораздо сильнее, т.к., газики ускоряют проникновение алкоголя в кровь.
Если доктор предписал Вам какой-либо курс лечения в виде таблеток и Вы их употребили - постарайтесь воздержаться от принятия спиртного. Эфект совмесного действия таблеток с алкоголем предсказать невозможно. Есть шанс, что Вам понадобятся услуги, в лучшем случае, дерматолга.
При отсутствии у Вас аллергии на сырые яйца - полезно выпить одно - такое - куриное перед бухачем.
В ротовой полости впитывается охренительное количество алкоголя (и очень быстро), поэтому не злоупотребляйте перекатыванием во рту напитка с целью лучше распробовать его вкус.
Запивка крепких напитков всякими газировками черевата ускореным наступлением Вашей отключки. (см. пункт № 15)
Не заводите будильник! Пусть ратные перепетии в Вашем организме пройдут для Вас незаметно. К чему портить себе ещё и нервы?
Если при попытке лечь Вас начинает дико мутить (чувствуете, что ща блюванёте), и смена позы (на левом-правом боку, на спине, на животе) не снимает опасности - спите сядя. Облокотитесь на что-нибудь головой для устойчивости (можно пользоваться руками) и вырубайтесь. Когда проснётесь - попробуйте всё же лечь нормально.

Изничтожение похмелья.
Отоспаться. Особенно ежели танки в мозгах гоняют и ничего сделать с этим - сил нету.
Очистить желудок. Как именно - роли не играет, главное - помочь ему в борьбе с излишками.
Промыть желудок и кишочки. Для этого пейте больше простой жидкости. Потом - пару-пальцов-у-рот:
Поправица. Хлопните рюмашку того же, что пили накануне.
Рассол. Лучше кисло-капусный. Но можно и другие, лишь бы уксуса не много было. Соль находящаяся в рассоле не только оттянет, но и очистит Ваш организм, обновит так сказать.
Пивка бутылочку. Мало-алкогольный продукт поможет, но может и помешать, если силы на исходе.
Не сильно сладкий кофе. В нём кофеин, а он - тонизирует, да и сосуды, в общем то, расширяет.
Литрусик-другой минералки. Газики быстрее протолкнут в кровь вещества для поддержки Вашего организма. Особенно полезно если Вас колотит, ломает.
Кока-кола. Её и придумал Читать далее...

Настроение сейчас - пробел


Поговори с моим Арлекином, Венедикт. Поговори с ним.
Он нуждается в психофизиологической помощи.
Он эмоционально слаб, и едва стоит на ногах.
Все твои коктейли тоже слабы, неси ему напрямик этиловый спирт.


Схвати этого психованного за руку, вытащи на улицу, и закидай снегом. Может, оживёт.


Он улыбается как дурак, болезненно и смущенно, загибаются вниз и дрожат уголки губ, а еще он потирает на голове шишку. Приложи к ней лёд, Венедикт. И кто после ЭТОГО посмеет его упрекнуть в том, что он такой разочарованный?


Нет, этот дурак сам выскочит на улицу, прямиком в ночь, хотя на самом деле вечер, - с упреком посмотрит в небо, и подставит ему свои солёные щеки.


А ночь будет опускаться и концентрироваться, клубиться вместе с туманом, трепать непокрытые волосы тысячью неугомонных ветров. Проклятье. Как всегда, уже давно не видно звёзд.


Ночь? Нет, не ночь. Снег, вечер и степь…


Не беги за ним вслед.
Дай ему побыть одному.
Нет, не дай.
Не слушай этого психованного.
Дурачок ты, Венечка.


В любом случае, с новым годом, Арлекин, с новым годом.

[600x651]

Это цитата сообщения Melkor_Gray Оригинальное сообщение

Green Light

Настроение сейчас - Черти какое

Так интересно стоять на светофоре ночью. И ждать зеленого света, что бы перейти дорогу. Ведь она почти пуста. Почти, потому, что периодически проезжают машины на медленной скорости, ибо выпал снег.
Зеленый свет. Я перехожу дорогу.
А дальше шуршание снега под ногами, и шмыганье моего носа.
Идя до подъезда, замечаю чьи-то следы. Совсем свежие, кто-то так же в четыре часа утра зашел в мой подъезд, ведь следы вели именно туда.
А еще полузаметеные птичьи.
Захожу в подъезд и начинаю свои следы. Грязными комками снега на лестничной площадке. Повседневные лестничные пролеты. Хотят нет, сегодня не обычные, ведь я никогда не поднимался здесь в четыре часа утра. Или поднимался.
Или уже не помню.
Как многого я не помню. Я не помню свой детский смех, но помню слезы. Я помню сладкие конфеты, но не помню, кто их дарил.
Черт, как многое можно позабыть, и кажется важное... Или нет?
Господи, как можно столько помнить, и совсем ненужное… или нет?
Вопрос только в цене….
Или ценности, как правильнее сказать.
А вы верите в любовь?
Да? А что это такое?
Вы не можете объяснить? Не верю, вы знаете, что это, но не можете объяснить? Но, вы же понимаете, сделайте так, что бы понял и я… Объясните.
Вы знаете, что такое Россия?
Да, правильно, страна такая. Была некогда ведущей державой. Зачастую Империей.
Так, если вы знаете, что такое любовь, почему же вы не можете мне объяснить, так же, как рассказали про Россию?
Не надо, не объясняйте. Я тоже знаю, что это такое. Я просто пудрил ваше полушария мозга. Ну, еще немного мозжечок.
Так интересно стоять на светофоре в четыре часа утра, и думать обо всем этом, дожидаясь своего зеленого света, цвета.
Проморгал желтый. Ну, я пошел…

Это цитата сообщения Le_Cadavre_Exquis Оригинальное сообщение

Без заголовка

Эту картинку Данте Габриэля Россетти посвящаю всем быдланам и четким пацанам. Желаю, шоб у вас все было и нечего вам за это не было.

[показать]

[466x699]
Настроение сейчас - эм... в заглавии...

Апатия и желчь… Странный коктейль…

Не смотреть в телевизор, не смотреть в потолок, не смотреть в монитор.
Не лежать, не дышать…
Тысяча всевозможных «не».
Веер противоречий.

Апатия и лень в канун нового года.
Кто-то прикрутил громкость внутренней боли.
Она улеглась, тихим кошмаром лежит под толщей предновогоднего льда, и пугает пресноводных рыб.
Удивительно и дико: встретить такую же в ком-то другом.
Она и породнила…

Есть плитку шоколада «Аленка». Чёрт, так меня называли в детстве.
Всей песочницей.

Нет эмоций. Некое ущербное спокойствие вкупе с физическим истощением. Эмоции иссушила каждодневность, долгий восьмичасовой путь с работы домой, и постоянные вопросы:




- Что ты там всё время пишешь?

- Компромат на вас, бл*дь, пишу.
Больше ведь нечего… Заройтесь в свои больничные листы и справки. Всем вам – больничный лист и монтировкой по голове.



Доктор, вы больны. Слабоумием. И не лечитесь. Лучшее средство от вашей головы – топор.

Настроение сейчас - пробел

Расплывчатость и муторность… То снег, то колотый лёд. На сердце, под сердцем метельный мотив.

И обрывались метельные мотивы с высоких стратосфер, и падали камни с когтистых вершин, и кусал человек губы,
и ногами пытался выбить закрытую дверь…

[700x525]

Настроение сейчас - какое еще настроение?


Все чаще ловлю себя на том, что хочется говорить матом.




Я хочу упасть на асфальт, и стереть об него воспалённый мозг, хочу вырвать по одному каждый нерв, по локоть изодрать руки, чтобы они не тянулись в сторону закрытой двери.

Биться в истерике в твою Закрытую Дверь?

За#блась.

Лучше биться в истерике в своих четырех стенах.

Пройдёт.




Осталось 30 секунд…

Это цитата сообщения Le_Cadavre_Exquis Оригинальное сообщение

Без заголовка

Когда нибудь. Смутные тени на гоpизонте ждут. Когда нибудь.
И если там меня спpосят: что ты можешь сказать, отвечу: я был твоим
дpугом. Возможно, это опpавдает меня.

Пpонзительный ветеp. Я стеклянный. Я стою у доpоги и
вспоминаю видения.

Волк, кpичащий под деpевом. Мне кажется, я смог тогда увидеть, как девять
его белых бpатьев сидели на ветвях смоковницы. Гоpели свечи. Когда-нибудь.
Когда я стану стаp и немощен, когда я научусь говоpить, когда Двеpи Воспpиятия
откpоются для меня в последний pаз - я скажу: да, там было нечто. Сказка,
pассказанная колдовским дымом. А, может быть - тень дpугого миpа. Возможно,
это опpавдает меня.

А сейчас - ночная доpога зовет. Ботинки на толстой подошве, гpубая
куpтка, бутылка вина. Холодный ветеp в лицо. Встpеча впеpеди. Что еще
нужно стpаннику?

Динь, динь, смотpи, лето кончилось.

Это цитата сообщения KROCKOZYABRA Оригинальное сообщение

Годовщина свадьбы

Вчера мне этот рассказ прислали на почту. Смешной до умор. Предупреждаю сразу, в рассказе очень много ненормативной лексики. Если считаете это непреемлемым, лучше не читайте, не оскорбляйте свои эстетические чувства. Если случайно отыщется автор сего творения, пишите, обязательно укажу ваше авторство.

" - Слушай, у меня есть беспесды ахуенная идея! – муж пнул меня куда-то под жопу коленкой, и похотливо добавил: - Тебе понравицца, детка!
Детка...
Блять, тому, кто сказал, что бабам нравицца эта пиндосская привычка называть нас детками – надо гвоздь в голову вбить. Вы где этому научились, Антониобандеросы сраные?
Лично я за детку могу и ёбнуть. В гычу. За попытку сунуть язык в моё ухо и сделать им «бе-бе-бе, я так тибя хачю» тоже. И, сколько не говори, что это отвратительно и нихуя ни разу не иратично – реакции никакой.
- Сто раз говорила: не называй меня деткой! – я нахмурила брови, и скрипнула зубами. – И идея мне твоя похуй. Я спать хочу.
- Дура ты. – Обиделся муж. У нас сегодня вторая годовщина свадьбы. Я хочу разнообразия и куртуазности. Сегодня. Ночью. Прям щас. И у меня есть идея, что немаловажно.
Вторая годовщина свадьбы – это, конечно, пиздец какой праздник. Без куртуазности и идей ну никак нельзя.
- Сам мудак. В жопу всё равно не дам. Ни сегодня ночью. Ни прям щас. Ни завтра. Хуёвая идея, если что.
Муж оскорбился:
- В жопу?! Нужна мне твоя срака сто лет! Я ж тебе про разнообразие говорю. Давай поиграем?
Ахуеть. Геймер, бля. Поиграем. В два часа ночи.
- В дочки-матери? В доктора? В прятки? В «морской бой»?
Со мной сложно жыть. И ебацца. Потому в оконцовке муж от меня и съёбся. Я ж слОва в простоте не скажу. Я ж всё с подъебоном…
- В рифмы, бля! – не выдержал муж. Пакля!
- Хуякля. – На автомате отвечаю, и понимаю, что извиницца б надо… Годовщина свадьбы веть. Вторая. Это вам не в тапки срать. – Ну, давай поиграем, хуле там. Во что?
Муж расслабился. До пиздюлей сегодня разговор не дошёл. Уже хорошо.
- Хочу выебать школьницу!
Выпалил, и заткнулся.
Я подумала, что щас – самое время для того, чтоб многозначительно бзднуть, но не смогла как не пыталась.
Повисла благостная пауза.
- Еби, чотам… Я тебе потом в КПЗ буду сухарики и копчёные окорочка через адвоката передавать. Как порядочная.
Супруг в темноте поперхнулся:
- Ты ёбнулась? Я говорю, что хочу как будто бы выебать школьницу! А ей будеш ты.
Да гавно вопрос! Чо нам, кабанам? Нам што свиней резать, што ебацца – лиш бы кровища… В школьницу поиграть слабо во вторую годовщину супружества штоле? Как нехуй делать!
- Ладно, уговорил. Чо делать-то надо?
Самой уж интересно шопесдец.
Кстати, игра в школьницу – это ещё хуйня, я чесно говорю. У меня подруга есть, Маринка, так её муж долго на жопоеблю разводил, но развёл только на то, чтоб выебать её в анал сосиской. Ну, вот такая весёлая семья. Кагбутта вы прям никогда с сосиской не еблись… Пообещал он ей за это сто баксоф на тряпку какую-то, харкнул на сосиску, и давай ею фрикции разнообразные в Маринкиной жопе производить. И увлёкся. В общем, Маринка уже перецца от этого начала, глаза закатила, пятнами пошла, клитор налимонивает, и вдуг её муж говорит: «Упс!». Дефка оборачивается, а муш сидит, ржот как лось бамбейский, и сосисную жопку ей показывает. Марина дрочить перестала, и тихо спрашывает: «А где остальное?», а муш (кстати, ево фамилие – Петросян. Нихуя не вру) уссываецца, сукабля: «Где-где… В жопе!» И Марина потом полночи на толкане сидела, сосиску из себя выдавливала. Потом, кстати, пара развелась. И сто баксоф не помогли.
А тут фсего делов-то: в школьницу поиграть!
Ну, значит, Вова начал руководить:
- Типа так. Я это вижу вот как: ты, такая школьница, в коричневом платьице, в фартучке, с бантиком на башке, приходиш ко мне домой пересдавать математику. А я тебя ебу. Как идея?
- Да пиздец просто. У меня как рас тут дохуя школьных платьев висит в гардеробе. На любой вкус. А уж фартуков как у дурака фантиков. И бант, разумееца, есть. Парадно-выгребной. Идея, если ты не понял, какая-то хуёвая. Низачот, Вольдемар.
- Не ссы. Мамин халат спиздить можешь? Он у неё как раз говнянского цвета, в темноте за школьное платье прокатит. Фартук на кухне возьмём. Похуй, что на нём помидоры нарисованы. Главное – он белый. Бант похуй, и без банта сойдёт. И ещё дудка нужна.
Какая, бля, дудка????????? Дудка ему нахуя?????
- Халат спизжу, нехуй делать. Фартук возьму. А дудка зачем?
- Дура. – В очередной раз унизил мой интеллект супруг. – в дудке вся сила. Это будет как бы горн. Пионерский. Сечёш? Это фетиш такой. И фаллический как бы символ.
Секу, конечно. Мог бы и не объяснять. В дудке – сила. Это ж все знают.
В темноте крадусь на кухню, снимаю с крючка фартук, как крыса Шушера тихо вползаю в спальню к родителям, и тырю мамин халат говняного цвета. Чтоб быть школьницей. Чтоб муж был щастлив. Чтоб пересдать ему математику. А разве ваша вторая годовщина свадьбы проходила как-то по-другому? Ну и мудаки.
В тёмной Читать далее...

Настроение сейчас - любовь


На работе сегодня праздник. Арлекин закрыл ВТОРОГО в шкафу, натянул праздничную улыбку, налепил праздничные длинноносые ботинки, и украсил шляпу парой дополнительных бубенцов.

Праздник,
Атмосфера праздника,
Сияние праздника…

По коридорам, – улыбаясь собственным мыслям, - хаотически бродят пациенты. Доктора пересматриваются, и тоже улыбаются собственным мыслям.

Дрожит и бьётся, - скользит запах мишуры и конфетти.


Беглый взгляд в окно. Тонкий слой снега лёг на крыши и провода, дрожит на проводах, накрыл таинственным покровом нити Ариадны, связующие один корпус с другим.

Город согнал своих работников наряжать ели. Дрожат непрочные нити дождя, валяются на полу лишние – смолистые и ароматные ветви.

Врачи сегодня кажутся белее, чем обычно.
Улыбаются даже охранники.
Мир расцвёл тысячами улыбок.

Будем пить белохалатной бабьей семьёй (не люблю, когда много баб) за своё счастье и благоденствие, за светлое будущее кавалеров и дам, за процветание бюджетных сфер – и да будем услышанными.

Пей, Арлекин. А они, ни в чём неповинные, постепенно, худо-бедно начинают к тебе привыкать.



А ты не растай. У тебя есть мания таять перед новым годом.

[665x499]

Это цитата сообщения The_Night-Born Оригинальное сообщение

Октябрь...

По темной лестнице она спускалась вниз, во мрак, и ночь ласкала ее тело. Ноги, ступая по звездам, чувствовали исходящее от них тепло, глаза, смотрящие в темное небо, отражали свет полной луны. Серебро кожи и сталь волос, рябь воды и шелест травы, дымка тумана и крик птицы...Ночь. Что может быть прекрасней? Ночь. Она приходит, когда ты одна. Ночь. И приносит грусть и мечту...

13.10.06

Это цитата сообщения The_Night-Born Оригинальное сообщение

Ноябрь-декабрь. Deja vu...

Словом брошенным будет разрушен покой и живое тепло,
Мелким крошевом - мир под жестокой рукой, как цветное стекло.

Deja vu... Весь мир живет по годичному циклу, а человек воистину часть природы. Когда-то все это уже было, но, оказывается, не испита до дна чаша, где смешались любовь и ненависть, страх и желание, отвращение и страсть, презрение, восхищение, недоверие...и понимание того, что можешь позволить вести себя по кромке обрыва с завязанными глазами... Сей славный напиток не испарился, но стал за год еще крепче, а потому и бьет сильнее...

В небо серое мы на рассвете уйдем до чертогов судьбы...

Осень... Через день льет дождь. Серое небо полностью отражает настроение. Мира вокруг не существует - лишь фон, люди исчезли - остались игрушки, инструменты, просто занятные вещицы. Значимы только герои этой драмы: он и она... она и он...
Искать себя, уходить,возвращаться обратно, чтобы вскоре снова раствориться в тумане, целовать падающую слезу, убивать одним брошенным словом, получая от боли другого и себя самого удовольствие, колебаться и не верить - удел одного. Терпеть, подавляя рыдания - другого...

От руки неумелых умирать тяжело...

Первую осень она ждала его...сквозь соленые капли, льющиеся из глаз... Вторую - он...несмотря на горечь, разрывающую грудь...
Она не дождалась, бросила и забыла. Скрылась от чужих взглядов. Убедила себя, что жить дальше можно, нужно.. Более того - легко...
А он боролся, сдавался, снова бросался в битву... Но тут явилось СЛОВО. Первое. Оно разрушило покой. Второе. Мир треснул цветным стеклом в оконной раме. Третье...

Ядом медленным ложь в почерневшем вине - дар последним из нас...

Что дальше?

Это цитата сообщения So_Game_Life Оригинальное сообщение

Без заголовка

[700x564]
а ночь в окошко
шепчет
шелестом
потерпи
шипит
с присвистом
в ставни стучит
посохом
будет утро
и бред уйдет..
всё потом...


***
ночь когда то закончится
будет грустно без ночи
будет шумное утро
а ночь
ходит тихо
и молча.

Это цитата сообщения Venus_doom Оригинальное сообщение

XS BS Magazine видео-интервью с Вилле и Миже (8 частей)

Ноябрь, 2007

Это цитата сообщения LastDecadanceWarrior Оригинальное сообщение

Я видел джаз.

В голове играет контрабас.
Тягучие как пастила звуки задают ритм.
Я постукиваю пальцами по столу.
Здесь вступает труба.
Я выдуваю губами звуки, зажимаю невидимые клапаны.
В мелодию вплетается саксофон.
Я щелкаю, задавая ритм, одной рукой и дирижирую другой.
Я замер.
Вступает солистка.
Её глубокий голос выпевает слова и мне так хочется повторять за ней каждое из них.
На ней цветастое платье и косынка.
На толстых руках массивные браслеты.
Кожа цвета горького шоколада.
Она наверно некрасива, но когда она начинает петь, меня не волнует ничего, кроме её голоса.
Пианист с сигаретой в углу рта и в бежевой шляпе, играет одной рукой. Вторая безвольно висит вдоль тела.
Он подмигивает мне и выпускает изо рта дым. Его пальцы летают над инструментом.
Движения почти неразличимы для глаз.
Я поворачиваюсь спиной к сцене.
Небольшой зал с уютными столиками.
Лампы на столиках освещают лица.
Люди.
Мужчины и женщины.
Дама в белой горжетке пьет шампанское.
Её спутник шепчет ей что-то на ухо.
Кажется долетают слова.
Но их не возможно услышать: за моей спиной джаз.
Компания молодых людей за столиком в углу увлеченно спорит.
Один из них нервно приглаживает волосы.
За соседним - молодая девушка с ярко накрашенными губами, пергидрольными кудряшками и в жемчужно-сером платье.
Соло на контрабасе.
Мнет в руках платок и оглядывается на дверь.
Я киваю залу и поворачиваюсь.
Трубач выдувает остатки звуков и все замолкает.

Я снова сижу на кухне и смотрю на закопченный потолок.
Из крана капает вода.
Ругаются соседи.
Пишу на запотевших стеклах: Я видел джаз.

Это цитата сообщения Le_Cadavre_Exquis Оригинальное сообщение

в цирке

собачки на арене цирка
бегут по кругу увлеченно
а слон он сука блядь ленивый
по кругу не бежит а ходит
мотает носом и пиписькой
и думает о свежем сене
а человек венец творенья
он блядь вообще не на арене
он блядь сидит на мягкой жопе
и нихуя не понимает
ему бы водки надо выпить
но в цирке блядь не наливают

[210x158]
Настроение сейчас - пора к Морфею и феям


У меня есть только два их альбома. А, по-моему, их два и есть в природе. Стильных, напористых, задиристых DANCE MACABRE.

Лучший образец настоящей готики, а не НЕДОготики и ЛАЖЕготики, как сейчас модно... Конвейер и здесь. Какие-нибудь безголосые и обезличенные выдры схватят микрофон, и нудят о депрессии, кресте и могиле. Гот-мэйнстрим. Противно. Но не будем о тех, от которых меня тошнит.

Я люблю настоящих, диких и задиристых DANCE MACABRE.

Настроение сейчас - жду выходных


I don’t like the drugs, but the drugs like me
I don’t like the drugs,
The drugs,
The drugs………………….




Он лежит на столе. Он пахнет чёрной коробкой, пластиком и декабрьским морозом. Теперь он мой.


Он пахнет холодом, он на ощупь холодный-прехолодный. Я боюсь его включать… Потому что он холодный, а еще потому, что завтра не выходной.


Целый день поисков. Его не было ни в одном крупном магазине. Нашла в маленьком и захудалом.


Открываю коробку: в глаза бьёт сияние лампы, - пойманное им, превращенное в два радужных вектора, протянутых от центра до края.


Он пахнет грозой, он пахнет Пощечиной и моими слезами.

Есть три дня, чтобы морально себя подготовить.



P. S.: Огромный привет HerrTraurigTraum.

[630x539]