Москва не верит слезам, столица почти Станиславский,
Топи в слезах Питер,слышишь, никто не заметит разницы,
Там этих каналов и рек... Но не надо огласки,
Не надо разыгрывать драм. Москва дразится.
Твои рассужденья под стать разговорам на крышах,
Излишне возвышенно-нежно болтать в пустоту
Без лишних хлопот и на пафосе. и говорите потише,
сегодня безветренно и разговоры слышны за версту.
Чтоб руки заламывать лучше - идите учится
Хоть в Щуку, хоть в ЛГИТМиК, но если вам этого хочется.
Быть Питере - как в формалине тонуть в одиночестве,
Зато будет драма. А слез не прощает столица...

Моих кошек больше чем кажется, больше чем "раз",
Посчитай на пальцах,сколько мурлыкало ночью,
Сколько летело стеклянных пустых одиноких ваз
С окон. И сколько из кошек в марте орало, что было мочи.
Кошек намного больше, они глубоко в мне,
Острые бритвы когтей изнутри полосуют душу,
Оставляют метки, не терпят летящих камней
в свой огород. и тебя обожают слушать.
Кошки почти повсюду, заметишь ты их глаза?
Они не расскажут,как больно помнить знакомый запах
Твой и любимый. Но нечего кошкам сказать
И молча уходят, на мягких стареющих лапах.

Ты не любишь меня. Тогда без меня дыши. 
Я не из сказки да и ты на принца не очень похож,
Но мне-то плевать. 
Я в приступах паники ломаю пальцы, карандаши,
Для тебя не привычно. А я нахальная все ж...
И падаю на кровать.
На нашу кровать, где запахи шепчут больше,
Чем наш с тобой шепот, мои "ха-ха" да "хи-хи".
Что это было тогда? 
Ты не полюбишь, будь я мудрее и тоньше,
Тебе наплевать,что тошнит через эти стихи,
И нервов трещат провода.

 

я загадала как-то не спать лихими ночами.
и все сбылось, поверишь, когда ты пришел однажды.
Я никогда,ты знаешь, ни по кому не скучала,
теперь по тебе скучаю. Даже в секунду дважды.

Зачем,посещают мысли, я загадала бессонницу.
Могла загадать машину или побольше денег,
Но мысли,что ты не рядом, давят на переносицу
И под глаза мешками ложатся обиды тени.

Я буду впредь аккуратной и счастье себе загадаю.
Ты снова придешь однажды. Ты снова придешь. Я знаю...

Твои линии на руках предельно запутаны.
Если начать их разматывает - потеряешься.
Я готова тебя рисовать часами, но чаще минутами,
Мне нравится, боже как нравится, что ты улыбаешься.
Я мысли твои украла и сделала их своими,
я не горжусь плагиатом.но ты под моею кожей,
Мне кажется мы на равных.И даже вот эти линии
На руках. они на мои так похожи...

Открой и вычитай меня от а до я. 
Я же тебя до шумов заслушала. 
Солнце под кожу вживляет яд,
Лето засушливо. 
Лету не дышится без дождей,
Ты - неслучившийся дождь. 
Скажешь, тебе не_со_мною важней - 
Гадкая ложь. 
Лето страдает от приступов мании,
Любит топить молодые сердца,
Я не твое воспоминание,
Ты мной прослушанный до конца..




 

В моей руке трепещет мотылек,
он нем, но действия его кричат "свободу". 
я подарю его слепому небосводу,
Чтобы на воздух он беспечно лег...

я хотела увидеть город в жарких лучах заката.
но он был беспечно серым, хотя и дышал весной.
а я все стояла за шторой, сотканной из заплаток,
и мне показалось, что кто-то упорно следит за мной.

но мне показалось. после, вливая остатки чая,
я рисовала город, в палящих лучах заката,
и я рисовала тебя, потому,что безумно скучала,
даже не в городе дело.есть ты,а что еще надо?..

ставя засосы взглядом,
томным, от слез пустым,
не уходи, не надо.-
знаю, ты мной простыл. 

ты не расскажешь другу,
поднявшись на свой этаж,
что чувством своим испуган,
в нем странная дрожь и блажь.

не уходи украдкой,
рядом побудь чуть-чуть.
под кожей не смулгой, гладкой
венами колется ртуть.

ты мою болен, боже,
я дождалась, но ты
злость достаешь из ножен,
делаешь вид, что остыл.

друг не расскажет после,
что заливаешься все ж
водкой. но кожа, боже,
помнит неловкую дрожь...

 

я [тебя] не люблю.
я не люблю твои обещания. твои невыполнения обещаний.
я не люблю твои вещи с твоим запахом.
я не люблю твои вечно потерянные медиаторы и носки сложенные кучкой в углу ванной.
я не люблю твою не_заботу.
я не люблю твои волосы и то, что ты постоянно расходуешь мой лак для волос.
я не люблю твой голос и то, что ты мне не звонишь.
я не люблю, когда ты звонишь мне и говоришь ни о чем загробным голосом.
я не люблю улыбаться тебе и гладить по голове.
я не люблю тебя за длинные пальцы.
я не люблю тебя за рубашки в клетку и за то,что ты вечно кидаешь мне прозвоны.
я не люблю тебя за глаза и за морщинки вокруг них.
я не люблю твои уши, проколотые не мной.
я не люблю твоих женщин, которых излишне много.
я не люблю когда ты молчишь. я не люблю,когда ты орешь на меня.
я не люблю тот факт,что ты постоянно хочешь есть ночью, а потом с утра не можешь встать на учебу.
я не люблю тебя за то,что ты уезжаешь.
я не люблю тебя за то.что я тебя жду.
я не люблю тебя,за то,что ты не любишь меня.
я мщу тебе своей не_любовью. и ненавижу тебя за то,что тебе все равно не больно...

Людей слишком много. все слишком разные, но такие предсказуемые.
Я не люблю знакомиться с людьми. это скучно.
Интересны (и то отчасти) лишь их рассказы о жизни, их секреты, их увлечения.
но они интересны не потому, что это истории какого-то одного человека, они интересны как факт, как потерянный листок из развалившейся книги. в нем есть загадка. но такую загадку лучше не разгадывать - разочаруешься.
у всех однотипные мотивы, однотипные истории. нет ничего, что можно было бы слушать миллионы раз и восхищаться.
я разочаровываюсь в людях постепенно. но с каждым разом это больнее и больнее, т.к. считал,что нашел в ком-то что-то,что сможет поразить, во что можно будет влюбиться и не хотеть отпускать.
Все хочется отпустить. даже,если сейчас думаешь,что будешь цепляться за человека всю жизнь,однажды ты поймешь.что тратил время зря.
Людям нельзя верить. они лживы до мозга костей. они напуганы лживыми людьми и сами стали таковыми. всех била жизнь.но никто не умеет прощать.

Моя недоработка в том,что я раскрываюсь всем и каждому.я дарую свои нежности, трепеты зазря. впустую. в никуда.
Тем,кто ненавидит людей еще больше,но не признает этого. а я вижу. и к таким тянет. о таких обычно говорят "родственные души", а потом выясняется,что все обман. красивый,хорошо упакованный в коробки любви, дружбы,но обман. и после такого начинаешь осознавать свое одиночество настолько сильно,что если закрыть глаза, то разницей между квартирой и пустой горной вершиной в гималаях, не будет.

Не надо верить.

я люблю не мужчин, а возможность мечтать и заботиться.
но я превысила полномочия и перестаралась с мечтами.
и давно уже выросла из анорексии души, язвы желудка от бабочек и сигарет с твоим именем.
у меня лишь багаж из разочарований в мужчинах, болят ноги и зависимость от никотина.
ты никак не повлиял на мое здоровье. и никто не повлияет.
ты и фильмы научили меня двум вещам.
первая: реальность и мелодрамы далеки друг от друга.
вторая: чтобы тебя заинтересовать нужно врать.врать,что плевать на чувства, врать,что нет свободного времени,тем более на таких как ты, врать,что я всегда такая холодная стерва.
и не плакать. никогда не плакать. плакать можно лишь в том случае,что а)в комнате/квартире/доме никого нет; б)действительно больше нет сил держаться. и только в таком порядке.потому,слезы никому не нужны и не интересны.
маркетинг - это лишь проекция нашего мира,нашей психологии, в обертке под названием "работа". если вы поймете хитрости маркетинга, вы поймете как просто устроен наш мир.
ты называешь цену, ты показываешь продукт, но лишь с лучших сторон, ты смотришь на желающих тебя приобрести и в конце концов тебя покупают.
эмансипация - это лишь иллюзия, подаренная нам, девочки. но отношение все равно осталось как в вещам.
мужчина смотрит как выглядит вещь, если нравится, смотрит поближе, какое качество на первый взгляд, нет ли брака (русский язык сам дарит нам каламбуры). все устраивает? значит,смотрит как она на нем сидит, идет ли она ему, не выглядит ли на нем дешево или излишне пафосно, а потом,если все удачно складывается ухаживает и бережет ее, чтобы не сносилась.
опять же,это все маркетинг.
но чтобы все сложилось именно так, нужно чтобы обертка была хорошая. и врите,девочки, врите и учитесь продавать.