Закрой свой рот поганый,
Не испытывай судьбу, сынок.
А то, пихну в него наган,
И дёрну спусковой курок.
Я продырявлю твою глотку
Доброй порцией свинца.
Ведь я без тормозов, колодки
Стёрлись, дури нет конца
И края. Не видать мне рая,
А тебе - нормальной смерти.
За базар я отвечаю,
Парни, вы уж мне поверте.
C уважением, EgoEast.
Ну вот, писал я, что дневник без перспектив, однако опрометчиво. Вообще, я, действительно, не думал, что стану заниматься чем-то подобным. И на сайте этом зарегестрировался я, исключительно, ради одного человека, который в конечном итоге оказался не тем, за кого себя выдавал. Ну и ладно, Бог с ним. Хочу написать о другом, а именно...
Меня раздражают люди, у которых якобы всё всегда хорошо, у которых вечно натянутая улыбка на физиономии, и которые любят себя называть "солнечными, светлыми, общительными и т.д. и т.п. человечками". Они, как правило, в любую дырку без мыла влезают и не любят молчать. Меня это раздражает, да что там говорить, БЕСИТ! Казалось бы, парадокс, ан нет. Такова уж моя натура.
Не так давно мне в голову пришла кошмарная мысль. Я представил, что однажды открываю глаза и вижу перед собой кромешную тьму. Пугающе непроглядную. Тьму, сравнимую с ощущениями слепого человека. Я вдруг понимаю, что неподвижно лежу на какой-то твёрдой поверхности, и тело моё онемело. Слух мой улавливает тихий шорох где-то совсем рядом: как будто мыши скребутся, или сыпется штукатурка со стены. А носом я чувствую запах свежего дерева и цветов. Странно.
Я пытаюсь подняться, но тело не слушается меня. Я прикладываю усилие, и мне удаётся пошевелить одной рукой. Этой рукой я провожу по деревянной панели, обшитой гладкой шелковистой тканью, на которой я и лежу. Дальше моя рука натыкается на металл.
«Монетки!» - соображаю я, и улыбаюсь своей находчивости.
Я некоторое время перебираю их в ладони. Судя по всему это мелочь. Скорее всего, рублёвые и двухрублёвые монеты. В такой темноте, конечно, не разобрать. Потом я пытаюсь пошевелить другой рукой. Мышцы не слушаются, как после паралича, но через некоторое время мне всё же удаётся её сдвинуть. Этой рукой я сразу нащупываю картонную коробочку. Исследовав её, я прихожу к выводу, что это всего лишь пачка сигарет. О! А вот и зажигалка рядом. Странно это всё. Где я?
Рефлекторно, я щёлкаю зажигалкой, и маленький огонёк слегка освещает пространство вокруг меня.
«О, Господи!!!»
Я лежу в продолговатом ящике, на мне цветы, рядом рассыпаны деньги. Да я же ЗАЖИВО ПОХОРОНЕН!!!
Тело моё бьёт дикая судорога, и я начинаю неистово метаться в этом тесном пространстве гроба. Одновременно с этим я начинаю орать не своим голосом. Хриплым, утробным, мёртвым голосом. Я дёргаю руками и ногами, извиваюсь всем телом, бьюсь головой, плечами о стенки гроба и звуки, которые доносятся из моих уст, становятся похожими на рыдание. Да, я действительно
Господа хорошие! Представляю Вашему вниманию документальную MP3 запись, сделанную советскими бурильщиками. Достигнув глубины 14 км., их бур провалился в какое-то пространство, словно в подземную пещеру. Но, наши парни не растерялись, и опустили в скважину микрофон. Целью было записать звуки движения литосферных плит, однако, когда они прослушали сделанную запись, то пришли в ужас. Микрофон зафиксировал миллионный хор человеческих стонов и кошмарных криков. Стоит ли говорить, что, вероятнее всего, это мученники ада!? А теперь поподробнее. Я не зря упомянул глубину - 14 километров. Дело в том, что в одной книге, под названием Библия, говориться, что грешники мучаются в озере, "горящем огнём и серою". Обращаю Ваше внимание - словом "серою" в данном случае обозначается не цвет, а химический элемент - Сера. Так вот, чтобы расплавить серу, температура окружающей среды должна соответствовать 445 градусам по господину Цельсию. И, раз в аду держится такая температура, то он должен располагаться на глубине 14 км. Вот. Всё сходиться, господа. Ну, и напоследок, расскажу Вам мистический случай, связанный с этой жуткой записью. Когда я скачал эти голоса из ада себе на телефон, то при первом же прослушивании, он у меня сломался. Сначала аппарат запищал каким-то ультразвуком, изображение затряслось, а когда адские стоны стихли, телефон моментально потух.
Дневник без перспектив.
По-крайней мере, на момент создания, так мне казалось.