Ну вот, я и приехал. Чутка отдохну - и снова в бой. Надеюсь, статус обер-кормильца семейства утратил не надолго. Тем паче, что ожидается рыжее прибавление кошковой части семьи.
Ну, поживем - увидим.
Начата сдача дел. Кончилось недолгое мое директорство. В конце месячишки, скорее всего, буду в Питере. Главный головняк сейчас - это чтобы не кинули при расчете. Иначе будет полная дупа.
Идет нормальная зачистка, ибо моего биг-босса-камрада турнули, ну и я следом стал не нужен.
С одной стороны - не хочется уезжать из Сталинграда (привык я к этому славному городку); с другой - а может оно и к лучшему? Все-таки Питер - он Питер и есть...
С ДНЕМ ВЕСНЫ И ТРУДА, КАМРАДЫ!
Так вот гулял деда с внучкой на второй день после приезда в Питер из славного города Сталинграда. Кстати, внуча категорически отказалась поцеловать деда на прощание, сторого мотивировав свое неделание: "Каючий!". Да, деда был не брит.
Вообще, отпуск даже начался весело. Пребывая в легком похмельи и недосыпе, я решил слегка пошутить в сталинградском аэропорту. После прохождения шмона, я (вот, блин, дерево!) возьми, да и брякни: "А чо это у вас газоанализатора нету? А вдруг я на теле кило пластита пронес?" Мгновенно пожалел о своих словах, но было уже поздно. Меня снова ошмонали, перерыли весь мой багаж, а менты сказали, что если представитель авиакомпании встанет в позу, то меня снимут с рейса, да и вообще, внесет меня в черный список авиакомпании (т.е., летать "Аэрофлотом" больше не смогу никогда). Вопрос решили три кило рублей.
В Шыриметяво я молчал, как рыба об асфальт, на все вопросы отвечая либо "угу", либо "э-а". Кстати, довелось сравнить буржуйские флаеры с отечественными - из Сталинграда летел на А-319, а из марквы Москвы в Питер - на Ту-154. Особой разницы не заметил - и там, и там тесно.
В Питер погоду привезти не удалось - видимо, то, что я прицепил к хвосту самолета, спиздили позаимствовали в Шыриметеве. Первую неделю из дому выходил только по нужде (ну, там, в магазин; а вы чего подумали?).
Позжей погоды случились хорошие, почти летние.
(Это мы с камрадом Костей, соседом)
Но потом все снова похолодало, и следующая прогулка была чуть-чуть печальней.
Успел пересечься с камрадом Пашкой aka Сигма:
И местами, за питием пива, впадал в задумчивость, ибо навости с работы не шибко радовали.
Перед этим успели посетить в больнице тещу (блин, кошмар полнейший! не дай Аллах дожить до такого!), а слегка попозжей пересеклись с хозяином мамы нашей рыжей-мохнатой-хвостатой фулюганки - камрадом Лапицким.
(Это мы его многочисленное псячье потомство держим; маманя этих псюков в свое время кошачье потомство воспитывала.)
В Сталинград решил валить поездом, дабы хоть немного отоспаться. Ждут меня там большие сложности, но об этом как-нибудь в другой раз.
Вот, короткими перебежками, передвигаюсь по малой родине. Холодно, блин, местами - противно (от паскудной погоды). И - мучаюсь. Я уже привык в Сталинграде, что в сколь-нибудь людно-культурных местах пепелацы (см. урны) стоят метров через 50. И что почти у каждого подъезда - некий урнозаменитель (ведро, там, большая банка из-под краски, или вообще цивильный девайс). В Питере, а особливо - в Петергофе, с этим определенный напряг. Даже не на каждой остановке ОТ есть пепелац. А я уже почти отвык кидать хабарики и пустые бутылки под кусты и на газоны.
Да-а... Сравнения не в пользу родины...
Ну вот я и добрался до дома. Оттянуся!!!
На День Химика - не попал. Весна - кривая. Чего-то хочется, а чего - не знаю. Спиртное - надоело. Особенно - в одну харю. Роман пишется вяло - дальше середины первой главы продвинуться не удается. Мучительно хочу в отпуск...
Ну, что делать - непруха, однако. Столь желанный и долгожданный отпуск откладывается - ориентировочно - на полмесяца. Все бы оно, конечно, и ничего, но вот на ДХ не попаду, увы.
Грустно все это...
Вскорости начну выкладывать (по мере написания) главы из нового романа «Русская бригада». Сразу предупреждаю – роман военный, натуралистичный и антиутопичный. Ругать – рекомендуется – но, просьба, конструктивно. Конструктивная ругань будет способствовать оттехноложиванию опуса. Неконструктивная, простите, будет игнорироваться.
Сторонников демократии и либерализма просьба не беспокоиться.
Не, камераден, никому не пожелаю воспоиметь этакий комплекс из более-менее расторможенного подсознания, излишне (ага!) богатого жизненного опыта и более-менее нереализованных амбиций. Коктейльчик, я вам скажу, еще тот!
Кстати, никому не советую прыгать выше головы. Прыгнуть, может, и удастся, но потом… Хотите спать спокойно?.. Нет, не так – хотите просто спать? Тогда не прыгайте. Я вот прыгнул (не совсем со своего желания) – теперь мучительно хочется спать. Именно спать, а не прогонять в дремлющем мозге те или иные свои действия на грядущий день. Иной раз без рюмки просто не уснуть.
Но я про другое. Сейчас валяюсь на больничном, пытаюсь (вполне небезуспешно, кстати) привести в порядок коленные суставы, заодно отсыпаюсь (щаз!).
И давеча тут мне снится (компиляция из опыта и подкорки), что сижу я в камере СИЗО (было у меня в биографии и такое), а в другом углу сей же камеры опять-таки Я, сидельцам всю правду-матку про меня же рассказываю. И слова-то такие гадкие! «Угу, – говорит (говорю) я, – литератор он как же! Поэт-писатель! Как из говна – пуля! Очередная масочка!» И вижу я, что авторитеты «хаты» на меня начинают смотреть неодобрительно. А «дубль/я» разливается соловьем: «А что он написал за последние три-четыре года? А нифига!»
И вы знаете – и возразить-то нечего.
Слава Аллаху, проснулся я раньше, чем он (то есть, Я) дошел до моей директорской деятельности. «Во, бля, – сказал я, – только мне этого не хватало!» Не, ну был отрыв от «любви и ласки» – так когда? В 20 лет. А щас-то – сколько? Я – чо? – пятижильный? – или чо? – из нержавейки сделан?
Директор – нафиг никому не нужен. И это здорово! Я-то сначала опасался, что будут долго и нудно доставать разрулежкой и согласованиями. Однако же - нет! Про меня практически забыли, только мой водила время от времени отчитывается про монтаж подъемного механизма на складе.
Я – чо? В свирепом огорчении? Ага, не дождетесь! Вообще есть великая мечта – слинять в апреле на полмесяца на историческую родину. А коли такая ситуация в фирме сложилась – так сами боги велели ее использовать. Не нужен я, как предмет первой необходимости – так и заебись замечательно! Проживут еще дней десять без меня! А я хоть нервишки и... мнэ... прочее поправлю дома.
Организм просто заебал офигел. Проснулся – 8.35. Мне чо – на работу надо? Таки не надо, а органон проснулся. И далее засыпать отказался. Вот ведь сцуко! А в рабочие дни будет пищать: "Хочу спать!" Плавали – знаем. До визита духтора – еще 6 часов. Чем их убить – хз.
Все кины покончались. Книги – тоже. Чуть-чуть смог понатягать чтива из тырнеда в среду, когда был высочайший визит биг-босса, и я вынужден был приковылять на рабочее место.
Сейчас рулю вопросы по телефону – занятно. Местами – даже смешно. Хотя и весьма непривычно – привык все-таки разруливать проблемы лично, тет-а-тет, так сказать. Мурло-в-мурло, ежели по-русски говорить. За последние 10 месяцев все еще не привык окончательно. Ну, лиха беда – начало...
Тута ненадоложко дорвался до тырнеду. Выладываю свои боляшшые записки...
Падаю на больничный. Свирепо болят колени - надо их лечить, пока не отрезали нафиг. Так как дома интернету нету, то неделю буду без связи.
Все грустно...
Поглядел "Квант Милосердия" (который "Quntum of solanse"). Скажу честно – скучно. Нет, Данила Крейгов вполне себе, но все остальное…
Во-первых, затянуто; во-вторых, энта самая хохлушка, как бишь ее там, Олъга Курыленко – ужоснах. Ни морды, ни сисек, ни жопы – гордость Окраины, бля! Лучше б, вместо накачки коллагеном губ, а-ля уебище анжылинажоли, сиськи бы силиконом накачала.
Если не считать довольно редких махачей (где Данила демонстрирует то полное неумение, то превосходное владение приемами боя на ограниченном пространстве – постоянно задавался вопросом: «чему их там, бля, в МИ-6 учат?»), и не менее редких перестрелок, то фильм – обычное УГ с канала «National Geographic». Масса пейзажей, масса красивых видов – и ни о чем.
(Кстати, фраза: «Порядочность не имеет цены», в устах окраинской потаскухи звучит… м-мнэ… пикантно, что ли?)
Эпизод с парашютным прыжком – бред, побивающий все «спецыфекты» кунфу-боевиков. Самое низкое раскрытие парашюта, зафиксированное в истории – 32 метра. И раскрывался ОДИН парашютист. А Д-9-У снижался на более низкой скорости, нежели все эти парапланы и т.д. У «дуба» все-таки купол, а не «матрац».
Кстати, о махачах. Разборка в лифте отеля в стиле Джейсона Борна меня впечатлила. А до того? Где отсыпался постановщик драк? Или ему отказывались заплатить должный гонорар? Такое ощущение, что половину съемок постановщик драк был в глубоком запое, и лишь изредка (буквально пару раз) из оного выходил.
Финальный махач – просто полный звиздец! Человек, хоть мало-мальски владеющий джиу-джицу заломал бы лоха с топором на длинной рукояти (про короткую – это отдельный вопрос) на счет «три». Нет, блин, возни была куча. Тогда б поставили «злецу» технику владения сим топором. Обратно ж – хрен. Я б этого злеца уделал на «раз-два» и не успел бы поморщиться.
З.Ы. Видел эту Курыленку в «Максе Пейне» на ¾ раздетую (со спины). Хорошо, что был слегка поддатый – иначе бы весь монитор заблевал. Торчащие кости на живом человеке (?) – это категорически отвратно. Ее там очень вовремя завалили…
Полез давеча рыться в шмотках. И в кармане осенней куртки обнаружил едва початую пачку черного «Петра I». Радости моей не было границ (в пределах разумного). После «Winson-classic», который приходится потреблять в Сталинграде (ибо есть все сорта «Петра», окромя черного) – это просто блаженство.
Вот из таких маленьких радостей и складывается общее счастье моего пребывания здесь…
Тут вот смотрю – весь Сталинград обклеен афишками про музиклЪ латышского министра культуры (или уже бывшего?) Р. Паулса. Интересно, почему это министр (даже если и бывший) сшибает баблеты во враждебном государстве? (А как иначе позиционировать политику Латвии в отношении РФ и русских вообще?) Не понятно…
Но вопрос не в этом. Вопрос в том, почему он вообще Паулс? Ведь если мы были такие уж оккупанты, то фамилия его должна была звучать как Павлов (ага, именно так), и своего национального языка он не должен был знать. Язык сей должен был быть вытравлен отовсюду (ну, кроме кухонь), его не должны были преподавать и использовать в официозе. А между тем, его использовали везде. Я даже застал двуязычные паспорта СССР, где первая страничка (лист) был на русском (ФИО), а второй лист – на латышском (узбекском, армянском, грузинском – нужное подчеркнуть).
Да хер с ними, с паспортами. Главное – именно ФИО. Вот кабы переименовывали всех Петерсов в Петровых, всех Саакашвилли – в Сааковых (а, кстати, вы не в курсе, что предки нынешнего главгрызуна были армяне? Нет такого грузинского имени Саак!), а Бюль-Бюль-оглы вообще в Соловьевых (о как!) – ни о каком «национальном самосознании» речи бы вообще не шло. И сорока лет было бы вполне достаточно.
Но ведь не сделали же этого! А, может быть, и зря…
З.Ы. Не понимаю и политику нашего государства. Любой, срущий на нашу страну и ее народ, продолжает сшибать бабки в нашей отчизне. Что Кикабидзе, что Паулс… имя им легион…
В документальной фильме "World at War" образца 1974 г. (как я понял – прообразе "Unknown War") естественно не обошлось без темы геноцида евреев. Ну, Аушвиц, Берген-Бельзен и все такое.
Вот только проскочила одна предательская (для аффтарофф) фразочка: "вывозили тайно фотографии"... "Опачки! – подумал я. – Это что же за концлагерь, куда можно внести фотик, а потом вынести пленки?!" Даже в нашу нынешнюю, сугубо коррумпированную тюрьму просто так не внесешь ни один посторонний дивайс, а уж про концлагеря ТАКОЕ рассказывают!
Так что – одно из двух: либо рассказывают сказки; либо – показывают сказки (фотки – фальшак). Думаем; ничему не верим...
З.Ы. Дальше, понятное дело, были побасенки про крематории, сжигавшие за час-другой тысячу тел, и про газовые камеры, куда подавали «целые эшелоны», про «сжигание в ямах» (законы физики, ау!). Насчет газовых камер – не знаю, но крематории такой фантастической производительности – нам бы они пригодились. Но почему-то все технологии утрачены – не иначе, как из Шамбалы они или с Марса?
З.З.Ы. А вот про бомбежку Дрездена и Киля – все полная правда. Присел кто-нибудь из организаторов и исполнителей на Нюрнбергскую скамеечку? Не-а! Горе побежденным, на них навесят и то, чего они не делали…
Изношенность организма определяется, как правило, количеством стрессов и вторжение в вышеупомянутый организм инородных тел (микроорганизмов, скальпелей/зажимов, пуль/осколков и ets). [Прочитал, поржал над двусмысленностью, но переделывать не стал – лениво.] Собственно говоря, это все тоже стрессы.
Стрессы (ежели меня не подводит память; вычитал это лежа в санчасти своей в/ч, в журнальчике медицинском, гадко спертом на время у нашего начмеда) принято делить на психоэмоцмональные и психофизические.
После ВОВ в обиходе советской психииатрии надолго укоренились термины: "фронтовой" и "оккупационный" синдромы. Позже их объединили в один, обозвав его ПТСР – посттравматическое стрессово расстройство; в народе их (в зависимости от эпохи) называли то "афганским", то "чеченским" (или "кавказским") синдромами.
К чему я это все? Да вот давеча почитал кое-какие материальчики о революции 1917-го и последующей Гражданской войне. И вот что мне подумалось: во время ВОВ была оккупация, был фронт; но ведь был и тыл. Там было тяжко и голодно, но это был все-таки тыл. А во время Гражданской? Был фронт, была оккупация, была интервенция, но тыла-то – НЕ БЫЛО! Это выходит, что 140 (или 160, точно не помню) миллионов человек тогдашнего населения, от мала до велика, были поражены ПТСР? Да, похоже, что так. Так стоит ли удивляться жестоким "перегибам" 20-х и времен коллективизации?
А если быть честным – то стоит. Тому, что они были ТАКИМИ, а не в несколько раз более жестокими и "отмороженными".
Вы когда-нибудь видели толпу дембелей-"афганцев" или "чеченцев"? Да еще и пьяных? Повезло, если нет. А мне вот не повезло – пришлось увидеть пьяную толпу дембелей-погранцов-"таджиков". В 1993 году, в самый разгар гражданской войны в бывшей Таджикской ССР. Зрелище, скажу я вам... жутенькое. Мало того, часть из них продолжила свой путь со мной в одном вагоне от Сталинграда до Питера.
А вы можете представить себе первоконника ДМБ-21? Или, не приведи господи, чоновца, до 25-27-го гонявшего по пескам и скалам всяких беков и курбаши? (Не путать ЧОН, как территориальное ополчение - вроде национальной гвардии в СШП – и настоящие части ОсНаз, подчиненные ГПУ края или нац. республики; были ЧОН, подчиненные непосредственно ГПУ СССР.) Я, если честно, не могу представить. Точно так же, как не могу представить солдата ДМБ-45-47, кто ОТЛОМАЛ всю Отечественную, и возвращался домой, где его ждало... Да хрен его знает, что его ждало! Пепелище родной деревни, жена, спутавшаяся с другим, ожиревшие тыловые хари или привычная работа, от которой он ОТВЫК. Может, и не физически (в смысле моторики), но эмоционально. Ибо большинство
Заведя комп дома, я кое-что набиваю на флешку и кучей вываливаю в тырнед, оказавшись на работе (дома тырнед я проведу не раньше середины марта). Посему все несколько сумбурно и немного кучками – как вывалилось, так и вывалилось.