Ну что, тамы и каспата, прочла я на прошлой неделе сие творение Прытко Пишущего Пера Джоан Кейтлин Роулинг. Последняя книга в серии о юном Гарри – смахнув скупую слезу по паре умерших любимых героев, придётся завершить эту книжную эпопею жирной точкой.
Тут нужно отслужить маленький молебен:
Да продлятся дни тех, кто отважно отсканил книгу и выложил её в сети! Да пребудут они во здравии и благоденствии, и ныне, и присно, и во веки веков, аминь!
Фух. Пожалуй, хватит.
В угаре Поттеромании я даже забросила на пару дней три других книги, которые мучила параллельно, и изучение немецкого – вместо этого пришлось подлатать свой «англесский», читая книгу в оригинале – палёный перевод появлялся медленнее, чем я читала, в итоге больше трети осилила на английском. Конечно, лучше в оригинале читать, просто в угоду скорости приходилось выбирать русский, часто кривоватый вариант.
Книга получилась динамичная, и, даже невзирая на то, что основные её открытия внимательный читатель совершил ещё до того, как начал её читать – всё равно было интересно. Роулинг умеет раскрашивать повествование такими живыми подробностями – добавит меткого юмора рыжего семейства Уизли, взмахнёт волшебным пером феникса, приправит странным коктейлем из ироничности, лёгкой сдвинутости и невообразимо высокого интеллекта Дамблдора, замесит это всё на сказочной, очаровательной в своём сумасшествии основе – и получится то, что мы получили – добротный квест, который не просто интересно читается, а ещё и заставляет действительно сопереживать его героям.
Жаль, что серия закончилась. И безо всяких там «а-может-когда-нибудь-ещё-наклепают-продолжение» – закончилась окончательно и бесповоротно, Вольдеморт и всё его злодейское отродье дружно полегли в битве, и – клянусь бородой Мерлина! – я так жалею, что нет шансов на появление продолжения...
Зато теперь думаю – а не прочесть ли все книги серии в оригинале. Юмор, многие тонкости и оттенки смысла теряются при переводе, да и оформление Росмэновское даже рядом не стояло возле того, что творят в издательстве Bloomsbury.
Снова на меня и всех остальных страждущих наступило утро понедельника.
Оно надвигалось неотвратимо – так же неотвратимо, как встаёт утром солнце.
Вспомнилось, как недавно оно будило меня своим первым лучом. Я спала в незнакомой комнате, а луч упал на постель и незаметно подкрался к моему лицу. Можно было встать и запахнуться зелёной прохладой занавесок (а точно зелёной?..) – но как же, как же, для этого нужно мобилизоваться и поднять своё бренное, утренне-беспомощное тело – поэтому я просто отползла в сторону, а луч пополз за мной – и так мы с ним играли в прятки всё утро. Которое всё-таки настало, и никуда от этого не деться.
Здравствуйте, жёлто-серые офисные будни (бледно-жёлтые стены и осточертевше-серый ковролин)!
Хотя рабочее утро иногда получается забавным, например – вот две служебные записки лежат на моём столе, с эпиграфом начальника: «Прошу выполнить!» – они спрятаны под распечаткой вот такой карикатуры:
[526x699] Всем доброго дня и отличной рабочей недели!
Настроение сейчас - чиста понедельничное
Забавно это – ехать на первой утренней электричке.
Хотя, строго говоря, она и не утренняя. Она едет из ночи в утро нового дня.
Несколько таких же сумасшедших, как я, поёживаясь, устраиваются на деревянных скамьях вагона. Больше всего их занимает содержимое их телефонной памяти – за два часа поездки были проиграны все запасы аудио, показано всё видео и всё это, видимо, подвергнуто подробному обсуждению.
Но я слышу только музыку и гул их голосов. Смотрю в окно, где занимается рассвет, и бесконечный ряд проносящихся мимо столбов и шпал напоминает о беге времени – как это мило и вместе с тем банально…
Мне холодно, на коленях – сумка, и она согрелась от тепла моего тела. Так что я испытываю непреодолимое и, к сожалению, невыполнимое желание залезть в собственную сумку и погреться там, застегнув молнию и оставив снаружи только голову. Любопытно, придумал ли уже какой-нибудь очередной дизайнер-нетрадиционал сумку-трансформер, при желании заменяющую спальный мешок? Мне бы такая точно пригодилась.
Интересно бывает оказаться на пересечении «вчера» и «завтра», когда это не кажется простым «сегодня».
В колонках играет - Air - "Le Soleil Est Pres De Moi"
Настроение сейчас - непонятно что...
Вчера вечером внезапно попала на концерт Элтона Джона. Как жаль, что зловредный недосып не позволяет мне упаковать в подходящие слова весь ворох моих впечатлений. А они – потрясающие.
Могу сказать только одно – этот день я запомню.
Лезу в каталог на девелоперском серваке.
Вижу папку:
Проколы тестирования.
А, не -
Приколы тестирования.
А!
Протоколы тестирования!!!
Вчера вечером я поймала себя в сумеречной зоне. Если кто-то не знает, это тот самый момент, когда стройный, будничный ход мыслей незаметно начинает уклоняться от реальности, и в крутящиеся в голове обрывки мыслей вплетаются иррациональные завитки. Потом измученный за день разум, замерев, прячется где-то на дальней полке подсознания, отдаётся волнам непостижимого бреда, и наконец-то можно уснуть.
Я купила новую тушь. Нет, такую же, как предыдущая, но новую. Завтра утром я её потестирую – подозрительно, выпустили новый эдишн, зачем? Да, она немного отличается от старой. И ей будет пользоваться другая девушка. Новая тушь – новая хозяйка. В какой бы комнате её поселить, и найдётся ли у нас свободная постель? И ещё – у неё, наверное, всё новое, не только тушь. Поэтому, скорее всего, она заносчива. Стоит ли ей отдать мою комнату, а самой поселиться в другой? Нет, где я, чёрт возьми, тогда буду спать? Хотя ей надо оказать достойный приём, она всё-таки довольно мила. По правде говоря, потому что на меня похожа. Завтра утром нам придётся одновременно собираться на работу – не будем ли мы друг другу мешать, толкаясь перед зеркалом? И завтрак – что, тоже готовить на двоих?
Тут толчок мысли затрагивает какой-то из нейронов, расположенных в участке мозга, ответственном за всё рациональное, что во мне есть (боюсь, его не так много). О, это загадочное пересечение физики и анатомии – толчок как будто снова оживляет замершее на время броуновское движение – как курица, своим глупым квохтаньем перебудившая весь курятник! – и мой разум, выйдя из энергосберегающего режима, выдаёт: «Балда! Вы не два разных человека! Вторая – это и есть ты! Не дрейфь, поместитесь перед зеркалом-то… Если не будешь слишком увлекаться мороженым…»
Ну, вот мы и проснулись…
Нет, это не муза. Это хуже. Это не то легкокрылое существо, от которого можно отмахаться мухобойкой, это такое нечто, которое не задавишь и бульдозером.
Налила кофе. Сижу, вдыхая его аромат и упёршись взглядом в монитор. Жду, когда кто-то там где-то там наконец-то поднимет какой-то там опять упавший сервер, чтобы не какая-то там, а самая взаправдашняя я могла выполнить работу, которая вовсе и не моя – а тоже чья-то там и уйти домой – или хотя бы – куда-то там.
Как это называется? Тоска? Фрустрация? Прострация?
Это называется – вечер пятницы на работе.
В колонках играет - Keane //Under The Iron Sea// - "A Bad Dream"