Чтото понесло меня в эльфийские леса...
Это начало цикла не то чтобы рассказов,скорей краткой справки о эльфах,что живут и здравствуют в моей больной голове)Ну или точнее - в мире,что был выдуман два года назад.В нем и будет,по идее происходить действие комикса...
Вобщем не бить)



Золотистый свет и тепло.
Под сводами высоких деревьев с гладкой охристой корой,что шелестят золотисто-багряными листьями над изумрудной травой,всегда солнечная ранняя осень.Там никогда не бывает гроз и бурь,теплую землю никогда не укрывает снег,а топор никогда не касается стройных стволов.
А еще - там нет смерти.
Ведь эльфы - бессмертны.Как сама природа.
Здесь,под сводами вековых деревьев,живут Дети Леса.Они и впрямь дети.Гордые, упрямые,но беззаботные и веселые.Дети,многие из которых помнят сотворение этого мира, дети,владеющие тайнами мироздания.
Их босые ноги почти не приминают густую траву,пока они танцуют свои таинственные эльфьи танцы под полной луной.Их тонкие руки никогда не срывали ни одного листа,ни одной травинки.Их вечно юные лица красивы настолько,что в них нельзя не влюбиться человеку.Такому несовершенному,такому приземленному человеку с его короткой и быстротечной жизнью.
Эх,эльфийские леса...здесь нет боли.На эту плодородную землю под золотистыми кронами никогда не лилась ваша кровь,лесные духи...или почти никогда.
Здесь почти никогда не ступала нога человека.Человек несет в своих мыслях слишком много зла,слишком испорчены люди.Дети Лесов боятся нас.Потому что когда они прислушались к словам человека в прошлый раз - о,это было давным-давно,люди и не помнят - это привело к войнам.Самая страшная война - война эльфов.Когда умирают создания, что созданы вечно молодыми,когда льется под вековечные дубы эльфья волшебная кровь...Самая страшная война - война за веру.Когда друг друга убивают братья...И вдвойне страшно,если это - эльфы...
Давно уже не звенит отточеная эльфийская сталь,лучше которой нигде не сыщешь, давно уже не мелькают средь деревьев узорчатые доспехи,давно не было слышно свиста белооперенной стрелы,не знающей промаха.Отгремели войны.
Но память осталась.И не только в пыльных людских манускриптах и памяти бессмертных обитателей лесов.Просто после этого появились они - Отверженные...проклятые благородными эльфами Весны и смешливыми эльфами Осени. Те,кто не пожелал проливать свою кровь и кровь своих сестер и братьев в сражениях за жестоких богов.Те,кто никогда больше не ступят под сень золотистых крон.Вечные изгои...
Не принятые людьми и приклятые эльфами,вечные скитальцы - наемники, торговцы, маги.У них нет дома,куда они могли бы вернуться.Это произошло много веков назад, и почти все темные эльфы сейчас - потомки тех,кого прокляли и изгнали.Ведь они больше не бессмертны.У них отняли и это...Теперь им отпущено совсем мало - два-три века.Кочующие,они никогда не видели родину своих предков -лесов,где под сводами высоких деревьев с гладкой охристой корой,что шелестят золотисто-багряными листьями над изумрудной травой,всегда солнечная ранняя осень.Но в их крови навсегда отпечатался золотистый свет вековые дубы.
А еще они очень хорошо помнят с чего начались Войны за веру.
Все началось с того,что в лесу,где под сводами высоких деревьев с гладкой охристой корой,что шелестят золотисто-багряными листьями над изумрудной травой, появился человек...
Которого случайно увидела влюбчивая эльфийская девушка.

Чтобы понастоящему во что-то поверить, надо знать доказательства опровергающее это.

"Ты нужна мне" -
твои слова, как звездочки в небе светятся.
"Ты нужна мне" -
словно дыхание ветра грезится.
"Ты нужна мне" -
эти слова никогда не забудутся.
Как жаль, что это только слова.
Они никогда не сбудутся.

А за окном снова дождь...
Это небо плачет
О том, что ты не придешь,
И не будет уже иначе...

Небо плачет о нас,
Слезы капают с листьев.
Словно это прогноз,
Что ничего не выйдет.

Молнии - вспышки - это я вспоминаю
Лучшие моменты и дни.
Словно души они воскресают,
Но для нас они все же мертвы.

Гром после молнии все проясняет,
И возвращает меня в этот мир.
Последний момент - как мы расставались...
Все! Я забыла! для меня ты погиб...

А за окном снова дождь...
Это небо плачет
О том, Что ты не придешь,
И не будет уже иначе.

Говорят, что время лечит?
Нет, оно просто прячет боль на дно души,
оставляя на поверхности лишь равнодушие
ко всему окружающему…

Ты хочешь позабыть,
О чем так много было споров.
О чем никто из вас
Двоих не смел сказать.
Читая по глазам,
Любви остывшей раны
Ты вспомнишь обо всем.
Ты вспомнишь обо всем.

Что раньше было с вами.
Назад ты не воротишь.
Нам не дано вершить
Судьбы привычный бег.
Пройдет косматый ливень,
Обиды все забудешь.
Ты должен дальше жить.
Ты должен дальше жить.

Пусть говорят, что время
Излечит твои раны.
Не верь им, ни к чему –
Ведь это лишь слова.
Оно сопрячет боль,
Разлуку и обиды
На дно твоей души,
На дно твоей души.

И внешне будешь ты
Так странно равнодушен,
К событиям мирским,
К всеобщей суете.
О том, что будет вечно
Таиться в твоем сердце,
Узнаешь только ты,
Узнаешь только ты.

Вот такая интересная притча пришла мне на ящик.
автор - Энтони де Мелло
Намерение правителя соседнего королевства посетить монастырь вызвало переполох среди монахов. Лишь Мастер, как обычно, хранил спокойствие.
Войдя в комнату Мастера, король отвесил ему низкий поклон и сказал:
- Знаю, что ты посвящен в тайну бытия, поэтому я приехал, чтобы просить тебя раскрыть её мне.
- Зачем тебе это? - спросил Мастер.
- Хочу разобраться в тайне жизни, чтобы иметь возможность контролировать свою жизнь, жизни свои подчиненных и привести свою страну к процветанию.
- Хорошо, но должен предупредить: когда ты глубоко погрузишься в проблему, ты осознаешь, что гармония достигается не контролем, а уступками.

Мой рассказик. Мысли тоже мои.






Я вышла на крышу своего дома. Как я давно хотела здесь оказаться. Ветер с силой подул мне в лицо. Я усмехнулась. Здесь на крыше я неожиданно почувствовала свою свободу. Я всегда любила свободу, и уходила от тех, кто эту свободу нарушал. Наверное, именно по этому я предпочитаю не влюбляться. Если точнее я вообще не верю в любовь. Не верила если точнее. Хотя... Я до сих пор спорю со всеми, даже сама с собой. Я утверждаю, что не люблю. Всем. Может мне не верят, но я не люблю! Это просто очередной бред. Осеннее обостреннее. Переходный возраст. Что угодно, но не любовь!
- Кого ты обманываешь, - сказала я сама себе.
Ветер подул сильнее, мне было все равно. Я подошла к краю и посмотрела вниз. Внизу ездили машины, ходили люди, а я здесь. Я одна. Как всегда... Нельзя сказать, что у меня нет друзей. У меня есть друзья, есть родители – люди которые меня любят. Но все равно чувствую себя одинокой.
Я вновь усмехнулась. Чего спрашивается, мне не хватает. У меня есть все. А я глупая придумываю себе проблемы. У меня все есть! Все! Кроме тебя! Да чтобы я не говорила, но я его люблю. Первый раз в жизни влюбилась. По настоящему влюбилась. А в кого? Человека, который никогда не будет со мной. И я даже не могу ничего с этим поделать.
- Я не люблю,- вновь начала утверждать я сама себе. – Не люблю!!! – крикнула я с крыши.
И поняла, что вновь обманываю себя. Так нельзя. Это смешно. Вообще все, что происходит в моей жизни – смешно и незначительно. Даже для меня. Я знаю, что все уладится со временем. Может мне покажется, что это была не любовь, а просто глупость. Потом возможно, но не сейчас. Сейчас я наконец-то призналась, что я его люблю. Люблю сильно. По настоящему. Возможно, ради него я готова пожертвовать своей свободой. Тем, что для меня так дорого. Но он для меня больше. Я не могу без него.
Я взглянула на небо. Собиралась гроза. Я люблю грозу. Люблю дождь.
С неба упала первая капля. Я улыбнулась и перегнулась через перила. Внизу асфальт, который потихоньку становился мокрым. Я поняла, что легко смогла бы сейчас отсюда спрыгнуть. Оказаться на этом мокром асфальте. Страха смерти не было. Возможно, потому что я не видела в своей жизни смысла. Обычные дни. До ужаса похожие друг на друга. Но я не стану этого делать. Это глупо. Бессмысленно. В жизни все еще не раз изменится. Я забуду о своих проблемах. «Главное пережить ту секунду когда, кажется, что все уже не может быть хуже». Где я слышала эти слова? А ладно не важно. Загремел гром. Людей на улицах становилось все меньше. Как всегда люди убегают от дождя. Смешно. Ну ладно это их дело. Я подставила лицо дождю и улыбнулась. Улыбнулась, хотя мне было плохо. Но я всегда так делала. Слезами горю не поможешь. Но... Слез у меня не было. Хотя они были мне нужны. Может быть, от слез станет легче? Может... Но слез нет... Жаль.
- А все же я тебя люблю, - произнесла я вслух.
Сзади послышался какой-то шум. Я обернулась, всей душой надеясь, что это он и понимая, что этого не будет. Так и есть, всего лишь голубь. Надо же я думала в такую погоду даже птицы прячутся.
Стало холодно. Вода с меня лилась ручьем. Я продолжала стоять и смотреть вниз. В голове пронеслись строки из стиха моей подруги: «Если ждать, то до конца и невозмутимо. Без согласия Творца стать в любви счастливой».
Я удивилась как же все банально. Безответная любовь. Слезливые стишки. Строки, проносящиеся в голове. Вот только happy end здесь не будет. Здесь просто будет продолжаться моя банальная, бесполезная жизнь. Не будет неожиданной счастливой любви. Жалко, но это так. Что ж я уже свыклась с этой мыслью... Ну, или свыкнусь. Все будет хорошо.
- Я сильная. Я справлюсь, - улыбнулась я. Строки, которые произносят многие для своего успокоения. И я тоже.

Я, тобою дорожа, уже давно
Хожу по лезвию ножа,
В объятьях темноты
Готова умереть с тобой, но ты -
Мой омут, мой Париж,
Не для меня построил город,
Не ко мне туда спешишь,
И только рта
Глухая немота –
Как звон железных крыш.

Я ненавижу Париж. Ненавижу нашу с тобой маленькую квартирку на окраине города. Я сижу в ней целыми днями, смотря в окно, и ожидая, когда ты, наконец, вернешься с работы. Меня убивает вид из окна – наш дом выходит на глухую стену какого-то склада или, может быть, офиса. Но я все равно смотрю. Тоскливо-серая стена прекрасно сочетается с моей депрессией. Я ненавижу твое имя здесь. Мари… Глупо. Ты Ма-ри-на. Морская моя. Русалочка.

Французские женщины не похожи на русских. Если ты помнишь, в нашем городе я постоянно хватала тебя за руку, показывая то на одну, то на другую девушку, мол, смотри, какая…красивая. Ты злилась, но я не видела этого. Какой же я была дурой. Здесь они холодные и совсем другие. Инопланетянки. Или инопланетянки – это мы с тобой, а все вокруг – нормальные?

Ненавижу парижан, которые пытаются изобразить толерантность, когда видят, как мы с тобой целуемся на улице. Они поступают по-европейски, конечно. Не замечать, терпеть – лучшие качества Европы? Неважно. Здесь нас с тобой никогда не полюбят. Никогда.

Мне так тоскливо одной. Слышала ли ты в американских фильмах фразу про то, что "уезжая, ты забираешь с собой частичку меня"? Наверное, слышала. Когда ты уезжаешь, меня почти нет. Легкая тень, призрак. Я-настоящая далеко, там, где ты. А что мне остается?

Плеер. Новенький I-pod, купленный тобой на наши последние "русские деньги". Еще вчера он был забит скачанными из сети Снайперами, Пласами – всеми, чьи песни я люблю трепетно и нежно. Сегодня утром ты забила его аудио-помощниками для изучения французского. Да, конечно, язык нужен, иначе я так никогда и не найду работу. Но зачем…все? Это же жестоко… Я слушаю урок. Идет четвертый час. Кажется, на пятый мне захочется разбить плеер о стену. Пока держусь.

Нашла. Я ее нашла. Ты оставила мне песню. Одну. Французский перевод Пласибо – Protégé Moi. Черт, привычная песенка на чужом языке звучит странно и как-то угрожающе. Хоть что-то…Я редко хожу на улицу, только в магазин на противоположной стороне двора. Раньше я совсем не боялась людей. Этих людей, инопланетных, я боюсь. И жду-жду тебя.

Господи, зачем мы сюда приехали. Бежали… от чего, от кого? От собственных иллюзий. Простили бы нас родители, никуда б не делись. Я бы спокойно доучилась и мы жили бы вместе. Спокойно. Просто вместе. А не на другом конце мира.

С плеером в руке я хожу по квартире. Комната-кухня-коридор. По светло-серым обоям бегают тени. Мне так страшно здесь, одной, в пустой квартире. До твоего приезда осталось еще пять часов.

Protégé Moi.

Знаю, что ты любишь меня… Но с этим знанием – не легче. Ты едва-едва нашла работу, едва-едва на ней держишься. У меня не будет работы, не утешай меня французским. По здешним меркам я несовершеннолетняя. Как и где я доучусь?

Protégé Moi.

С каждым днем нам все тяжелее. Ты, усталая, приходишь с работы, рассказываешь… А мне и жаль тебя, но…не умею я утешать. Не умею. Я с радостью приласкала бы тебя, но ты слишком устаешь. Я неблагодарная сука. Ты дала мне все, но я не хочу ничего брать. Без выхода, без выхода…

Насколько же тебе будет проще без меня. Знаю же, вьются и здесь за тобой милые девушки. Только здесь они щебечут на непонятном мне языке, вот и все отличие. Маленькая французская девушка… И ты, возможно, сможешь стать на ноги. Жить здесь – нормально.

Protégé Moi.

Нежная моя, не бывает так, что сказки сбываются. Наши мечты рушатся. Да даже в сказках – сколько угодно ведьм, кикимор, леших… Но принцесса только одна. Нас с тобой ждет нищета. Вон, на столике стопка неоплаченных за февраль и март счетов. Выселят, обязательно выселят. Но ты же не позволишь мне вернуться в Россию. Да и как я там… без тебя? А моя… Моя жизнь застрахована…

Эта чертова стена действует мне на нервы. Подхожу к окну и рывком распахиваю его. Холодно. Ужасно холодно. Выхожу на маленький балкончик – в России он зовется "французским". Ну, что, решилась? Главное – не задумываться, прыгнуть. Все ведь решено. Ну, давай…

Protect me from what I want…

Я прихожу, прихожу сюда уже второй месяц. Когда же я, черт возьми, решусь?... Нельзя оставлять все как есть. На-до. Надо. Я закрываю глаза. Слышу за спиной скрип двери. Оборачиваюсь.

- Мари?...

Protect me… 

Читать далее...

В колонках играет - Lacrimosa - Kelch der Liebe
Настроение сейчас - депрессия

ты был со мной так нежен и игрив,
я забывала обо всем с тобой тогда...
но вот уже играет похорон мотив -
на небосводе жизни погасла та звезда...

я не могу поверить, что случилось
то, что я не в силах возвратить...
я всем богам ночами долгими молилась,
лишь бы тот миг опередить...

но все мои мольбы оказывались тщетны -
не возвратить сиянье глаз твоих...
все слезы оказались безответны -
лишь ветер отнимал у меня их...

единственное, что ты мне оставил -
прикосновения горячих губ твоих...
ты был всегда столь нежен и печален...
я буду жить теперь за нас двоих...

я знаю, стих еще корявый и сырой... надо его как-то подправить, но все это потом... не сейчас...

Пожалуй, любовь – это свет, озаряющий пространство внутри и вокруг человека... Наверное, это не то, о чём пишут в сказках и в каких-то дешёвых газетах; не то, ради чего отказываются от себя... Если любишь, то любишь весь мир вокруг, продолжаешь мечтать, не смотря на боль, которую причиняет тебе любимый человек... Такая любовь существует, я знаю... Она существует, потому что она есть изначально, как вечная, неумирающая... До этого надо, как до неба, дотянуться, и понять, как следует то, что называется добром... Три простых слова рождают искры в сердцах, соединяют людей по всему свету: «Я люблю тебя»...Мы слышали их в других жизнях, от других людей, на других языках, мечтаем об этом свете всю жизнь....Мы все в этом едины...

Ты шел по улицам и ловил ветер кончиками своих изящно-тонких музыкальных пальцев - точно, как в старой, так никем и не написанной сказке... Последний медяк выпал у тебя сквозь дырку в кармане, но ты был богат, чертовски богат, владея сегодня целым миром, в твоих сияющих зеленых глазах отражалось бездонное небо и дальняя дорога - а разве этого мало? Ты был добрым волшебником - творил из воздуха кристалльно чистые мечты, радужные чувства и целым ворохом разбрасывал искристые улыбки, отражавшиеся в лужах, как в самых правдивых зеркалах мира.
Ты был Фениксом, Возродившимся из пепла. А я сегодня была твоей сестрой - и нараспев читала таинственные письмена в небе среди переплетений перистых облаков. Я шла по левую руку, выстилая путь лентами из своих кос, чтобы дорога казалась бесконечно уходящей вдаль - мягче шелка, легче лунного света. Я рисовала бархатную тишину вокруг тебя взмахами ресниц, на которых замерли кристаллики холодных утренних слез - ледяных, как мои руки, как мое сердце. Мы держались поодаль - ты был весь соткан из сияющего пламени и боялся меня сжечь; я же не хотела случайно погасить тебя своим холодом - ведь никто другой не стал бы освещать мне путь так, как освещал ты, брат мой Феникс...
И так будет всегда, пока не кончится Дорога или пока однажды на закате не полыхнет яростное зарево приближающейся грозы. И ты, почувствовав родство с огненной стихией, взовьешься к почерневшему небу прямо наперерез молнии - навстречу гибельной вспышке, что сожжет тебя дотла! Ты станешь пеплом, напоследок озарив мир необыкновенным сиянием сказочной Жар-Птицы, и, разлетевшись тысячей искр, упадешь на землю. А с небес дождем прольется моя печаль...
Ты, как и любой Феникс, возродишься из пепла, и, воскреснув, воспаришь к небесам - снова светлым и ярким, как твоя обновленная душа - к новой жизни, новым чудесам, новому полету... Но в бархат нарисованной тишины еще долго будут падать из ниоткуда ледяные слезинки твоей сестры, покинутой там, за горизонтом, в краю вечно туманной зари, куда ветер не донесет ни одной из твоих чудесных искристых улыбок.

Гордость и одиночество
Сопровождают меня -
Такое было пророчество,
Когда светила луна.
Одиночек не очень любят,
Одиночки - что с них возьмешь?
Вот поэтому нас и губят...
Ты услышишь, но не поймешь.
Окружила себя стеной -
Так спокойней и легче жить.
Очень жаль, что ты не со мной
И не смог меня полюбить.
В одиночестве - горечь свободы,
Я не жалуюсь - я так живу,
И пускай пролетают годы -
Всем назло боль я переживу.

"Великий колумбийский писатель Габриэль Гарсиа Маркес уходит из общественной жизни: обострение рака лимфатических желез. Многочисленным друзьям по всему свету он адресует это прощальное письмо. Один из даров миру прекрасного человека и подлинного мастера".

Если бы Господь Бог на секунду забыл о том, что я тряпичная кукла, и даровал мне немного жизни, вероятно, я не сказал бы всего, что думаю; я бы больше думал о том, что говорю.

Я бы ценил вещи не по их стоимости, а по их значимости.

Я бы спал меньше, мечтал больше, сознавая, что каждая минута с закрытыми глазами - это потеря шестидесяти секунд света.

Я бы ходил, когда другие от этого воздерживаются, я бы просыпался, когда другие спят, я бы слушал, когда другие говорят. И как бы я наслаждался шоколадным мороженым!

Если бы Господь дал мне немного жизни, я бы одевался просто, поднимался бы с первым лучом солнца, обнажая не только тело, но и душу.

Боже мой, если бы у меня было сердце, я заковал бы свою ненависть в лед и ждал, когда покажется солнце. Я рисовал бы при звездах, как Ван Гог, мечтал о поэме Бенедетти, и песнь Серра была бы моей лунной серенадой. Я омывал бы розы своими слезами, чтобы вкусить боль от их шипов и алый поцелуй их лепестков.
.
Боже мой, если бы у меня было немного жизни+ Я не пропустил бы дня, чтобы не говорить любимым людям, что я их люблю. Я бы убеждал каждую женщину и каждого мужчину, что они мои возлюбленные, я бы жил в любви с любовью
.

Я бы доказал людям, насколько они не правы, думая, что когда они стареют, то перестают влюбляться: напротив, они стареют потому, что перестают влюбляться!

Ребенку я дал бы крылья, но научил бы его летать самого.

Пожилых я бы научил тому, что смерть приходит не от старости, но от забвения. Как многому я научился у вас, о, люди+

Я узнал, что каждый хочет жить на вершине горы, не догадываясь, что истинное счастье ожидает его на спуске.

Я понял, что когда новорожденный впервые сжимает отцовский палец в своем крошечном кулачке, он хватает его навсегда.

Я понял, что человек имеет право взглянуть на другого сверху вниз, лишь когда он должен помочь ему встать на ноги.

Я так многому научился от вас, но, по правде говоря, от всего этого немного пользы, потому что, набив этим сундук, я, к несчастью, умираю.

8 декабря 2000




Здравствуйте, я у вас новенькая. Уж очень тема понравилась. Так как я занимаюсь философией. Извините, если уже было.

Я готова смотреть часами
На пылящуюся дорогу,
Где сливаются сотни судеб
В бессистемно гудящий рой.
Я готова вдыхать отраву,
По молекулам, понемногу
Растворяясь в остатках жизни –
Я люблю тебя, город мой.

Я люблю бесконечность улиц,
Мат и смрад на пролетах МКАДа,
Запах старых пятиэтажек,
Подворотен пустой порок.
Эти стены с облезшей краской..
И, бывает, сама не рада,
Что родил меня этот город
И, свернувшись, у сердца лег.

Для тебя не построить вечность,
Для тебя не найти сомнений,
Ты – лукавое откровенье
И незрячая красота.
Отвернешься от старожилов
Под наплывом фальшивых мнений,
Но зато для любой собаки
Раскрываешь свои врата.

Природа не храм,а мастерская...а человек в ней работник,но НЕ хозяин...он имеет лишь небольшую часть акций фирмы...

сплюнуть
на асфальт
болью,
спрятать
в рукава
руки,
и опять
играть
роли -
дурочки,
святой,
суки

выпить
в два глотка
вечер,
кофе
пополам
с дымом,
выдох-вдох -
а там
легче.
больно?
больно.
тер-
пимо

кинуть
в пустоту
криком,
память
затоптать
в слякоть,
губы
утирать,
липкой
болью
на асфальт
харкать
[ц].БелаяПтица.

В колонках играет - Love Never Dies

всем здрасьте. возьмете меня к себе? я вам стихи выкладывать буду...
вот один для ознакомления:

я вновь беру в руки бумагу,
перо с чернилами... и вот
рисую буквами картину,
что мне покоя не дает.

мой уважаемый читатель,
прошу тебя - не уходи!..
представь на миг, что ты - мечтатель,
живущий в мире Сатаны.

представил? дальше, попрощавшись
со всеми, кому нужен ты,
прийди в мой мир, где мы, признавши
друг друга, станем силой Тьмы...

о, всемогущая Фемида!
богиня сладостных надежд,
предстань передо мной! наградой
будет мой замок из трех бед.

одна беда - всем нам известна,
ведь это наша доброта,
что вечно на словах прелестна,
на деле же - лишь пустота...

вторая тоже всем знакома -
это общеизвечный оптимизм,
который будит в нас природа,
и воскрешает наш тупизм.

ну, а последнюю не в праве
мы забывать здесь никогда.
так как она ни кто иная, как
смелость - страшная беда...

судите сами - что случалось,
когда ты, гордо задрав нос,
шел сквозь пожары, и вдруг сталось,
что ветер пепел твой принес?..

о, всемогущая Фемида!
богиня сладостных надежд,
прими мой дар, а напоследок
благослави наш сей завет...

читатель, помни - все, что было
с тобой здесь в сказке, лишь мой бред...
но все же в каждом слове жили
крупицы правды, рождающие свет.

стих написан лично мной сегодня ночью.

Я - Офелия Гамлета,
Я - на дне, под водой,
И в глазах навсегда
Застыла печаль.
Я - Офелия юная,
Я любила его.
И кувшинки белые
Теперь мне - фата.
Я - Офелия-девочка,
Безмятежность в глазах,
Я сплю уже много веков,
Но он не вспомнит меня.

[400x400]
Зачастил мелкий дождик и люди стали закрыватся газетами, папками, дипломатами, в общем кто чем мог. А одна красавица шла и улыбалась. Ей нравилось, что волосы сейчас намокнут и прилипнут к лицу, шее и плечам. Пусть платье намокнет и ноги скользят по босоножкам и идти ужасно неудобно.На встречу так же не спеша шёл молодой человек лет двадцати. Улыбнувшись красавица попросила сфотографировать ее.
-Да, конечно, - откликнулся парень.
-Вот на эту кнопочку.
-А птичка вылетит?
Красавица засмеялась, а парень щелкнул.
-Я же не встала красиво, - приподняла брови девушка.
-Зато кадр вышел замечательный, - молодой человек повернул фотоаппарат дисплеем к девушке. Да уж, клевых кадров у нее много, но ТАКИХ еще не было. Естественная улыбка, разлетающиеся волосы, капли летят в стороны, дождь...
-Вы фотограф?
-Отчасти.
Девушка промолчала.
-А вы фотогеничны.
-Спасибо, - девушка направилась в сторону моста, а парень пошел рядом.
-Что же вы это решили в дождь фотографигроваться?
-Что бы получить вот такой вот замечательный кадр!
-А меня Алексей зовут.
-А меня Ирена.
Дождик кончился, выскочило солнце, а волосы все липли к лицу, шее, плечам... Пара шла в сторону Петропавловки и трудно было сказать мимо прохожему, что они знакомы всего минут пятнадцать...
-...И чем ты намерена потом занятся?
-Да не знаю, пойду в журналисты.
-Не плохой выбор.
-Может, но я еще не уверена. Родители хотят из меня юриста сделать.
-Прям настаивают?
-Нет, просто хотят. А основной выбор оставляют за мной...

5 часов спустя
В темную комнату зашел Леша, сняв с себя мокрый плащ, он плюхнулся в кресло. Напротив стола. По другую сторону этогго стола сидел мужчина средних лет, бритый налысо.
-Ну? - спрашивал Лысый.
-Да достало уже! Пусть этим стажеры занимаются!
-Ну?
-Вот, - Алеша протянул мобильник.
Порывшись в нем, Лысый нашел фотографию Ирены.
-Сколько лет?
-Шестнадцать.
-Знает ЕГО?
-Должна. Она на год младше его и учиться с ним в одной школе.
-Не плохо. Подходит?
-Да по мне идеально...

читать дальше

Мальчик, убегавший в лес

Притча от Нила Дональда Уолша

Жил однажды мальчик, который каждый день тайком убегал в лес на несколько минут. Его отец начал волноваться. Что мальчик мог там делать каждый день? Однажды отец спросил его:

— Зачем ты проводишь так много времени в лесу?

И мальчик ответил:

— Чтобы быть ближе к Богу.

— Ну, — сказал с облегчением отец, — для этого тебе не нужно идти в лес. Бог повсюду. В лесу Бог не другой, чем в любом другом месте.

— Да, папа, — улыбнулся мальчик, — но в лесу я становлюсь другим.