Раз, и два, и три -
До тебя остаётся метр.
Я ползу, я пытаюсь идти,
Обжигаясь холодным ветром.

Четыре, и пять, и шесть.
Ползу, в кровь сбивая ладони.
В моих жилах течёт месть.
Я уже не чувствую боли.

Семь, и восемь, и девять,
Остаётся совсем чуть-чуть,
Я смогу, я должна это сделать,
Мне в крови бы не утонуть.

Десять, одиннадцать...точка...
Неподвижное тело, взгляд вверх.
Вместо пульса прямая строчка.
Не смогла искупить свой грех.

Я б тебя нарисовала,
Если б умела рисовать.
Я б о тебе в ночи рыдала,
Но не умею я рыдать.

Я тебе наверно б спела,
Но голоса и слуха нет.
Я бы с тобой больным сидела,
Очередной смотря рассвет.

Я бы супом накормила,
Но не повор вовсе я.
Я б за решётку посадила,
Но увы, я не судья.

Всё на свете б сотворила,
Но и богом мне не быть.
Я бы чувства все открыла:
Сложно, молча так любить.

Ёжик лениво потянулся, встал и вышел из дома. Как ни странно, Ёжик был совой. Вот такой вот парадокс. Еще у Ёжика была шпяла, маленький блокнотик, куда он мог записывать всё-всё, и мечты. Ёжик хотел, чтоб в мире всё было хорошо и стать юристом.
Ёжик сел на скамеечку возле дома и вдруг увидел за забором существо, чрезвычайно похожеее на него самого - маленькое, круглое и в колючках. Правда, существо было зелёное. "О, это, наверно, новые соседи!" - обрадовался Ёжик и поспешил к забору, чтобы поговорить с чудиком.
Чудик оказался совсем странным - Ёжик никогда такого не видел, даже на картинках, хотя был очень начитанным. "Иностранец, наверно", - решил он.
- Здравствуй! - окликнул незнакомца Ёжик.
- Привет, - дружелюбно откликнулся тот.
- Я Ёжик.
- А меня Кактус зовут.
Кактус? Да, точно иностранец. Ёжик что-то слышал про страну, где всех примерно так зовут: Банионис, Каунас, Катаускас. Смешные имена.
- Ты думаешь, что меня странно зовут? - тихо поинтересовался сосед.
Ёжик стал оправдываться:
- Нет, нет, ты что! Я просто задумался, - и попытался переменить тему: - Пойдём ко мне, поиграем во что-нибудь.
- Я не могу, - развёл руками Кактус.
- Почему? - Ёжик был очень удивлен.
Гость тихо сказал:
- Я не могу ходить.
Изумление Ёжика достигло пределов. Тут он наконец обратил внимание и увидел, что Кактус, оказывается, вовсе не стоял, а сидел на маленьком стуле, выкрашенном в цвет его тела. Кактус улыбнулся:
- Это у нас очень часто в роду. Мои родители уходят на работу, а меня оставляют дышать свежим воздухом. Я привык. Я родился такой.
***
Прошло несколько месяцев, наступила осень, Ёжик снова пошёл в школу, а Кактус сидел уже не на стульчике возле забора, а у себя возле открытого окна, изредка прикрывая его, если было холодно, и рисовал в подаренном Ёжиком блокнотике.
Как-то вечером они разговаривали.
- Ёжик, а у тебя есть мечта?
- Не знаю, надо подумать, - отчего-то смутился тот.
- А у меня есть. Я хочу стать пилотом. Представляешь, пилотом. А тут вот, - он с усмешкой показал на свои ноги.
Разговор как-то свернулся.
Ёжик ушел домой, сел возле окна и смотрел на небо. Ему показалось, что по небу пролетел самолёт, и он сморгнул, чтоб согнать надоедливое видение. Ежонок подошел к полке и взял оттуда медицинскую энциклопедию.
"Я буду врачом".

Уход от реальности здесь не поможет,
Но лучше бы мне не проснуться вчера.
Сквозь бездну за ветром скользит страх прохожих,
А им остаётся проспать до утра.
Что делаю тут, ни на что не глядящий,
Не слышащий шёпот, ласкающий ум?
Сквозь пальцы песок, моих глаз не щадящий,
Уходит в асфальт недоношенных душ.
И пепел надежды с плечей несмываем -
Он будто игрою со мной увлечён:
Не можешь - научим, не хочешь - заставим.
И выбора нет: здесь - только вперёд.
Ни вправо, ни влево шагнуть не успею,
Застрелят, повесят, утопят, сожгут.
Дорога к мечте, как пример, - диарея.
На лести повешены и Цезарь, и Брут.
Попробовать крикнуть? Никто не услышит!
Они перерезали горло, к чертям!
Посмотришь на лёгкие - пока ещё дышит,
Но скоро поймёт, что и в воздухе яд.
Я мог бы писать эту музыку вечно:
У нас здесь достаточно и слизи, и слёз,
Но время ползёт и жизнь быстротечна,
И я оставляю их в прелести грёз.

Улыбки, доверие, радость,
Твой смех, твой искренний смех.
Ну вот, мне опять показалось,
Что я могу жить без помех.

Моя жизнь - телевизор разбитый,
С чёрно-белой немой полосой.
Моя дверь для тебя открыта,
Да вот только ты не со мной.

Да только тебя не вернуть мне,
Безнадёжно, как пёс верный, жду.
Ты, наверно, пьяный в таверне
Подпеваешь глухому дождю.

Я, наверное, тоже выпью,
Чтоб забыть и тебя, и себя,
Покроюсь злорадной сыпью
И усну, зубами скрипя.

Разобью нецветную картинку
О серость немого дождя.
Мне никогда не привыкнуть
К жизни, где нет тебя.

Опять надеваю маску,
Опять выхожу на свет,
Пытаюсь создать себе сказку,
Но сказки, как счастья, нет.

Опять убиваю время,
Сидя и слушая дождь.
Пальцы чаем согрея,
Очередную придумаю ложь.

Опять придумаю лето,
Солнце и блики тепла,
Тебя, озарённого светом,
Себя, не видящей зла.

День уже закончил свою работу и с нетерпением дожидался Ночи. Он заварил ароматный чай и достал из шкафчика хрустящее печенье. Взглянув на часы, парень заметил, что Ночь приходит все позже и позже… «Почему-то с наступлением Весны её пунктуальность начинает похрамывать, - пробурчал себе под нос недовольный юноша, - Но а я, влюбленный дурачек, как всегда дожидаюсь до последнего… И так существуем в разном времени, еле находим минуты побыть вместе.» Читать далее...

 

любовь...любовь...любовь....на каждом шагу, в каждом дуновении ветра , в каждом солнечном блике эта самая любовь....

а кто знает , что это? кто может сказать, кто может пожертвовать...кто просто может?

мы так часто стали говорить....а ведь есть те, которые не говорят....они молчат своё горе

матери детей хосписа

Взрослым детям они поют колыбельные, которые пели, когда их дети были маленькими. Когда матери поют, они раскачиваются в такт незатейливой песенки, как будто качают ребенка на руках.
С маленькими они слиты настолько воедино, что говорят "мы поели, поспали, пописали..."
чтобы не закричать, они закрывают рот рукой, когда выслушивают  неутешительные прогнозы.

только хорошо подумав, мы можем говорить, что нам плохо....

 

Пишу Вам этот стих смиренно,
Пора нам вместе улыбнуться.
Приснятся мне ночью, наверно
Ваши глаза словно чайные блюдца.
Коль удалось Вас отыскать,
Но не готов жениться,
Я буду Рифмой Вас ласкать
Готов и с Тайсоном сразиться.

С весенним праздником женственности.
Будьте Весной и подснежников Вам в Душе!

http://www.stihi.ru/poems/2006/01/26-1301.html
http://www.stihi.ru/poems/2006/03/08-215.html
[489x698]

Да, и ещё одна мыслишка напоследок - настоящее одиночество человек испытывает вовсе не тогда, когда он один, а когда люди, окружающие его совершенно не слышат.
И вот когда обсуждают - боитесь ли Вы одиночества или нет, то очевидно путают, необходимость побыть с собой наедине и невозможность окружающих принять тебя таким, какой ты есть.
Мне пора.
P/S
Да, что значит любить себя? Это значит, наблюдая за своим внутренним миром, улыбаться, как улыбаешься, когда играет перед тобой ребёнок.

[450x600]

Многолика, но не двулична.
Словно басня, аллегорична.
Я двусмысленна, но не обманна.
Я прозрачна, как дымка тумана.

-Allegoria- (c)

Он рукопись играет, и кисть стругает чувства,
Пробелы заполняет теплый снег,
Секунду за секундой, твориться век искусство,
Но режет Его пеплом человек.

Замыленное счастье, запачканная совесть,
Но каждый их оставит на потом,
Никто и не сыграет, и не напишет повесть,
Не сможет! Ведь внутри пропах грехом…

Запахло время смогом, заплыли руки кровью,
Не пустит Сына к дому своему,
Стоит на месте солнце, замерз глупец любовью,
Глаза пробили голосом ему.

Отец отцов великих бросает слезы соли,
Отец теряет Сына ради нас!
И Агнец сердцем мокрым, исполнил Его волю,
А мир камнями лжи горит сейчас!

Скрутилась паутина, потяжелели волны,
Но Дух за нас сражается Святой!
И лишь склонив колени, прощением наполнись,
Отец простит, Отец всегда с тобой!

Прядку убирая от лица,
Смотрю на отражение зеркал,
Я похожа на ушедшего отца,
Он себя мне уходя отдал.

Папа, у меня твоё лицо,
Тот же яркий, чистый взгляд.
Папа, я с тобой не вижу снов,
Жаль, что детство не вернуть назад.

Папа, я решаю тысячи проблем,
Вновь себя ломая каждый раз,
Разрывая вновь воспоминаний плен,
Забывая смысл родных фраз.

Папа, я забыла голос твой.
Отзовись, ты голосом меня согрей.
Папа, я хочу уйти с тобой...
Там, в раю, наверное теплей...

Будущие игры:
Телепатия – вместо мобильников, телепортация – вместо транспорта, конструирование тела, как фотошопе. Осознанный выбор сюжетов, партнеров. Ролей. Декораций, моделирование интерактивных игр, создание реальностей, путешествие индивидуального сознания со сменой тел, как скафандров.

 

Назовите меня по имени,
Я не помню его наслух.
Одиночество смогло выменять
Его у моих подруг.

Назовите мою фамилию,
Я не помню её совсем.
Я иду по сухому инею,
Пытаясь сбежать от проблем.

Назовите мне моё отчество,
Я, наверно, сошла с ума.
Я надеюсь всё это кончится...
Или, может, я умерла?

Позовите меня и вспомните,
Я одна здесь, совсем одна.
Я застряла в безликом омуте,
Не пытаясь нащупать дна.

Что наша жизнь?
Нет, не игра.
Цитаты тут ни к месту.
Что наша жизнь?
Мечта.
Что развалилась с треском.
Что наша жизнь?
Мозайка-маска.
И каждый миг - деталь её.
Что наша жизнь?
Раскраска.
В которой красишь ты своё...

Эм, о чём это я?
Вот так задумаешься о чём-нибудь, рифма сама придёт, а потом попробуй, отвяжись от неё!)
Наша жизнь действительно просто мозайка. И каждая жизненная условность - её деталь.
Доказать?
Выбор партнёра

Это точно так же, как когда ты приходишь в магазин и выбираешь паззл, который тебе нужен

Беременность

Вот ты и принёс коробочку домой, распечатал, высыпал детальки на стол...

Рождение человека

Ты переворачиваешь каждую детальку рисунком вверх, чтобы было что собирать

Первые шаги, слова, детсад...

Ведь всё это - мозайки в мнимой картине идеальной жизни.

Работа, дом, семья, ребёнок...

Каждое действие - это деталь. А последняя деталька - смерть...

И вот стихает тишина.
Стихами льется чувство.
В душе смятение,
А в уме - пусто.

Простая истина,
Другого нет ответа -
Ничто не греет нас,
Как действо это,

Когда берешь бумагу, холст
И кисти или ручку
И красишь в разные цвета
Одно лишь слово - пусто.

Окна раскрыты, глотают живительный воздух,
Снегом кружатся холодные падшие звезды
В танце последнем, под музыку дьявольской скрипки...
Дух декаданса... Прекрасный и облачно-зыбкий.

Кружево инея – произведенье искусства.
В нем заморожены мысли, стремления, чувства...
Но на душе, что застыла, как треснувший камень,
Радугу ветер рисует цветными мелками.

[400x270]

между нашими городами вереница дорожных столбов

между нашими именами звезды сошлись в знаке Льва

я впервые узнала всю недосказанность слов

я впервые узнала, как ничтожны бывают слова

между нашими взглядами время с разницей в час

между нашими зорями тонкое пламя свечи

это глупое солнце снова взойдет не для нас

я прошу об одном: молчи

[500x360]
Не бывает моря без штормов
Не бывает радости без горя
Не бывает слов: люблю, жду, верю,
Без печали, ненависти, лжи.

Там встают рассветы,
Светят звезды ярко
И с лучом рассвета
Озарится море.

Шторм бушует ночью,
Ночью светят звезды.
Звезды блекнут в солнце,
Солнце...Жгучее солнце.

Ты идешь по полю,
Ветер рвется к небу.
Ты стоишь у неба.
Крылья расправляешь.
И взлетаешь к солнцу...

С ветром вы как братья,
Он летает в небе,
Ты же рвешься к солнцу.
Что б понять однажды

Для чего же небо,
Так дурманит мысли..
Для чего же солнце,
Светит очень ярко.
Почему без горя,
Не получишь счастья.
Почему судьбы решенья,
Обретают смысл.
Лишь узнав о прошлом,
Ты живешь сейчас...

Почему такая спешка,
Так ведь не удобно
Или все же можно?
Можно...осторожно...
Дальше как-то жить...?