-Я хочу умереть,но потом вернуться к жизни.Ну ты точно все запомнил,что делать?Ровно 3 минуты,ни больше,ни меньше.
-Может все-таки не надо...
-Все я начинаю.
Она резанула себя ножом и начала падать.Парниша ее поймал и аккуратно положил на приготовленную заранее кушетку.Стал ждать.Она умерла,а он сидит и чего-то ждет.
Пока он Там сидит и пытается сдержаться,чтобы раньше обещанного срока не оживить ее,она умерла.И что же?Где та старуха в черном одеяние с косою в руке?Девушка конечно знала,что у нее все будет не так.Но она все равно была удивлена,заметив приближающуюся к ней женскую фигуру.Это была красивая молодая девушка с яркими зелеными глазами,напоминающие изумруды.От ее глаз было невозможно оторваться.Смерть была одета в короткое черное платье,выгодно подчеркивающую ее фигурку.На плечи спадали локоны почти черных волос.
-Я не должна быть здесь с тобой,ты не по плану,так что возвращайся...*она коснулась лба девушки*
Та вздохнула и открыла глаза.Она поняла,что Смерть ее вернула к жизни.
Парень в трансе..
-Эээ...как??
-Молчи и засекай время заново,не получилось,вернусь все в деталях расскажу.
Повторила то что уже делала,воткнула нож в себя и умерла.
Она оказалась в том же месте,где была в прошлый раз.Поле,маки и серо-голубое небо.Вдали виднелась уходящая фигура.Вдруг эта фигура остановилась,резко развернулась и быстрыми шагами пошла к умершей.
-Так ты опять не по плану!Ну что тебе здесь надо?Если я забрала твою маму,любимого,то знай-не верну. Нельзя мне.Я и так план не выполняю.
-Нет..у меня все вроде живы..
-Тогда чего тебе надо?
-Просто хотелось посмотреть ,что случается с людьми после смерти.
-Посмотрела теперь возвр..
-Нет,постой..
-Что еще?
-А где все люди?Почему здесь так пусто?
-Мне что тебе еще все это объяснять?Ладно и так не успеваю уже,устрою себе перерыв.Будешь чай?
Не успела девушка ответить,как они оказались в приятно обставленной комнате за столом.
-Ну теперь слушай..Это место ты выбираешь сам,на подсознание.И здесь находятся все дорогие тебе люди.
-Все выяснила,что хотела?
-А почему все считают тебя старухой в черном балахоне и с косой в руке?
-Они думают,что это выглядит устрашающе..А на самом деле,чарующая красота пострашнее будет..
-В этом я уже убедилась..
-Что еще хотела спросить,а то через минуту я верну тебя к жизни.
-Я буду помнить все о чем мы с тобой говорили,все что я здесь увидела?если да,то за какую плату я заплачу за это?
-Я не сотру твою память,ты расскажешь о том, что ты здесь увидела,но многие не поверят тебе.Слишком велико давление стереотипов.Ты сможешь помогать людям,видеть их будущее.За спасенную жизнь у тебя на левой руке будет появляться шрам.Но не помогать людям,для тебя просто смертельно.Не помогаешь-медленно умираешь.Понятно?
-Ага,я согласна.
-А ты смелая.Обычно, зная цену всего этого,трусят.Приходиться стерать память.Да ты очень смелая.Умереть,чтобы встретится со мною-это очень смело.Ты получишь от меня маленький подарок.
-Спасибо.
-Все тебе пора.Если будет скучно захаживай;)
-До скорого свидания.
Смерть прикоснулась ко лбу девушки ожила.
-Ну,слава богу,ты жива,я думал,что уже потерял тебя навсегда.Прошло уже почти 6 минут.Ух и напугала ты меня,моя маленькая.Ой,а что у тебя с глазами?
Девушка посмотрела на него удивленными голубыми глазами с отблеском изумруда.Поцеловала и загадачно улыбнулась...
Ты об Иване мечтаешь, Климе,
Звонишь: "Какая у вас погода?"
А кто-то рожает Абрамов, Сарр.
Москвичке снятся рассветы в Иерусалиме.
Ты там не была полгода,
Хотя дороги - на полчаса.
Кто-то страдает: "живу в сарае".
Он шлёт прошенья на Святу Землю,
Ты лезешь сызнова на рожон.
И каждый из вас - окружённый раем.
Я этому горю внемлю,
Ибо для каждого рай - чужой.
14.04.08
люди... такие разные... у каждого своё прошлое, своё будующее, своя история, свой скелет в шкафу... у каждого свой цвет жизни и свой взгляд на мир... лишь проблемы все одинаковые, но они собраны в такие разные сочетания, что, казалось бы, кишат изобилием...
каждый из нас что-то ищет, и каждый раз что-то новое находит, взамен что-то теряя... мы все ищем свой причал, мы все придумываем разный конец нашей истории... мы все способны на что-то хорошее, но время когда нам всем хотелось быть ангелами закончилось...
Для того чтобы жить, человеку нужны воспоминания. Как топливо. Все равно какие воспоминания. Дорогие или никчемные, суперважные или нелепые – все они просто топливо. Газетная реклама или философские трактаты, грязная порнуха или десятитысячные банкноты – для огня, в которых их бросают, все это просто бумага. Не будет же огонь полыхать по-разному, завывая то и дело: «О, Канта подкинули!» или «Ага, вечерние новости!» или «Ух ты, какие сиськи!» Огню все до лампочки… Вот так же и с нашими воспоминаниями. Ненужные, случайные, бросовые, одноразовые – все сгодится, лишь бы огонь не погас…
Мураками.
[535x449]
Когда-то очень давно, в незапамятные для людей времена, расцвела чистая, как капля утренней росы на лепестке цветка, история о вечной любви...
Холодный ветер волосы трепал,
И губы сохли от мороза,
А в сердце ныл предательски удар,
Когда засыхала последняя роза.
Я разбивала серость луж,
Бродя по улицам безлюдным,
Не замечая бурь и стуж,
И убивающей простуды.
Я всё пыталась лгать себе,
Что ты всё так же где-то рядом.
В своей искусственной борьбе
Я убивала себя взглядом.
Когда засыхала последняя роза,
А сердце рана разрывала.
Я умирала от мороза,
И лишь любовь меня спасала.
Не касайся меня. Я отравлена, значит – опасна.
Ты не хочешь ведь шрамов и крови на теплых ладонях?..
Не люби меня. Я не сумею создать тебе счастье,
Долюбить до конца. Через боли-ранения-стоны.
Бесполезна борьба, никогда в этой жизни твоей
Мне не стать. Ни за что, меня – всю – целиком не получишь.
Я ведь сердце сожгла, отдала и сказала: «развей»...
Не старайся понять, отлюби и уйди, будет лучше.
Ты меня не привяжешь, я ветром уже зацелована,
Я как бабочка, у меня только день на любовь и беспечность.
Я другая, пойми, ты законами светлыми скованный,
Ты не выдержишь, ты ведь обычный, земной, человечный...
Ты решил посражаться? и думаешь, даже успел, настиг?..
Хорошо, я сдаюсь, вот, я рядом, давай же, зарежь меня!
Только ты не сумеешь. Не хватит ни силы, ни смелости...
Уходи! неужели не видишь, что я сумасшедшая?!
Уходи!! Я безумна, язычница, дикая, грешница,
Я давно продала душу Пламени. Нет, за бесплатно,
Не целуй меня, мне поцелуи иные мерещатся,
И не нужен мне Рыцарь в сияющих золотом латах.
Да о чем ты??.. мне б виделась хрупкость в объятии каждом...
Только так. А Огонь навсегда был бы третьим в постели.
За Него самолично взойду на костер я однажды,
Я не только ведь душу, но жизнь подарить бы хотела...
И хочу, и отдам, к черту серость общественных мнений.
Проклинай, ненавидь – изменить ничего ты не сможешь,
Где-то там мой нелюбящий, ясный и вечно весенний...
Да, нелюбящий, я в одиночку горю. Ну и что же?..
Это глупо? согласна, так я ведь сказала: не надо,
Не поймешь... я устала тебе объяснять. Уходи.
У тебя еще будут и смех, и любовь, и награды...
У меня... лишь безумие, Пламя и Тьма впереди.
Погиб мой ангел, под номером девять.
В очередной попытке меня спасти.
У меня нет выхода, я не знаю, что делать.
Остаётся сказать: "Прости..."
Крылья изломаны, нимб погас,
На лице слишком много боли,
Кровавые слёзы из глаз.
Распроданы неба пароли.
Девять попыток остаться жить,
Десятой уже не дано.
Я порвала судьбы тонкую нить,
Сломала веретено.
Я уже знаю: когда и где,
Знаю дату, число.
Я петь буду песни мёртвой звезде,
Наверное, мне повезло...
Последние записки,
Открытые окошки
И кажется, что близко
И может понарошку
Чужие не страдают
Они проходят мимо
Свои не оправдают,
А жизнь неповторима(с)
Мылси и чужие секреты, завренутые в самую абстарктную оболочку. Читать, погружаться в них, изучая человека. узнавая себя, и умея в них утонуть. Чужие проблемы, кажущиеся такими знакомыми, но гораздо более легкими. Чужое, а не свое. Чужая самовлюбленность, мещающая чему-то. Чужие письма, о любви, ненависти, чувствах, самых красивых закатах, самых свежих утрах, о самом теплом асвальте и самом красивом городе. Чужие листочки из тетради, валяющиеся по комнате, чужие записки с обрывками слов и мылсей. чужая жизнь, такая привлекательная. неопределенная. необычная. Чужие чувства, такие волшебные, якрие, жизненные.
и свое, аткое серое и глупое. такое несамодостаточное и неинтересное. свое, потерявшее всякое значение. свое, свое, сове. когда-нибудь оно станет другим.
[300x226]
Настроение сейчас - раздавленноеНенавижу, ненавижу... повторяю...
Убирайся, забери с собою боль!
Кто же ты?! Who are you?!
Умираю, и брони на сердце ноль.
Shift, Delete - стираю память,
Но любовь-троян в мозгах сидит.
Антивирусы бессильны, я ломаюсь.
Нажимаю снова Shift, Delete.
[...metomorphoze...]
В его руках Она чувствовала себя котёнком, маленьким, хрупким и беспомощным...
Он был Ей мужем, отцом и братом одновременно. Оберегал, защищал, поддерживал. Он дарил ей маленькие сюрпризы. Каждый новый день был непохож на предыдущий. Он любил Её, Она была не против. С удовольствием принимала Его подарки и отвечала на поцелуи. А каждый вечер Она сидела на диване с книгой, прижавшись к Его плечу, и что-то мурлыкая себе под нос.
Вскоре Она повзрослела и превратилась в шикарную, изящную кошку... Но всё было по прежнему. Он дарил Ей розы и отдавал своё тепло. Он любил Её, Она позволяла себя любить.
...И лишь однажды Его руки, те самые руки которые ласкали Её когда Она была ещё котёнком, ударили Её...
Уйди от меня. Скройся.
Я не играю с тобой больше.
Я не молчу, упорно жду
И защищаю тебя.
Предполагаю и саму себя обманываю.
Я…
Загнав себя в подобный
Участок своей новой жизни –
Теряюсь. Я не я.
Чего-то жду, иду, звоню, встречаюсь, вижусь.
На самом деле апатия прожрала мне все вены.
Всё тупо по порядку. Зачем оно мне надо?
И я теряю «грядку» среди полей «начала».
Хочу вернуть всё «то» обратно!
Старая книжка,
Розы и взгляды.
Глупый мальчишка,
Тайные грады.
Строчки на стенах,
Белые птицы,
Как я мечтала
С тобою забыться,
И необъятно,
И странно,
И горько...
Нежные чувства,
Письма, да только...
Замки, дворцы,
И в тумане деревья.
Горький напиток,
Ваниль и свечение,
Сладостный сон,
Пол часа
И прошедшее время...
Старая книга,
Розы, забъвение...
[662x699]
Ты куда же ведешь – прямая?
Ты зачем ставишь мне сети.
Видишь в сердце одни помехи?
Слышишь что в душе буря?
Почему так легко и просто
Далеко быть, а не рядом.
Почему судьба разводит?
все мосты между теплым и нежным.
Почему не веришь ты в чудо?
и куда ты ведешь, а прямая?
Ты прости , что с тобой не легко мне
Я тебя не со всем понимаю.
Почему так хочеться счастья?
Почему не хватает терпенья?
почему ты кидаешь обратно?
в яму с горькими наваждениями?
Видишь –небо сгорает во звездах.
Слышишь – море бушует ненастно?
веришь, что придет лето.
И что будет немножко слаЩе…
Я уйду по дороге извилистой.
Напишу песню грустную солнцу.
Подожду, оглянусь и поверю
Все в руках моих, и прямая-ты тоже
Проститутка...
Девушка на ночь..
Жертва безрассудка..
Зов не любви,а денег.
Чего она желала раньше,
Никого не волнует...
Проститутка...
Под кого скажут-ляжет...
Опять ментура...
И руки вяжут.
Знакомая камера
И знакомые люди..
Проститутка....
Дитя позора..
Проститутка...
Дитя разврата..
Проститутка...
Девушка на ночь...
Настроение сейчас - настольгия.
Город...возможно Париж...
Маленькая кофешка на берегу...
И какие то мимо проходящие люди
Силуэты и тени,
Их отражение на теплом асфальте...
Дети играющие с птицами и с отблесками воды...
Солнечный песок застилающий их фигуры.
Серьёзность детей и наивность взрослых.
Ёё грация, легких танец чувств,
Повествование от третьего лица...
Фонари, повидавшие уже столько красивых историй...
Мост из одной жизни в другую
А позади запылившиеся секреты и несбывшиеся мечты.
Окружающее Блаженство,
Тишина которую не хочется нарушать,
Улыбки и общение в пол голоса...
Полет... полет старых перьев от уставших птиц...
Полет фантазии и мыслей которые раньше были скованы в цепь...
Одиночество художника рисующего кровавый закат...
Музыка Джаз ...
Чья-то то мечта стать великим...
...не навсегда...но сейчас...
[398x400]
Ты запросто можешь закрыть глаза на те вещи, которых ты не хочешь видеть. Но ты никогда не сможешь закрыть свое сердце для тех вещей, которых ты не хочешь чувствовать. (Chester Benington, Linkin Park)
[600x661]avalanche...
У каждой реки свое русло.
Каждая тянется к морю.
Каждой по осени грустно.
Каждая плачет весною.
У каждой реки свой берег.
Она то нахлынет нежно,
То холодом вдруг повеет
И станет такой безбрежной.
У каждой реки свое небо,
И солнце в зеркальной глади,
И сосны то справа, то слева,
И песнь журавлей на закате.
У каждой реки своя прелесть:
То тихая синяя ласка,
То дикая грозная серость,
А то – бирюзовая сказка.
Я тоже стану рекою.
Вот только когда – не знаю.
Возможно, ближайшей весною,
Когда, наконец-то, растаю.
9 сентября 2003 г.
Белый стих
это не отсебятина,
не отсутствие рифмы…
Это выступы ритма
по которым карабкаться…
Буйство логики.
Сокращения сердца.
Сочетание звуков,
вяжущих рот
как хурма.
То пульсация жилки,
Растравленной бегом.
Закономерность
выдоха - вдоха,
Хруст вправленной кости…
То опорная схема -
Скелет.
Анатомия прозы.
Из мыслей нарезка,
Лохмотья стихосложенья.
Гнутый грош,
Превращенный в луну.
Призма, лупа –
И нет мелочей.
Мелочность тоже исчезнет.
А дробность возвысится
Все превращая в единство.
И помчится трамвай -
Отстегнутый ритм.
И заповедь:
Семь раз отмерять
- один раз обрезать –
Старые, в поисках молодости,
Бродили по тёмным аллеям.
Униженные, в поисках гордости,
Ползали и сквозь слёзы пели.
Секунды, в поисках вечности,
Мелькали перед глазами.
Богатые, в поисках бедности,
Пытались напиться слезами.
Взрослые,в поисках детства,
Документы сжигали спичками.
Инвалиды, в поисках средства,
Умирали под электричками.
Любовь, в поисках взаимности,
На части людей кромсала.
Правосудие, в поисках гибкости,
Невинных в тюрьмы сажало.
Я пустая, как кукла,
Я пуста всей душой,
нету сил ни для звука,
ни вернуться домой.
А в глазах - пустота,
Только слезы текут,
Всю бы жизнь отдала,
Лишь остаться бе мук...
Я лишь кукла, одна,
Разучилась мечтать,
Нет меня без тебя,
не умею летать....