эттта что???????????? мой дневник??????????? старый??????????? мааааааааааать!

Настроение сейчас - ок!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!1

Сидю дома))) Хорошо-о... у мну сегодня олимпиада, завуч разрешила в школу не ходить... лафа!

Вот до чего я дошла! Короче, один мой одноклассник приобщил меня слушать "Трактор Боулинг". А ещё... мать! я раньше такое не слушала... ничего не говорю, конечно... "Джейн Эйр"... Нинаю! Не привыкли мои ухи такое слухать! Поживём...

Короче, так... я тут подумала-подумала... решила вернуться на родной Ли.ру! Вот. А то загуляла по всяким фотам-мотам... предательница!

Мне в последнее время вообще писать некогда. Жуть! Сегодня вот готовилась к двум контрохам и самостоялке... мрак... Что-то совсем раскисла! М-да…

Ну вот. Я вернулась! Скучно как-то... и школа ДОСТАЛА!!! А вообще, жизнь продолжается!

Я хочу извиниться перед всеми. Ну... В общем, простите, если я вас не комменчу. У меня проблема в Инете – он небезлимитный, и потому за каждую минуту берутся деньги. Так что много времени в Инете я не могу проводить. Да и некогда!

А мне сегодня Сашка приснился... Гад! Вот зачем он мне снится, а?! Вот только о нём вчера подумала (буквально три секунды) – и приснился! А-а!

Меня назначили редактором школьной газеты. Радоваться или плакать?

Я вообще не знаю, что тут писать. Вот, снова стих. Зацените.

Фильм о любви

Этот фильм закончился… Печально...
Не имел он смысла изначально…
Фильм о нас, о нашей кутерьме сердечной…
О любви, такой простой и вечной…

Вечной – не для нас она была...
Да, была… Как молоко, сплыла...
Надо всё забыть, как несуразный сон...
Сон… Для нас закончен он...

Стоим сегодня с одноклассницей – Алиной, на остановке, ждём автобуса. На остановке же стоит киоск. Рассматриваем в витрине журналы и газеты. Подходит бабка лет 75 к киоску. Деловито спрашивает:
- У вас есть номер 34 журнала “Отдохни!” с Натальей Водяновой на обложке?
У нас челюсти немножко отвисли. Надо же, Водянову знает.
Отошли на пару мгновений... Опять к киоску подходим. Бабка вещает продавщице:
- ...а ещё в 76-м году родились Дана Борисова, Максим Галкин, Коля Басков и Волочкова...
Не, ну продвинутая бабка! Не удивилась бы, если бы она назвала точную дату рождения Джоэла Мэддена, Билла Каулитца или Аврил Лавин...

Сегодня сидим на истории, “типа читаем параграф”.

По партам начинает ходить фотка. А точней, не фотка, а билет на концерт. На концерт Валерия Леонтьева. Её мой одноклассник Костя отобрал у одной девчонки (если честно, дура дурой)…
Так вот, по партам ходит использованный билет. Все стараются, рисуют, как могут, как умеют. В конце концов, получился ТАКОЙ РЖАЧ! Мне его (Леонтьева, в смысле) даже жалко стало… И рога-то у него, и бородка, и ресницы накладные, и сигарета во рту, и… хм, ладно, не буду продолжать...)))

Короче, есть у нас в классе один парень. Типа панк. Ногти у него на руках чёрным лаком накрашены. Ладно, это ещё ничего. Другой парень из класс увидел это… Сегодня приходит – ногти на левой руке тоже накрашены. Накрашены... ВИШНЁВЫМ ЛАКОМ! У него не нашлось чёрного лака?!!
А вообще, мне кажется, что парню красить ногти – это как-то... слишком.

Вот и прошёл первый день в школе… Вроде ничего. Только уроки тянулись, как жвачка.
Меня пересадили от Эльки. Жаль. Мы с ней славно сидели вместе. Меня посадили к девчонке, которая весь урок МОЛЧИТ! Даже побазарить не с кем.

А у вас как со школой? Или с универом?

Одно из новых стихотворений. Называется “Бред”...

Не смотри так на меня – мне больно,
Знаю, больно и тебе, но ты терпи!
Больно мне, но знаешь, я довольна,
Что идём с тобой по одному пути.

Рядом ты со мной, и я с тобою,
Так останься ж ты со мною навсегда!
Ведь ты был моей несбыточной мечтою,
В мыслях я лелеяла тебя.

Ты не сон, я знаю, наяву ты,
И я жду, когда заговоришь!
Не молчи; ты разорви молчанья путы,
Ну когда, когда ты закричишь?

Нет, ты сон, мечта… Ты нереален.
Я – реальна, я живу и я дышу.
Даже сном, мечтой неидеален,
Но прости… я ухожу.

Ну что???

ШКОЛА!!!!! Сходила, посмотрела на наших... Половину не узнала)))

Сегодня Днюха у братишек Каулитцев! Поздравляю!

А вы как? Как со школой отношения?

Чё на сумку нацепить можно? На холщовую.

Мне плохо. Просто плохо. От всего того, что накопилось во мне. И сейчас это “всё то, что накопилось во мне” рвётся наружу. Рвётся со страшной силой. Хочется реветь. Именно реветь, не плакать – рыдать в голос. И ещё хочется взять что-нибудь тяжёлое и запустить со всего размаха в стену. А ещё лучше – во что-нибудь бьющееся.

Но ведь у меня всё будет хорошо??? Я верю в это.

В колонках играет - Eminem "Stan"
Настроение сейчас - Обычное

У меня вчера были психи. Без повода.
Внезапно говорю Тане: “Хошь порву этот постер с токами?”.
Ну и... Сама не заметила, как содрала его... Да ладно. На случай последующих психов у меня в комнате ещё двадцать плакатов осталось!

Ещё у нас вчера замок на двери сломался. Весело было! Прихожу из магазина, ключ в замок, повернула... застрял, гад! Ни изнутри не открыть, ни снаружи. Позвала соседа, дверь открыл. Но ключ – намертво в замке. Ни туда-ни сюда! Мама сказала, что это я замок сломала: неправильно ключ вытаскивала. Есть на кого свалить!..
Ну, папа, пришёл, ключ вынул (сломанный). Сейчас поехал новый замок покупать!

Есть у нас на окраине города кладбище. Маленькое, неприметное, серое. Не любят его люди. Да и как можно кладбище любить? Кладбище – последнее пристанище человека, неуютное и неестественно спокойное.
А я люблю кладбище. Вообще-то я кладбища терпеть не могу – а к этому меня словно магнитом тянет.
Люблю вечерами гулять на этом кладбище, благо – оно находится в пяти минутах быстрой ходьбы от моего дома.
Мама моя удивляется, что такого можно найти в кладбище – тихом и неинтересном для живого человека. И пусть удивляется. Ей не понять.
А я хожу мимо памятников, крестов... Гуляю. Воздухом свежим дышу. Иногда встречаю людей – в основном, согбенных бабушек, сидящих на скамейках возле невысокого холмика с покосившимся крестом и задумчиво смотрящих в небо.
Все могилки напресчёт знаю. Могу с закрытыми глазами найти могилу утопленника Ваньки Смирнова или Алевтины Семёновны – женщины, при жизни отравившей не одну жизнь своим ядовитым язычком. Сажусь возле могил; бывает, даже разговариваю с равнодушным памятником, глядящим на меня выцветшей фотографией...
Иду по кладбищу. Не ночь – всего четыре часа вечера. Ночью по кладбищу гуляют в основном, готы или вандалы, от которых остаётся невесёлый “сюрприз” сторожам в виде разрытых могил и исчезнувших памятников.
Я присела на некогда голубую скамейку с облупившейся краской. К этой могилке хожу особенно часто. По совершенно глупой причине... Здесь похоронен молодой (девятнадцати лет) парень, разбившийся насмерть на мотоцикле. Его зовут… звали... Игорь. Игорь Поветренников. До смерти я его не знала, а потом, когда обнаружила на кладбище свежий холмик, часто стала захаживать к нему “в гости”, часами просиживая на пропитанной влагой скамейке и рассказывая ему о своих нехитрых радостях и горестях. Мне казалось – да и сейчас, в общем-то, кажется! – что Игорь – мой единственный друг. Молчаливый друг, но в то же время такой откровенный и верный! Он никогда не предаст меня, в этом я могу быть стопроцентно уверена.
Я разговариваю с Игорем, и с каждой минутой всё больше жалею, что не знала его при жизни. Наверно, он был славным. Фотография на помпезном гранитном памятнике ещё не успела потерять яркость цветов. С этой фотографии на меня смотрела не насупленная физиономия, а мило улыбающееся лицо Игоря.
Наверно, я влюбилась. Влюбилась в покойника... Это так странно и страшно. Любить безысходно, зная, что твоя любовь никогда не станет взаимной... Только если на том свете...