Это цитата сообщения Надежда_на_лучшее Оригинальное сообщение

Е.Евтух посвящается



Романс. Приурочен ко дню рождения Екатерины Евтух. Не публиковался ранее, так как являлся сюрпризом.

Я словно бабочка к огню,
Стремилась через боль и риски
В театр – волшебную стану,
Где назовут меня «актрисой».
Где вдохновляет меня роль,
Где не боюсь я репетиций…
Театр – ты моя любовь,
Я буду за тебя молиться!

Зачем я плачу пред тобой,
Я улыбаюсь безрассудно?
Я поняла: театр – боль,
Но жить я без нее не буду…
Сгореть на сцене без следа!
Как Феникс возродиться снова!
За счастьем я пришла сюда,
И жизнь я здесь прожить готова!

Придут иные времена –
Упорный труд вознаградится!
Успеха захлестнет волна –
Я этого смогу добиться!
Мой зритель взглянет мне в глаза,
С цветами скроюсь за кулисой.
Театр – волшебная страна,
И здесь зовут меня АКТРИСОЙ!
[600x425]

Это цитата сообщения ВеВи Оригинальное сообщение

-6146-




Она почти никого не любила, но если это случалось, она была искренна, и отдавалась вся, без остатка.
Как дура. Как женщина.
Но если эти самые близкие люди делали ей больно, она безжалостно стирала их с лица земли,
вычеркивала из своей жизни, но никогда - из памяти: такие моменты надо помнить.

© Айседора Дункан

Это цитата сообщения LNora Оригинальное сообщение

любимые картины



Leonard Campbell Taylor (British Painter, 1874-1969)."Гадание"
[616x698]

ещё...

Зима, вот и начались морозы и снег вокруг… и этот мой день… Что-то надо мне себе сказать… Что ж, я скажу, но никаких итогов, мне это сейчас даже не нужно. Но я чувствую себя на 17 и это уже давно у меня длится, может быть месяц… целый месяц я чувствую себя на 17. Впрочем мой возраст всегда определяется чертовски трудно, потому что ни одно из возможных чисел не соответствует достаточно точно внутреннему мироощущению. И мне кажется, что длится путь, путь бесконечный который начался из вечности и уйдет в нее же… Но в конкретный год, день и час я пришла в этот мир, главное теперь не отступить от сделанного, не оставить призвания, потому, что я до сих пор помню для чего все это…
[600x521]

Это цитата сообщения ulakisa Оригинальное сообщение

Искусство Мартина Фроста



Впечатляющие работы мастера  Мартина Фроста, украшающего обрезы  очень дорогих и эксклюзивных книг своей авторской работой в виде скрытых pисунков.Эта уникальная техника нанесения рисунка является традиционным английским искусством, которое зародилось несколько веков назад и на сегодняшний день практически предано забвению. В большинстве случаев рисунок спрятан под золочеными торцами страниц, и стоит аккуратно разложить их ступенечкой - как сквозь золотые края начнет проступать красивый рисунок.   [500x292]


[450x319]

[350x298]


http://foredgefrost.co.uk/

Это цитата сообщения GluCherry Оригинальное сообщение

Козёл

А вот еще одна ЖИВАЯ ИСТОРИЯ...

СпасиБо тебе, Мох, за твой невыдуманный рассказ...

Зайдите, почитайте его здесь... http://www.liveinternet.ru/users/796971/post4519721/

- всё на той же страничке День_Победы...

Читать далее

Это цитата сообщения DUSHENKA Оригинальное сообщение

Если уж появилась такая тема - расскажу немного о моем прадеде (Царство ему Небесное!)
Дмитрий Светлов его звали. Удивительной судьбы был человек.
Война застала его уже взрослым человеком, когда началась война, ему уже было далеко за 30. К тому времени, он уже успел родить троих дочерей (старшей, моей бабушке в 41 году было 12 лет), уйти от жены к другой, родившей ему сына.
Прадед, как многие тогда, добровольцем записался в армию. Он прошел всю войну, был контужен, но дошел до Берлина. Медали, ордена, награды... Всего этого его лишили через несколько лет после войны, когда его, по доносу друга, за анекдот про Сталина, рассказанный полушепотом на кухне, на 10 лет отправили в концлагерь, как Врага Народа.
Прессовали всю семью.
Бабушка как-то рассказывала мне, что ее, единственную из детей, которая уже была совершеннолетней, вызывали на допросы, пугали, хотели выгнать из Института, если не будет доносить на знакомых. Бабушка отказалась. Кто-то знакомый, правда спас. Кто это был и как он это сделал - сейчас для нашей семьи загадка.
Прадед вышел через 7 лет, по какой-то счастливой амнистии. И в здравой памяти дожил до 94х лет, правда, про войну он никогда нам внукам и правнукам не рассказывал, говорил только, что страшно, и хорошо, что ее сейчас нет.

Это цитата сообщения Гелена Оригинальное сообщение

Студенческая байка. Чужой рассказ



НАХОДЧИВЫЙ СТУДЕНТ.

Барановский жутко любил палить студентов со шпаргалками.

А палил, конечно, профессионально... Бывало, все пишут, а он как вскочит! И давай под парты заглядывать! А ежели найдет чего - прям трепещет от радости! И студента выгоняет. А еще любил Барановский газетку почитать пока студенты пишут, или там журнал "Огонек". Читает, значит, и иногда пристально так на аудиторию поглядывает.

Ну вот однажды перед экзаменом рассаживается народ за парты, все подальше сесть норовят, а один товарищ - садится прямо напротив Барановского. Получили все задание, пишут, пыхтят, пару человек выгнали уже, остальные не то что шпаргалку - носовой платочек достать боятся. Поуспокоился малость Федор Титович, сел, газету развернул, читает. Иногда на шорохи подозрительные опускает газетку и эдак на студентов как глянет! И опять читает.

Тут студент на первой парте беззастенчиво достает из-за пазухи толстенный конспект, разворачивает его на нужной странице, и кладет К БАРАНОВСКОМУ НА СТОЛ! И начинает преспокойно списывать. Тот чует неладное, опускает газетку (на конспект!) и смотрит на студента. Тот себе пишет что-то - весь в работе. Барановский поднимает газетку, читает дальше. Студент продолжает списывать. В аудитории начинают хихикать. Барановский резко опускает газетку и глядит на студента в упор. Ничего. Встает, обходит его сбоку, пару раз проходится по аудитории. Ничего.

Заглядывает под парты. Пусто. Пожимает плечами, садится за газетку. Студент продолжает списывать. В аудитории начинается тихая истерика. Студент невозмутимо переворачивает страницу конспекта. Все в аудитории уже плачут. Барановский бросает газету, вскакивает и буквально обыскивает студента. Разумеется, ничего не находит. Такое повторяется еще несколько раз. Наконец, студент с облегчением незаметно для Барановского (за газеткой) прячет конспект обратно за пазуху и сдает работу. Тут Барановский не выдерживает.

- Вы списывали!
- Да что вы, Федор Титович, как можно... Вы же сами видели...
- Я не видел, но знаю, что вы списывали! НО КАК?!
- Да нет же... Вот ребята подтвердят...
- Вот, что, молодой человек. Скажите мне, как вам это удалось, и я ставлю вам четыре.

Студент объяснил. Барановский, скрепя сердце, вывел в зачетке "хорошо".

Это цитата сообщения AlexMa Оригинальное сообщение



Берегово!
Маленькая точка на географической карте.
Мало кому известная.
Но тем не менее близкая и дорогая сердцу…
Хорошо о нём написал в свое время венгерский писатель Бела Иллеш . Хорошо, но мало…
Да и сама книга как-то не привлекла особого внимания.
Может быть потому, что была издана в 50-х годах ХХ века на украинском и венгерском языках, да еще и малым тиражом.

О крупных городах написано много…

О них сообщают энциклопедии, справочники, путеводители…
О них сняты фильмы и они у всех на слуху…
Кто не знает Лондон, Париж, Москву, Киев, Каир, Рим, Афины и множество других, оказавшихся всемирно известными благодаря слепой исторической удаче?
К примеру, казахская Астана. Алма-Ата оставалась бы и ныне столицей казахов, если бы их президент не решил иначе.
Города- те же люди.
У каждого- своё лицо, свои причуды, своя судьба…
О крупных городах, живущих в Настоящем, или хранящих пыль прошедших эпох, мы знаем всё, или- почти всё.
И то, порою открывается такое…
Чешешь затылок, и думаешь «Ну, надо же?»
Вот Санкт- Петербург. Он же Петроград. Он же Ленинград…
Не будь желания триста лет назад Петра- I прорубить окна в Европу, так бы и оставалась болотистой местность на севере Руси, c богом забытой чухонской деревушкой…
Естественно, в образовавшееся отверстие, как из прорвавшейся фановой трубы, хлынуло все: от негативного (его больше) до позитивного (чуть-чуть).
И смысл этого окна? Что бы быть европейцем? Не проще ли быть самим собой?
Легенда же о городе, возникшем на «берегу пустынных волн», сохранилась до наших дней…
А, сколько городов превратилось в руины, занесло песком, погребено под водою, разрушено природными катаклизмами?
Кто знает?
А, как быть с теми городами, которые, хоть и не известны столь широко, но тем не менее сыграли и играют, хоть косвенно, но свою роль во всемирной истории?
Вспомним хотя бы грузинский Гори?
И пускай человек живет, может быть, в другой местности, и другое небо у него над головой, но порой защемит в сердце, и захочется «вернуться, хоть на часок, в свой городок».
Там и небо синее, и солнышко поласковей, и вообще, там всё иначе и попроще.
А, если и сложнее, то этого не видишь.
Город детства!
Пристанище усталой души и разочарованной старости.
Где ты?
Но на безмолвный крик эхо не отзовется, никто не подбежит успокоить и утешить.
Кто вспомнит о тебе по смерти и кто за тебя помолится?
Да и зачем? Кому ты нужен в этом мире?
Прав Экклезиаст:
Все суета- сует!
Все временно, все смертно в человеке.
Что было прежде- то и будет впредь,
А то, что было,- человек забудет,
Покуда существует эта твердь,
Вовек под солнцем нового не будет…
Но то, что нынче ново,
В веках минувших тыщу раз до нас
Уже случалось- и случится снова!

И только город детства грустно вздохнёт о своём сыне, да и то, вскоре позабудет…

Читать далее...

Произведение, которое поражает, не только темой, но и необыкновенным легким языком Куприна. Я была удивлена, тем, что этот талантливейший писатель не изменил своему певучему, поэтическому стилю, хотя, если бы считал это нужным мог сделать его жестче. Куприным выбрана страшная тема быта публичного дома, но как оказалось поэтичное описание лишь усилило сверхзадачу произведения. Сначала меня очень пугало, что автор описывает все легко красиво и задорно, будто он и не видит никакой проблемы и в публичном доме можно жить, смеяться и ни на что не жаловаться (конечно, если это заведение не последнего сорта). Автор погружает нас в некоторую даже беззаботность и веселость этих девушек, которые так же как все смеются, завтракают, наряжаются, поют и вечер несет им даже тайну и они могут даже спорить друг с другом, кто сколько выпросит подарков у посетителей, какие будут заработки… И все это описывается в красивейшей прозе, будто – это песня а не книга. И когда, я уже начала думать, что я чего-то возможно не понимаю в жизни, автор открыл мне оборотную сторону. Открыл, всю ту огромную боль, которую может испытывать женщина, если она «Ни своя, ни мамина, ни папина, ни казанская, ни рязанская, а просто публичная». Когда никто не воспримет ее как личность и никого не волнует что у нее за душей и как быстро в них копится боль, ненависть и беспросветная глупость, потому что жизнь в которую попали эти бедные девушки не дает возможности для развития личности. Как поступили с Любкой, как собаке дав надежду, будто проводя ужасный эксперимент и как предали. То как методично мужчина может забывая честь бесконечно жениться и легким сердцем продавать очередную жену в публичный дом. То с каким наслаждением заражала людей Женя, Женя умная и красивая, которая могла бы создать себе другую жизнь, но ослепленная обидой и злостью, она ничего уже не ищет. Особенно поразило меня самоубийство Жени и то, что у нее был пистолет, но она повесилась на шнурке от корсета. Какой же силы должна быть ненависть ко всему, что окружает, чтобы идея мстить была даже сильнее, чем если не желание жить, то хотя бы естественное желание человека облегчить себе уход из жизни. Нет Женя выбирает одну из самых ужасных казней, мне думается только ради того, чтобы всем было хуже… потому что застрелившийся и висельник в доме – это два разных обстоятельства. Восхищает Тамара, которая с такой самоотверженностью спасет ее даже тогда из анатомического театра и устраивает настоящее прощание, которого по закону лишены самоубийцы… И череда смертей, и трагедий что последовала за смертью Жени. Мне очень понравилось – это произведение, потому что в нем нет ничего случайного и ничего намеренно сального или пошлого. Потому что, она говорит о том, все не так просто, как хотят об этом думать праздные люди, а ведь легкомысленный секс может опустошить не только проститутку, но и молодая женщина которая просто тратит себя потому что это модно или так она борется со скукой, говоря зачем обязательно любить, можно быть с мужчиной, если он просто симпатичен, но к пустоте ведет жизнь любого человека, который не ценит любовь, добро, прощение и чистоту. Это очень серьезная литература. Я пишу об этой книге только через 2 месяца после прочтения и долго я ничего не читала, потому что во мне эхом звучала эта книга. Есть вещи о которых нам не хочется знать, но они есть а значит знать нужно и о том, чего совсем не хочется видеть. Но мы можем другим содержанием наполнять свой мир, независимо от того что диктует мир, злобно шипя, что нет больше ничего доброго, есть только выгода, тщеславие, но это не правда, потому что каждый выбирает свой путь.
[238x350]

Это цитата сообщения Mishany11 Оригинальное сообщение

Письмо с фронта.





ПИСЬМО СМЕРТЕЛЬНО РАНЕННОГО ТАНКИСТА И. С. КОЛОСОВА НЕВЕСТЕ
25 октября 1941 г.
Читать далее...

Это цитата сообщения affinity4you Оригинальное сообщение

Художник Michel Sementzeff

Michel Sementzeff, 1933, Франция.

[показать]
далее...

Мне сейчас очень хочется писать, причем писать так вдохновенно, чтобы можно было лететь за строчками в даль, срываться, вслед за внезапно появляющимися буквами и безудержно мечтать, так как этого требует моя идеалистическая природа. Сегодня, нужно полагать, зимний вечер раз на календаре 1 декабря, но погода удивляет изморосью, теплыми туманами и я совершенно не против, что все это так. Очень просто себя удивить, создать что-то новое нужен только лист бумаги, алфавит и мысли… любые, скажем мысли о белой кошке с картинки, о стеклярусе который купила, чтобы сделать бусы, а он режет нитки и для чего он теперь нужен – это вопрос на много дней… и для меня он настолько сложен, потому что пока я не хочу думать о стеклярусе который нельзя собирать и пришивать, это безусловно хорошая тема для фантазии, но не сейчас… А что будет сейчас? Сейчас будет воспоминание… о том, что муж, говоря о том, что я идеалистка, вдруг сделал паузу и добавил: « и в том, что ты говоришь ты абсолютно права», добавил это без иронии, без скидки на то, что мне еще не столько лет, чтобы быть абсолютно правой… и было так удивительно, так хорошо… было и есть. Сложно быть талантливым человеком, но я очень хочу таким стать, а для этого нужно так много сделать и в себе вырастить. И что же? Я верю, что я смогу??? Но вот тут открывается одна хорошая штука, мне верить в это необязательно, мне страшно представить в чем и где я буду играть через 10 лет (и да и нет), но это не важно, потому что важен процесс. И к счастью процесс актерского становления, бесконечного оттачивания техники, он происходит не для зрителя, а для себя… Это такое настоящее «для себя», что его пожалуй стоит очень любить… это было бы естественно. Естественность новое увлекающее меня понятие, особенно когда речь о улыбке и взгляде, о жесте, но еще я хочу чтобы естественность окружала загадка, тогда можно будет создать образы которых у меня еще не было. Если естественность героя будет носить легкую вуаль, то возможно родиться притяжение, которым я научусь управлять. И это все будет однажды… а сейчас я начну к нему приближаться, есть ступеньки и правила следуя которым по ним нужно подниматься, нужно быть цепкой иначе многое можно пропустить и смысл сначала очень тяжело заболеет и если продолжать ничего не замечать, скоропостижно скончается. Вчера я видела в автобусе девушку, но не видела ее лица (тем лучше). Она была одета в классическое пальто, распущенные волосы, что-то вроде картуза с помпоном и рюкзак в бирюзовых и черных ромбиках. Я видела, как она ходит. И совершенно ясно, что она своеобразный характерный образ, она может быть героиней книги или спектакля… и я почему-то думаю, она об этом хорошо знает. Если бы я была ей, я бы знала. Только жаль я ее не долго видела… если бы мне не нужно было на репетицию, можно было бы пойти за ней… но наверное хорошо, что так не сложилась, значит теперь она может пойти туда, куда я захочу… и у меня она пойдет пешком на железнодорожный вокзал, но не просто на вокзал, а на смотровую площадку (где я тоже никогда не была, но тем лучше), она сядет там у большого стекла и станет смотреть за голубями, только за голубями… снимет эту шапочку, расправит рукой волосы и будет долго думать о том, как жила до сих пор, как ходила в институт, с кем разговаривала по телефону… когда она спуститься и перейдет в здание напротив железнодорожное управление, но там внутри ничего не будет из того, что должно было бы там быть, там будет 18 век и в честь нее дадут бал, но она даже не переоденется, и ей не предложат, потому что это не нужно, когда она уйдет от туда, часы сообщат ей что прошло 15 минут (и она никуда не опаздывает, ее никто не ищет) и она пешком дойдет до дома, с ней будут здороваться фонари, а дома она откроет форточку и колыхаться будет занавеска разноцветной из органзы и она начнет шить, потому что такая девушка должна быть швеей. Она будет шить удивительно яркое и непосредственное платье, для подруги, которая завтра придет на примерку… Поэтому очень хорошо, что я за ней не пошла, а то ничего бы не произошло…

Вот так мне хочется летать за строчками и еще знать, как идти по тем ступенькам, чтобы жизнь была гуще, плотнее.

Это цитата сообщения Kneph Оригинальное сообщение

Капля рифмы



Без поэзии не выдохнет душа,
Не раскроет тайну частых многоточий,
Что под взглядом нераскаянно лежат
Сокращая строки, разрывая мысли в клочья..

Без поэзии мир строг и деловит,
И не тает лед обид, противоречий..
Вдохновляет прославляющий Давид,
Окрыляет восхождением и лечит.

Я Вас знаю. Я Вас помню. И храню.
Сотканного из мерцающих знамений,
Иногда снимая серую броню,
Проливаюсь каплей светлых откровений.

Это цитата сообщения карманный_голливуд Оригинальное сообщение

пока все опаздывали на работу из-за тумана,жаловались на головную боль и мокрый снег, я продолжала безгранично любить тебя.

(c)

 

опубликовано псевдо_мысли

Белла Ахмадуллина. Взойти на сцену

Пришла и говорю: как нынешнему снегу

легко лететь с небес в угоду февралю,

так мне в угоду вам легко взойти на сцену.

Не верьте мне, когда я это говорю.



О, мне не привыкать, мне не впервой, не внове

взять в кожу, как ожог, вниманье ваших глаз.

Мой голос, словно снег, вам упадает в ноги,

и он умрет, как снег, и превратится в грязь.



Неможется! Нет сил! Я отвергаю участь

явиться на помост с больничной простыни.

Какой мороз во лбу! Какой в лопатках ужас!

О, кто-нибудь, приди и время растяни!



По грани роковой, по острию каната -

плясунья, так пляши, пока не сорвалась.

Я знаю, что умру, но я очнусь, как надо.

Так было всякий раз. Так будет в этот раз.



Исчерпана до дна пытливыми глазами,

на сведенье ушей я трачу жизнь свою.

Но тот, кто мной любим, всегда спокоен в зале.

Себя не сохраню, его не посрамлю.



Когда же я очнусь от суетного риска

неведомо зачем сводить себя на нет,

но скажет кто-нибудь: она была артистка,

и скажет кто-нибудь: она была поэт.



Измучена гортань кровотеченьем речи,

но весел мой прыжок из темноты кулис.

В одно лицо людей, всё явственней и резче,

сливаются черты прекрасных ваших лиц.



Я обращу в поклон нерасторопность жеста.

Нисколько мне не жаль ни слов, ни мук моих.

Достанет ли их вам для малого блаженства?

Не навсегда прошу - но лишь на миг, на миг.

1973

Это цитата сообщения Оригинальное сообщение

Странная музыка.

 

Моя музыка стихла в этот час.

Потому что потухла свеча

Ведь мне незачем петь,

Пока нет рядом вас,

Здесь темно, навсегда свет погас.

 

В этом скромном кафе, я умру не спеша,

Томик Пушкина нежно сжимая,

Я покину тебя, оплатив по счетам,

Да, я честная, да, я больная.

 

И огонь мой последний не вспомнит никто,

Я закрою все шторы, все лица.

По маршрутным такси, раздавая любовь

Я попробую  не раствориться.

 

Моя кровь будет течь по развалам дорог.

И заполнит собою все ямы,

Я должна показаться сегодня смешной,

Буду клоуном, пускай и кровавым.

 

©

Это цитата сообщения LILLEIN Оригинальное сообщение

* * *

Старая луна,

Перед тем как растаять,

Светит поэтам.
 

 

Biendit

Это цитата сообщения Лидия_Четверг Оригинальное сообщение

Глядя через плечо

 "Серые лужи улиц. Неверная женщина осень.

В ее холодных глазах отражается мир, люди, бегущие мимо, суета.

Как ей живется неверной?

Выходя на улицу из за кронов пушистых елей,

в платье из тонкого шелка,

с босыми ногами,

она идет рисовать на размытых дорогах печаль.

У нее тонкие щиколотки,

белая кожа

и пахнет дождем рыжая копна волос..."

 

 

 

 

 

Представьте себе квадрат, живой прекрасный квадрат и ему надо рассказать о себе, о своей жизни, понимаете, квадрату меньше всего пришло бы в голову говорить о том, что у него все четыре угла равны. Он этого уже просто не видит, настолько это для него привычно, ежедневно.

(Замятин "Мы".)