Обшарпанная электричка с лязгом и звоном подвалила хмурым субботним утром к платформе «Красный Балтиец». Из третьего по счету вагона начали высаживаться обычные пассажиры – жители ближайших к Москве деревень, таджики, пара бомжей. Но все, почему то, только из передних дверей. Дальние же двери вагона открылись не сразу, а когда наконец распахнулись – на заплеванный перрон вывалилось несколько человек, довольно таки странного даже для много чего повидавшей Москвы вида...

Один из них, явно не местный, в шортах на три размера больше чем нужно, в каждом из шести карманов которых угадывался «мерзавчик» - держал в руке початую двухлитровую бутыль «Балтики» с неразборчивым, ободранным номером и безудержно икал... Следом выпал явный абориген в клетчатых штанах «здравствуй, Любер!» с саквояжем, подозрительно напоминавшим докторский из фильмов про дореволюционных врачей в российской глубинке. При падении в утробе саквояжа что-то звякнуло и вроде даже дзинькнуло...

- Ну, ты б....! Аккуратней, б...! Принадлежности, б..., сбереги! - сказал третий по счету пассажир вагона с парой футбольных мячей в обеих руках и увесистым рюкзаком на левом плече, в котором что-то булькало в такт движениям владельца. После чего, уверенно ступив на перрон, третий наступил на палец все еще лежащего первого, и, не обращая внимания на раздавший вопль, посторонился, пропуская одновременно еще трех обитателей третьего вагона...

Этих троих разглядеть времени было с избытком. Правда не всех. Одного из троицы головой вперед (лицом вниз, ногами к верхнему проему двери) пытались вынести из вагона парень в очках, чем-то неуловимо напоминавший Пушкина в детстве и довольна-таки представительный мужчина в возрасте, судя по прикиду – владелец успешного бизнеса или управленец среднего звена в крупной госкомпании. Негромко матерясь и периодически бодая головой товарища не до конца раскрывшуюся створку вагонной двери, они наконец тоже очутились таки на воле и с чувством выполненного долга уронили своего третьего на не местного первого, все еще корчившегося на перроне...

Последним (уже из отходившей электрички) выскочил довольно нервный мужик неопределенного возраста в полинявшей кожаной куртке с Черкизона. Естественно, что он врезался в сгрудившихся возле травмированного первого пассажиров, неловко попав тому коленом в глаз...

- Ну что, все в сборе, б...! Никого, б..., не забыли, б...? - начальственно поинтересовался мячевладелец, брезгливо рассматривая своих товарищей.
- Слышь, ты, не командуй тут – немного раздраженно ответил мужик в кожанке. - Тоже мне, командир, нашелся... Я – капитан, у меня список где-то был, ща все узнаем...
- Где мы? - неожиданно поинтересовалось вынесенное товарищами тело. - Это – Москва? - задало оно второй вопрос.
- Не ссы, Лень (кстати, а где бы это сделать?) - сказал ему мячевладелец. Это – Москва, сегодня – суббота, мы рядом, все будет пучком. Сейчас нам скажут, куда тут идти (вот же ж Зажопинские выселки!) и тронемся...
- Сначала накатим! - голос первого из-под завала прозвучал неожиданно громко.
- Логично! - мячевладелец повернулся к застывшему столбом «доктору». - Ну, б..., чего тупишь! Наливай, б....!

Бутылка «Столичной» пошла по кругу. В основном хлебали прямо из горлышка. Один лишь солидный мужчина достал из кармана пластиковый стакан-раскладушку, набулькал его до краев, крякнул, опрокинул одним махом и занюхал рукавом.

- Здравия желаю! Документики посмотреть ваши можно! - сержант милиции возник ниоткуда и как обычно не ко времени...

(Продолжение, надеюсь, последует...)