Если хочешь - все тебе расскажу.

Только зря: тебе будет страшно.

Я сломался, разбилася однажды,

И теперь я, живя, не дышу.

Если хочешь - старую тайну

Я открою тебе, и ключи

Подарю...Нет, отдам на прощанье:

Ты не верь только слову "люблю".

Если хочешь...Я видел.Я знаю.

И не скрыть в глубине твоих глаз.

На костях этот рай ты построила,

Я одна лишь мог не упасть.

Если хочешь - я брошу курить.

Стану ярче, и может, взрослее.

Одного не дано изменить -

Заслужить невозможно прощенье.

http://www.youtube.com/watch?v=vUWqRhReaZk&mode=related&search=
[240x320]

Прости, что счел тебя своей на миг,
Прости за то, что стать твоим пытался,
Прости за то, что к жизни возвращался,
С которой расставаться не привык.

Прости за то, что вышла не игра,
Что легкого романа не случилось,
Прости за то, что я сдаюсь на милость
Того неповторимого вчера.

Прости за то, что утро настает,
Прости, что от любви оно излечит.
Прости за то, что наступает вечер -
И все опять совсем наоборот.

Прости, что я свободу не отдам,
Прости меня за все мои советы,
Прости, что ночь сменяется рассветом,
Прости, что жизнь не рвется пополам.

Прости за то, что мне легко с тобой,
Что в век жестокий уповал на нежность.
Прости, что чья-то радость неизбежно
Аукнется всегда как чья-то боль.

Прости, что вечно - с корабля на бал,
И не сочти разлуку за измену.
Прости, что я любви не понял цену,
Прости, что я бесценное искал.

Прости за то, в чем я не виноват,
Прости за то, в чем ты не виновата,
Что я тебя счастливой и богатой
Мечтаю видеть сотни лет подряд.

Прости, что нет покоя кораблю,
Что гавани другие зазывают.
Прости, что я тебя совсем не знаю,
Прости за то, что я тебя люблю.

Я люблю твои мягкие руки,
Твои мысли, что мигом ловлю,
Чудо-голоса нежные звуки.
Но тебя я, увы, не люблю.

Я люблю все, к чему ты касалась:
Старый стул и подушку твою.
Твою каждую милую шалость.
Но тебя я, увы, не люблю.

Твои помню любимые песни.
Для тебя их я часто пою.
Почему же не спится мне, если
Я тебя все равно не люблю?

Я хожу по квартире, вздыхаю,
Своей памятью душу травлю.
Что со мной происходит, не знаю.
А быть может тебя я люблю?

- Привет.
- В тебе есть Свет?
- Нет.
- Почему?
- Я сама себя не пойму...
- Но Он был?
- Был, пока ты Его не убил.
- Я?
- Да, я ненавижу тебя.
- За что?
- Тебе разве не всё равно?
- Конечно, нет!
- Это нечестный ответ...
- Я не хотел тебе зла!
- А я верила и ждала...
- Ты думаешь, я не страдал?
- Когда ты ушел, ты меня потерял...
- Но я же вернулся назад!
- Теперь моя жизнь-это вечный ад...
- Я не хотел причинять тебе боль.
- Но почему не был рядом со мной?
- Я испугался, прости, не сумел...
- Я не прощу, ведь всему есть предел!
- Но я люблю тебя, слышишь? Люблю!!!
- Любовь проклинаю! Твою и свою!
- Неужели нельзя ничего изменить?
- Я ухожу, не хочу больше быть...

I will be there
Always waiting
Waiting for you
To let me inside
Where your fire burns
In a city of angels
Just like a river rushing straight into the sea
I'm the one thing meant for you and you for me

Whatever you want
Whatever you need
Whatever it takes, I'll do anything

And as you sleep
Eyes to the window
I'm watching you dream
Well are you dreaming of me?
So why can't you see
You're all that matters
You know if this earth should crack
I'll be your solid ground
I will be there to catch you when you fall down


Whatever you want
Whatever you need
Whatever it takes, I'll do anything
If I have to crawl
Get down on my knees
Whatever it takes, I'll do anything

I'd take the stars right out of the sky for you
I'd end the world give you the sun, the moon
For all of time, forever loving you

001. Пусикам можно.
002. Если пусикам нельзя см. пункт 1.
003. Если пусикам все равно нельзя, это не пусик.
004. Пусики милые.
005. Пусики скромные.
006. У пусиков пухлые щечки.
007. Пусиков можно называть "пусенькой". На другие обращения они могут обидеться.
008. Пусики надувают губки.
009. Пусики отводят в сторону глазки.
010. Пусики бывают капризные.
011. См. пункт 1.
012. Пусики красивые.
013. Пусики любят краситься.
014. А еще красить волосы и ногти.
015. Предыдущие пункты - не гоманство. См. пункт 1.
016. Пусики ленивые.
017. Но не настолько, чтобы вообще ничего не делать.
018. Пусики - блэкари.
019. Предыдущий пункт обсуждению не подлежит.
020. Но это не значит, что все блэкари - пусики.
021. Идеал пусика: маленький плачущий зайчик под елочкой.
022. Пусик должен быть с длинными волосами. См. пункт 18.
023. Заведи себе e-mail в котором будет слово "пусик".
024. В профилях на форумах подписывай "пусик".
025. Твой дневник обязан называться "Дневник пусика".
026. Сделай себе плакат с надписью "Пусик".
027. Хотя, плакат - это перебор.
028. Не будь занудой.
029. Но не забывай про пункт 1.
030. Говори всем, что ты не пусик.
031. При этом знай, что ты все равно пусик.
032. И уже все знают, что ты пусик.
033. Satanus! Huhuhuhuhuh... (ой нет, это не из этих правил)
034. Хотя... см. пункт 1.
035. Пусики любят покушать.
036. Пусики любят пить пиво.
037. Пусики вообще любят ПИТЬ.
038. А еще они любят гулять.
039. Пусики не должны становится домашними, потому что правила №№36-38 будут невыполнимы.
040. Если пусик домашний, это не пусик.
041. Нююююююююююююююю.
042. Пусик должен думать, что он единственный пусик.
043. Единственный настоящий пусик.
044. И помнить про пункт 1.
045. Пусики не алкоголики, они просто любят выпить.
046. При общении с пусиками нужно не забывать пункт 1. Также стоит уделить внимание пунктам 4 и 5.
046. Хотя, в любом случае рулит пункт 1.
047. Всех - мочить! Пусик - лучший.
048. Надо пусиков пустить к власти... (кхм... что-то мы ушли от темы)
049. А еще бывают нацпусики...
050. А вообще пусики не признают правил.
051. Потому что, в любом случае см. пункт 1.

В Windows нельзя создать файл или папку под названием ?Con?,
ибо у Билла Гейтса в детстве была прозвище, Con - ботаник.
И он постарался чтобы в его системе отсутствовали такие файлы и папки!

Мне снился сон. Я был мечом.
В металл холодный заточен,
Я этому не удивлялся.
Как будто был здесь ни при чем.
Мне снился сон. Я был мечом.
Взлетая над чужим плечом,
Я равнодушно опускался.
Я был на это обречен.
Мне снился сон. Я был мечом.
Людей судьей и палачом.
В короткой жизни человека
Я был последнею свечой.
В сплетеньи помыслов и судеб
Незыблем оставался я.
Как то, что было, есть и будет,
Как столп опорный бытия.
Глупец! Гордыней увлечен,
Чего хотел, мечтал о чем?!.
Я был наказан за гордыню.
...Мне снился сон. Я БЫЛ мечом.
II
Мне снился бесконечный путь,
Пронзающий миры.
И в том пути таилась суть
Загадочной игры,
Игры, чьи правила -- стары,
Игры, чьи игроки -- мудры,
Они не злы и не добры...
И я кричал во сне.
Мне снился обнаженный меч,
Похожий на меня,
И яростно-кровавый смерч
Масудова огня,
И бились о клинок, звеня,
Копыта черного коня,
Что несся на закате дня...
И я кричал во сне.
Мне снилась прожитая жизнь --
Чужая, не моя.
И дни свивались в миражи,
Как сонная змея.
И шелестела чешуя,
Купался лист в воде ручья,
И я в той жизни был не-я...
И я кричал во сне.
III
Стояли двое у ручья, у горного ручья,
Гадали двое -- чья возьмет? А может быть -- ничья?
Стояли двое, в дно вонзив клинки стальных мечей,
И тихо воды нес свои израненный ручей...
Стояли два меча в ручье -- чего ж не постоять?
И отражал, журча, ручей двойную рукоять,
И птиц молчали голоса, и воздух чист и сух,
И упирались в небеса вершины Сафед-Кух,
Вершины Белых гор...
Но нет мечей, есть лишь ручей -- смеясь и лопоча,
Несется он своим путем, своим Путем Меча,
Сам по себе, один из двух, закончив давний спор,
В глуши отрогов Сафед-Кух, заветных Белых гор...
Легенды -- ложь, легенды врут, легенды для глупцов,
А сталь сгибается, как прут, в блестящее кольцо,
И нет начала, нет конца у этого кольца,
Как рая нет для подлеца и меры для скупца...
Мне снился сон. Спроси -- о чем? Отвечу -- ни о чем.
Мне снился сон. Я был мечом. Я был тогда мечом.
Я был дорогой и конем, скалою и ручьем,
Я был грозой и летним днем,
Прохожим и его плащом,
Водою и огнем...

Это цитата сообщения CosmopoliteN Оригинальное сообщение

Так Размышления в слух


Интересное чувство… Ты чувствуешь себя Богом… Лордом… Князем на званном вечере.
Ты знаешь все, но понимаешь, что все твои знания- относительны. Ибо даже промелькнувшей только что мысли- есть подтверждение только у тебя в душе…
Ты стоишь, и смотришь в даль, пытаясь отыскать в предрассветном пейзаже линию горизонта. Её нет… Жилые дома, заводы, и прочие ненужные сооружения, возводимые человеком на всем пути его жизненного становления. Они закрыли линию горизонта своим безобразным каменным телом… Ты понимаешь, насколько все глупо, и тщетно… И опять же осознаешь, что знания относительны… Ты можешь сделать шаг на встречу горизонту, сквозь дома, улицы, людей, животных… сквозь землю… Но ты стоишь на месте… ибо любое движение, может привести к смерти… Либо твоей, либо смерти того безмятежного спокойствия, что царит во круг… Спокойствие… это так называется… Это когда хаос становится более или менее упорядочен. Людям трудно понять, что хаос может быть упорядочен. Потому и появляются такие слова. Чтобы не называть веши так, как они есть.
Но не это сейчас важно… Ты смотришь на одинокий автомобиль, что едет по ночному шоссе. И знаешь о нем все… Знаешь имя водителя, адрес, место работы, социальный статус. Ты все это знаешь, пока тачила не скроется из виду. Потом приходит осознование того, что это лишь шутки мозга… До краев переполненного скопившейся в нем информацией. Все, что произошло с тобой с момента рождения и до сегодняшнего дня. Все, что видел… все те краски… хотя со временем в памяти даже самые яркие и стойкие эмали начинают ссыхаться и терять цвет… Все те звуки, которые слышал… Теперь они всего лишь эхо ушедших дней… Все события, что произошли… Эти маленькие обрывки памяти… Клочки сознания… Память того- кем ты был раньше… Того- кем больше не станешь… Никогда.
В такие моменты, ощущаешь себя гангреной, мозолью, воспалившимся прыщем на теле общества. А в гангрены обычно удаляют, мозоли- срезают, а прыши- либо прижигают, либо просто ждут… тупо ждут, когда те пройдут, когда кожа снова станет ровной… Вот и думаешь, что с собой делать… И приходится ждать. Жить в ожидании того дня - когда все должно стать «на свои места»… Из часу в час, изо дня в день, из года в год, из десятилетия в десятилетие…
В этот момент, глядя на небо, понимаешь, как все мелочно и бессмысленно в этом мире… Нет радости, нет счастья, нет любви. Тебя терзает мысль: «А что меня здесь вообще держит?» И не найдя ответа- понимаешь… Что именно то и держит… Нельзя уйти просто так. Не узнав чего-то, не поняв… Задаешься вопросом: «Кто я?» ответа- нет…
«Зачем я?» ответа нет… «Почему я?» - результат аналогичен. Ты спрашиваешь себя: «Неужели я настолько пропавший пессимист, что не вижу ничего светлого в существовании?» (именно в существовании… то, что сейчас происходит - жизнью назвать можно с натягом). И глядя на первые солнечные лучи- сам себе отвечаешь:
«Нет. Я не пессимист… Я просто реалист, до мозга костей… Ночью- вижу ночь… Днем- день, и прекрасно знаю, что эти два явления сменяют себя раз в сутки.»
Глядя на первые лучи солнца- появляется надежда… Ложная надежда… Которая потом еще долго кровоточит и гниет в душе. Говорят- нет жизни без любви… Любовь- ложь… Хотя правды тоже нет… Ибо правда- это то, во что мы хотим верить, не более того… Говорят- надежда умирает последней… Все не так. Все окончательно теряет смысл - если нет Веры. Она одна идет с нами по жизни… Мы теряем её, но тут же находим снова.
Интересный факт… Вера, Надежда, Любовь… Простые женские имена, более одного смысла… Имена - переставшие быть кличками. А энтропия, великая энтропия только на Верочку распространяется… Ибо всему есть замена со стороны, и только Вера- самозаменяема… Вот как сформулировал… Аж самому не по себе стало…
И ты перешагиваешь через границы сна и дня… Идешь в новый день, неся с собой Свою Веру…
Черт, как же болит голова...

Интересное чувство… Ты чувствуешь себя Богом… Лордом… Князем на званном вечере.
Ты знаешь все, но понимаешь, что все твои знания- относительны. Ибо даже промелькнувшей только что мысли- есть подтверждение только у тебя в душе…
Ты стоишь, и смотришь в даль, пытаясь отыскать в предрассветном пейзаже линию горизонта. Её нет… Жилые дома, заводы, и прочие ненужные сооружения, возводимые человеком на всем пути его жизненного становления. Они закрыли линию горизонта своим безобразным каменным телом… Ты понимаешь, насколько все глупо, и тщетно… И опять же осознаешь, что знания относительны… Ты можешь сделать шаг на встречу горизонту, сквозь дома, улицы, людей, животных… сквозь землю… Но ты стоишь на месте… ибо любое движение, может привести к смерти… Либо твоей, либо смерти того безмятежного спокойствия, что царит во круг… Спокойствие… это так называется… Это когда хаос становится более или менее упорядочен. Людям трудно понять, что хаос может быть упорядочен. Потому и появляются такие слова. Чтобы не называть веши так, как они есть.
Но не это сейчас важно… Ты смотришь на одинокий автомобиль, что едет по ночному шоссе. И знаешь о нем все… Знаешь имя водителя, адрес, место работы, социальный статус. Ты все это знаешь, пока тачила не скроется из виду. Потом приходит осознование того, что это лишь шутки мозга… До краев переполненного скопившейся в нем информацией. Все, что произошло с тобой с момента рождения и до сегодняшнего дня. Все, что видел… все те краски… хотя со временем в памяти даже самые яркие и стойкие эмали начинают ссыхаться и терять цвет… Все те звуки, которые слышал… Теперь они всего лишь эхо ушедших дней… Все события, что произошли… Эти маленькие обрывки памяти… Клочки сознания… Память того- кем ты был раньше… Того- кем больше не станешь… Никогда.
В такие моменты, ощущаешь себя гангреной, мозолью, воспалившимся прыщем на теле общества. А в гангрены обычно удаляют, мозоли- срезают, а прыши- либо прижигают, либо просто ждут… тупо ждут, когда те пройдут, когда кожа снова станет ровной… Вот и думаешь, что с собой делать… И приходится ждать. Жить в ожидании того дня - когда все должно стать «на свои места»… Из часу в час, изо дня в день, из года в год, из десятилетия в десятилетие…
В этот момент, глядя на небо, понимаешь, как все мелочно и бессмысленно в этом мире… Нет радости, нет счастья, нет любви. Тебя терзает мысль: «А что меня здесь вообще держит?» И не найдя ответа- понимаешь… Что именно то и держит… Нельзя уйти просто так. Не узнав чего-то, не поняв… Задаешься вопросом: «Кто я?» ответа- нет…
«Зачем я?» ответа нет… «Почему я?» - результат аналогичен. Ты спрашиваешь себя: «Неужели я настолько пропавший пессимист, что не вижу ничего светлого в существовании?» (именно в существовании… то, что сейчас происходит - жизнью назвать можно с натягом). И глядя на первые солнечные лучи- сам себе отвечаешь:
«Нет. Я не пессимист… Я просто реалист, до мозга костей… Ночью- вижу ночь… Днем- день, и прекрасно знаю, что эти два явления сменяют себя раз в сутки.»
Глядя на первые лучи солнца- появляется надежда… Ложная надежда… Которая потом еще долго кровоточит и гниет в душе. Говорят- нет жизни без любви… Любовь- ложь… Хотя правды тоже нет… Ибо правда- это то, во что мы хотим верить, не более того… Говорят- надежда умирает последней… Все не так. Все окончательно теряет смысл - если нет Веры. Она одна идет с нами по жизни… Мы теряем её, но тут же находим снова.
Интересный факт… Вера, Надежда, Любовь… Простые женские имена, более одного смысла… Имена - переставшие быть кличками. А энтропия, великая энтропия только на Верочку распространяется… Ибо всему есть замена со стороны, и только Вера- самозаменяема… Вот как сформулировал… Аж самому не по себе стало…
И ты перешагиваешь через границы сна и дня… Идешь в новый день, неся с собой Свою Веру…
Черт, как же болит голова...

Слушать этот музыкальный файл

на любителя

Real_boy)))
[360x504]