Мне снова снился золотистый свет.
Так близок был, что – дотянись руками;
Смеялся мне. А я мочал в ответ,
Бестрепетно следил за облаками.
Они меня не видели, неслись, -
Бледны как я, похожие на тени;
И свет оставил утреннюю высь.
А я – увы – я не пришёл в смятенье.
Сон кончился. Так карточку в карман:
Ни росписи, ни даже силуэта, –
Густой-густой, как лондонский туман,
И очень тихий – как аккорд сонета.
18-19.10.11г.

Печальный край – сырой, нехоженый,
Окаменев,
Стоит, как крепость, огороженный
Стеной дерев,
Лежит широко, ветром выстужен
И нелюдим;
Здесь всяк терялся след, не выслежен,
Неуловим.
Уездный быт, разноголосица,
Тоска тоской.
Вот: колокольный звон разносится
По-над рекой,
Вот звонница, вот избы хмурятся,
Поля вдали,
И точно змеи, вьются улицы
В две колеи.
Пройди потом – и не изменится,
Не зацветёт.
Здесь много лет как не рассеется
Туман болот,
И песнь свою кулик внимательный
Не заведёт,
Лишь ворон прокричит над платиной
Болотных вод.
09-15.10.11г.

Я не пророк. Мне видится другое,
Далёкое от времени сего,
Где цепь событий ровною строкою
Ложится в основание всего.

Её и забывали – не жалели,
И отрицали сходство, но по мне, -
Две пущенные рядом параллели
Сходимость демонстрируют вполне.

И предсказать – так, чтобы не пророчить –
Не удаётся, сидя за столом,
Но помечтать полезно, между прочим,
Обедая, о высшем и былом.
29-30.09.11г.

Уже к утру уняв дрожанье рук,
Ни от чего не отрекаясь боле,
Я не своей, а некой высшей воле
Вдруг доверяю непокорный звук.
Так шепчут клятвы или псалтыри.
Но не клянусь – и не прошу забвенья,
Я в темноте шепчу стихотворенья,
Как голоса, звучащие внутри,
Как странные, неясные виденья:
Закрыл глаза – и только посмотри.
27.09.11г.

Кони по жёлтому. С запахом ржи
Ветер мешает дым.
Низкими тучами небо лежит
Иссеня-голубым.

Выкрики, оклики – наперебой:
Так, что сливаясь в вой,
Перекрываемые пальбой,
Носятся над травой.

Эхо ли голоса в тишине,
Яма, копыта след...
Что-то напоминает мне
Переплетенье лет,

Будто бы время мерит витки,
Точно веретено.
Кони по жёлтому, крики, хлопки –
Как это было давно...!
25.09.11г.

Время к ночи. Воздух свеж,
Дым плывёт и тает.
В облаках зияет брешь
Красно-голубая, -
Хорошо сидеть вот тут,
Вспоминать о лете,
И из прожитых минут
Вычитать столетья.
18.09.11г.

Вот, бывает, задремлешь в июне,
Проснёшься – уже сентябрь.
Так нелепо! И кажется, что листва
С колоколен московских слетает
На тротуары. И ложится.
И пахнет листвой Москва.

А ты смотришь на это и думаешь:
Боже правый! Где же все эти дни?
Я же точно сверял, считал...
Подворотни молчат, и мигает
Фонарь лукавый: дескать, кончились
Праздники! Зря, ты, мол, задремал.

Но и это не всё. Ведь в том случае,
Если ты храбр, ты пойдёшь и посмотришь,
Что сделалось за окном?
И окажется вдруг, что это
Другого года сентябрь, да и века
Другого. А ты здесь почти фантом.

Но прозрачное утро шумит и шумит
За порогом. Выйти в улицу – скрыться,
Пройти по дворовому дну,
Где мелодия старая, старая вьётся дорога,
И, петляя, уводит в привычную
Тишину.


И, когда всё смолкает, когда остаётся
В прошлом, возникает знакомый – мир
Улиц и воробьёв,
И - теперь абсолютно спокойный - город,
Листвой и солнцем, как стакан,
Наполненный до краёв.

И ты тоже полон листвой и солнцем.
17.09.11г.

Слово спокойно. Шаг ровен и вытянут спицей.
Буквы как птицы – пархнут по прямой от руки...
Каждая первая больше не повторится.
Все они вместе – сложны, очевидны, легки...

Каждую можно прочувствовать. Тонко. Глубоко.
Можно понять – и немного не до конца,
Чтобы в финале – одна недопетая нота –
Даже беззвучно – нет-нет, да и тронет сердца.

Долго не медли. Не всё постижимо терпеньем.
Много не думай. Как слышится, так и пропой.
Разница между прошедшим и этим мгновеньем –
Только лишь в буквах, записанных быстрой рукой.

Прочее стёрто. События, личности, даты, –
Зал ожидает, дыхание затая.
Ты не актёр в главной роли, но ты оператор.
Если всё сделаешь точно, то сцена твоя.
11.09.11г.

До свидания, Питер. Портовый. Парадный. Фонарный.
Перезвоном шагов, мерным откликом волн на Неве,
Даже этаким франтом – в плаще и с газетой бульварной,
Несмотря на дожди, ты остался в моей голове.
Я уеду под утро – бессонно сверкнут светофоры –
На прощанье кивнёт, неизвестною силой храним, –
Тот, что множество лет не отводит от города взора,
Будто видит его – и беззвучно любуется им.
09.09.11г.

Забродили ягоды в кувшине.
День до вечера небо хмурилось;
Вот и ночь пришла, а не спится мне:
Всё смешалось и перепуталось.

Мысли рваны, образов не узнать, -
В зеркала гляжусь недоверчиво.
Пролежи и всю ночь, вспоминай опять -
А как будто и вспомнить нечего!

Вот такой июнь – только боль в виске
Заключает крепче в объятия.
А держать себя надо бы – в кулаке.
Не размениваться на проклятия.
10.06.11г.

Тобою свято, тебе знакомо, -
Квартал свиданий – квартал разлук:
Одна дорога – четыре дома.
Проедешь мимо – порвётся круг.

Как знать – быть может, хоть так ответим –
Вопрос беззвучный туманит путь.
Но мы ведь так дорожим всем этим, –
Мы не посмеем не повернуть.
Май 2011 – 05.07.11г.

4 года. Пятилетка к концу. Понемногу.

Едет и скроется – лист подорожный
К камню прижмётся.
Вспомнить – ах, как это всё-таки сложно! –
Но удаётся.

Машет рукой у калитки берёзовой,
Видит кого-то.
Небо сияет багровыми грозами
За поворотом.

Так и мелькнёт ненароком: ах, если бы
Не было места!
Было. А впредь на полушку известного
Сто неизвестных.

Трудно разыскивать – время мешает,
Да расстояния.
Это на карте держава большая –
В жизни бескрайняя.

Трудно пройти все леса и болота,
Всё сопоставить.
Но от калитки до поворота –
Долгая память.
14-15.05.11г.

Стынет кровь от прощанья. И в лужах вода.
Ветер гонит холодные волны.
Умер звук, не сорвавшись. А вы никогда
Не прощайтесь в молчании полном.

Пусть вас лучше забудут, чем помнить вот так -
Без единого светлого слова.
Кто-то крикнет, должно быть: какой, мол, пустяк!
Кто сказал, что не будет другого?

А другого не будет. Там просто ничто:
Ложны сроки, пусты обещанья.
Я теперь не решился. А вы ни за что
Не откладывайте прощанье.
06-07.05.11г.

Посмотри на меня спокойно –
Словно внутрь меня смотри.
Угадай, как там всё устроено.
Точно выверни изнутри.

Понимай, что же в ней намешано,
В беспокойной моей душе:
От веселья до силы бешеной,
До гримас из папье-маше.

Им не место здесь: маски в стороны.
Весь театр застыл, завис:
Речи прерваны, действа порваны.
Пылью пахнет из-за кулис.

Бессловесно, но не бессмысленно.
Пред взглядом мы все равны:
Словом сглаживается истина.
А глаза и без слов - сильны.
05.05.11г.

Они писали. Много. Не таясь.
Но так, увы, бывало в прошлом веке:
Рвалась строки размеренная вязь.
Короткий суд - и залп из трёхлинейки.

О них никто не упомянет впредь.
Нарком смолчит, и не расскажут сводки.
Но это честь – от пули умереть
В стране, где модно умирать от водки.

Где всякий шаг не переходит в бег,
И не располагает к многословью.
Где строки долетают – через век,
Оплаченные временем – и кровью.
08.04.11г., ред. от 24.02.12г.

Ни боли, ни скорби.
И тихо вокруг.
Уходит дорога
В пестреющий луг.
Посмотришь - просторы.
И тропка к реке.
Синеют, как горы,
Леса вдалеке.
Леса-перелески -
Шуметь и шуметь:
Хрустящие ветки,
Шуршащая твердь.
По ровному полю -
Бежать и бежать.
И не надышаться,
И ветер глотать.
Дубравы-поляны.
И запах лесной.
Стволы-великаны
Встают надо мной,
Всё шепчут тихонько,
Ветвями шумя,
О том, что древнее
Тебя и меня.
23.04.11г.

В тихом шёпоте волн
Будто отзвуки слов.
Сумрак комнаты полн
Ароматом цветов.

Майский вечер душист
Ветерок невесом,
И как на землю лист,
Опускается сон.

Что-то тёплое там –
Может, поля простор,
Может, серый туман
По-над склонами гор,

Может, солнечный путь,
Может, лучшие дни,
Но о снах позабудь –
Не спасают они.
09.03.11г.

Летом - как по морю - мчишься ты по полю, -
Не потонуть бы в волнах лебеды!
Меркнет. И к вечеру дунет над отмелью
Чем-то из детства знакомым, как дым.
Влагой. И мёдом травы свежескошенной,
Лесом далёким, водой дождевой…
Листьями. Мохом. И чем-то заброшенным,
Найденным в эти минуты тобой.
Выйди на берег – и небом оранжевым
Встань и любуйся до первой звезды.
А возвращаясь, рукою поглаживай
Волны душистой, в цвету, лебеды.
07.03.11г.

Et je t’ai dit : serons ensemble!
Et toi, tu n’as rien repondu.
J’ai cru, q’il me fallait attendre. –
Mais le moment etait perdu.

A quoi rever? – Fermer la porte,
S’evanouir pour tout l’ete...
Cette vie ne deviendra la notre -
C’est tout. Et rien a regretter.
21.02.11г.