Мечты как люди. Рождаются чистыми и светлыми, взрослеют, проходят сложный период созревания, обрастают амбициями, и, кажется, что нет ничего важнее их, потом наступает период расцвета, но приоритеты уже начинают сдвигаться в сторону реалий, потом мечты стареют - как бы есть, но уже сморщенные и незаметные. А потом мечты умирают. Хоронят их тихо, без почестей. У меня таких целое кладбище.