Sieg Delacroix
22.05.2007, 11:43
Воспоминание

Сложив бумажный самолетик, мечту о беззаботном будущем, ставшую лишь куском целлюлозы, я вновь погрузился в воспомнинания. Желтый свет в ночи... Желтое небо вместо ночного темно-синего, почти черного. Это город, и ему нужны мы. Смерть приходится постоянно кормить... в ту ночь выпал наш жребий.

Кровь на снегу в желтом свете. Черная, уходящая вглубь, словно стремясь найти землю, могилу, покой... Выстрелы звучали в моей голове, когда я спал. Когда я проснулся, вновь звучали выстрелы... война продолжалась... тупая, бессмысленная, бесхитростная, безжалостная... Пройдет несколько времени, и я вновь увижу кровь на снегу, на этот раз, в лучах утреннего солнца... Сияние инея, торжество моей зимы - и издевательская усмешка смерти, назло всему миру... Но мне приходилось начинать дествовать, и как можно скорее - в сторону моего дома уже летел на всех парах вертолет...

Я грустно улыбнулся... вот так всегда. Как в клубе самоубийц: ты не жертва, ты не палач, ты - всего лишь тот, кому приходится дрожать в ожидании переворота карты, один из миллионов - и ты боишься вместе с остальными. Я даю себе слово, что, когда они придут за мной сегодня, я не сдамся. Я не выскажу признаков страха. Я не буду просить пощады. Я умру молча. Удовлетворившись столь пафосным обетом, я вынул из кармана три любимых картонки из одной карточной игры. Две из них были одинаково блестящими, на них было изображено лицо человека, рассеченное молнией времени. Левая сторона была спокойна, правая кричала в ужасе. Еще же одна каpтонка была абсолютно пустой, на ней не было ничего, кроме слоя фольги... Вот она, вся моя жизнь. Страдай за себя, страдай за других, а потом все равно останешься ни с чем. Взять хотя бы ее...

Но ничего. Скоро это все закончится. Так или иначе. Через полчаса...

Sieg Delacroix
21.05.2007, 21:32
Этажом ниже

Этажом ниже в этом здании располагается то, что наши соотечественники не смеют именовать словом кафе, и лишь заокеанские коллеги презрительно бросят "кантина". Напротив меня сидит одна моя старая подруга и расспрашивает меня о моем прошлом. Я тихонько отмалчиваюсь и перевожу разговор на нее. Мы оба улыбаемся и тихонько пьем красный чай, горячий и добрый, как сегодняшнее солнце. Чай очень горячий, и поэтому наш разговор получается очень неторопливым. Солце блестит на твоих прекрасных волосах... и я думаю, что я бы забрал тебя с собой... если бы не моя жизнь... за мной всегда гонятся призраки моего собственного разума... но сегодня почему-то предчувствие опасности стало очень сильным. Я слишком дорожу тобой, чтобы потерять тебя так быстро... так небрежно... Ты прощаешься со мной, я беру тебя за руку, ты пожимаешь ее в ответ... слова готовы сорваться с моих губ... но я сдерживаю себя... мы прощаемся. Я смотрю вслед уходящей тебе, и как будто целый пласт моей жизни, светлое, радостное прошлое уходят вместе с тобой. Я пожимаю плечами, лишь ты скрываешься из виду. Все когда-нибудь кончается. Закончится и это. Я подинимаюсь вверх и сажусь на подоконник.

До прихода двух серых плащей остается еще чуть больше часа, и я решаю скрасить немного свой убогий досуг. На свет появляется бумага, ножницы и немного вундеркинда... Я старательно складываю бумажный самолетик особой конструкции, открываю окно (на меня дует резкий свежий ветер с реки), и резко выбрасываю его во двор. Он падает на крышу низкого здания в центре двора. И только тут я замечаю, что двор закрыт, никаких ворот из него нет, жизнь в нем замерла, а рамы напротив черные и необитаемо грязные... Я любуюсь этим декадансом, но вскоре мне это надоедает, и я вновь смотрю на солнечные лучи, напевая про себя:

Is this love
That I'm feeling
Is this love
That I've been searching for
Is this love
Or am I dreaming
This must be love
Coz it's really gotta hold on me
A hold on me...

Sieg Delacroix
21.05.2007, 20:46
Эпилог

Nix

-- Скоро приедем, - сообщает мне водитель. Большая стремительная черная машина быстро и уверенно мчит меня сквозь деревья. Я выставляю локоть в окно, ветер ерошит мои волосы, моя усталая голова дремлет на подголовнике... Солнце светит золотом но моих часах, и я улыбаюсь навстречу этому сиянию; я почти счастлив этому буйству природы, этому празднику жизни...

Но вот парк сменяется городом, дерево - камнем, воздух - смогом, и я в снова в центре города. Через полчаса я взбегаю на четвертый этаж, к своему окну. Меня здесь не было давно, очень давно, и это заметно... Стекло выбито, рама треснула, один ее угол смотрит теперь в никуда... пустой проем оплела тоненькая, но прочнейшая паутина... Да, и еще на подоконнике валяется пустая пачка из-под сока. "Разгильдяство", думаю я, "Ничего, я наведу здесь порядок".

Я вновь смотрю в окно, вспомниая, как все начиналось. Давным-давно. Я уже тогда предполагал, что все так закончится, но, тем не менее, решил пройти эту историю еще раз... еще раз проиграть... Солнце все так же ярко сверкает на крышах, на моих ресницах, в моем сердце, как и год назад, когда меня пришли убивать... Странно, прошел ровно год... И погода точно такая же... Меня тихонько окликнули по имени.

-- Видите ли, у нас есть для вас работа...

Жить предстояло заново... Уже в который раз

Sieg Delacroix
10.05.2007, 22:55
И вот я, успокоившись, вновь сажусь на подоконник. Я жду. И она приходит. В черном плаще, темноволосая девушка держится очень прямо. Дойдя до последнего пролета, она останавливается
--Я ведь предупреждала... Это не закончится для тебя хорошо.

У меня вырвался смешок. Дальше-то что? что толку плакать по убежавшему молоку?

-- Зря смеешься. Это только начало.
-- Дальше-то что? Я не пойду ни у кого на поводу.
-- Даже у меня? Даже для твоего блага?
-- Даже у тебя. Ты манипулируешь мной так же, как и они. Ты лучше только тем, что больше болтаешь, чем делаешь...
-- Я хочу тебе блага. Ты мне нравишься. Правда. Мы с тобой целую вечность знаем друг друга. Мы видели, как проливается кровь...
-- (перебивая) И поэтому ты продержала меня весь день здесь?
-- Да. Если б ты ваышел на улицу, тебя бы убили. Так только ранили.
-- Что им мешало убить меня здесь?
-- Не знаю, другие люди... Или ты слишком хорош...

Я вновь усмехнулся. Раз я выжил тогда, то обязан был выжить сейчас. Но она тоже пережила то побоище. И мне не следовало об этом забывать...

-- Что ты будешь делать?
-- Я хотел сказать тебе, что я могу позаботится о себе сам, но... но... я волнуюсь за тебя. Ты такая же мишень, как и я.
-- Почему?
-- Потому что ты выжила тогда. Ты ведь не забудешь этого ужаса. И они знают это. Им нужен твой мозг, и ты знаешь, для чего. А мой - уже нет. Он выполнил свою работу. Ладно, заболтался я. Пошли отсюда.

Когда я поравнялся с ней, она прильнула ко мне, и жаркие губы коснулись меня где-то в районе виска.

--Глупенькая, у нас впереди полно времени... Идем!

Я обернулся, чтобы увидеть последний отблеск уходящего солнца. Сегодня просто чудесный день, подумал я, поправил шарф, так, чтобы не было видно крови, обнял ее покрепче и пошел вниз.


Пожалуй, этот фрагмент будет замыкать повесть...

Sieg Delacroix
10.05.2007, 18:06
некоторые кусочки рано или поздно составят циклик рассказов - повесть "на подоконнике". И тогда предстанет какая-то более-менее цельная картина, но до этого еще далеко... Все-таки сессия!

Что ж не попробовала отгадать?

Да, и про куски из чужой жизни. В одном из моих дневников есть такой коммент: "The thing about a story is that you dream it as you tell it, hoping that others might then dream along with you, and ib this way, memory, and imagination, and language combine to make spirits in the head. There is the illusion of aliveness". Немногим позже я отзовусь на эти строчки: "но разве это не цель каждого, кто пишет дневник". Зачем же я его выкладываю? потому что я считаю, что некоторые из дневников должны быть прочитанными, я для этого их и пишу. Кроме того, преследую далекую мечту написать не-дневник...

Спасибо, что откликнулась. Приходи еще

Sieg Delacroix
07.05.2007, 21:44
Is this love?

Я начал слушать Whitesnake еще ребенком. Папа постоянно ставил пластинку "1987", но постоянно вырубал на третьей-четвертой песне, так что я не успел добраться до этого, шестого кусочка самого лучшего альбома этой группы. Только сейчас, делая день первокурсника, я обнаружил у нашего командира на винчестере одну эту песню из всего репертуара. Им было все равно, а я вслушивался в эти дорогие мне слова

Is this love
That I'm feeling...

Потом был собственно праздник. Песня сменялась песней, а я стоял и смотрел на нее, девушку, пленившую моего демона. Тут я подошел к пульту и решительно поставил песню в очередь. Затем также решительно повел красавицу танцевать. Как хорошо, что это воспоминание не стереть!

So I can hold you in my arms
Is this love...

Заетм произошло одно неприятное событие, к которому я, увы, был непричастен, и я усиленно пытался забыть ее, выгнать с насиженного места. Но у меня была привычка слушать случайный список песен. И я, волей случая, постоянно натыкался на злополучный трек. Я ненавидел - нет, не себя, не ее, не его - я ненавидел Ковердейла за его плаксивый голос...

Потом все прошло, и я старался вернуть исчезнувшую память о ней. Теперь я уже сам ставлю этот трек

I should have known better
That to let you go alone
It's times like these
Can't make it on my own
Wasted days and sleepless nights
And I can't wait to see you again...

Чем все закончилось? Насчет девушки я еще не знаю. Будущее не так-то лекго предсказывать, как прошлое. Что же касается песни, то я снова люблю голос Ковердейла, зато терпеть не могу гитариста (ну ведь можно же было сыграть лучше!!) и барабанщика (то же самое, только в таких случаях я склонен обвинять ударников в онанизме). Я его редко включаю, потому что не вижу нужды в этом. Эта песня слишком хорошо вьелась в мое прошлое - и мое будущее...

Is this love
That I'm feeling
Is this love
That I've been searching for
Is this love
Or am I dreaming
This must be love
Coz it's really gotta hold on me
A hold on me...

Сидя на подоконнике и щурясь от солнца, я вытираю остатки крови с пола шарфом, цедя сквозь зубы:

This must be love...

Но это уже другая история...

Sieg Delacroix
07.05.2007, 20:28
Сидя на подоконнике, все там же, где-то в центре Петербурга, между четвертым и пятыми этажами, я закрыл глаза и вспомнил недавнее слово, всколыхнувшее память. Это слово «суицид». Вот три воспоминания, которые я вспомнил в эти минуты. Я немного приукрашу, чтобы избежать вопиющего сходства…

Жила-была девушка. Было ей лет 20. Была она красивая, сильная, умная, добрая; в общем, жизнь таких людей либо любит, либо нет. Однажды она напоролась ногой на осколок стекла. Осколок стекла был мелкий, а потому он дошел до спины, где и засел, делая невыносимую боль. Девушка пошла к четырем врачам, и все четверо посоветовали погреть ей спину. На следующий день после вышеозначенной процедуры девушку парализовало на нижнюю половину тела. Сначала она никак не могла привыкнуть к мысли, что больна, что она не полноценна. Она передвигалась по квартире руками, отказывалась от коляски, потому что верила. Но это время прошло, и тогда она не могла поверить в то, что болезнь длится. Она ушла из университета и потихоньку начала искать работу себе по силам, потому что чувствовала себя неудобно, сидя у родителей на шее мертвым грузом. Она клеила конверты, пока она не осознала, что болезнь будет длиться всегда, но при этом она не смертельна. Она была обречена на существование калекой до конца своих дней. Она перестала клеить конверты. День не подавала признаков жизни, уткнувшись в подушку лицом. Потом он взяла телефон и стала звонить. На свет появились давно отложенные знакомства и забытые друзья. Сейчас она замужем, растит сына и ей около 30. За это время она ни разу не думала всерьез о суициде.

Жил-был парень. Ему было шестнадцать. Он был из тех, кто всегда смеялся над смертью и презирал ее. Все началось с того, его сосед напротив выпрыгнул в окно по случаю смерти Курта Кобейна. Наш герой сказал: «Что за идиотизм! Прыгать в окно только потому, что так сделал твой кумир». Прошло еще немного времени, и по странному стечению обстоятельств один за другим умерли все его лучшие друзья. Он похоронил их всех, улыбаясь себе и остальным, в знак того, что он готов к такой судьбе. Через год его родители погибли в автокатастрофе. Наследства хватило, чтобы покрыть долги и надежно учиться в не слишком престижном вузе. Он не сдался и тогда, и продолжал жить с открытой душой. Когда ему исполнилось двадцать два, он зашел к своей девушке, с которой он вел любовную линию с первого класса. Он обнаружил ее висящей в петле, а рядом лежала записка следующего содержания: «Прости! Милый, прости меня! Я только теперь поняла, что ты живешь только ради меня, а я, неразумная, не ценила тебя! Но я люблю тебя и поэтому даю возможность уйти. Теперь, когда меня нет, ничто не мешает тебе пойти за мной. До встречи в раю! Прости…». Он стоял, вглядываясь в ее начинающие чернеть икры. «Идиотизм. Полный идиотизм». Он вызвал скорую и милицию. Прошел день, два, три, а он был словно в ступоре, жизнь словно уходила от него. Тогда он понял, что время его ушло. Он приготовил себе петлю, но, подумав, оставил записку. В ней значилось: «Люди! Не убивайте себя. Это так глупо…». Он посмотрел на ее фотографию. Затем лицо его резко исказилось, и он швырнул ее в окно. Стеклопакет выдержал, а он натягивал петлю на шею. Последнее, о чем он думал, было следующее: «Лучше в ад. По крайней мере, там тепло…»

Жил-был парень. Он был от рождения косым, но это не помешало ему вырасти. Закончив школу, он влюбился в подругу своей сестры. Но та его не любила. Он просил, затем угрожал, потом снова просил.… Наконец, он пригрозил суицидом. Та пожала плечами и сказала, что это – его личное дело. Парень полоснул себя ножом по руке. Словно впервые он видел свою кровь. Девушка повернулась и ушла. С тех пор он регулярно вскрывал себе вены, но дело до конца не доводил – хотел извести непокорную. Однажды он на ее глазах ударил кулаком по стене. Сломал и кулак, и стену. После этого девушка перестала с ним общаться, наплевав на свою жалость. Но парень не уставал себя калечить, раз за разом вскрывая вены. Однажды, он даже вскрыл вену на шее – посмотреть, как это будет выглядеть. Только приход матери спас его от смерти. Кожа на руках его стала белой от заживших шрамов. Лицо приобрело какой-то бессмысленный оттенок. Наверное, он и сейчас режет себя…

(А теперь игра – один рассказ я выдумал, один увидел сам, и еще один мне рассказали, он тоже реальный. Who Is Who?)

Я улыбнулся, напевая про себя:

Help me to save my soul
Surrender to your grace…

До того момента, как в меня полетит нож, оставалось немногим более пяти минут…

Sieg Delacroix
29.04.2007, 02:57
Как у меня болели зубы

20 ноября 2003 года я пришел к ортодонту, чтобы поставить брекеты. До этого я год носил пластинки. К сожалению, врач их плохо подогнал, так что металл впивался мне в десны, разрушая их мягкую поверхность. Десны, кстати, не зажили до конца до сих пор. Узнав, что врач будет тот же самый, я поежился и вошел внутрь. Врач улыбнулся, зачитал спич о стоимости и хрупкости аппарата (он называл аппаратом эти железки!), затем повторил знакомую мне операцию по снятию слепков с челюстей. Мне поставили обе разом. Мягкая противная масса мерзкого зеленого цвета уперлась между нёбом и языком, давая дышать только через нос, оставляя, впрочем, возможность наслаждаться ее удивительно противным запахом, напоминающим протухшую в воде цветную капусту. Через две недели он был готов ставить брекеты на верхнюю челюсть. После получаса возни с клеем, он велел мне отдохнуть полчаса, пока клей присохнет, как следует. Все полчаса я просидел в одной и той же позе, боясь опустить верхнюю губу на то, что покрывало теперь мои зубы. Потом он протянул между брекетов проволоку, вызвав при этом весьма мерзкое ощущение, и отправил меня домой, вручив счет на весьма внушительную сумму. Через три часа я почувствовал, что мои верхние зубы смещает и срывает с места какая-то непреодолимая сила. Эту и еще две других ночи я засыпал лишь под утро и под обезболивающий укол. Неделю я питался йогуртом, соками, отварами, и манной кашей (вот мама обрадовалась! Наконец-то нашла, кому сплавить всеми нелюбимую манку…). Вторую неделю меню вроде восстановилось, но и то я жил без мяса, и не мог жевать любимые горбушки. Таким образом, я отомстил маме за манку, ибо горбушки, кроме меня, никто не ел. Наконец две недели истекли, и я пришел ставить вторую порцию боли. Пред тем, как отдаться рукам ортодонта, я провел языком по наружной поверхности нижних зубов, предчувствуя долгое расставание с привычными зубами. Врач прервал сентиментальности простым движением щипцов.… Затем, все повторилось еще раз. Но нижняя челюсть у меня уже верхней, а потому болела по ночам сильнее. Наконец боли закончились, а с ними закончился период становления брекетов.
Началось время профилактики. Следующие полтора года я был наркоманом, который приходил в больницу за очередной порцией боли, чтобы увидеть бессмысленные глаза врача поверх хлопчатобумажной маски, который склоняется над тобой в свете противной желтой лампы, его большущие волосатые руки, держащие сверкающие стальные щипцы или крючок, чтобы сплевывать куски проволоки, которые он, разодрав тебе щеки щипцами, так и не смог выловить. Затем переход к следующему зубу, и все повторяется снова: свет, рука, сталь проволока, сплюнь, сплюнь еще раз. И так два раза в месяц. За время ожидания в очередях я выучил всю информацию о зубах, висевшую на стенах, узнал все о жизни больницы, врачей и медсестер, знал, кого разругал главврач, кто потерял мобильник, радовался за своего врача, узнав, что тот купил машину, пожурив его, правда, за неправильный выбор: его агрегат, к сожалению, не годился для Крайнего Севера. После полугода таких походов я вынул все счета из ящика стола, сложил, и прикинул, что на эту сумму я бы мог жить в Англии неделю, что было моей давней голубой мечтой. Однако конца не было видно, и мечты об Англии пришлось отложить в долгий ящик. Хочу отметить две радости, испытанные тогда. Первая – это просовывание металлической пластины толщиной в полтора миллиметра между зубами. Скрежет, слетевшая эмаль, а затем и самая кость, и так каждый раз. И боль, похожая на ту, что применяли в Средневековье, когда пихали под ногти пластины. Вторая – это резиновые кольца, которые применяют, чтобы уменьшить зазор между челюстями. Их надевают на брекеты, они маленькие и противные, желтая резина, три миллиметра в диаметре. Это не очень сочетается с острыми брекетами, поэтому я скоро перестал удивляться, когда очередное кольцо разрывалось, больно ударяя по губам. Но не в этом дело. Мало того, что они доставляют тебе не меньше боли, чем очередная подводка проволоки, после которых ты не можешь заснуть, так их еще и носить нужно было все время, когда не ешь. Кольца очень тугие, и разжать экипированные таким образом челюсти очень тяжело. Так что пришлось осваивать навыки говорения со сжатыми зубами. Нет худа без добра, у меня улучшилась дикция. Один из немногих плюсов.
Потом я приехал сюда. В отсутствие постоянного ремонта, аппарат очень быстро вышел из строя. Три раза я приезжал домой, и три раза мне говорили, что эти полгода были потрачены впустую. Этим летом он отдал меня практикантке. Нет ничего хуже сознания того, что ты и вся твоя дорогая система брекетов – всего лишь манекен, учебный полигон для третьекурсницы медфака, пусть даже и очень симпатичной. Потом я поехал в другой город, и там от очень хорошего врача узнал, что за эти же деньги я мог себе сделать европейские мягкие закругленные брекеты, а не эти угловатые отечественные железки, что врач мой – тупица, и что надо довесить брекеты Читать далее...

Sieg Delacroix
29.04.2007, 02:56
Песня прошлого

(написано зимой 2005 под влиянием похожего произведения моей однокурсницы, включено в дневник №5 «Ничейная смерть»)

Начало

Я, будучи лишь своей тенью с огромной безобразной заросшей головой, ходил по спящему городу в поисках своей души. Вокруг меня ходили люди, и в каждом черепе, как в мрачном остроге, сидела душа. Если она была омрачена, она улыбалась; если была счастлива – рыдала. И только в моей голове ничего не было.

Я шел по местам, где я уже проходил в прошлой жизни, и жадно ловил отголоски в эфире, которые оставила моя душа, пролетавшая здесь и благословлявшая весь этот мир. Но в воздухе уже почти ничего нет, миражи растаяли, и на их месте выросли люди и заводы. Надо искать другие следы, например, в камне.

Камень

Я уже осмотрел сфинксов. Они уже не помнят, как я их гладил. Тепло моих рук оказалось стертым давным-давно. Я хочу на Валаам. Найти там камень, который держал тогда в руках целых пять минут. Но понимаю, что его давно прибрали к рукам другие люди.

Гематит – кровь, ставшая ртутью. Я носил его целый год, собирая в него себя самого. И моя кровь, застывая, увеличивала его в размере. Но, перестав быть драконом, я легко расстался с сокровищем, которое покалечит еще немало народу.

Дракон

У меня был дракон. Очень сильный. Он дарил мне свою силу, делая меня подобным ему. Я мыл его шкуру целых три года, а потом…. Потом он улетел, не сказав ни слова. Я до сих пор жду его.

Спутник

Впервые я увидел ее четыре года назад. Во мне уже тогда ничего не было. Она сказала мне: «Не держи меня за новичка, я уже бывалая». Так оно и было. Это тоже была тень. На моих глазах она стала плотью. Я исцелял ее зияющие раны словами, а ее парень – губами. Наши долгие беседы вгоняли в ужас нас самих, потому что слишком много правды этого мира лишалось своего покрова. Сейчас она счастлива, и потому не нуждается более во мне. Взамен она оставила мне жажду победы.

Победа

Я никогда не выигрывал. Волна моей жажды победы всегда поднимала кого-то другого. Я проигрывал и пытался снова и снова, пока организаторы жизни не закрывали на меня глаза. Так я и прошел все предыдущие испытания.

Я же ей оставил взамен шарф. Я его сделал сам, своими руками.



Руки

Мои руки ни на что не способны. Это общеизвестно. Но каждый раз, как я об этом думаю, мои руки что-нибудь сотворяют. Письмо, шарф, стих или птицу. Это чудо.

Чудо

Моя душа делала чудеса. Я поднимал тогда свою голову, и весь мир слушал мои безумные речи. Теперь у меня нет души, но потребность в чудесах не отпала. И мне приходиться творить их, жертвуя тем, что я называю своим телом. И чудеса случаются. Люди показывают на них пальцем. Я счастлив, несмотря на то, что мое имя остается для них тайной.

Тайна

Одна тайна, которая мучает меня – где моя душа и как ее найти? Я ношусь по городу и мысленно спрашиваю у каждого прохожего, где же она. Прохожие так же мысленно улыбаются и говорят, что не знают. Поэтому буду искать сам. Она здесь, в этом городе.

Город

Город огромнее; чтобы обойти его кругом, мне нужно три дня. Но я выхожу гулять по льду, и оттуда город кажется таким маленьким. Искать невозможно ни в очень большом, ни в очень маленьком пространстве.

Так как мне быть?

Sieg Delacroix
29.04.2007, 02:56
К написанному выше.

Вернемся немного назад. Лето 2004. Именно тогда в моих дневниках всплывает понятие «компилирование реальности», а также впервые заходит разговор о вечности.

«Я вот философствую: если я своим сознанием компилирую часть реальности, то вся она компилируема всеми нами? И тогда будущее не фиксируемо, он зависит от каждого из нас, оттого, что у каждого из нас в душе. А значит, случайности не бывает. Бывает только разумный ход событий. Значит, всех людей я встречаю не случайно?»

Попахивает Лапласом, спрашиваете вы? Лучше прочтите следующее:

Небольшое отступление

Остановить время…
Капля дождя, застывшая в воздухе; мяч, коснувшийся красно-черной бутсы и застывший на ней. Самоубийца, прыгнувший с крыши высотного здания и застывший в воздухе вниз головой, смотрящий на поливающую цветы в своем окне девушку, прямо в ее испуганные серые глаза.… Преодолеть границы притяжения, взлететь, сбросить оковы и ни о чем не думать, заглядывая за горизонт.
Стать время…
Прошлое и будущее станут настоящим
Исказить время…
Заставить его слиться с пространством, прожить получившееся и вернуться назад, в придуманное тобой время, время, повинующееся только тебе…. Заглянуть за край Вселенной и увидеть эхо всех частиц мироздания. Раствориться в нем – и вдохнуть вечность

« - И когда все это будет?
- Могу лишь сказать тебе, что это будет». (Рагнарёк. Сумерки Богов.)

Уже тогда я думал о том, что моя вечность закончится…. Но, сколько еще потребуется, что бы она действительно закончилась!

Sieg Delacroix
29.04.2007, 02:55
Предопределение (явь)

Но и наяву моему подсознанию хватает работы. Когда кто-то замолкает, не в силах подобрать нужное слово, я подсказываю ему – против своей воли. И этот человек соглашается, потому что я предопределяю его выбор. Странно, не правда ли?

Иногда я просыпаюсь с ощущением того, что на пары сегодня идти просто нельзя. Я остаюсь спать, а пар, как и следовало ожидать, нет, к великому неудовольствию моих соседей =). Будущее становится еще менее туманным, если я начинаю задумываться о последствиях. Играя в карты, если я чувствую, что моя колода теплая, эту партию я беру, несмотря ни на что.

Я замечаю, что одно мое слово может повернуть диалог в нужную мне сторону. Это умение вырабатывалось годами, но все еще не совершенно, ибо я пока не знаю своего будущего. Но все поправимо. Я поумнею, и тогда будущее станет уравнением с минимальным количеством неизвестных. Вечность закончится, и тогда вообще ничего не надо будет предопределять


(Взято из дневника с названием «Конец вечности». Этот мотив еще появится не раз).

Sieg Delacroix
27.04.2007, 14:57
У Licentia в последних рассказах всплывает тема предопределенности. Для меня это крайне больная тема, а потому выкладываю здесь давно выношенные вариации

Предопределенность (сон)

Когда же это началось? Июнь 2001 года, теплоход до Кижей и Валаама. Нас кормят обедом, официантка ставит на стол супницу, открывает ее, и в этот момент от сквозняка напротив нашего столика распахивается окно, и белую занавеску полощет по ветру. Я сказал своим соседям о том, что видел это во сне месяцев так за пять до того. Сосед напротив сказал, что с ним такое тоже бывает. Так я узнал, что хоть в этом я не одинок. Впоследствии, я встречу таких еще человек пять.

Я не берусь утверждать, что это первый подобный случай вообще. Первый случай, который запомнился; к сожалению, не последний.

Это повторялось, повторяется, и будет повторяться бессчетное количество раз. Иногда несколько раз подряд, причем я могу видеть эти сны в разных временных промежутках; но чаще всего по одному. Иногда вижу очень часто, иногда не вижу месяцами. И всегда – это странное ощущение, будто кто-то маленький и пугливый внутри тебя пугается чего-то, и резкое ощущение нервозности пронзает меня всего с головы до пят. Сильная помеха любой работе, прежде всего мыслительной. Если я играю в шахматы, то партия, скорее всего, будет проиграна. Если, конечно, сон не обещает обратного. Напротив, эти сны всегда сбываются пугающе безошибочно. Больше того, я иногда хочу сопротивляться событиям сна – и не могу…

Мне не верят. Люди считают меня выдумщиком. Кто-то не может ничего предложить как причину. Кто-то смеется. Кто-то восхищается. И только Кейт (как же ей от меня достается =), умница, догадалась, что я болен, потому что, даже если это – правда, то это все равно ненормально, потому что большинство этого не видят, или же не знают об этой своей способности. Она говорит, что, раз я вижу цветные сны (Я не сказал? Они цветные и с полным набором ощущений, вплоть до вкусовых), то это – свидетельство глубоких психических расстройств, а их совпадение с реальностью – всего лишь совпадение. Отчасти она права. Я могу согласиться с тем, что ненормален, раз вижу такое. Но может ли быть совпадением то, о чем я в момент сна даже и помыслить не мог? Не знаю. Я жду, пока кто-то ответит на этот вопрос за меня, потому что я ответа не знаю. Я посвятил этому вопросу много строк в своих дневниках. Так родилась концепция «компилирования реальности» - создание человеком своей собственной реальности в соответствии с принципами субъективного идеализма…

Sieg Delacroix
27.04.2007, 14:44
Пустота

В самом деле, говоря о Свете, Хаосе и Тьме, мы совсем забыли про Пустоту. А ведь это первосущность, если можно употребить здесь это слово, этого мира, именно из нее вышел Хаос, а из него все остальное. Про Пустоту как-то не принято говорить, потому что она съедает вокруг себя все, до чего дотягивается, не оставляя после себя ничего. В физике есть понятие энтропии, но это раздел Хаоса. Есть также плотность, и это вроде бы к ней, к Пустоте, подходит. Но вспомним, в физике есть понятие «абсолютный нуль», но нет понятия «абсолютная пустота». Физики говорят про Большой взрыв, но они не очень-то разговорчивы на предмет того, а что было до Большого взрыва.
Мы выдумываем параллельные миры, обитаемые галактики, для того, чтобы заполнить пустоты нашего воображения. Вообще, многое из придуманного человеком можно расценивать как бегство от пустоты. Я не ошибусь, если скажу, что этот форум заполняет пустоту в моем общении, точно так же, как этот персонаж заполняет пустоту в моем сознании. То же самое, скорее всего, можно отнести, и ко всем остальным его обитателям (прошу извинить, если ошибся).
Так кто же она – Пустота? Она не играет в шахматы с Хаосом, потому что считает шахматы развлечением для несформировавшихся подростков. Она не общается со Светом и Тьмой, хотя те охотно прибегают к ее помощи. В сущности, Пустота – это уникальный случай, когда режиссер не стал актером в своем театре, и, наверное, единственный в своем роде.
Вчера я увидел Пустоту. Я приближался к морю, когда увидел, что там ничего нет. Деревья, машины, а дальше ничего. Белый лист бумаги. Еще бы надпись «Конец света» на этом листе… Я обернулся и увидел, что позади меня, за домами, та же самая пустота, отсутствие заполненности пространства, точно такая же, как и вместо моря. Я улыбнулся и сказал себе, что это хорошо, когда в мире еще есть Пустота. Значит, мир еще гармоничен

Sieg Delacroix
24.04.2007, 18:44
Это эссе родилось in response на последние рассказы Licentia



Дождь - это хорошо. Капли дождя заменяют мои слезы, а также заменяют слезы всем другим людям. можно почувствовать себя с ними на одной водне. Лучше дождь не очень сильный и теплый. Все идут под зонтами, а ты - нет. Наверное, потому, что я вырос там, где дождей почти нет... Поэтому мне наплевать на насморк, на простуду. Ты идешь, ты просто идешь - и тебе реально наплевать на окружающий тебя мир, потому что весь мир - это дождь. Так родилось очередное мое стих-е "Дождь. Перед тобой\ Снимаю шляпу..."

Снег. Да! - не просто снег, а буран, с кусочками льда, воем и ветрищем таким, чтоб с ног сбивало. Это тоже было давно. Я шел по льду Финского залива, пытаясь найти в нем кусочек луны. Дул ветер, но я решился пойти. Я шел и шел по этой бесконечной, бескрайней равнине. Позади раздался шум, я обернулся и увидел фейерверк. Я заорал и запрыгал как безумный; странное, должно быть, было зрелище. Но салют кончилсяи я пошел дальше. Снег тихо засыпал мои следы, и горизонт вскоре скрылся из глаз... Да, это был хороший вечер. Возвращаясь к вариациям, я пытаюсь воссоздать, что я думал тогда. Но теперь понимаю, что это не так уж и важно, потому что мысли и чувства почти как снежинки или капли дождя - как кому нравится... Мне больше снежинки, потому что я жил на Севере, в этой бескрайней ледяной пустыне, городе, обнесенном могильной оградкой, дабы никто из его обитателей не покинул это странное место... Но снег мне надоел, а потому теперь все чаще и чаще иду под дождем, нежели вспоминаю снег... Ах да, есть еще туман... Но это как-нибудь в другой раз

Sieg Delacroix
24.04.2007, 17:18
Хаос, придумавший Свет, Тьму, и все остальное, считал своим долгом не вмешиваться в их противостояние. Но когда те начали играть в шахматы, Хаос счел своим долгом вмешаться.
-- Всем долгой жизни и процветания. А что это тут у вас?
Тьма огрызнулась:
-- Не видишь - в шахматы играем!
-- А на что?
-- На весь мир! Кто выиграет, тот волен делать в нем все, что хочет!
-- А, ну-ну... Ты вигрываешь?
-- Нет
В этот момент Свет очередным ходом поставил своего ферзя на клетку рядом с вражеским.
-- Беру в плен!
-- А срубить не судьба?, - ядовито осведомился Хаос. - Где это видано, чтобы в шахматах в плен брали
-- Свет не убивает. Свет всего лишь наказывает.
-- Да, с такой философией и проиграть недолго, - протянул Хаос. - Дай-ка мне...
Белый ферзь усиленно поел черного, затем подумав, так же аппетитно сьел две пешки.
-- Ну вот, теперь все ничего. Давай выигрывай, - и повернулся на сторону Тьмы. - Ууу, как плохо мы играем! Так и проиграть недолго. Смотри, ты ему вот так шах, а потом слоном, а, нет, он же может ферзем, ну, а мы тогда слоном...

Когда Хаос победно поднял обе руки кверху и закричал: "Ничья!!!", он увидел, что за доской больше никто не сидел. Перегнувшись через доску, он не увидел никакого мира. Вообще ничего не было. Только Хаос и шахматная доска...
--Фи, подумаешь, воображалы какие - и начал расставлять фигуры заново... Уже в который раз

Sieg Delacroix
20.04.2007, 19:58
Of Light & Darkness

Свет или тьма? Белое или черное? Дадим слово и тем, и другим.

-- (светлый пастырь) Конечно, свет - это доброта, радость, счастье, гуманизм, любовь, надежда, вера во все хорошее. Белый - цвет невинности, цвет чистоты и неуязвимости. Черный цвет черен от крови. Только те, кто идут за светом, обретут гармонию, счастье и покой. Те, кто следует за тьмой, будут поглощены ей. Ярость, ненависть, боль и гордыня, развратят и, в конечном счете, поглотят несчастных. Им чужды сострадание и любовь, смех и слезы. Они не остановятся ни перед убийством, ни перед предательством, чтобы заполучить этот мир и отдать его под власть тьмы. Разве это нормально?!!

--("адвокат дьявола" =) Начну с конца. Да, мы хотим заполучить весь мир. Но разве Свет не хочет того же? Разве Свет не хочет, что бы в мире было только белое? Мы хотим мир наименьшими усилиями, Свет - наибольшими. Но вдумайся, чего стоят слезы, кровь, и души человечества, когда у тебя в руках весь мир? Свет предлагает тебе власть над собой. Тьма - власть над всем остальным. Только законченные ханжи, неудачники и эгоисты записываются в Светлые. Светлые верят в Свет. Темные верят в себя и в свою силу.

Черный - это цвет серьезности, непреодолимости и значимости. Белый - всего лишь бессилие и апатия, когда ты оставляешь лист бумаги нетронутым. Свет - это убежище для лжецов, пацифистов, завистников и трусов. Если ты не такой, то присоединяйся к Тьме, и ты получишь то, что хочешь.

Ну и мои несколько слов

--Конечно, это все очень интересно. Но ведь есть еще Серый цвет, есть оборотни, наконец, есть другие, яркие, интересные краски. Чего хотят они? Конечно, того же - весь мир. Те, кто называют себя стоящими в стороне, лгут. Остаться в стороне может только мертвый... Выбери свою сторону - а я посмотрю на тебя...

Sieg Delacroix
19.04.2007, 23:28
Вот еще одно стихотворение. Очень старое, сильно не плюйтесь. Написано давно, в период потрясающего депрессняка, поэтому задумываться, а почему здесь так много глагольных рифм, как-то не хотелось...

Апокриф

Я шел по улице. Как встарь.
И мне в лицо светил фонарь.
Я шел по улице. И снег
Летел в глаза за щелью век.
Я шел по улице – она...
А, как и прежде, недурна!
Я шел по улице.- Куда?
- Ты не узнаешь никогда!
Я шел по улице один –
Я и слуга, и господин.
Я шел по улице, скользя;
В толпе искал твои глаза.
Я шел по улице, скользя
По льду – и падать мне нельзя!
Я шел по улице – зачем?
Ведь жертвовать есть чем!
Я шел по улице – вперед!
И презирал я этот лед!
Я шел по улице. И вот
Пред мною вырос тонкий лед.
Я шел по улице. Упал.
Разбился я. Вот мой финал.
Лишь только снег на льду скрипит
И ничего не говорит...


* * *

Минута номер раз прошла.
Звезда моя уже зашла.
А кровь моя уж утекла...
И вьюга кожу мою жгла...

Черт, ведь больно так лежать!
Хочу я прыгать и скакать!
Но я не в силах уже встать,
Могу лишь мерзнуть да лежать...

Но все же должен я сказать,
Что не хочу я умирать!
Ведь я еще пожить хочу!

Теперь лежу я на снегу
И знаю – встать я не смогу;
Но знаю – все равно вскочу!


* * *


Минута номер два идет.
Никто мне в гости не идет,
Никто письма мне не напишет,
А голос в трубке – тише, тише...

О, как мне нужен голос твой!
Ведь правда им, а не молвой
Мне говорилась. Но нет его.
Он там, в чужой стране былого...

Но как найти же мне его?!
Он – может, это; может, то,
А, может, вовсе нет его?

Нет, знаю точно – голос был
А, значит, был, кто говорил.
Ты мне скажи – зачем ты был?


* * *
Минута номер три ползет.
Лишь мой хронометр не врет.
Лишь месяц на небе висит
И ничего не говорит...

Нет рядом рук иль ног;
Хотел подняться, но не смог.
Лишь снега рядом краснота
Да сверху, снизу – темнота...

И все во тьме. Во тьме и я.
И тьма внутри меня!
Тьма сладкой южной ночи...

Когда шумел прибой,
Когда я был живой!
Хочу ль вернуться? – Очень!


* * *
Минута номер пять прошла.
Лежу и вспоминаю я
Всю жизнь мою былую –
Я жил напропалую!

Пока не поскользнулся я.
Удача кончилась моя.
Судьба моя чуть накренилась –
И с криком громким покатилась...



Я жил отдельно от людей,
В какой-то капсуле своей;
Но как тогда меня встречали!

Всю жизнь я был такой –
Озлобленный и непростой,
Но вот хотел того – едва ли!


* * *

Минут я семь уже лежу.
И знаю точно не скажу,
Зачем я был таким –
Злобный был и нелюдим...

Совсем покинут я. Уныл.
И нет веянья свежих крыл,
Чтобы вдохнуть мне снова жизнь –
Лишь чернь земли. Да неба синь...

Так что, сыграем в верь - не верь,
Чтобы закрылась снова дверь,
Стальная дверь могилы?

Иль научиться вновь летать?
Чтоб вновь винить? Чтоб вновь прощать?
И быть опять невыносимым?!


* * *

И вот уж целый час прошел,
Как мертвым здесь лежу.
Никто ко мне не подошел –
Гляжу один я в пустоту.
- Но пусть меня разорвут на кусочки,
И тело мое станет полем!
В душе же должны быть все целые строчки!
Душе ведь нужно на волю!
Пора идти. Дорога ждет.
Ждет улица родная!
И я пойду! И снег пойдет.
И слез я не скрываю...
О друзья! Не грустите!
Ведь я буду вас навещать!
Могилку мою посетите...
И песней меня помяните...
Да будет же вам горевать!!!

Sieg Delacroix
15.04.2007, 01:18
Время

Мои волосы и ногти растут. Я уничтожаю это провление времени. Экзамены я считаю чей-то злой шуткой. Зима и лето - процесс, возникающий из-за пространственных, а не временных, изменений. То же самое для дня и ночи. Итольок фотографии и смерть напоминают мне, что время все-таки есть. В "IХ" я писал, как ко мне приезжает сестра, учившая меня картам. Я окунулся в мир 13-летней давности. Ведь этот город довольно-таки стабилен, в отличие от прометия, и за 13 лет в нем не так уж многое изменилось; человек меняется сильнее. Одновременно с этим я встретил Кейт, девушку,старшую меня на год, жизнь которой удивительно похожа на мою. Хотя, еще вопрос, кто на ком стоял.. И я боюсь, что не смогу прожить жизнь иначе...

Я иду по улице настоящего, здороваясь с людьми прошлого, котлорых надеюсь увидеть будущего. Именно поэтому понятия "прошлое" и "будущее" - абсурд. Время - всего лишь одна из координат в бесконечномерном Гильбертовом пространстве. Оно само зависит от пространства: больше частиц - "время вперед", больше античастиц - "время назад". стренлки часов бегают, потому что их такими сделали. И, как говорилось в известном романе, "всегда будет только понедельник". Правда, того персонажа привязали к дереву; надеюсь избежать подобной судьбы...

Sieg Delacroix
15.04.2007, 01:08
Вот это уже больше похоже... Написано после прочтение стихотворения Т. Готье "Ватто"

Пейзажи в стиле много кого

Поле. Степь. Июль. Хмель. Ручей. Жара. Аромат. Шмель. Солнце. Солнце. Полдень. Небо. Трава.
-Ты собираешься с ней встречаться?

Холмы. Юг. Море. Выженность. Солнце. Небо. Камень. Песок. пепел. Дым. Полдень. прибой. Жара. Прохлада. Жажда. Брызги. Песок.
-Там еще идет снег?

Горы. Снег. Базальт. Камень. Река. Высота. Страх. Полдень. Солнце. Красота. Вохдух. Абсиненция.
-Важно, что мы с ней будем делать?

Тундра. Болото. Снег. Холод. Рассвет. Солнце. Кровь. Ель. Ужас. Ужас.
- Да как-то неожиданно - цветы...

Грод. Смог. Смрад. Спрут. Ветер. Холод. Полдень. Солнце. Блеск. Безумие. Асфальт. Гранит. Вода. Смерть.
-Да я есть хочу!!

Аюсолютная темнота? Или белое безмолвие? Всего лишь вопрос веры... и вашего любимго художника...

Sieg Delacroix
15.04.2007, 01:01
Вот еще одна заметка... Не знаю, стоило ли ее выкладывать - уж больно она не похожа на творчество уважаемых софорумцев

Маршрутное такси

В маршрутках нет мест для женщин и детей. Зато там есть место для меня. Иногда приходится стоять, но ведь я всегда опаздываю. По той же причине я часто прошу остановить там, где обычно остановить тяжело. Я привык, в Баку я выскакивал на встречной, и, ничего, живой. Только водители, хоть и выходцы с Кавказа, никак не могут этого понять...

Одна из немногих ситуаций, в которой глупо выглядит каждый человек - это когда человек открывает снаружи дверь в маршрутке. Лицо его напряжено, он хочет поскорее сесть, вся его поза так нелепа, так неестественна, что я всегда смеюсь в этот момент. Может, поэтому от меня отсаживаются люди? Но вот он поборол себя, открыл дверь, но радостной улыбки нет - нет мест. Иногда человек выходит с такиой грустной-грустной фразой "Мест нет..." (тоном типа "пальчик поранил..."). иногда он стоит, скрючившись и считая, что он похож на статую Атланта. Последнее, разумеется - дело вашего вкуса. Но вот он садится, улыбается и, наконец, достает кошелек. Теперь он не выглядит глупо - я порой даже радуюсь за него.

Я всегда езжу в маршрутках один. Если ты не один, есть ноги, метро, автобус и поезд. Машина, маршрутка, самолет и ракета созданы для анонимных путешествий. По крайней мере, это мое мнение...