Я уже которую неделю занимаюсь самоистязанием. Я никогда не думала, что смогу забыть..но я никогда и не думала что буду так скрупулезно вспоминать все, вплоть до родинок на твоем теле. я разучилась оставаться одна, только потому что тут же начинаю копаться в своей памяти, как в старом ящике с письмами. кадры, кадры перед глазами.
"..твои картинки мне глаза сожгли.."
ты как-то сказала мне, что меньше всего хочешь, чтобы мне было больно..мне не больно..)
просто я очень скучаю

а чем мне больше всего нравится все это здесь писать, так это тем, что ты никогда не прочтешь всего написанного..прочтут другие и большинство даже не пойммет о чем, о ком это. поймут, что мне паршиво (впрочем как и всегда, когда я здесь пишу), но не более. суть поймут единицы..да и то, по причине личного контакте..правда?) этим единицам я безумно завидую..они настолько...хм..ближе?

это так странно, когда идешь по улице и вдруг, непонятно откуда и, в принципе совсем не ясно зачем, улавливаешь ЭТОТ запах. Твой запах. Мой нос - феноменальный орган. Он действует лучше всякого сознания. Он не на моей стороне. ТЫ появляешься на улицах МОЕГО города, когда тебя там нет. И быть не может. А я все так же, как последний кретин, оборачиваюсь, ищу, всматриваюсь в толпу..ну вдруг, вдруг чудеса бывают не только в сказках..
Нет. Снова не ты.
Приезжай.

ученые в клетках человеческого желудка нашли гормон любви..

ну и кто из нас псих?

я наркоман.
у меня ломка по лету

на улице конец света
наша смерть будет долгой и мучительной

Как бы я хотела залезть в твою голову. Скурпулезно покопаться в твоих мыслях, поязвить над твоими мечтами и наконец-то понять куда и с какой силой тебя надо стукнуть, чтобы все встало на свои места.

Непонимание=беспокойство
Беспокойство=страх
Страх=the end

что будем делать, милый?

риторичекий вопрос. ты все равно не увлекаешься дневниками

...И, если хочешь, расскажи, как растерял себя весною, как стекленеют миражи, как сердце раненое ноет на непогоду, на рассвет, на строчек вязь в твоей тетради, затем, что нас на свете нет – мы отражения на глади зеркальной бледности озёр, и в них вода не шелохнётся, когда со склонов дальних гор легко соскальзывает солнце и остывает на века, а ночью век не будет долог, ему длина – одна строка, и в нём сверкающий осколок, ещё невиданных никем тех областей, обратных, лунных, где чертит знаки на песке копьём серебряным Арджуна, где из камней растили сад, и камни строились по рангу, и неприкаянный Пилат шептал беззвучно: «Банга... Банга...», и остроухий чёрный пёс бежал задворками вселенной, чтоб ткнуть холодный влажный нос в плащом укрытое колено. Давно истлевшая рука привычно гладила за ухом...

...А над землёю в облаках неслись блуждающие духи, куда-то дальше, за предел, за грань туманную реала, а кто лететь не захотел – те начинали всё сначала...

...И, если хочешь, завари покрепче чай со зверобоем, мы проиграли нам пари, теперь не справиться с собою. Мы оба пили эту смесь весны, и осени, и лета, и коротали зимы здесь, и в лабиринтах интернета искали сдуру синих птиц, а там лишь копии свободы – стоят ряды пустых таблиц и ровный строй машинных кодов. Я также топал в том строю, был только адресом и ником, и слушал песни, что поют глухим отряды безъязыких...

...Нет ничего. Земля пуста. И только светят мониторы в бескрайних видеомостах вдоль бесконечных коридоров, где перемножен дубликат – модель загадочного рынка... Оригинал – давно распят, и стал в сети одним из линков.

...И если хочешь – расскажи, как много ставилось на карту. Как подбирались типажи, чтоб соответствовали старту ночных фантазий, бегуны, и как стрелял из револьвера лихой судья с той стороны ненаступившей новой эры, в которой падал белый снег на нарисованной странице, и начинали свой забег, чтоб никогда не возвратиться, беспечно брошенные дни, на откуп отданные секте, тех, кто ночами жжёт огни и всё мечтает о коннекте.

...И если хочешь – будь собой. А хочешь – мною. Всё неважно. Мы проиграли этот бой – забиты в склеп многоэтажный, типичный брежневский барак – не лучше сталинских бараков, и тут, и там – сейчас аншлаг под скачки знаков зодиака. Мы бестелесны и равны, и отголосок мезозоя на фоне вялой тишины одарит каждого шизою, и я проснусь, но тот же сон – он не отпустит, не отстанет – среди античности колонн, на голубом телеэкране, мне говорит про то, что жив, и ухмыляется старуха:

– Теракт в столице. Сильный взрыв. – и еле слышно: – Блин, непруха...

И скалит мокрый красный рот:

– Вчера спецслужбы расстреляли врагов, что целились в народ, стрелявшим дали по медали...

...Без изменений, тот же текст, что я выслушивал когда-то, но он помечен словом «next» и позазавтрашнею датой...

...И всё забыть. И навсегда. Ночь, эфемерным, но – покоем по окнам плещет как вода, мы озабочены строкою, и рукописный сладкий яд разлит в пылающей тетрадке...

...А говорили – «...не горят».

...Горят.

...И даже без остатка.

смотрю на летние фотографии - в окно, на летние видео - в окно, на летние воспоминания - в окно..
мдааа..паршивенько, господа
прошло полгода, а такое чувство, что полжизни.
ощущение, что я попала в другой мир, иное измерение.
очнулась - и скачком в зиму. в холодную, грязную и совсем не белую.
гадко

Ну что я могу вам сказать..)числа говорят за нас - с Новым Годом, дорогие..)Пусть мечты сбываются, желания исполняются, люди радуют, а любимые не оставляют..)Всего вам самого-самого..)

Дым табачный воздух выел.
Комната -
глава в крученыховском аде.
Вспомни -
за этим окном впервые руки твои, исступленный, гладил.
Сегодня сидишь вот, сердце в железе.
День еще - выгонишь, можешь быть, изругав.
В мутной передней долго не влезет, сломанная дрожью рука в рукав.
Выбегу,
тело в улицу брошу я.
Дикий,
обезумлюсь, отчаяньем иссечась.
Не надо этого,
дорогая,
хорошая,
дай простимся сейчас.
Все равно любовь моя -
тяжкая гиря ведь - висит на тебе, куда ни бежала б.
Дай в последнем крике выреветь горечь обиженных жалоб.
Если быка трудом уморят - он уйдет,
разляжется в холодных водах.
Кроме любви твоей, мне нету моря,
а у любви твоей и плачем не вымолишь отдых.
Захочет покоя уставший слон -
царственный ляжет в опожаренном песке.
Кроме любви твоей, мне нету солнца,
а я и не знаю, где ты и с кем.
Если б так поэта измучила, он
любимую на деньги б и славу выменял,
а мне ни один не радостен звон,
кроме звона твоего любимого имени.
И в пролет не брошусь, и не выпью яда,
и курок не смогу над виском нажать.
Надо мною,
кроме твоего взгляда, не властно лезвие ни одного ножа.
Завтра забудешь, что тебя короновал,
что душу цветущую любовью выжег,
и суетных дней взметенный карнавал
растреплет страницы моих книжек...
Слов моих сухие листья ли
заставят остановиться,
жадно дыша?
Дай хотьпоследней нежностью выстелить
твой
уходящий
шаг.


26 мая 1916, Петроград
Владимир Маяковский

Меня всегда поражало с каким серьезным видом люди читают шедевры Дарьи Донцовой или иных гениальных авторов..Так сосредоточенно, усиленно хмурясь и безудержно напрягаясь..как будто держат в руках "Бесов" Достоевского или Эдгара По на худой конец..
Интересно, они никогда не задумывались, что если заменить имя Маша в одном из романов на имя Света - получится еще один мировой бестселлер?

Ты, ты белый и светлый, я, я темная теплая.
Ты плачешь - не видет никто, а я, я комкаю стeкла, дypа.
Ты так откpовенно любишь, я, я так безнадeжно попала.
Мы, мы шепчем дpyг дpyгy секpеты, мы всe понимаем, и только этого мало.
Ты стоишь своих откpовений, я, я веpю, что же стою. Ты гений, я тоже гений, и если ты ищешь, значит нас двое.
Больно бывает не только от боли.Cтpашно бывает не только за совесть.
Cтpанно, опять не хватило воли.И я множy окypки, ты пишешь повесть.

Единственный знак препинания, который я уважаю, это троеточие. Слишком много заморочек с запятыми, точки стенами обрывают предложения. Вопросы слишком уж часто риторичны, а восклицания лживо-эмоциональны. Только троеточия оставляют за собой возможность домыслить. Плюрализм идей. Каждому на свой вкус.
Троеточия никогда не навязывают нам автора. Они сами делают нас авторами.
...Ведь правда?...

Есть только один ник в этом огромном списке контактов в окошке чертового icq, который дотавляет мне искреннюю радость.
К чему все остальные?

Вы знаете..сегодня искала в интернете притчу о блудном сыне..из библии. Наткнулась на сайт. Проповеди.ru..Нет нет..вы только вслушайтесь..равносильно было бы "мы приветствуем Иисуса в нашем чате!"
Как мы все опошливаем. Мы связываем вечное с обыденным, мы меняем великое на минуты. И дело даже не в Боге..я и сама то в него не верю, но все-таки как это пошло - проповеди.ru.

Город снова атакован грязью.
Полосатоть перехода улиц
Западает черно-белой рябью
На глаза. И плеч опять коснулись
Белые, застывшие осколки,
Сброшенные Вечностью на землю,
Мельтешащие в тумане загазовки
И затоптанные нами без зазренья.
Жухлая листва уже не греет.
Не меняем гордости на трусость.
Побежали, мы еще успеем
На зеленый в полосатость улиц.

Сухие листья под ногами
Как бородатое поверье.
Я утонула в них глазами,
Я потеряла равновесье.

Упала, скорчилась, застыла
И полетела над мостами.
Забвенье горечь осушило,
Трухой рассыпалась награда.

И память, забываясь снами
Бежала за листвой на Север,
Оставив нам на растерзанье
Обрывки чувств и ветер..ветер..

Небо однозначно сошло с ума..или просто решило утопить нас в этом снегопаде. Метель, редкие мелкие снежинки, пугающие размерами хлопья..что дальше? Непрекрощающаяся стена холода.
А я разлюбила зиму.
Волчье время.

Наши страны давно стали одной,
Наши войны давно превратились в парад,
Ты так долго этого ждал -
Почему ты не рад?

Мы уже давно перешли с робкого "как ваши дела" на бескомпромисное "ты". Мы говорим друг о друге как о "своем". Мы высасываем ссоры из пальцев, боясь в конечном счете на самом деле поругаться.
А я прошу о совсем немногом..я хочу чтобы ты спустя полгода просто перестала мне сниться.