просто так получилось, что красивее уже было нельзя.
просто я с конца прошлого сезона не видела этого.
просто так должно было быть, но никто даже думать не хотел об этом.
просто уходить нужно вовремя.
просто уходить нужно тогда, когда тебя запомнят как человека_творящего_красоту.
человека_красотой_наружу.
Какая же всё-таки странная штука эта нежность. Пока она в тебе, пока холодит изнутри и похрустывает, пахнет корицей с ванилью да льдисто посверкивает - как же она прекрасна!
Даже если болит и жжётся. Даже если тесно, если невзаимно, если невовремя и не к месту - как же она прекрасна! Нежность...
И как она отвратительна, когда живёт не в тебе. И не к тебе. Как она тошнотворно-приторна, эта тягучая, мерзкая, липкая нежность. Как ты стараешься не обращать внимания, сделать вид, будто всё нормально. Будто все эти розовые сопли сами собой разумеются. И даже сам улыбаешься и коверкаешь голос, пытаясь играть по правилам чужой нежности. Стараясь вызвать в памяти ощущение собственной, осознать, что и чужая - такая же, только живёт не в тебе. И не к тебе.
Как она отвратительна, даже если к тебе - но невзаимна, невовремя и не к месту. Как гадко она пахнет, и как ты непроизвольно отдёргиваешь руки, если она оказывается слишком близко. Как прячешь брезгливую гримасу под маской, рисуя на ней вымученную улыбку. И сам себе становишься омерзителен. Вот так же, как эта глупая, сладкая, вязкая нежность.
А потом, когда она просыпается в тебе, медленно поднимает загнутые реснички и щекочет ими нутро, сначала так легко - пока они не превратились в иголочки... Ты помнишь.
Помнишь, как мурашки бежали по спине от отвращения, и как к горлу подкатывала тошнота - и терпишь, и прячешь, и боишься: а вдруг невзаимна, вдруг невовремя, вдруг не к месту?
И лето кончилось. И сентябрь нагнал простуду.
Сейчас очень сложно поверить в любое чудо.
В любую веру раскаянья и участья.
Мне очень больно.
Мне очень хочется счастья.
Чтоб кто-то гладил мне волосы, обнимая,
Чтоб где-то звенели звонко рога трамвая,
Чтоб где-то рассвет ссыпал на ладони звезды
И было еще так рано в тягучем «поздно».
И чтоб уже ничего не могло у тебя случиться.
И чтобы ты целовал меня под ключицу.
И время стыло на пульсе под запах лютиков,
И чтоб свербело где-то на сердце от «Я люблю тебя»…
И лето еще казалось тягучим, близким,
И теплилось где-то в ненужных осенних списках…
Просто сейчас до одури грустно и очень плохо.
Я люблю тебя.
Пусть не с первого взгляда.
Но до последнего вздоха.
(с)