Настроение сейчас - явахуеполнейшем...

Всех студентов - с праздничком!

Вот мне тока не до праздника. В кои-то веке зашёл в днев, остальное время - в проклятом Ворде. Будь он проклят и благословенен.
Заставили переделывать диплом. Защита 29-го. Допуска нет. Цейтнот...
БЛЯ-А-А-А-А-А-А-ТЬ!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Щаз поеду сдаваться методичке. Мож кто поможет...
Но денег мало.
Я В ПАНИКЕ!!!

простите за вопль души :)

[301x200]

Настроение сейчас - уютное

Гости - это ,конешна, событие радостное, особенно,если гости - родственнички и ,к тому же любимые и желанные... НО.
Две мои сестрички (16-ти и 20-ти годков отроду) решили порадовать любимого братика свежими фотами из их Брянской жизни.Похвальное желание...Д и я, муд, не проявил длжной бдительности.
И вот достают они замызганного вида флэшку и втыкают в мой комп. Что-то нехорошее шевельнулось в глубинах моего измученного бессоницей моска... ЛЮДИ, ВЕРЬТЕ ИНТУИЦИИ!!!
Система слетела меньше чем за минуту. В течении часа её удалось частично реанимировать, но интернет ушёл куда-то лесом и надолго.
А ведь праздники, йопть. Всё закрыто. Резервную копию сделать не удосужился, загрузочного диска у мну сроду не было.
Щас всё в норме (ТТТ)
Вывод единственный: делайте резервные копии и НЕ ВТЫКАЙТЕ В СВОЮ МАШИНУ ВСЯКУЮ ПОДОЗРИТЕЛЬНУЮ ХРЕНЬ! Она(машинка) обитеться может..

Свершилось!
Свершилось?
Свершилось...

Куранты отстукали, петарды отстреляли, народ медленно (а кто и быстро) напивается... Мясо стынет, салаты, на которые ушло так много времени, заветриваются... Уже появилась первая грязная посуда. В ящике кочует с канала на канал одна и та же банда всенародно любимых (так нам говорят) артистов: филя, галкин, басков... Оскотинившийся и обронзовевший камеди-клаб.
Я сижу трезвый как мудак и злорадствую - завтра у них похмелье и угрызения, а у меня - нет
ЙОПТЬ...

С НОВЫМ ГОДОМ ВСЕХ!!!

ща пойду раскурюсь
[399x399]

Настроение сейчас - таксе

И снова новый Новый Год
Блестит колючей мишурой,
Курантов полуночный бой
Жизнь обещает без забот.

Фейерверк затмил в зените звёзды,
Гремит весёлый зимний гром,
И верится с большим трудом,
Что изменить хоть что-то поздно.

И праздник утром завершится,
И сгинут в пьяном вихре грёзы,
Мокры за окнами берёзы,
А в небе - призрак синей птицы...

- Слушай, у меня есть беспесды ахуенная идея! – муж пнул меня куда-то под жопу коленкой, и похотливо добавил: - Тебе понравицца, детка.
Детка.
Блять, тому, кто сказал, что бабам нравицца эта пиндосская привычка называть нас детками – надо гвоздь в голову вбить. Вы где этому научились, Антониобандеросы сраные?
Лично я за детку могу и ёбнуть. В гычу. За попытку сунуть язык в моё ухо, и сделать им «бе-бе-бе, я так тибя хачю» – тоже. И, сколько не говори, что это отвратительно и нихуя ни разу не иратично – реакции никакой.
- Сто раз говорила: не называй меня деткой! – я нахмурила брови, и скрипнула зубами. – И идея мне твоя по[УПС] . Я спать хочу.
- Дура ты. – Обиделся муж. У нас сегодня вторая годовщина свадьбы. Я хочу разнообразия и куртуазности. Сегодня. Ночью. Прям щас. И у меня есть идея, что немаловажно.

Вторая годовщина свадьбы – это, конечно, пиздец какой праздник. Без куртуазности и идей ну никак нельзя.
- Сам мудак. В жопу всё равно не дам. Ни сегодня ночью. Ни прям щас. Ни завтра. Хуёвая идея, если что.
Муж оскорбился:
- В жопу?! Нужна мне твоя срака сто лет! Я ж тебе про разнообразие говорю. Давай поиграем?




Ахуеть. Геймер, бля. Поиграем. В два часа ночи.
- В дочки-матери? В доктора? В прятки? В «морской бой»?
Со мной сложно жыть. И ебацца. Потому в оконцовке муж от меня и съёбся. Я ж слОва в простоте не скажу. Я ж всё с подъебоном…
- В рифмы, бля! – не выдержал муж. Пакля!
- Хуякля. – На автомате отвечаю, и понимаю, что извиницца б надо… Годовщина свадьбы веть. Вторая. Это вам не в тапки срать. – Ну, давай поиграем, хуле там. Во что?
Муж расслабился. До пиздюлей сегодня разговор не дошёл. Уже хорошо.
- Хочу выебать школьницу!
Выпалил, и заткнулся.
Я подумала, что щас – самое время для того, чтоб многозначительно бзднуть, но не смогла как не пыталась.
Повисла благостная пауза.
- Еби, чотам… Я тебе потом в КПЗ буду сухарики и копчёные окорочка через адвоката передавать. Как порядочная.
Супруг в темноте поперхнулся:

- Ты ёбнулась? Я говорю, что хочу как будто бы выебать школьницу! А ей будеш ты.
Да гавно вопрос! Чо нам, кабанам? Нам што свиней резать, што ебацца – лиш бы кровища…В школьницу поиграть слабо во вторую годовщину супружества штоле? Как не[УПС] делать!
- Ладно, уговорил. Чо делать-то надо?
Самой уж интересно шопесдец.

Кстати, игра в школьницу – это ещё [УПС] ня, я чесно говорю. У меня подруга есть, Маринка, так её муж долго на жопоеблю разводил, но развёл только на то, чтоб выебать её в анал сосиской. Ну, вот такая весёлая семья. Кагбутта вы прям никогда с сосиской не еблись… Пообещал он ей за это сто баксоф на тряпку какую-то, харкнул на сосиску, и давай ею фрикции разнообразные в Маринкиной жопе производить. И увлёкся. В общем, Маринка уже перецца от этого начала, глаза закатила, пятнами пошла, клитор налимонивает, и вдуг её муж говорит: «Упс!». Дефка оборачивается, а муш сидит, ржот как лось бамбейский, и сосисную жопку ей показывает. Марина дрочить перестала, и тихо спрашывает: «А где остальное?», а муш (кстати, ево фамилие – Петросян. Нихуя не вру) уссываецца, сукабля: «Где-где… В жопе!» И Марина потом полночи на толкане сидела, сосиску из себя выдавливала. Потом, кстати, пара развелась. И сто баксоф не помогли.
А тут фсего делов-то: в школьницу поиграть!
Ну, значит, Вова начал руководить:
- Типа так. Я это вижу вот как: ты, такая школьница, в коричневом платьице, в фартучке, с бантиком на башке, приходиш ко мне домой пересдавать математику. А я тебя ебу. Как идея?

- Да пиздец просто. У меня как рас тут дохуя школьных платьев висит в гардеробе. На любой вкус. А уж фартуков как у дурака фантиков. И бант, разумееца, есть. Парадно-выгребной. Идея, если ты не понял, какая-то хуёвая. Низачот, Вольдемар.
- Не ссы. Мамин халат спиздить можешь? Он у неё как раз говнянского цвета, в темноте за школьное платье прокатит. Фартук на кухне возьмём. По[УПС] , что на нём помидоры нарисованы. Главное – он белый. Бант по[УПС] , и без банта сойдёт. И ещё дудка нужна.
Какая, бля, дудка????????? Дудка ему нахуя?????

- Халат спизжу, не[УПС] делать. Фартук возьму. А дудка зачем?
- Дура. – В очередной раз унизил мой интеллект супруг. – в дудке вся сила. Это будет как бы горн. Пионерский. Сечёш? Это фетиш такой. И фаллический как бы символ.
Секу, конечно. Мог бы и не объяснять. В дудке – сила. Это ж все знают.
В темноте крадусь на кухню, снимаю с крючка фартук, как крыса Шушера тихо вползаю в спальню к родителям, и тырю мамин халат говняного цвета. Чтоб быть школьницей. Чтоб муж был щастлив. Чтоб пересдать ему математику. А разве ваша вторая годовщина свадьбы проходила как-то по-другому? Ну и мудаки.
В тёмной прихожей, натыкаясь сракой то на холодильник, то на вешалку, переодеваюсь в мамин халат, надеваю сверху фартук с помидорами, сую за щеку дудку, спизженную, стыдно сказать, у годовалого сына, и стучу в дверь нашей с мужем спальни:
- Тук-тук. Василиваныч, можно к Читать далее...

Дубовый стол. Зелёный шёлк.
Колода карт и две свечи.
Ребёнком где-то стонет волк.
Луна осмысленно молчит...
"Мальтийский крест" - святой расклад!
И в центр ложится туз мечей:
Любовь и Ненависть... Каскад
Арканов старших и Пажей.
Императрица. Страшный Суд.
Семёрка Жезлов. Солнце. Маг...
Читать Таро - нелёгкий труд,
Он не праздных и зевак.
Умеренность - умерь гордыню.
Повешенный, Отшельник, Мир,
Пятёрка Кубков... Жуткий пир
Слепых страстей... И жилы стынут,
И можно дальше не гадать:
Понятно всё. Прозрачно. Ясно.
Ты прожил свою жизнь напрасно,
И больше нечего терять...

Настроение сейчас - обычно-зимнее: сплин

Промозглый ветер треплет пластик и бумагу ёлочных гирлянд.Мигают лампочки, и шары-мутанты, произошедшие от обычных домашних украшений,отражают глянцевыми боками ненормальную нашу действительность, искажая её ещё больше...
Пол-четвёртого... Интересно, утра или ещё ночи? Я стою, засунув руки глубоко в карманы короткой турецкой дублёнки, подняв воротник и нахохлившись как замёрзший пингвин. Мне и впрямь холодно.
За спиной - радужная феерия и белое от прожекторов небо. Аэропорт. А впереди, за мокрой лентой пустого почти шоссе - лес. Чёрный и страшный как смертный грех. Скрипучие берёзы и облезлые ёлки машут ветвями и лапами, словно зовут. И не кого-нибудь, а именно меня. Хочется плюнуть на всё, забить на эту работу с ненормальным графиком, и ушагать по серой снежной целине в этот убогий лесок (который сейчас кажется настоящей тайгой), и закопаться там в берлогу поглубже, и заснуть до весны...
Я стою на самой границе двух миров: впереди - условно-дикий лес, позади - квинтэссенция технократии. Тошно мне, и в голове сами собой всплывают строки великого Бодлера, вынесенные в заголовок поста.
Что же будет на следующий день после Нового Года, после праздника?
Подумать страшно...

[536x699]

Обшарпанный гранит, разбитый мрамор,
Сухие рамы выцветших крестов.
Скучает белый клён - столетний явор,
Дневной приют нетопырей и сов.

Вьюнком ползучим скрыты обелиски,
Надгробия ромашкой поросли...
Нет ни желания, ни сил
Былое вспоминать - застыли мысли.

Июльским солнцем разогрет
Обломок чёрного базальта.
Стрекоз гудящее контральто
Какой-то ведает секрет.

Тревоги нет. Сомнений тоже.
На всё найдётся здесь ответ.
И одинокий монумент
Укрыться от страстей поможет.

Седой некрополь - мёртвых град,
Печалью душу омывает,
И тишину лишь нарушает
Треск обезумевших цикад.

Проснулась первая звезда,
Дотлел закат червонным цветом,
И, вызванна вечерним ветром,
Бежит случайная слеза.

Чугунный крест увит плющом,
Теряется в объятьях ночи.
И сумрак звёздчатым плащом
Скрывает всё и сон пророчит.

Хохочет филин. И Луна
Округу светом золотистым
Вдруг затопила. И лучистым
Своим сияньем жжёт она.

Настало время выбраться из склепа,
И до зари бродить среди надгробий вновь.
Бесплотной тенью я застрял на свете этом,
Я мёртв полвека, но жива любовь...

Настроение сейчас - сплин

Древние греки никогда не думали, что станут древними греками...

Сидел на могиле у друга. И ветер, совсем мартовский ветер шумел в кронах престарелых берёз, и жалостливо скрипели сосны... Отстранённость какая-то...
Знаю, что будет. Знаю, что неизбежно это как крах империализма... Но не могу представить себя в тесном ящике на глубине двух метров и с гранитным камушком в изголовье.
Нет, мне не страшно. Давно уже смирился я с мыслью, что всё преходяще. И всё же... "Самое величайшее приключение в жизни - это смерть". Может быть... И чего это так нахлобучило меня на ночь глядя?
Посмертие - это аксиома или теорема?

Сумбурный и бестолковый пост... Поэт о чувствах должен говорить стихами, а не прозой. Что ж, попробую.
Млин, и всё таки несчастные они, древние греки, которые не знали, что когда-нибудь они станут...

Настроение сейчас - похуистическое

Случайно откопал старинную записную книжку. Это стихотворение вообще первое в моей жизни (не считая пародий и похабных частушек-эпиграмм на моих одноклассников). Писано под влиянием Э.А.По. Было мне в ту пору 14 лет...

В той далёкой стране, где теряется ночь,
Где лишь шум водопада мягко рушит покой,
Я лежал на земле, отогнав мысли прочь,
И не мог насладиться никак тишиной.

Чёрным зеркалом стала озёрная гладь,
И верхушки деревьев укрылись в ночи,
Понял я: мне пора. И хотел было встать,
Но увидел средь кедров вдруг пламя свечи.

Огонёк - эка невидаль! Но здесь, среди скал,
Столько раз я с надеждой, но тщетно искал
Человеческий, слабый, и крохотный след,
Но лишь трав и деревьев твердил мне дуэт - нет...

Я пошёл на огонь и дорогой гадал,
Что за странник такой здесь во тьме заплутал,
Пилигрим? Чернокнижник? Мечтатель? Поэт?...
Только травы, смыкаясь, шепнули мне вслед - нет...

И я так не узнал, чей огонь там сверкнул,
Ненароком, случайно его я вспугнул.
Может, это судьба? Или жизни секрет?
Я узнаю, скажите? И был мне ответ - нет...

Вот ссылка на сообщество "СПОРЩИКИ"

http://www.liveinternet.ru/community/2085583/blog/

Настроение сейчас - меланхолическое

Пай-пай-пай-пай-пай...
Такой приятный и полный ностальгии по безвозвратно ушедшему баритон Челентано тихонько мурлычет в колонках.
Большой и взрослый уже дядька сидит перед монитором единственного (не считая собаки) своего настоящего друга и грустно ему, и хочется плакать, и посматривает он с вожделением на бутылку коньяка, стоящую в баре. В ней - экстрагированное в жидкость забвение, утешение и отрада... Но не тронет он бутылку-искусительницу, и плакать тоже не будет, ибо сильный :)...
Спит посёлок, пустынно замёрзшее шоссе... С фасада моего дома светит во мрак тёплым оранжевым светом увитое диким виноградом окошко, а с другой стороны дома только закованное в ледяной панцырь озеро с чёрным пятном острова, засыпанное снегом поле и лес, совсем не страшный, хотя и далеко не приветливый. Да и что может быть приветливым в эту ноябрьскую ночь? Только дом... "Дом, дом, милый дом."... Мягкий свет настольной лампы, дымящаяся сигарета в пепельнице, бокал с остывающим чаем да сопящая собака в углу... НУ ЧТО ЕЩЁ НАДО??? Мля, но свербит что-то в заднице, словно мало я поимел приключений на неё, многострадальную, в этой жизни...
Э-хе-хе-хе-хех... Неугомонному существу по имени "Человек" всегда всего будет мало - сколько ни дай...
Ёпть...

[240x320]

Открылось новое сообщество "Спорщики".
Милости просим.
Тута интересно!

Что ли пива испить?.. Не хватает чего-то...
Взять собаку и - в лес, на зелёный простор,
И грибов поискать в пересохших болотах...
Но зима на дворе, и на окнах - узор.
Не видать в облаках перелётных скитальцев,
Вдохновенье иссякло, и ангелы спят,
И весна далека, и мазаевы зайцы
На пеньках в половодье ещё не сидят.

Что ли стих написать... Непогода на сердце,
В личном космосе - холод, в душе - неуют,
И не тратить впустую речей мегагерцы
На безличных зевак, всё одно - не поймут.
Золотые дороги открыты немногим,
Кому дар драгоценный, а кому - его тень,
Лучше быть бесталанным, чем мыслить убого,
Или в стол сочинять. Такая вот хрень...

Что ли в церковь сходить - с маловерьем нет сладу,
Постоять и послушать треск тонких свечей,
И взглянуть на иконы в тяжёлых окладах,
И безгласно воскликнуть: "Отче, зачем?.."
Мне всегда будет мало уменья и дара,
И признания тоже не будет хватать...
И, всё же, я Богу навек благодарен
За то, что хотя бы умею мечтать...

Ииеехх...
Расклеился я чё-та.
Вечная золотая осень души никак не войдёт в резонанс с лунными фазами и годичными циклами реального мира.
Спасительный сарказм покинул меня. Не надолго - я знаю - он обязательно вернётся, но пока я чувствую себя без него аки креветка без панциря.
Чёрный юмор - универсальное лекарство от всего, где ты? Спасительная ирония, ау!
Нахлобучило не по деццки...
Только что закончися фильм "Неоконченная пьеса для механического пианино". Отрадно, что подобные декаданские настроения возникают не только у меня одного.
Как жаль...
Жаль ВСЕХ. И это мне не нравится.
Что ли коньячку выпить...
Фак...
[420x315]

Настроение сейчас - депрессняк...

В урочный день, в урочный час
Зима, не спрашивая нас,
Округой вдруг овладевает.

Снежинки землю укрывают,
И медленно: одна к другой,
Растут сугробной высотой.

Трещат деревья от морозов.
Приняв причудливые позы,
Замёрзли в небе облака.

Не поднимается рука,
Открыв на всю подъезда дверь,
Сломать застывшую капель.

Порядок строг кристаллов льда.
Видать, текучая вода
И впрямь хранит секрет вселенной.

Несовершенство жизни бренной
Подчёркивает ломкий лёд.
А снег идёт себе, идёт...

ууу ёпть. не люблю NIRVANу :(

Ты недоступна как комета,
Стремглав летящая сквозь ночь.
И эту боль не превозмочь -
Скорей зимой наступит лето.

Горька любовь без перспективы,
Горька, но, всё же, не глупа...
И пусть победная труба
Не пропоёт мне туш игриво,
Не будет марша Мендельсона,
Кафе, театров, песнопений,
Объятий, встреч, любовных стонов...
Ну, и меня в твоей постели,
Я всё равно мечтать не брошу!
Сердцещипательный надрыв
Напоминает, что я жив...
И, словно проклятый Сизиф,
Нести я буду эту ношу...
[700x525]

Действительно...

"Работа - дом - работа...Унылый распорядок..."
Ещё месяц назад я не мог себе представить, как это - прожить день, и не зайти в днев??
теперь времени не хватает даже на то, чтобы оставить каменты друзьям...

любимые мои. я вас не забываю, вы все мне по-прежнему интересны! Прошу вас, не обижайтесь на моё молчание.
Ничё, к Новому Году все наладится (надеюсь)))

а пока - стих...

В белые хлопья оделась природа,
Мокрыми перьями парк серебрится,
Рондо над городом, белое рондо,
Неслышимой птицей летит над столицей.

Рондо звучит, но безмолвные ноты
Не каждому музыку неба откроют,
Символ печали - белое рондо -
Ватными хлопьями боль успокоит.

Снежных созвездий абстрактная мода
Влажной вуалью накрыла округу,
Звуки уснули, лишь белое рондо
Душу ласкает нежданной подругой.

Уныло-беплодный сиреневый купол
Пустил наконец долгожданные всходы,
Как всё нереально и мелко и глупо,
Когда над землёй - белоснежное рондо.

В свете фонарном небесные лица
Слёзы холодные наземь роняют.
И умирают...а рондо струится
И что-то волшебное мне обещает.

Соцветья пушистые мир облепили,
Не тают - играют в жмурки с погодой,
Ворота полночные настежь открылись:
Звёзды приветствуют белое рондо!

Белое рондо - сон невозмлжный,
Дыхание ночи, священная тайна,
Краем крыла приласкав осторожно,
Умчалась обратно к подножию Рая...