Заболеваю. Я не заметил, как вынес сломанную стиральную машину два дня назад, а потом оказался черт-те где... В итоге занесло меня на павелецкий вокзал. Встречать друга. Утром. Да, вспомнил. Почти все вспомнил.

Знаете, неприятно. Сравнивая свои ощущения с детством, понимаю, что во мне что то умерло. Раньше радовался возвращаясь в любимый город... Получая удовольствие от запахов скошенной травы, бензина, солнца, чьих-то духов, с радостью возвращался в любимый район, в чертову старую квартиру с запахом мебели и пыли... Включая свет... Просто тихо радовался.

А сейчас мне тупо наплевать. Я не чувствую больше запахов, я не смотрю по сторонам, я рефлекторно набираю код домофона и рефлекторно засыпаю в своей кровати, не обращая особого внимания ни на первое ни на второе.
Я заболеваю. кто то накинул мне петлю на шею, а в голове поселилась странная боль, которая - как ни тряси - не отстает, и все с той же инерцией преследует вместилище мыслей.

И тут я ударяюсь головой о косяк (я уже сказал, что не замечаю то, к чему привык?) и понимаю... Что мне становится лучше. И то, что во мне что то давно умерло. А жаль.


Настроение сейчас - T_T
В колонках играет - Robert Fripp / Worlds Beyond Worlds

Мы живем в клетке. Все люди. Все человечество. Стены этой клетки - устои общества. Системы ценностей. Мировоззрения. Законы физики и панельные дома. И индивиды могут сколько угодно кричать про то, что нужно идти против системы, бороться и т.п. Революционеры. А с чем бороться? С укладом жизни? А это в ваших ли силах, изменить всю нацию, все человечество, а, максималисты? Вашей жизни вряд ли хватит что бы кардинально изменить мир. Все, все мы все равно будем жить и умрем в том мире, каким его видем сейчас. С незначительными изменениями. И, смысл тогда кричать про несправедливость жизни и системы? Мы сами ее создали и теперь не отойдем, мы зашли слишком далеко. "Мы" - не поколение, "мы" - человечество. И нам, (уже "нам" - поколению) остается лишь адаптироваться.

Но мы можем лишь правильно воспитать тех, кто изменит мир уже чуть дальше. Как и они, в свою очередь.

Настроение сейчас - Озадаченное.
В колонках играет - Toshiro Masuda - Sadness & Sorrow

Комбанва, читатели. Вот вы наверное заглядываете в это пустеющее место и разочароввываетесь. М? Простите. Если это так, то вас вполне можно понять. Мне и самому порой сие место и все что происходит с ним связанного, кажется фальшивым.
Пафосный ник, мысли, претендующие на то, что бы быть умными и прочие мелочи. Я ничуть не удивлюсь, если некто, зайдя сюда в первый раз, подумает, что я - натужно скрипя мозгами и отыскивая нужные слова, когда в памяти, а когда - в словаре Даля,  - стараюсь извернуться и показаться умнее чем есть. И стараюсь скрыть свою посредственность.

Но не поймите меня неправильно. 

Просто пытаюсь понять - как отреагируют люди на мои мысли.  И я не жду своей очереди заговорить, я слушаю вас. Правда.

А если я в чем то не прав, или что то здесь вам не нравится - не молчите. Это все - ради вас. Я вас слушаю.

Настроение сейчас - Вопросительное.
В колонках играет - Disturbed - Believe

Слушать этот музыкальный файл

♫♪

Слушать этот музыкальный файл

♫♫

Жизнь это шанс.

Настроение сейчас - =_=
В колонках играет - Yeah Yeah Yeahs - Sealings

Наша жизнь отчасти состоит из расстояний. Дабы добраться на работу, приехать в гости, поехать на отдых на море - мы покрываем расстояния.
Расстояния. Но не километры. Они больше никому не нужны. Я не помню, когда я последний раз ехал в метро и слышал, что бы люди в диалоге говорили: "эй, мне до тебя осталось еще 5 километров!" Но зато фразу "потерпи, мне до тебя еще 5 минут ехать" - я слышу часто. И знаете, наверное только математически правильно измерять растояние в километрах.
Но мы их меряем часами. Минутами. Временем.
В формуле-один болиды мчатся по треку в десяти метрах друг от друга, но все же нам сообщают, что №2 отстал от первого на пол-секунды.
Собираясь в гости к другу мы не спрашиваем, сколько миль нам добираться, но узнаем, сколько часов.
А огромные расстояния, настолько циклопические, что вся наша солнечная система по сравнению с ними - лишь математическая точка на звездной карте - уже давно меряют световыми годами. Годами.
Собственно между нами и вами, теми кто смотрит в монитор читая сии строчки - тоже расстояние. В несколько часов, от момента написания, до прочтения, в несколько часов от вылета и прилета быть может, а может и несколько минут ходьбы спокойным шагом.
А может и несколько лет, от первого телефонного звонка до момента встречи. И пусть даже время пути из точки А в точку Б составляет час.
А может несколько часовых поясов, и пока я, полуношник этакий, пишу здесь, вы там делаете свои дела под полуденным солнцем.
А может мы и не встретимся, что скорее всего, и, будь между нами километр - на деле это непреодолимая пропасть. Понимаете?

Настроение сейчас - Скучаю. Ты знаешь что по тебе. Пусть и не прочтешь.
В колонках играет - N. De Angelis - Jeux Interdits

"Я свободе-е-ен!" - пропело где то в мозгу воспоминание о Кипелове. "Я свободен" - скажет вышедший из тюрьмы человек. "свободен" - промолвит студент, закрыв сессию. Свободен. Свободен? Нет. Человек так же заперт в своей жизни. Просто в ней стало меньше на одно привычное лицо. На одну нехорошую привычку. На давний долг. На четыре стены клетки вокруг. На одну пустую страницу в зачетке. Свободны? Полностью - никогда. Мы лишь выбираем границы, свободны в пределах которых.
"Свобода - одиночество" - скажет некто, печально глянув на вас. Не-е-ет, друг мой. Одиночество дальше нашей ограниченной свободы. Оно, пресное на вкус, схватит за грудки, сбив дыхание. В нашей жизни стало меньше на человека. Одиночество свобода? Нет. Оно там, где ты поймешь, что тебе не хватает потерянного. Хотя возможно уже никогда.

Настроение сейчас - Пресное.
В колонках играет - Мои ракеты вверх - Believe

Ватные тампоны, обрывки ваты, красные пятна. Красные пятна на зеркале, на раковине, на полотенце. Тюбик клея БФ. Шум воды из под крана заглушает тихие ругательства. А в зеркале устало смотрит в глаза мое отражение, по лицу которого течет тонкая струйка крови. Красивая тонкая линия. Красная.

З.ы. Наверное только я могу порезать ухо, пытаясь побриться =_=

Настроение сейчас - Тоскливое.
В колонках играет - Lostprophets - Last Summer

Рисует мир художник бойкой кистью.
На розовом холсте пылает розовый рассвет.
Добавил свежей зелени весенних листьев,
И неба он добавил бирюзовый цвет.

Немного точек желтизны - то светят звезды,
На полотне приятным цветом плещется вода,
В зеленых кронах он рисует птичьи гнезда.
Над ними цвета облака мечта.

Любовь пурпурным светом бьется на картине,
Оранжевое счастье цвета солнца в вышине,
И темно-синий цвет воды в желтеющей пустыне.
Рисует стаи рыб, что серебрятся в глубине.

Прекрасная картина, всё без масок,
Казалось душу, тот художник в полотно излил,
И нету на картине белых красок,
И нету цвета черных, иссиня чернил.

Картиной восхищались все кто приходил.
Но лишь один бросая взгляд на полотно,
Глаза в слезах почти что сразу отводил.
Он сотни раз смотрел, не восхищаясь все равно.

"В чем дело, друг? Здесь столько радости - смотри!
Зачем ты плачешь? Радость ты не ощущаешь?",-
Спросил художник. Слышит он в ответ: "Внутри,
Моих ты красок и не видел, и не знаешь…"

Художник протянул палитру, краски, холст:
"Прошу, ты нарисуй. Быть может я понять смогу?!"
Рисунок незнакомца оказался очень прост.
Большое черное пятно и точка белая в углу…

"Ты издеваться вздумал надо мной?!",-
Вскипел художник, краски отбирая.
"Твой мир - один. Мой мир - другой.
Ты мой ругаешь, лишь не понимая…"

"Что понимать? Ну разве красок больше нет?!"
"Чтоб боль нарисовать не надо больше цвета,
У мира моего тоски и боли черный цвет…"
Художник в точку пальцем ткнул: "А это?"

"А это - призрак счастья, очень уж далекий,
Есть право на надежду даже у меня.
Меня поймет, наверно, каждый одинокий,
А ты ругаешь в издевательстве виня."

Наш незнакомец обернулся и пошел.
Затем остановился на дверном пороге:
"Да, я искал в твоей картине… Правда, не нашел.
Отдушину от постоянной боли и тревоги…"

Закрылась дверь, но полотно осталось.
Рисунок мира посетителя того…
На следующий день же оказалось,
Исчезли с полотна, сначала точка, а потом пятно.

Художник знал, что посетитель в этот час,
Лишившись даже призрака надежды,
Как догоревшая свеча угас,
Ушел из мира, нарядившись в деревянные одежды.

"Все отразилось на его простой картине.
Моя мазня… Что на тебе способно отразиться?!
Нет! Не рисую больше я отныне",-
Шептал художник и рискуя повториться,

Твердя: "Все это только сказки.
Что может и способно отразиться здесь?"
Развел в ведре пол-литра черной краски,
И вылил на картину эту смесь…

Взирал, как краска пожирала холст.
От солнца, неба, до последнего цветочка.
Венец творенья был уж очень прост,
В углу белела цвета снега точка…

15.12.1999 (с) Забор фон Фигассе

Нет, я не родственник Цоя.
Нет, у меня стандартное мышление. Просто стандарты малораспространенные.
И мне совсем не нравятся ваши симпатии, пока на них нет подписи. Давайте, признавайтесь, кто ставил?

Настроение сейчас - Усталое.
В колонках играет - Crossfade - Already gone.

Что ни случается, то видит Бог,
порыв необъяснимый гаснет на страницах.
Кто-то другой допишет эпилог,
не спросит нас, не вспомнит даже лица.

Мы знаем это, но наперекор всему,
творим не ради почести и званий,
чтоб не причастным быть к позору своему,
не испытавши мук переживаний.

Не испытавши вкуса радости побед
и критики солёной, а порою жёсткой.
Однажды мы нарушили запрет
и стали над толпою плетью хлёсткой.

Не для того, чтобы играть судьбой,
а для того, чтоб был разграничитель.
Той памяткой навек для всех простой-
что есть творец, а что есть потребитель!

Александр Войтехович

Слушать этот музыкальный файл

Вот. Не ожидал такого от Кори, ну да ладно. Песня красивая )

Вас удалили из списка друзей! Если у вас включены уведомления по почте, то именно такую надпись вы увидели сегодня. Да. Я удалил вас из списка друзей. Я просто не читаю вас постоянно, поэтому лучше я буду читать все, но редко, чем часто обнаруживать что пропустил интересный пост, по ошибке стерев письмо из почтового ящика. Не обижайтесь.

Настроение сейчас - По утреннему испорченное.
В колонках играет - Hendrix - All Along The Watchtower

Я не про устройство для очистки воды и не про программу, спасающую ваш почтовый ящик от навязчиво-наглого спама. Совсем не про это.
Скорее про то, как часто вы говорите то что думаете. Где то уже поднималась эта тема, но я не помню где. И хочу у вас спросить. Как часто вы говорите правду? Именно всю правду. Не часть ее, не полуправду, не маленькую дольку, а именно всю. Не отрезая её жестокую часть. Как часто в говорите именно то что думаете? Без поправок на стереотипы окружающих. Без адаптирования своих мыслей под чужое мышление. Если конечно приходится.

В колонках играет - Shinedown - Shed Some Light

Ведь если закрыть глаза - мир не исчезнет?

Автобус мерно трясет, он мчится по шоссе оставляя позади встречные автомобили, ржавые дома, зеленые экраны. Обычный автобус. Как кинотеатр. Вместо экрана - окно. Фильм - наша жизнь. Она проносится мимо. Мы смотрим. мы лишь выбираем маршрут. И точку зрения. Мы смотрим. Смотрим. А кто то смотрит на нас. для кого то мы - лишь игрушки. Красивые биомеханические создания. Завернутые в красочную упаковку. С галстуками и мини-юбками.
Да только так ли это? Несчастные кричат о индивидуальности каждого человека. О неповторимости каждого индивида. Да ладно? Где она - неповторимость? У всех есть глаза и уши, и, пусть они разного цвета и формы, - это все же глаза и уши. У всех есть по две руки и ноги. голова на плечах. Мозг, печень, сердце, кишки. Биологический объект № 34563456***... ГОСТ такой-то, кодовое название "человек". Модель один - мужская. Особенности - телосложение, половые признаки, мышление. Модель два женская. Отличие по вышеперечисленным признакам. Роботы. Клоны.
Клоны? Но ведь не так это! И в чем то неудачники правы. Есть же что то. Да только что... Может душа? А если нет? А вот докажите! Особенности психики? Нда.
Давайте иначе. Вот человек. Биологический объект № 34563456***..., ГОСТ такой-то. Двуногое без перьев. Блестящие ботинки, брюки, галстук, розовая рубашка. Отобрать все к черту! Раздеть! И что осталось? Мышцы, сухожилия, руки, ноги, плечи, глаза. Просто особь человеческого рода. Но нет, он все же человек. в чем то особенный. И дело не в отличиях по основным физическим параметрам. Он все еще мыслит. Переживает по какому то поводу. помнит что был должен денег, что где то там есть девушка с красными волосами что ждет его, что на работе завал и дома бардак и лень убирать. Помнит. Зачем?! Убрать! Ударим его по башке, пусть получит амнезию! Пусть потеряет память! Навсегда! Что теперь? Сий биологический объект чист и пуст. Да! Если его хорошенько треснули по башке и он даже не подозревает о том, что что то помнил - он чист словно лист а4, что лежит в принтере. И если бы не окружающие, те кто помнят его, таким, какой он был, или не таким, да пофиг, помнят главное - никогда б он не усомнился. Вывод? Да к черту вывод. Хотя он и сам напрашивается. Что превращает нас в неповторимую личность? Что есть каждый из нас? Память. Информация. В нас и в наших близких. И, попади мы в эпицентр ядерного взрыва, от нас не останется ничего серьезного, но. Мы не умрем. Мы будем жить. В памяти друзей.
А автобус тем временем показывает нам в своих окнах все новое и новое. стирая старое. В ушах напевает Черт - "...И восемь километров по дороге!". А я тупо пишу свои мысли. Да, нам надо что то помнить. Это важно. Но. Все же то, о чем мы помним... То что мы сделали. Ведь что то на нас тогда сподвигло сделать именно так? А это уже что то.

Настроение сейчас - Сонное.
В колонках играет - Пилот - Вольная птица.

Да, это я. Снова я. Жертва собственной логики. Давайте я не буду вам ничего рассказывать, просто вы прочтете сий пост и скажете: "бедный мальчик". Или нет, скажите лучше какой я долбаёб и моральный урод.
И.
Никогда, запомните, никогда не думайте за других если точно не уверены. Никогда ничего не решайте за других, какими бы логичными и завершенными не казались ваши умозаключения, они могут вам дорого обойтись. Нет, правда. Лучше спросите у человека, но не решайте за него. Вы мне верите? Вот и отлично. На этом закончим.

Настроение сейчас - я заснуть не могу, блятть, а вы хотите что бы я в этой графе свое настроение писал...
В колонках играет - Trivium - Dying In Your Arms

На одном из поворотов раскисшего серпантина я оглянулся на поселок Nahui в последний раз. Белел молитвенный дом, возвышалась колокольня, и глиняный домик бабушки Мельчоры был почти не виден за пеленой дождя. Но ясно было, что он выстоит. Ведь пойти Nahui – это всего лишь оказаться вне истории, и тогда тебе уже не страшно ничто, потому что из общей жизни ты как бы выпал. Никто в поселке Nahui не знает, как зовут президента Перу, и никого там не интересует инфляция. Там с XIV века живут добрые люди, готовые накормить путника, работают на полях, растят внуков. И с ними никогда ничего не происходит, потому что бог грома в благодарность спас их, выключив из общего бытия. Теперь с ними никогда ничего не будет – потому что они будут всегда. Все остальные умрут – потому что живут, только в счастливо спасенном поселке Nahui жизнь остановилась навеки, свелась даже не в круг, а в точку. Мы думаем, что послать туда – обидеть или уязвить. А послать туда – это, может, значит как раз спасти, подарить вечность... хотя nahui такая вечность?

Ради того, чтобы это понять, стоило съездить Nahui.
© Еженедельник "Собеседник"
Статья Быкова в журнале "Собеседник". Почитайте, это интересно )

Настроение сейчас - утреннее )
В колонках играет - Lustra - Scotty Doesn't Know

Человек в пижаме в клеточку
Пивом - средством от тоски -
Будто йодовою сеточкой,
Размывает синяки.

Заслонившись одиночеством,
Пишет клетчатый в тетрадь
То ли сны, не то - пророчества,
Чтобы позже толковать.

Жизнь его - как из задачника,
Да решетки - как в тюрьме.
Чертов комплекс неудачника
Душу роет в полутьме.

А во сне он видит девочку
В свете лунного столба...
Человек в пижаме в клеточку -
Тоже чья-нибудь судьба.

Анастасия Весенева ©
12.03.2007г.

Это цитата сообщения Потерявшийся_во_времени Оригинальное сообщение

Как меня уже достало то место где я живу ,а именно мой поселок. Поселок Кордный….как много в этом слове!! Этот поселок был изначально построен для людей, которые работали на Шинном заводе, и за 60 лет тут ничего не изменилось. Как рождались, учились, работали и умирали, так и сейчас. А где умирали??? Вот на заводе и дохли как мухи, гробили свое здоровье, оставались инвалидами…….и все ради чего???? Зачем эти жертвы?? Да чтобы богатенькие дяденьки жили хорошо!!! И их семейства тоже!!! И больше не чего!!!! Все из-за денег!!! Так было, так есть и так будет всегда! А на обычных людей им наплевать ,пускай мрут, мы еще наберем! наша страна большая, людей много! Вот и идут толпы людей на этот завод, а что им еще остается? У меня отец получил два высших образования, отдал 30 лет своей жизни этому заводу, и что он имеет?? Подорванное здоровье, в свои 47 лет и зарплату в 15000 рублей, ну разве это много??? А сынков, у которых папики влиятельные, ставят на высшие места, при этом, смещая тех, кто там работал ,и уже не важно сколько пота и крови ты отдал этому предприятию. Вот так и произошло с моим отцом ,вот где справедливость!!!! Да её попросту нету!! Все в этом мире решают деньги и власть, и это уже не новость и все это знают, но никто ничего не может сделать. Замкнутый круг. Прискорбно это ощущать((((((


P.S.:Отец болеет, я ненавижу этот завод!!!!


Сделал по просьбе. Пусть знают. Цитируйте.