Мысль, приходящая каждое утро, убивает словно выстрел в упор.
Я снова чувствую его. Этот предательский стук... там внутри!..

Как странно устроен мир: исход может быть лишь один, но путей к нему – тысячи.

Моя мечта - словами серыми уметь играть на струнах души золотых.

Из всех разновидностей музыки, порой даже тяжелый рок не способен со всей полнотой передать мое дьявольски-довольное настроение.

Смерть, забирая у одних подобие жизни, наполняет сердца других подобием скорби.

Обычно я не отмечаю праздники. Каждый новый день для меня - праздник. Бессмысленный праздник существования...

Жалость - отчасти лишь потеха для собственного самолюбия - жалея кого-то, мы подразумеваем свое превосходство над ним.

Иногда мне кажется, будто Боги на небесах затеяли спор о моей судьбе, и тогда становится особенно интересно: что же может случиться со мной завтра?...

Я грустно улыбаюсь несовершенству мира, видя сквозь него несовершенство Творца.

Преодолев в себе упертость догм, главное - не погрязнуть в занудстве неверия.

Я не верю в его объективное существование, и поэтому не отказываю себе во зле в те редкие минуты, когда душа была бы ему рада.

Моя кривая ухмылка - ответ этому миру на топот по потолку моего сознания.

Многие страшатся сказок о сделке с Дьяволом, в которых душа человеческая обменивается на земные блага... Но не подозревают, что сами давно продали душу Серости - за чашку кофе по утрам и банку пива вечером.

Разве не скучно жить в мире, где гроза - всего лишь электрические разряды в облаках, а звезды небесные мертвы? Древних Боги защищали от неведомого, меня же они спасают от обыденного.

Не разгадав тайну смерти, не стоит стремиться и к бессмертию. Ибо есть риск навечно остаться "гусеницей", так никогда и не превратившись в "бабочку".

Тысячу раз можно сказать себе НЕТ, мотивировать, объяснить, поклясться... но все равно знать, что ДА.

Из вечности в небытие плывет странница неба, разгоняя смертельной бледностью черные облака. Плывет, заглядывая в усталые души Неспящих. Сквозь серые пласты сознания видит тлеющим оком саму твою суть, указывая Богам Ночи новую жертву. Это ночь лунного огня, он плавит тебя, как свечу в лампаде пред иконами Тьмы. И ты уже не ты, ты принадлежишь ночи, принадлежишь Им, и каждое полнолуние будешь ожидать и чувствовать бледный свет, в надежде однажды навсегда раствориться в его лучах.

Совершенство статично, как мертвая муха в слезе янтаря. Каким бы ни было изменение, оно его разрушит. Совершенство - несвобода для самого себя.

Иногда мне кажется, что я просто оказался не в то время, не в том месте, и не под теми звездами...

нельзя сойти с ума нарочно, можно лишь логику умело подменить глупостью