Иногда я боюсь написать что-то, как будто буквы моих слов на самом деле кирпичики, которые выпадывают из самой души.

Как странно - будто лед сковал сознание... А может и не лед вовсе, а тяжелое, липкое, тягучее что-то... как небо поздней осенью!.. Но я не вижу неба, вижу лишь то самое, липкое и тягучее наверху, серое, холодное и непроглядное. Это всего лишь зима скорая, всего лишь холод! - успокаиваю себя - я просто засыпаю на время... Какие кошмары приснятся мне в этом зимнем сне - я не знаю. Кем и где я буду после пробуждения? И проснусь ли?... Мне все равно, поскольку мир уже - лишь сон, а я - простое сновидение.

Мой маленький мирок, как он прекрасен и мил
был... Не влезть обратно в него, а так хочется порой. Я счастлив был, и даже страдание в нем казалось сладким.
Реальность вырывала обратно, но я возвращался, а теперь... Нет... я знаю что мне не надо туда более, а куда?...

Если над кем-то жизнь иногда смеется, то надо мной она дико хохочет!..

творческий кризис

- Помучайся, человечек! – слышу иногда я от своих Богов. Что ж... И я не отказывал бы себе в удовольствии говорить так же, находясь на их месте.

Вам песню ветра
       не услышать никогда,
И не прочесть
       на небе буквы облаков,
Не станцевать
       под музыку дождя -
Вас не отпустит
       груз земли оков.

Идите вечно
       по дороге в даль,
Там не найдете вы
       ни истины, ни света.
Умрете -
       мне не будет жаль,
Вы и не жили
       вовсе в мире этом...

Хранителем
        навеки быть моя судьба
Пустых земель,
        которым края нет,
Морей засохших и
        умерших навсегда,
Огня потухшего,
        что не испустит свет.

Не слышно слов моих
        не будет никому,
И в пустоту уйдет
        беззвучный крик.
Не спрашивай -
        зачем и почему,
И не жалей…
        не надо - я привык…

Никогда не страдал любовью к массе себе-подобных. Я пришел в этот мир любить, а вы научили меня ненавидеть - говорю я им.

Я на самом деле добрый, только об этом почти никто не знает... а кто знает – тот никому никогда не расскажет...

Я не боюсь сказать «не знаю» так же, как не страшусь слова «боюсь». Страх и неведение – всего лишь частица нашего несовершенства.

Иногда мне кажется, что скоро я стану способным Землю променять на Ветер.

Из всех мыслимых и немыслимых причин, «хочу» – самая весомая для меня.

Попытка переложить в стих:

                ***
В потоках кобальтовых рек
        я вижу мира отражение:
За облаками из свинца
        там скрыто Солнца пробуждение.
И в ртутном неба океане
        утопло медное светило,
В металле сером, неживом
        на век его краса застыла.

А в оцинкованных домах
        спят люди в хромовом забвении,
Железные тела их ржавь
        ест, как жестокое старение.
И лишь одна крупица света
        таится в мире неживом,
Единственная во Вселенной
        блестит серебряным цветком...

В потоках кобальтовых рек мне видно отражение мира. Там за свинцовыми облаками оловянное солнце утопает в ртутном океане неба. А в оцинкованных домах спят люди из железа ржавого... но есть там и крупица золота – одна во всей Вселенной...

рисунок неизвестного художника

[297x411]

Я не удивляюсь тому, что предвидел.

Мы все здесь - призраки, пишущие буквы...

Истинна лишь первая из возникших мыслей, только она поведет тебя по правильному пути. Все остальное - сомнения и иллюзии.

Из четырех стихий предвечных, видимое творящих, отныне мне с ветром всюду по пути.