В колонках играет - The Beatles - P.S. I Love You
Настроение сейчас - Когда деревья были большими.

Нехорошее настроение воодушевления бродит во мне сегодня. Благо, сильно разбавленное минеральным прохладным весенним воздухом, а в качестве заспиртованной вишенки на краешке бокала - мой раскрасневшийся больной глаз (напрасно я полоскала чаем и протирала ватной подушечкой явное начало конъюктивита - ветром голову надуло). Бармен, подлец.

Спрашивали об отношении к Богу и том, какое место он занимает в моей жизни. Даже самый деликатный и всесторонний ответ никогда не смогу...

Дорогой Господь, сделай, пожалуйста, так, чтобы все мои печальные страстёнки и грусти, ежели уж им суждено пройти, превращались в то, чем стал господин Романус - светом, бесконечным светом, засушенной розой и монеткой на книжной полке. Так необыкновенно - часами вести мысленные беседы, и писать, ища подтверждения, и слышать слова - "я так и думала, спасибо". И быть всегда уверенной, что нитка между протянута, но не стягивает. Дёрнешь - и мягко дёрнут и с той стороны. Всё это, конечно, выше этих жеманных слов (позой будет даже попытка не подхватывать их). Я пытаюсь найти сравнения - вспоминаю грустного Мастера, Тома Хэнкса, Стеклянного Человека и Оби-Вана (окажется на поверку, что всё это лишь в моей голове, но тем лучше)). Но снова не то. Бесконечная благодарность - не тот набор звуков, чтобы её выразить. Но всё как надо. А я не могу собраться и написать - письмо потребует подробного отчёта. Порадуйтесь за меня, я студентка!.. Вы будете смеяться, но тоже второе место... Так жаль, что я не подала вам тогда руку, но я бы и сейчас не поступила иначе.


update: А ведь дяденька Шед так и говорил. "Но вы всю жизнь будете хранить его драгоценный пепел". Бггг... В смысле, не его, а моего яркого мимолётного счастия)

В колонках играет - та же Шинид - Oh I know that livin' with you baby was sometimes hard...
Настроение сейчас - Позже в тот же день/мне в сражении за Саратогу две руки оторвало и ногу...

Копирайты, естественно, множественные. Но по большей части мои =). И вообще, всё, что хорошего и тонкого в этих виршах - моё =)))).
Пока народ делился ровно пополам на тех, кому японское стихотворчество, храни нас Японский Бог, нравится, и тех, кто его не понимает клинически. Это совсем не стихи, конечно. И не хобби. Скорее придурь, но не милая. Местами становится образом мыслей. Прошу любить и жаловать.

Прозрачной водой
Талых весенних луж
Небо умыто.

Прохладной ночью
Звёзды сияют ярче
Через линзы слёз.

Дворовый кот
Без охоты съедает
Первую зелень.

Пригнанный ветром
Новый весенний воздух
Режу ломтями.

Пить валерьянку
Впервые в году пришлось
Бедной школьнице.

Аой мне, дурню!
Мы биологический
Пишем диктант! Ой!

Не читав урока,
Фашистом-убийцей ты
Чувствуешь себя.

Возле сакуры
Нашла я любимого,
Спящего крепко.
(Хорош был сакэ!)

Любовь заела...
Жестокая, ты просишь
Новую шубу!

Весной гормоны
Взыграли не на шутку.
Как дать им выход?!

"Вокруг все злые!" -
Кричал на сковороде
Несчастный грешник.

Уборка зерна
Машинами "Беларусь" -
Зависть Европы.

Уборка зерна
Является делом
Девичьей чести.

Математика...
Сколько смысла в слове том.
Жаль, мне не понять.

Клякина - дура!
Нечего удивляться:
Блондинка она.

Сомненья гложат:
Что, если не поступлю?
На жизни крестик.

Каркает ворон...
Что ж ты, гадость тупая,
Мне спать не даёшь!

Стоит бутылка.
Если б там была водка,
Но там вода...

Ленин будет жить!
Ведь реинкарнация -
Великая сила!

Настя мне - ручку,
Я ей даю корректор -
Вот социализм.

Я - пацифистка!
Пасть порву любому, кто
Не за мир в мире!

Здесь гиппермаркет,
А ведь было кладбище.
Такая память...

"Титаник" тонет.
Пассажиры с палубы
Так же танцуют.

Увольте-с... А я
Отставку даже в шутку
Дать не сумею.

Радио и дождь.
Стёкла машины - стены
Зыбкого света.

Дрожь, озноб, бред, страх -
Вот начало болезни.
Мне очень Вас жаль...

Трудно поверить,
Что ингибиторами
Вызвана любовь.

Всё, что я пишу,
Выходит наоборот...
Не будет счастья!

Все треволненья
Облагораживаю,
Фантазируя.

Как идиоты,
Улыбаемся, машем...
Мы же пингвины!

Сдохла мобила...
Ей место на кладбище
Тамагочи. Эх...

Биография.
Когда же я родилась?
Уже мне сорок?!

Залетел мотыль.
Хрупкая мимолётность
В трепете крыльев.

Вы ночью спите?
Если нет, то с кем? Долго?
И счастливы ли?

Рыцарь на коне,
А конь вступил в какашку -
Уже не рыцарь...

Погадай-ка мне
На костях наших врагов...
Мы будем вместе.

Скажи-ка, ведь
Ты уже не девушка?
Эх, проверю сам...

Голову мыла?
Пришлось после тюбика
"Супер-момента"...

Счастье не вечно.
Это понял я, ведь
Водка не вечна.

"Снова на кровать?"
- вздохнула проститутка:
"Стоять у станка..."

Мне незнакомы
Угрызения этой...
Как её зовут?

Порвались штаны,
Нет целых колготок... Вот
И сижу дома.

Респа уж пришла...
А кажется, недавно
Учились читать...

Скучать сильнее
Невозможно: грусть меня
Проела насквозь.

Чай, мёд и лимон -
Рацион для гриппуна.
У вас так было?

Носки воняют.
Что естественно, то и
Не безобразно.

И это пройдёт.
Конечно, всё пройдёт, но
Лучше вешайся...

Закрой то окно.
И это тоже, в общем
Сверни Виндоус!

Смех в корридоре.
Снова кто-то в трусах...
Мне б помыться.

- Меня ты любишь?
- Молчи, женщина!
Вот глупый вопрос!

Танцы голышом...
Нет, это не для меня...
Где раздеваться?

Ты опять пришёл?!
Подлец!.. Но, милый, зачем
Же ты уходил...

Со мной нелегко:
Тяжёлый характер и
Сильные руки.

Мустафа Кемаль
Совсем не Брэд Питт...
Тьфу-тьфу на него!

Верность идеям
Сохранил я до смерти.
Вот... Горю на костре.

Быть камикадзе -
Прекрасная возможность
Уйти красиво.

В колонках играет - *в голове на repeat* Танец ума, ритмы настроения из нового романа Пауло Коэльо...
Настроение сейчас - Понедельничное/безумное чаепитие

Достойная дама всенепременнейше будет злобно хихикать и потирать изящные руки, глядя на эту заметку - я таки не удержалась и настрочила пару знаков своему подсознанию, или на потребу толпы, или, или... Раз уж есть дневник, то почему ему простаивать одной-единственной записью, даже не смахивающей на могильную плиту над... как там в песне... какие-то флаги на башне моей святости=), дерево вечной тоски без плодов и радости... В общем, нет, не быть здесь одинокой могиле.

Собственно, вот о чём я. Я не хочу да и не смогу уходить из тырнета, ирг... (игр, да простит мне моё непочтение Игра - мои кривые пальцы сегодня выдают метафору за метафорой. о нет, игра не простит) писем, бесед и вообще громкого стрёкота клавиш. Но если когда-нибудь это случится, я приготовила красивую фразу. Шесть слов. Из романа и из кино.

Что меня ещё оберегает пока от того, чтобы её сказать?.. Пафос и вообще откровенная глупость жеста - бросить красивую фразу и исчезнуть. Никогда не любила, чтобы за мной не оставалось последнее слово в споре... (Милые беседы - другое дело, там нежное ожидание, трепетное, надо просто время от времени сбрызгивать его новыми впечатлениями... но об этом в другой серии нашей радиопередачи). Кто так делает - исключительно редиски. Я бы себя не уважала. Ещё хуже - если начнут возвращать. Или захочется вернуться (а вернуться захочется). Это похоже на двераспространённые ситуации - "уходя уходи" и про мальчика, который кричал "Волк!" (ох уж мне эти мальчики).В общем, мерзость, да и только.

А ещё эту мою отточенную фразу поймут не так, и не будет возможности разъяснить... Не добавлять же в конце "Да хранит Вас Господь", чтобы было ясно, что я желаю добра... Но перепоручаю хранительство. Обидятся. А я по-прежнему меньше всего хочу...

НО. Если я когда-нибудь отключу телефон и уйду из Тырнета - я знаю, что делать.
А пока я напишу ещё пару писем. Их любят почему-то.

А вообще всё прекрасно. Всё действительно прекрасно. Я только в дневнике такая смурная. А вот мнительная и в жизни. Новые туфли, новая блузка, новый запах на запястьях. Меня целуют в давешней смске.

Второго апреля Иван Сусанин торжественно завёл поляков в лес, чтобы не привести к царю в его резиденцию в... забыла название деревни. И сие есть исторический факт, а не продолжение дня вчерашнего. Связь времён. Знаково.

А ещё!.. Sinead O'Connor - Nothing Compares 2 U. Поёт леди Падме Амидала, по меньшей мере мне так кажется... O my my... Это похоже на... Нет, не рассказать. :)

Когда-то говорила - не торжественной клятвой, конечно, но очень уверенно - что у меня никогда не будет дневника. Не люблю собственную исповедальность. По меньшей мере ту, которая безадресатная. Тут, конечно, можно вспомнить об эксгибиционизме и душевном стриптизе, но дело даже не в этом - можно ведь постить картынки (моя нелюбвь к которым создаёт здесь большое препятствие) и результаты тестов. Просто если уж обнажать тонкие струнки собственной высокопоэтичной души, так уж до самого анатомического остова, как Робби Уильямс в каком-то из своих клипов...
А я так не умею. Поправка - на публику. Посему примечание с самого начала: это - не дневник.
Зануда Мег в своём форменном штиле...