Старшенький вчера пришёл домой радостный и довольный, отчего в доме его стало очень много.
Наступил-таки вселенский праздник! Солнышко на улице, птички поют и всё такое. Ура и гип-гип. В связи с чем имею рассказать историю и написать эпохальный пост , что-то типа "про возрождение традиций", потому как вчера, поутру, случилось нечто, что очень походило на собрание коллектива перед теми, старыми и уже прочно забытыми демонстрациями с транспарантами, плакатами, мальвазией из кармана, флагами и головной болью от развешанных повсюду хриплых динамиков.
Иногда бывают моменты, когда кажется, что всё-всё о человеке знаешь. Не о "человеке" вообще, как биологическом виде или анатомичеком объекте - это как-то... просто, скучно что-ли, а о конкретном человеке - Ване, Маше или Пелагее Дормидонтовне, с которыми встретился вдруг, случайно, ненароком, посидел рядом, перебросился парой слов и всё, готово. Причём говоришь то с человеком совсем ни о нём, да и вообще порой не о чём, но это ничего не меняет.
Порой зародится что-то в голове и ты вдруг отчётливо и ясно понимаешь, что это "что-то" нужно непременно сказать. Иначе просто невозможно! Не сказать - никак не получится: ну как же, я ж придумал - придумал, это же всем нужно. Не может быть, чтобы не всем и не нужно. Наверное. И даже тот, кто без этого вполне может обойтись, вот сейчас прочтёт или услышит и сразу же всё поймёт и непременно оценит, одобряюще так кивнёт и этого уже будет достаточно.
Вот только слова нужно для Такого подобрать особенные, используемые только для таких вот важных случаев, а потому слышимые не очень часто. Весомые, незатёртые и пронзительные слова. Это же правильно, согласны? Нельзя же о сокровенном теми же словами, какими мы разговариваем в столовой, обсуждая пустой суп, пахнущий тряпками и семейными проблемами повара, или, к примеру, теми пятью словами, на которых можно общаться со слесарем Володей их ЖЭКа. Потому что тогда это твоё сокровенное и важное, как тебе неуёмному кажется, превратится во что-то банальное, обыденное и незаметное - ложку обеденную или какую-нибудь изолирующую прокладку, а то и вовсе - в крошки на столе где-то в забегаловке, куда народ заскочит на минутку, заглотнёт холодную сосиску с чаем, да и побежит дальше по своим срочным делам. Хотя, казалось бы: ну имеешь, что сказать - так и говори, не выпендривайся; если есть что дельного, поймут и так.
И начинается тут мышиная возня, поиски, перебор возможностей. И вот каждый раз, пробуя свою фразу или что уж там у тебя получилось, губами, языком, поймав её ушами, говоришь сам себе: нет, не то, как-то вяло всё и неинтересно. Будто дохлая бабочка между рамами. Она ведь, мысль, на самом деле не такая, она..., она... ого-го - вот она какая. Да вы только услышите - сами всё и поймёте. Вот только ещё чего-то добавить, самую малость. Понять бы что и вот тогда всё станет на свои места.
Но не становится. Даже наоборот. Потихоньку как-то начинаешь злиться, недовльство копить, на себя конечно, а на кого же ещё, пока в один из дней не решаешь что всё, - хватит. Нужно положить её, мысль эту или сокровенность вон туда, повыше, пусть отлежится, окрепнет, гдядишь и слова найдутся. И всё. Нормально сразу так становится, спокойно. Потом, позже, вспомнишь: "ага..., так..., было ведь у меня что-то такое, не лаптем щи хлебаем", поищешь-поищешь по закромам... Так вот оно! Вот только какое-то стало бледное, призрачное, скукоженное и, подумав, недоумеваешь: и чего это я горячился так, пыжился - не стоило того. Подумаешь-подумаешь, да и вышвырнешь в мусорное ведро, а то и подальше, чтоб уж точно и навсегда. Чтоб никто не догадался что Вот Это - твоё.
И зря. Потому как оно, это невысказанное, и в самом деле было прекрасно, умно, тонко, замечательно по всем параметрам, какие только есть, и, возможно, будь обнародовано, вот тогда, когда появилось в твоей голове, сейчас вспоминалось бы с удовольствием, а то и с гордостью. Вот только тот, давнишний подходяший момент ушёл. И больше его не будет. Никогда. И с этим уже ничего поделать нельзя. И вот тогда уже не просто на себя злишься, а просто ненавидишь.
TLС v.0.7.31c
По моему глубокому убеждению, в отдельно взятой стране "с названьем гордым - Русь", власть окончательно перешла в руки Бухгалтера. И это ой как не радует! Потому как тут даже не пламенный мотор вместо сердца, нет, тут - калькулятор во всех доступных местах и модификациях. Принятие решений любой сложности становится просто задачей подсчёта необходимых сумм, и ничего более. Всякие там штучки типа "человек", "потребность", "жизнь" в расчёт не принимаются - только в заголовки.
Пару дней назад, в маршрутке, нежданно-негадано нашёл мобильник. Вообще говоря, что-то там находить я не умею или не могу. Ну нашёл и нашёл, делов-то!
Да просто так - понравилась фотография. Нет, я не ошибся - это именно фото. Правда чувствую я себя постыдным мелким вором. Фотку спёр, автора забыл. Вернее ссылку на него. Нет, я пытался - где-то в закромах сохранял ссылку, да и забыл. Бывает. А фото осталось.
[417x699]Как мне в данный момент кажется, очень знаковая фотка - вот и рыбка тут на ниточке в руках у клоуна, забавляющегося игрой с кошечкой, в общем всё как положено, только посмотреть повнимательнее. Может кто и скажет: глупо, старо и т.д. Но мне нравится.
Слов нет: порядок и чистота нужны и крайне пользительны крайне засранному после зимней спячки городку. Хрен с ними, высокими материями: архитерурой, планировкой и долгосрочным генеральным планом - не дано, так и нечего! Но чистота - святое, или хотя бы должна быть таковой.
Но какой муд...рый муниципальный муж додумался проводить уборку ночью, когда нормальные люди спят и скрежет стали об асфальт отнюдь не походит на колыбельную? Зачем будить полмикрорайона агонирующими стонами полночного скрепера, который аки тать в ночи, неторопливо, грохочущей поступью, пробирается вдоль преступно загрязнённого бордюра? И какая, пардон, сволочь, придумала делать это именно в законно заработанные выходные дни, вероятно, дабы всякое трудящееся создание до самых глубин своей печёнки ощущало неперстанную заботу буквально всех ветвей власти в лице бульдозериста Васи о своей недостойной персоне. Ощущало и думало непрестанно до самого рассвета: о бульдозерах, бульдозеристах, их начальниках, начальниках их начальников, их родителях и нерешённых проблемах конрацепции в стране, как источнике возмущения в мире.
"Е... твою ма-а-а-а-ть!!!" Это сосед за стеной: человек простой и прямой, поскольку как есть народный представитель, всегда поразительно тонко передающий всеобщие нюансы народного настроения. Потому как на мощно звучащий грохот, лязг и скрип под нашими окнами, ветер издали донёс ответ - не иначе как на другой стороне дороги бульдозерная самочка ответила.
TLС v.0.7.31c
Ночь. Все утихомирились и легли спать. И мне бы нужно, да как-то не тянет. Пялюсь в монитор утащенного на кухню ноута, будто там уже есть готовые ответы на незаданные, но замызганные и затасканные вопросы. Не стоило бы и писать - всё одно нюни и сопли, но какие-то черти надирают. Наверное временами стоит поговорить и с чертями, раз больше не с кем, да и не о чем. Очень похоже на то, что 
soorgi помер, испустил дух, окочурился, повесился на унитазной цепочке, под мажорный аккомпанимент сливного бачка, потому как вестей от него давно уж нет. Вот начнёт пованивать - тогда и вынесу нечто скрючившеся и скукоженное окончательно.
Всегда нравились рассказы, начинающиеся со слова "Однажды", хотя, если честно, английское "Once upon a time..." звучит куда более завораживающе и многообещающе. Уже лет сто не писал аглицкими буквами, но быть может, ради такого случая стоит попробовать, а?... Что-то вроде начала волшебного рассказа со слов: "Once upon a time, when soorgi was dead, ..." Впрочем, это может быть и его не менее забавным окончанием, этаким открытым финалом.
Дабы никого не искушать... и всё такое, наверное впервые, комментариев не будет.
TLС v.0.7.31c
Если вы, заползая после дежурства домой, на цыпочках тихонько пробираетесь на вожделенную кухню, предвкушая пироги и булки, чай, какаву и кашку с курагой, главное помнить одно - вы всего лишь принц-консорт. И не более.
Организм, непрерывно и безмерно оздоровляемый диетой, всякими там морковками, брокколи и иными капустами и требует кровавую жертву и всеми копытами упирается по дороге к очереной порции силоса. "Доколе, граждане?" громовым и глубоко несчастным голосом вопрошает он и норовит укусить что-нибудь мясное, жареное, жутко вредное и я бы даже сказал - холестериновое и канцерогенное. Позор! Немыслимым волевым усилием затыкаю алчущую зубастую прорву кочерыжкой, увещевая и медитируя: "...ты станешь стройным и худым... стройным и худым... стройным и худым и ветер станет твоим врагом... ты станешь стройным и худым зелёным трупом, ежели немедленно не сожрёшь вон ту аппетитную сардельку" Пардон. Испугал наверное.
Какая уж тут кулинария! Дайте мне кусок мяса и я изменю мир! Дайте мне два и получите назад чистой воды демиурга, уже почти стройного, но дико голодного. Особенно после шести. Товарищи, голодные демиурги опасны для окружающих они норовят откусить мяса отовсюду, особенно от окороков зазевавшихся сограждан!
- Дорогой, ты чай пить будешь?
- Любимая, буду кофе с молоком, тёплой, сдобной булочкой с изюмом и маслом, тающим на ноздреватой, душистой поверхности, буду песочное печенье, буду ветчину и сыр, буду, так и быть, паштет из печёнки с зеленью и яйцами, буду разварную телятину тонкими пластами с хреном и картошкой фри, буду...
- Всё понятно. Наливаю зелёный чай без сахара с крекером. У тебя такая сила воли! Кстати: на завтрак рис и шпинат. И вот ещё что: хруст твоих челюстей по ночам меня так пугает, просто до обмороков, которые не наступают только от смешного вида твоей откормленной попы, выступающей из-за двери холодильника. И даже она, мне кажется, что-то жуёт. А потому мы съели тот кусок колбасы, что ты прятал за банкой с вареньем. Сегодня хотя бы выспимся.
TLС v.0.7.31c
Парня этого привезли под утро. Как потом оказалось, звали его Сергей. Да и привезли только лишь оттого, что Петрович просто "упёрся рогом" и ни в какую не захотел писать лишние бумажки и мыкаться предрассветными часами, когда нормальные люди спят сном праведника у тёплого бока дорогой половины, и пристраивать покойника в судмедэкспертизу, где, как водится, ещё с полчаса нужно дежурного будить. От этой идиосинкразии к бумажкам в нём, старожиле скорой, родилась такая упрямая ярость и неудержимая ненависть к неминуемой кончине молодого парня здесь и сейчас, в Его машине, где уже много лет никто не помирал, да просто права такого не имел - помереть у него на руках, что он не сдержался, наорал таки на фельдшерицу, которая тоскливыми глазами смотрела на истекающее кровью молодое тело, как-то по-бабьи охала, всем своим видом показывая ему, что всё что он тут назначает - глупо и поздно. Он, мыслено костеря ту парочку, что нашла парня, остервенело наладил ещё один, третий уже, внутривенный катетер и струёй стал лить полиглюкин с гидрокортизоном. Всё. Больше от него, по-большому счёту, ничего не зависело. Нет. Вот ещё что. "Игорёк, ... твою мать, ты какого... плетёшься? Врубай перделку с фейерверком и чтоб мне через пять минут у приёмника был!" Игорек - это водила. Хороший парень, но стимульнуть его стоило. "Так ночь же, Андрей Петрович, народ спит, машин и так нет, чего концерт устраивать?" Но всё же то, что было сказано выполнил, газу прибавил.
Вот каких слоников нашёл! Мечты сбываются,даже такие, слоновьи. Ну хочется слонику на дереве повисеть, может он в мечтах обезьяна? Или полетать, как альбатрос, почему "нет"? Взято тут:
Если есть у вас некая тайная слабость, сущая, казалось бы безделица, про которую и упоминать бы не стоило, если бы не исключительная ваша честность, которая непрестанно зудит в положенных ей местах недозволенным способом и так и дёргает за язык; я уж не говорю про слабость непростительную, порочную какую-нибудь, укоренившуюся, характерообразующую, самую-самую что ни на есть наиинтимнейшую, то никогда не говорите о ней женщине. Особенно той, которую любите и уж конечно той, которая любит вас. Той же, что не любит - вообще даже заикаться об этом не стоит. В общем никакой не говорите.
Дура - будет смеяться, умная - запомнит, стерва - использует, добрая - пожалеет, любимая - разочаруется, любящая - задумается, бывшая - позлорадствует, посторонняя - испугается. Можно продолжать бесконечно, да стоит ли? Пусть они не подозревают о ней, слабости - в этом наша сила. Наверное.
TLС v.0.7.31c
Говорят, сегодня - ровно год моему дневу на Live Internet. Наверное нужно как-то это обозначить. Хотя бы из вежливости. К масштабным празднованиям не готов ни разу. Не буду пиарить того, что считаю удачным, что безумным, что просто глупым. Всего понемногу, но всё - моё, родное, даже то, за что стыдно. Но: буду последователен, ничего не редактирую и не удаляю.
Да. действительно, что уж тут юлить и изворачиваться, у нас всегда была машина. Нет, не так - "...была Машина". Теперь внимание, немаловажное дополнение:
Бывает такое... настроение, что ли, не поймёшь как назвать точнее. Чувствуешь себя словно автомат, робот, ходячий алгоритм. Всё на удивление быстро и чётко получается: как то сразу, при первом взгляде, становится ясно что и как нужно сделать; ровно с такой-же точно чёткостью понятны окружающие их желания и мотивы этих желаний, иногда до того даже, как начнут говорить. Эмоций нет. Ампутированы все и разом, а может просто спрятались куда подальше, от греха. В таком состоянии есть нечто пошло-порнографичное. Постыдное. Нахальное желание смотреть в глаза с показным превосходством. Это нужно наказывать, как минимум - жёстко, как максимум - жестоко.
TLС v.0.7.31c
"Вы не писали 3 дня" - да, не писал. И что теперь, - помереть от мук неиствующей совести? Да нечего было писать. Остаток отпуска, последние три дня попеременно то валялся на диване, борясь с температурой, соплями и кашлем, то пытался довести до ума начатые ремонтные работы. Включать комп не было ни сил, ни желания.
Увы. И на работу вышел не долечившись (утешая себя, что всё по-ходу, как-нибудь в процессе), и разорённая комната так и осталась недоделанной. На часиках 0.32 25 марта 2008 года - надеюсь на сегодня рабочий день, начавшийся в 8 нуль-нуль 24.03, плавно перетекший в какое-то суматошное дежурство, наконец-таки закончился. Пора баиньки.
А народ-то за три дня "нарыл" просто груду жемчугов и злата - 132 поста. Я получать утомился. Особенно порадовало "Про искусство" - вот где графоманы окопались!
TLС v.0.7.31c
- К ак Вам Россия? Как наша зима? - спрашивают африканского студента.
- Та зима, которая зелёная, - ещё ничего. Но вот та, которая белая!!!
Я тут наглость поимел и ниже разместил собственные фотоопусы. Единственно с целью иллюстрировать потрясающую весеннюю погоду. Никаких фотошопов. Никакого жульничества.