Вот как хорошо, когда не влюблена - сидишь себе звезда звездой, пускаешь кольца дыма в потолок,
и томно так плечами, и взгляды из-под ресниц, и остроумная вся такая, прям куда деваться,
и за словом-то в карман не надо и вообще.
А тут сидишь гугнивой дурой и разве что косы не плетёшь из
скатерной бахромы от смущения - тьфу. Куда что девается...
- Что случилось?
- Ну, стоим мы такие с ней, знаешь. Под дождем, одни. Смеемся что-то. И я говорю: "Проблема у меня". Она сразу в расспросы, типа, в чем дело, говори, ты же знаешь, мне можно довериться. Я и доверился. Говорю: "Ты мне нравишься". А она: "Давай без твоих приколов. Что реально случилось?" Ну, я снова повторил. Она хмыкнула так и сказала: "Ладно, не хочешь говорить - не надо." И всё. Я больше не стал к этой теме возвращаться. И как теперь к ней вернуться - не знаю.
- Мы расставались четыре раза. Всегда по моей инициативе. Всегда на пустом месте. Неожиданно.
И я каждый раз плакала и никогда не знала, почему - ведь не меня же бросают, в конце концов. Больно не было.
- А он?
- А он спокойным всегда был. Уверенным. А в этот раз... Он просто мой взгляд увидел и сказал вдруг: "Не стоит", - развернулся и сам ушел.
И теперь уже я знала, почему плачу.
все твои отношения
недолговечны.
столкнувшись с мелким недостатком,
убегаешь сразу же.
кривишься,
как будто в тебе недостатков нет
и тебе само это слово
противно.
и после этого говоришь
"я сильная. терпеливая. я могу".
а сама даже месяц с другим человеком пробыть
не способна.
ты просто
не умеешь
прощать.
Я люблю тебя - затаскано и затерто до дыр, но если повторять слова, пока не сотрется смысл, может быть, удастся выразить то, что чувствуешь - как тает сердце, как нельзя, невозможно, нет сил… оторваться, прекратить… я люблю тебя… если бы я мог сказать это тебе прямо в сердце… если бы я мог поцеловать твое сердце… прийти с твоей кровью в твои вены… я люблю тебя… когда бы прежде я ни говорил тебе это, понимаешь ли ты, что теперь это значит больше, еще больше, чем просто больше, больше настолько, что это не сказать словами и никак не измерить? Я люблю тебя - но даже если сказать тысячу раз, все равно не выразить то, как я люблю тебя.
Я не могу защитить тебя от мира. Я не могу защитить тебя даже от глупых слухов. Мне страшно.
в детстве
ложась спать
я закрывал глаза
и представлял себя
то космонавтом
то полярником
то альпинистом
то благородным разбойником
то рок-звездой
то писателем
прошли годы
я был на Марсе и Венере
бухал с белыми медведями на Северном Полюсе
водрузил твой портрет на Джомолунгме
окончил университет им. Робина Гуда
собирал со своей группой стадионы
дописал второй том «Мёртвых Душ» и написал третий
но
каждый день
ложась спать
я закрываю глаза
и вспоминаю того далёкого пацана
что-то было в нём
чего я не смог
сохранить
Мне жаль, что я становлюсь взрослым. Заботы, дела, проблемы, деньги, хрупкий мир под ногами. Надо думать, врать, производить впечатление, договариваться, искать средства, подчиняться законам, ругать правительство, спешить, успевать, не успевать, бежать, бежать, бежать, бежать. Пока не сдохнешь.
В этом есть что-то, признаю. Иметь свою голову на плечах. Быть значимым.
Только стоит ли это того, что взрослые теряют?
- И я была сильно влюблена в него. И мне даже было плевать, что я умнее его. Что я сильнее. И что он - мудак мудаком. Просто рядом с ним я себя чувствовала, как за стеной. Но он пил, знаешь. И я терпела, терпела. Прощала. Много раз. А потом сказала: "Три раза ещё выпьешь - и я уйду".
- И что он?
- Он пил. 2 мая было, когда я узнала, что он снова вчера выпивал. Мы сидели за столом, с его друзьями, смеялись... И я, смеясь, сказала: "Всё кончено, милый". И ушла. Вышла, прошла метров сто и разревелась. Потому что знала, что больше никогда не вернусь. Не увижу его. Не почувствую и не дотронусь. Я шла, и сумка тогда порвалась, и я всё время её поправляла, а она вырывалась из рук, заставляла меня остановиться. Мне плевать было, что обо мне, заливающейся слезами, подумают. Я просто плакала.
Молчим. Она продолжает.
- Выплакала. За день или за два. Выплакала. И больше никогда не возвращалась.
а где у вас душа?
я вот не знаю, где моя.
не чувствую.
но хочется надеяться,
что она просто отпуск взяла
и сейчас отдыхает
где-нибудь в Арабских Эмиратах.
мне не нравится
когда посты приходится расшифровывать.
знаете, такие,
с несовместимыми "красивыми" словами.
вместо
"с небоскребов - разбиваюсь вдребезги
хрустальной водой смываю
твои следы
с прозрачного пола"
можно просто написать
"ты ушел".
и всё.
- Он меня очень любил, знаешь. Однажды просто молча за руку взял, когда мы по лестнице спускались, развернул к себе и поцеловал. А потом отпустил и дальше пошел. А я стоять осталась. Потому что не ожидала совсем. Правда, так всё и закончилось. Больше ничего подобного не было. Никогда, - молчание. - Только знаешь, я недавно его пароль взломала.
- Как?
- Случайно получилось. Просто... - пауза. - Просто, его пароль - это моё имя.
мне нравится эта фраза
типа
"никто не поймет".
шесть миллиардов людей.
шесть миллиардов.
и тут - ты.
ты, бля, особенный.
тебя никто не поймет.
никто не сможет.
куда им до тебя.
конечно.
- Он мне слишком сильно нравится. Слишком сильно. Нельзя испытывать такое к человеку, с которым встречаешься. К своему собственному парню.
- По-моему, это наоборот хорошо.
- Нет. Он не должен об этом знать. Потому что, если он догадается, у него появится власть надо мной.
Вероятно, вам приходилось слышать, как люди по телефону сообщают о своем невыходе на работу из-за болезни. Возможно, вы и сами когда-то так делали. Но приходило ли вам в голову позвонить и сообщить, что вы здоровы? Примерно так. Вы позвоните шефу и скажете: "Послушайте, я был болен всё то время, когда работал здесь, но сегодня я здоров и больше не появлюсь на работе"