"Большие поступки отбрасывают большую тень." (с) я
Моя недавняя мысль... Просто так подумалось, когда услышал кое-что по радио...
Голосуем за наших!
Идём по ссылке и там нажимаем на кнопочку голосование для пущей наглядности вот вам скриншот с выделенной красным ссылкой, куда надо тыкать. :))
Переходим на другую страничку и проматываем её вниз, ищем вот такую вот картинку:
Там выбираем конечно же пятёрку. :) и нажимаем "ГОЛОСОВАТЬ".
ВСЁ!!! Теперь у вас должно возникнуть этакое приятное чувство от осознания того, что вы сделали нужную и важную вещь - проголосовали за девушку с красивым голосом, отличными физическими данными, талантливую и вообще... :))) Спасибо всем, кто не поленился! :)
А какую я игрушку нашёл... мммм... :))) Убийственная просто. Простая, как 5 копеек... :) Сейчас вот сижу, играю...
Цель такова: необходимо подбирать квадраты определенной величины, чтобы замкнуть все квадратики - сделать их связанными друг с другом. :) Всего 18 уровней... :)))
Можете себе в цитатники утащить.
Мне показалось, это очень мило. :))
Источник: http://newplayer.livejournal.com/287463.html
[500x381]
...написано и опубликовано на lit.gay.ru
Ветер в пассатах
...помню, шел куда-то; что шел - помню, куда - нет. Остановился на дороге, потому, что вдруг заплакал, слезы полились сами собой, их было не унять. Сошел с дорожки, сел в тенек и подумал, с чего это началось...
...мы, "семидесятые" дети, выросшие на кризисе кока-колы и мороженом по сорок пять копеек, это у нас должен быть "синдром маленького человека". Я знаю, сколько мы взяли у этого места, и скольких оно задушило своим словом, точнее его отсутствием. Почему я плакал? Жалко себя, жалко нас. И говорю себе: "Это просто ветер...", но нет... даже я не верю, что ветру такое под силу. Закрыв глаза, вспоминаю своих друзей - живые лица, полные надежды и веры. Вот что я потерял за этот десяток лет. Во что же я верю? Получается, что больше вопросов, чем ответов. "Это мудрость" - говорит мое второе я. "Это просто ветер" - отвечаю сам себе...
...в первый раз это было тогда, когда я работал на "Первую Градскую им. Пирогова", в травмпункте. Помню, иду на работу, слышу стон слева. Жаль, что я не послушался внутреннего голоса и зашел... Три человека: один в конвульсиях - умирает - череп расколот, видно, через эту щель мозг; второй без глаза, точнее глаз висит на щеке; третий - это он стонал, точнее выл - рядом на столе, голый, весь белый, с оторванной рукой и отсутствующей челюстью... Что-то сдвинулось - время остановилось. Я знал, что это я умираю под трамваем, где расколол себе череп. Я был не прав - теперь я собираю фотографии умерших людей, и это я остался там, держать руку умершего, незнакомого мне человека из семидесятых. Надо ли таким людям давать градусник, чтобы понять, что они умрут?... Потом прозекторская, патологоанатом в красно-белом покрывале... Защита против мертвой крови... пропасть под ногами - не кафель, а лед. Я ничуть не сомневаюсь, что когда строили крематорий - смеялись строители. Понимаем ли мы, что делаем? ...очень сомневаюсь...
...чужой, чужая, чужие - это слова, только слова, что не отражают самого главного. Я знаю три языка, но не могу рассказать одному человеку, как он мне нужен - это ирония? Нет, это глухота, это "чужой" взгляд, это все, что угодно. Кажется, тень легла на мои руки, и я уже почти готов сдаться - аберрация? Мы же разные: я - семидесятник, он - срочник, что хочет не мои мысли. И если жить, то верно уж не для чужих - апория? Я такой толерантный - еще здесь. Просто категорический императив Канта не действует в этом веке, мире, человеке. Бердяев говорил, что никакой индивидуальности, и своеобразия этот закон не признает. Но, теперь все не так... "Нет истин, которые бы пользовались признанием всего человечества" - это Локк. Мы все "чужие", а когда стали ими, не заметили... Мы привыкли заменять, привыкли рифмовать то, что не рифмуется, и где-то в пассатах потеряли чувство, которым любим других - нам теперь хорошо, как лягушатам в тине...
...странно, как я окружил себя "мертвой" красотой - картинами. В прихожей висит иероглиф, что написал умерший человек; его сбила смерть, так же, как Женю Харитонова, на пороге магазина "Чертежник". Ибо так записано - говорит мне книга судьбы. Нас, семидесятников, учить безрезультатно. Мы можем быть сбиты в любой момент - это уже ирония. Красота эта, что в прихожей, умерла для других вместе с этим художником; теперь только я могу наслаждаться...
...я помню, как сидел в итальянском ресторане на Ленинском, и вдруг ко мне подошла женщина и сказала, что хочет показать мне второй зал, который к тому времени еще не открыли. После она познакомила меня с директором - приятным итальяшкой. Оказалось, что она его девушка, вышла в зал, к бару, и увидела "милого молодого человека". Тут я понял, зачем она потащила меня к этому итальяшке... Конечно, было приятно, что тебя хотят, и что пообедал за бесплатно, но, во время секса, я увидел его глаза - тоска по теплу, по давно забытой молодости. И что я ему мог дать, когда у меня такие же глаза?...
...еще, мы семидесятники, очень любим философию - сидеть на кухне, за рюмкой чаю, болтать о всякой ерунде. Мне, например, нравится полная луна. Часто я залезал на крышу в лунную ночь, сидел и смотрел ее, как кино. Теперь, вроде бы, мы все стали взрослыми, замуровали свои "чувства
